Con ánimo de ofender - Prisa Ediciones

El sello infame
Pues resulta que recibo una carta con sus sellos pegados,
y entre ellos hay uno con el careto de Fernando
VII (1784-1833). Y me digo: hay que fastidiarse, colega.
Con la de reyes que ha habido en este país, reyes para
dar y regalar, y tiene que salir ése en mi carta, oye, el
mayor hijoputa que llevó corona. El rey más cobarde,
más vil y más infame que hemos tenido en esta tierra
donde de monarcas chungos sabemos un rato, y a quien
ni siquiera esa cara de atravesado y de borde relamido
que le pintó Goya —el sordo sabía mirar adentro— hizo
justicia.
He escrito alguna vez que la estupidez, la ignorancia
voluntaria, la deslealtad y la mala fe en políticos y
monarcas me vuelven intolerante hasta el punto de hacerme
añorar, a veces, una guillotina en mitad de una
plaza pública. Pero en el caso de Fernando VII esa añoranza
mía roza la frustración. Porque ese individuo, que
nunca vio su cabeza en un cesto como el idiota de su primo
el gabacho gordito, fue un perfecto miserable y un
canalla, pero nunca un estúpido. Y su vileza ante Napoleón,
la negra reacción en que sumió a España tras
la expulsión de los franceses, su camarilla de canónigos
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