Lapso (2007-2014) - Andrés Judak

Rutinas
Quizá me parta un rayo en plena calle,
o acabe en el mismo punto
exacto en el que empecé
y me coman los ojos
un par de cuervos
o los discípulos de la ignorancia
ensucien mis ganas
y se oxiden mis arterias
por el agua que transportan
o se funda el cielo sobre la tierra.
Quizá la grasitud
de la barra de este bar se confiese
ante los poros de mi piel,
mientras mis brazos
sostienen mi cabeza,
y se rasgue el último rastro de
inocencia
que guardé con esmero
mientras se cubre con charlas
desdentadas,
caricias temporales,
de pieles ajenas
y una acera fría y húmeda
me espere al final del recorrido
después de huir
de una cama extraña
de un sexo extraño
beodo y descordinado
con un sol
que me queme las retinas
a las diez de la mañana, y
el mundo ponga nuevamente en
marcha
el mecanismo que nos resta días.
Quizás esta noche
sea la última noche,
o quizá la primera
en la que no te recuerde como debería
y me olvide lentamente
al acabar la rutina,
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