Antropología de los genitales - Bostezo

PrELIMINArES MíTICOS AL CUErPO EXPOSITIVO
Érase una vez un mundo perfecto. Todas las historias
empiezan así. Érase un mundo perfecto en
su caos, en sus embrionarias potencias contrarias,
en su fértil divergencia. No más había que un desorden
informe sobre la faz del abismo, la tiniebla.
Una energía primigenia y descomunal sobrevuela
el abismo acuático, soplando, enunciando, por
ejemplo: todo esto es bueno, imagen y semejanza,
ciénagas, marismas, peces y serpientes, miles de
renacuajos, vísceras humanas, árboles frutales.
Quizás podría haber también un monstruo demoníaco
y solitario cometiendo tropelías a diestro
y siniestro. Y un santón de luz positiva de huevo
cascado combatiéndolo, presto a renovar el listín
de las hazañas espectaculares. Dios no tiene responsabilidad
alguna en el deterioro de su obra
maestra: la especie humana es el resultado de sus
propios actos. La perfección, identificada en el antepasado
mítico, que implica una unidad que es
a la vez una totalidad. O una diosa madre pétrea
generatriz. O un dios-cordillera que le muerde el
órgano sexual (el riñón, en este caso) a su hermano
gemelo y queda fecundado por él, como el sol, en
plena epifanía, nacido del engarce de las rocas con
el cielo cada mañana. Dos motivos míticos tal vez:
el eros cosmogónico y, sobre todo, un ser humano
primitivo imaginado como un ser bisexual de forma
esférica. Las tetas de Tiresias, ciego por revelar
un secreto, como glándulas mamarias productoras
de leche en la piel de la vulva (y no eran hemorroides).
Érase una vez un mundo perfecto, pródigo
en placeres. Y la caída, siempre, a su vez: el nombre
de los antepasados tallado sobre el caparazón
de la tortuga, el bisbiseo de la casta sacerdotal, la
enumeración arcillosa de los héroes aristócratas,
la lapidación de los pastores nómadas por parte de
sus hermanos más acomodados. Un principio y un
fin: delante del Árbol del Mundo, que simboliza y
constituye el universo. Su cima toca el cielo y sus
ramas abarcan el mundo entero. Una de sus raíces
se hunde en el país de los muertos, la otra llega al
país de los gigantes y la tercera al mundo de los humanos.
Lo guarda un dragón anfibio, recién salido
del lodo hacia la sabana, que charla amigablemente
con una muchacha. Una mujer joven y sabia,
con la piel del color de las estrellas, el pelo de hojas
verdes escarchadas, ojos de miel ungida. Habla y
dice a quien quiere escuchar: “toda existencia es
perecedera, pero susceptible, sin embargo, de resurgir
al comienzo de un nuevo ciclo cósmico”.
TrES EJEMPLOS DE ENGENDrO (NACIMIENTO, MUEr-
TE, OLVIDO)
I.
Una playa, la noche. Toda historia debería comenzar
así. Vinoso ponto, rítmica madre gris en la tiniebla
de nuestro nacimiento. El litoral mediterrá-
“Tres cosas hay que nunca se hartan: el sepulcro, la matriz estéril y la tierra sin agua”
Proverbios
30, 15-16
neo, no desprovisto de indicios mitológicos aunque
más rústicos. Colonizados, digamos, provincia
de Alicante. Segunda quincena de agosto, según el
pronóstico de nuestros parámetros actuales. Una
bahía chiquita, redonda, perfecta. Lengua de balsa
de aceite llegando, retirándose. Torre de vigía
árabe, normativa. Dos personas ebrias de sangría,
sexo opuesto, mismo género: es decir, urbano burgués.
Gran clase media blanca europea. Uno de
los dos tal vez reside en una urbanización en las
afueras de la capital. El IRA dejaba las armas, los
rusos abandonaban Estonia. Lorena Bobbitt en los
noticiosos estadounidenses. Adolescentes, cuando
aún no había degenerado el concepto en manos
de libidinosos publicistas. Caminan híbridos por
la emoción a orillas del mar. Aparece un cachorro
de perro, jovial, emite agudos ladridos, sobre
la espuma de las olas, parece que perdido. Emitir.
Ella (¿quién?) muy naturalmente lo acoge entre
sus brazos. A él (¿yo?) le embarga la ternura. Después,
asiéndolo (¿a quién?) de las patas delanteras,
le pregunta: ¿eres macho o hembra?
Vedado por incumplimiento del ritual. Caricias
sobre la tela de tejanos apretados. Películas
insustanciales de mejillas enrojecidas, tacto húmedo
de dedos, espinas de tanto rozar. La mano
por la espalda por dentro de un polo presumiblemente
celeste. Un absoluto desconocimiento
de las veleidades corporales, incluido posicionamiento,
función, temperatura, frondosidad. Una
especie de top de rejilla (¿podrá ser?, ¿existe eso?).
Arena en los labios, la mastica. Monedas que rebotan
ruidosas en el modesto apartamento alquilado
a eso de las cinco de la mañana. Y una piel
morena, lisa, tersa, niña solar, niño nacido en un
sótano. Se besan. Te quiero, se quieren, madre
de María, madre de Samuel, Dios te favorece en
nombre del amor.
II.
En un tresillo en el despacho del padre, casa familiar,
ensanche de una gran ciudad. Unos años
más tarde. José María Aznar accede al poder: sus
enigmáticas ensoñaciones patrióticas revelan el
nombre de un hombre común: Miguel Ángel Blanco.
Ella, hipocorístico, sílabas pares. Podría ser
una emanación de Hécate, diosa grecorromana
de triple alcance, tectónico, celestial, marítimo. A
horcajadas, vestidos ambos, ella se frota encima
de él, atónito, no importa su nombre. “¿Será con
afán mimético de las películas pornográficas?”, se
pregunta él, ingenuo, cándido, casi cobarde. Una
llamada intempestiva en el teléfono: “ha saltado
la alarma en la fábrica de mi padre”, dice ella. Pero
como en un sueño profético, me arden las yemas
de los dedos. Yo esperaba encontrarme –tan adentro–
una bola dura de madera (¿de madera?) en el
seno prohibido y secreto de la madre. Pero no.
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