Al borde del acantilado - SERLIB

al borde del acantilado
te, como si comprobara que los troncos permanecían donde los
había colocado al principio.
—¿Creías que podría ser Santo Kerne? —dijo al fin—. ¿Por
qué?
—Es obvio, ¿no?
—¿Por qué es obvio?
—Aldara, ya lo sabes.
—No lo sé. Dímelo.
—¿Debo?
—Por favor.
—Eres…
—No soy nada. Dime lo que quieras decirme sobre por qué
las cosas son tan obvias para ti, Daidre.
—Porque incluso cuando uno cree que se ha ocupado de
todo, incluso cuando cree que ha puesto todos los puntos sobres
las íes, que ha dado los últimos retoques; incluso cuando
cree que todas las frases tienen su punto final…
—Te estás poniendo pesada —señaló Aldara.
Daidre respiró hondo.
—Una persona ha muerto. ¿Cómo puedes hablar así?
—De acuerdo. «Pesada» no es la palabra correcta. «Histérica»
es mejor.
—Estamos hablando de un ser humano, un adolescente; no
tenía ni diecinueve años. Y ha muerto en las rocas.
—Ahora sí que estás histérica.
—¿Cómo puedes ser así? Santo Kerne está muerto.
—Y lo siento. No me gusta pensar que un chico tan joven
se haya caído de un acantilado y…
—Eso si se ha caído, Aldara.
La mujer alargó la mano a la copa de vino. Daidre se fijó
—como hacía a veces— en que sus manos eran lo único que no
tenía bonito. La propia Aldara las llamaba «manos de campesino»,
hechas para restregar la ropa en las rocas de un arroyo,
para amasar pan, para trabajar la tierra. Con sus dedos fuertes
y gruesos y las palmas anchas, no eran manos hechas para una
profesión delicada.
—¿Por qué dices «si se ha caído»? —preguntó.
—Ya sabes la respuesta.
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