1911, abril. Año II, nº 47. - Federación Libertaria Argentina

Hoi nada queda ya ( Todo ha caidoon el tiempos en la sombra, en el olvido...A Los golpes adversos,del azar, ese viento despiadado,los hijos de tu amor, todos dispersos,todos buscando el pan, se han alejado.Ya noi están a tu ladopara besar tus ojos, madre mia,i trasíormar tu soledad de pena,en bullicioso encanto de alegría.Forzado del trabajo, todavíacada cual va arrastrando su cadena.Recordamos, a solas, tus consejosi lloramos por tí. que eres tan buena,i estás siempre tan lejos!Perdona tú. perdona,(perdonar es de madre) si te abrumocon tanta queja. Mi penar me abona.Mi vida es un cadáver que yo exhumo,pero para quemarlo... Es sólo un pocode ceniza i de humo:la fé de un niño i la ambición de un loco !.No te asuste el silencio, no te alarmeel no sabor de mí. Corriente arriba,he de. bracear, hasta poder echarmesobre el verdor de la ribera, esquivacomo toda ilusión. ¡Es la postreraa que me prestó mi corazon abrigo !Sé que me aguardas tú, sé que. me esperatu corazon contigo.Aun me parece que tu voz me exhorta,a confiar en tu amor i en tu cuidado . . .¿Que el mundo no me entiende?Grito rom ánticoISOMATA I'EINVIERNO¿Qué quieres tú? ¿Pude pensar siquieraque estaban en acecho los dolores,: que en nuestra naciente primavera:e iban tan pronto a desgajar las flores?S h o i.. . no lo sabes tú! Ni carcajada,ni sonrisa, ni lágrima, ni beso. . .¡El invierno es el jesto de la nada,: el hastío es el triunfo del bostezo!Estoi 'pensando en. tí. Tu imájen, vagacomo un jirón de niebla, me lia rozado.. .Mai algo en tu recuerdo, que me halaga:acaso lo agridulce del pecado,acaso lo auroral, lo fujitivode aquel am or... Mi mano se resiste;pero., jugando con la pluma, escriboi ya no me lamento de estar triste!... La tarde se despide dulcemente.Se va la luz. Suspira la arboledai de los surtidores de la fuentecaen fugaces lágrimas de seda.El día MíL a morir. Voces estrañas. ..Temblores de. p a v o r... Para el gran duelo,se visten de violeta las montañasi se ilumina triunfalmente el cielo IDe frente a la ventana, mis pupilasse hastiaron de absorber en su miradalas lontananzas mudas i tranquilas.Se hastiaron a i ! da escudriñar la nadai se han vuelto hacia mí. cuando tampocovuela sobre la estepa desoladade mis ideas, mas que un verso lococomo una golondrina fatigada.. . .11 qué me importasi sé que tú me entiendes demasiado !IIOh, el invierno del alma! En vano, en vanoabro con jesto trájico la mano,como si pretendiera en mi .caídaperpetuar el horror de una blasfemiapara todas las cosas de la vidahoi que arrastrando voi, torvo i callado,léjos de mi romántica bohemiamis nostaljias de príncipe espatriado.. .¡Qué tristeza mas honda! Frente al díaque languidece, desmayante i flácido,languidece también el alma mia.Cae en mí tu recuerdo, como un ácidode acritud corrosiva. Me envenenocon ideas hostiles. Estoi triste,i hallo un sabor sensual i casi obscenoen el último beso que me diste.En el último beso! Se diríaque derramaste en él todo el deseode eternidad de nuestro amor de un día.Todo lo evoco: i, como entonces, veotu rostro oval, tus senos ajitadosde angustioso temblor, i el brillo ardientede tus rubios cabellos desatadoscomo una tempestad sobre mi frente.. .Aun sicnt.o el calofrío de tu manoen mi mano, ardorosa. Todavíame contemplo a tus pies. con-> un gusano,pidiéndote perdón por la » ide nuestro idilio; echándote ’os ojostodo el horror de un alma, hech le frió,de pereza i de angustia.. . los de '.ojosde una vida estraviada en el vacío iSoi como el sembrador junto al terruñoque ya nada produce.. . Antes creíablandir un arma al esgrimir la pluma,que hoi me hace vacilar cuando la empuño.En mi jardín, ya .no es la poesíatrepadora que adorna i que perfuma,i ya en torno al hogar ronda la brumacon toda su invernal melancolía!I empero, recordando, entre la oscuravaciedad de mis años, la ternuradel viejo idilio, la ansiedad secreta,la íntima angustia, el grito de alegríacon que a mis confidencias respondía;hurgando el rastro de ;ni vida inquieta,siento que todavía soi poetaporque no he envejecido todavía 1IIIYa la noche ha caido! Arden las lucesde la ciudad. A la distancia, un pianorompe en sollozos... Cúpulas i cruceshoradan la penumbra. Hai u.n lejanohalo de poesía i misticismo:atmósfera ideal en que me pierdopersiguiendo el fantasma de mí mismopor Jos viejos caminos del recuerdo. . .www.federacionlibertaria.org