Fiesta del médico - Colegio Oficial de Médicos de Salamanca

por fin, tuvo su propio parapente volaba casi a diario. Entre sus
nuevos compañeros se encontraban los cuervos, las urracas y
los búhos, y un grupo de consultores que utilizaba este deporte
como medio de relajación.
El más alto del grupo, de nombre Enric Hydn, estableció
como una de sus metas el comienzo de una relación con Firya,
a lo que ésta, inicialmente, aceptó. Las primeras cenas con Hydn
transcurrieron como todas las cenas normales de todas sus relaciones
normales anteriores (a menudo cine o cena, copa y
cama). Los encuentros comenzaron a aumentar su número y
duración hasta que llegaron a pasar varios días juntos. En el
segundo fin de semana Firya se dio cuenta del progresivo avance
de su relación con el ejecutivo, pero no hallaba en ella sentido
alguno. Se aburría pescando, se aburría leyendo, se aburría
viendo su cara cada mañana, se aburría de todo.
Pese a toda esta carga sobrante de aburrimiento,
creía que eso era amor. Enric vivía por y para
ella. Esto coincidía con las típicas especulaciones
de la gente, e incluso suyas, acerca de este
concepto. El amor era vulgar. Con Hydn todo se
reducía, en un tiempo, a vanas costumbres de
ejecutivo. Su vida no era eso o, al menos, no es
lo que ella planeaba. Su vida eran letras, palabras,
textos, libros. Su vida era tul, era tela, era
vuelo. En definitiva, nada.
Nada podía compararse con su nueva
ocupación. ¿Quién la obligaba a buscar sentidos
estúpidos para una vida estúpida que duraría
muy poco? Esta pregunta la atormentaba cada
mañana, cada noche, siempre.
Era casi increíble que esa mujer, escritora
de panfletos "pop" se hubiera convertido en
alguien tan distinto, tan separado del resto, y
con tantas ganas de vivir su propia historia.
Al tiempo que luchaba por cambiarlo
todo, Firya Munt seguía ejerciendo la escritura
pues, al final, era lo único que le quedaba. Escri-
bía por las noches, ya no dormía. Intentaba
seguir a Cortázar, pero su capacidad era un
tanto inferior. Pasó un tiempo hasta que se dio
cuenta. Entonces, se inclinó por la literatura fantástica
y la narración épica. Por sus páginas
corrían los elfos y los wargos, pensaban los
magos y mataban los orcos. En esto era verdaderamente
buena. Su imaginación infinita había
permanecido siempre camuflada y ahora, en un
instante, explotaba salpicando todo lo que hallaba a su alcance.
La primera novela de este género,"La elfa dormida", se tradujo
a ciento veinte idiomas, siendo, así, el libro más leído de la historia.
Cualquier niño de catorce años habría realizado el correspondiente
trabajo para su profesor de literatura en la escuela, a
los cinco años de su publicación.
Desde este gran éxito, Firya jamás abandonó este género,
aunque probó suerte en otros tantos, y la obtuvo en muchos
casos. Su vida, entonces, giraba en torno a tres puntos: la escritura,
la lectura y el vuelo. Tenía bastantes amigos a los que recurría
en determinadas ocasiones: cenas, fiestas y demás acontecimientos
de índole social. Utilizó al ejecutivo Hydn en varias circunstancias.
Con frecuencia la acompañaba a encuentros con
editores o a reuniones de antiguos amigos.
Él moría por dentro. Habían pasado diez años desde que
“Su vida eran
letras, palabras,
textos, libros. Su
vida era tul, era
tela, era vuelo”
creación literaria
la vio por primera vez y ella seguía igual. Sentada en su butaca
azul le miraba fijamente, lívida, inmóvil. Y él la quería, nunca
dejó de hacerlo. Al tiempo que apuraba su taza de té rojo, comprendía
que había llegado el momento de abandonarla, de rasgar
la madeja que ella sola había trenzado con su consentimiento.
Firya no comprendía el motivo de la huída de Enric,
¿por qué tirarlo todo después de tanto tiempo, de tanta vida?
De cualquier modo, daba igual. No era más que otra prueba en
adición de la incoherencia del amor o como quieran llamarlo.
Apoyando su teoría experiencial, la vida siguió igual
durante mucho tiempo, tal vez demasiado. Continuó evitando
repetir lo que hizo el día anterior, y hace dos, y tres. Era lo que
había hecho siempre.
Una cigüeña abandonaba la rama más alta, cuando Firya
dirigía su mirada al cielo a su paso por el tercer
árbol del parque empezando por la izquierda.
Entonces quiso volar, pero volar más, volar del
todo.
Pasado un mes, miles de mapas de infinitos
tipos y tamaños, plagados de líneas rojas
marcando rutas, decoraban involuntariamente
todos los rincones del número dos de la calle
Funkelstrlala, domicilio de Munt. Tardó tres
meses en preparar su gran viaje que duraría
indefinidamente.
Era una mañana nublada del mes en el
que salen las flores cuandoFirya dejaba todo
atrás y emprendía rumbo a ninguna parte, con
su parapente y nada más.
Voló durante largo tiempo, no sabría
decir cuánto. Entonces era feliz. Vio todo lo
que pudo desear, y más aún.
Una noche de vuelo, el viento soplaba
fuertemente, jamás lo había sentido así. El pelo
negro era arrancado de su cabeza debido al
intenso rozamiento con el aire. Intentaba bajar
al suelo, pero todos sus esfuerzos fueron vanos.
Tras horas de lucha contra el vendaval,
consiguió vencer al viento. Pero la noche no
colaboró con ella, cayó en el mar. La lona azul de
su parapente la envolvió completamente impidiendo
cualquier mínimo movimiento.
A la mañana siguiente, dos niños encontraron
un tesoro envuelto en tela azul, en una
playa, a doscientas millas de la ciudad natal de la
escritora. Estaban seguros de haber encontrado
el botín que tanto habían deseado. Cuando el mayor de los dos
decidió levantar un pequeño trozo de tela y descubrir su contenido,
su decepción fue brutal, aunque, gracias a ello, su popularidad
en el pueblo se mantuvo elevada para siempre. El pequeño
llegó a ser alcalde, y el mayor presidió el club de fútbol local.
La Policía localizó a los familiares de la fallecida y el
seguro preparó su entierro.
En su lápida, un hombre mandó realizar una inscripción:
"Firya Munt. Murió soñando." y, arrojando un ramo de
crisantemos sobre la piedra, abandonó el cementerio por la
puerta más estrecha.
Cuando Enric Hydn terminó de escribir su historia una
mañana temprano, las cerezas del jardín ya estaban maduras.
Cortó una con sus dedos maltratados por el tiempo y la saboreó
como si fuera la última. ■
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