Lapso (2007-2014) - Andrés Judak

Prólogo
Los prólogos son puertas de entrada. Umbrales. Muchas veces alaban el libro que está
ahí, en las páginas siguientes. A veces son escritos por el propio autor: para aclarar,
para avisar, para dar una pirueta de falsa modestia. A veces son casi dedicatorias,
agradecimientos, cartas de amor.
Esto no es un prólogo. Es, en verdad, una pequeña historia. Una persona tiene su
genealogía, un libro, también. Una persona tiene idas, vueltas, altos y bajos, un libro,
también. Si alguien espera una superficie tersa en la que deslizarse, unas palabras que
en su melodía y cadencia arrullen, está metiendo sus narices en el libro equivocado.
Si alguien entra, cruza este umbral, con la esperanza de encontrarse a sí mismo en
el fraseo de otro, está perdido. Es mejor que abandone ahora, advierto. Lapso es un
paréntesis largo en el que un personaje kafkiano se desliza cauteloso por su propio
laberinto y jamás se conforma con una posible salida, y muchos menos si es fácil. En
cada año se transforma porque encontrar una forma definitiva sería casi aburrido, o
peligroso, como dejar de respirar, o de amar. Pero siente el viaje en la piel, en cada
centímetro del cuerpo, en cada mujer encontrada y perdida, en cada ciudad, que ha
bebido hasta la última gota, sin respiro.
Originalmente, Lapso vivió durante años –desde el 2007 hasta el 2014- en formato de
blog, bitácora -diario de un cuerpo que dejaba las huellas de su paso bien estampadas
en cada posteo. Yo solía leer ese blog. Me cautivaba un poco la manera tan cruda
en la que alguien podía en un mismo gesto, mostrarse hasta los huesos y a la vez
esconderse, esfumarse, meterse tan adentro y no dejar rastros. Abrirse y cerrarse, todo
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