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Tuve un delirio retráctil y afilado bajo la ropa al que acudo<br />
todavía cuando el monstruo bajo la cama afina su laúd.<br />
Presencié las congregaciones de la botánica, corté el tallo y<br />
fabriqué una flauta para mi nombre.<br />
Mi sangre se torna rancia con cada verano y atrae a los<br />
insectos del Paraíso. El primer poema parecía un insecto del<br />
Paraíso, los mismos colores, análoga geometría; cuando mi<br />
abuelo lo abandonó en la palma de mi mano, hizo un nido de<br />
sangre y baba.<br />
El segundo poema fue así: A:= (aij)<br />
No hubo tercer poema.<br />
Ni cuarto.<br />
Hubo nuevamente el primer poema pero mi abuelo ya no<br />
estaba. Cuando hablo de escritura hablo de este insecto que<br />
me parasita, cuya cánula drena lo acumulado en la infancia y lo<br />
excreta sobre las hojas de las plantas. Mi abuela las riega, las<br />
hace crecer como una torre de Babel, una torre del lenguaje<br />
que he de escalar hasta la metamorfosis. Y transfigurado me<br />
posaré sobre las manos de un niño para cantar la pausa.