Descarge la antología de estos cuentos. - Conafor

a muerte no es más que una transformación y esto me consta. Me consta que parte de mí
L
viajó en penumbra hasta encontrar su lugar en ciudades lejanas. Yo me quedé aquí, en el
terruño que me fue dado. Sintiendo cómo era absorbido por la tierra y mis cenizas se
aliaban con las semillas ocultas en el cielo del suelo.
Tras días de húmeda negrura, dejé el seno maternal de la tierra y desperté lentamente. Vi
sin ojos, como en sueños, un paraje que se desdoblaba hasta el horizonte. Pronto mis deseos se
redujeron a apagar una sed cada vez más acuciante y recibir el beso del sol. Mi figura fue
creciendo de manera caprichosa, dotándome de un tronco y largos brazos que luchan por tocar
las nubes, como abrazando al viento. Mi ramaje se mecía con cada revoloteo de ave y por las
noches, sentía insectos zigzaguear mi corteza y entrañas. Caí después, en una inmóvil
tranquilidad y me dediqué únicamente a observar el desarrollo de plantas, flores y arbustos en la
tierra que acabarían sustituyendo su inicial verdor o colorido por tonos apagados, dorado reseco
o un negro amoratado.
Aprendí a saborear el viento y a escuchar el susurro de la tierra. Al tiempo en el que me volvía
experto en las señales del mundo, mi memoria se deshojaba forrando de lágrimas secas el
terreno que mi follaje sombreaba. Apenas si podía relacionar nombres con rostros y nombrar
lugares de la infancia, tan sólo recordaba algunas frases, escenas y canciones perfumadas de mi
otra vida. Había conocido a fondo a la especie humana, quizá por eso ahora me alegraba ser
ajeno a ella. Al fin, el tiempo dejó de ser la espiral incomprensible de antes, para convertirse en
una sustancia plana y sin relieve, casi predecible. Fue un día de enero cuando un molesto ruido
me alarmó, una motosierra me sacudía y llenaba el ambiente con olor a gasolina quemada.
Antes de dar contra el suelo, pude ver el rostro de mi agresor. A partir de ese momento mi
consciencia se vuelve intermitente. Sé que mi cuerpo transformado pudo amueblar el cubículo de
un melancólico oficinista. Mi parte más amada fue cortada, alargada y repartida en pequeñas
porciones para que el torno les diera forma hexagonal. Se pintaron color amarillo y se les inyectó
alma de grafito a cada una en medio del bullicio de la fábrica.
El muchacho regresó agitado del bosque, después de haberlo admirado largo rato. Tomó asiento
en una silla chirriante dispuesto a escribir. A la vieja usanza empuñó un lápiz nuevo, sacó punta y
se asomó al abismo de la hoja en blanco. La enfrentó como el joven escritor que era y trazó las
primeras palabras: La muerte no es más que una transformación...