Diario de Ana

Librodot Diario Ana Frank
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Jueves, 11 de noviembre de 1943
Querida Kitty:
Se me acaba de ocurrir un buen título para este capítulo:
Oda a la estilográfica «In memoriam»
La estilográfica había sido siempre para mí un preciado tesoro; la apreciaba mucho, sobre
todo por la punta gruesa que tenía, porque sólo con la punta gruesa de una estilográfica sé
hacer una letra realmente bonita. Mi estilográfica ha tenido una larga e interesante vida
de estilográfica, que pasaré a relatar brevemente.
Cuando tenía nueve años, mi estilográfica me llegó en un paquete, envuelta en algodón,
catalogada como «muestra sin valor», procedente de Aquisgrán, la ciudad donde reside
mi abuela, la generosa remitente. Yo estaba en cama con gripe, mientras el viento frío de
febrero bramaba alrededor de la casa. La maravillosa estilográfica venía en un estuche de
cuero rojo y fue mostrada a todas mis amigas el mismísimo día del obsequio. ¡Yo, Ana
Frank, orgullosa poseedora de una estilográfica!
Cuando tenía diez años, me permitieron llevar la estilográfica al colegio, y la señorita
consintió que la usara para escribir. A los once años, sin embargo, tuve que guardarla, ya
que la señorita del sexto curso sólo permitía que se usaran plumas y tinteros del colegio
como útiles de escritura. Cuando cumplí los doce y pasé al liceo judío, mi estilográfica,
para mayor gloria, fue a dar a un nuevo estuche, en el que también cabía un lápiz y que,
además, parecía mucho más auténtico, ya que cerraba con cremallera. A los trece la traje
conmigo a la Casa de atrás, donde me acompañó a través de un sinnúmero de diarios y
otros escritos. El año en que cumplí los catorce, fue el último año que mi estilográfica y
yo pasamos juntas, y ahora...
Fue un viernes por la tarde después de las cinco; salí de mi habitación y quise sentarme a
la mesa a escribir, pero Margot y papá me obligaron bruscamente a cederles el lugar para
poder dedicarse a su clase de latín. La estilográfica quedó sobre la mesa, sin utilizar;
suspirando, su propietaria tuvo que contentarse con un pequeñísimo rincón de la mesa y
se puso a pulir judías. «Pulir judías» significa aquí dentro adecentar las judías pintas
enmohecidas. A las seis menos cuarto me puse a barrer el suelo, y la basura, junto con las
judías malas, la tiré en la estufa, envuelta en un periódico. Se produjo una tremenda
llamarada, y me puse contenta, porque el fuego estaba aletargado y se restableció.
Había vuelto la tranquilidad, los latinistas habían desaparecido y yo me senté a la mesa
para volver a la escritura, pero por más que buscara en todas partes, la estilográfica no
aparecía. Busqué otra vez, Margot también buscó, y mamá, y también papá, y Dussel,
pero la pluma había desaparecido sin dejar rastro.
-Quizá se haya caído en la estufa, junto con las judías -sugirió Margot.
-¡Cómo se te ocurre! -le contesté.
Sin embargo, cuando por la noche mi estilográfica aún no había aparecido, todos
supusimos que se había quemado, sobre todo porque el celuloide arde que es una
maravilla. Mi triste presentimiento se confirmó a la mañana siguiente cuando papá, al
vaciar la estufa, encontró el clip con el que se sujeta una estilográfica en medio de las
cenizas. De la plumilla de oro no encontramos el menor rastro.
-Debe de haberse adherido a alguna piedra al arder -opinó papá.
Al menos me queda un consuelo, aunque sea pequeño: mi estilográfica ha sido
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