Trinchera_Literaria_Segundo_Número_Julio_2016

JULIO 2016, AÑO I
REVISTA MENSUAL
DISTRIBUCIÓN GRATUITA
La larga noche
Ramón Miranda
La pérdida del
sentido poético
Gerardo Reyes

Trinchera
Literaria
Redacción
Rubén D. Ramírez
Martínez
Víctor M. González
Morales
Editor de Poesía
Ramón Miranda Zavala
Directora Ejecutiva
Josselyne Fernández
Pastrana
Editor en Jefe
Gerardo Reyes Vaca
número
Todas las ilustraciones contenidas en
esta publicación poseen licencia gratuita.
ISBN en trámite.
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Sumario
(Segundo número)
Poesía
Cuento
Bitácora……………………………...........................................1
(Salvador Balbuena)
Perder lo que se cría………………………...............................3
(Remington)
La larga noche………….................................................................7
(Ramón Miranda Zavala)
Poemas sueltos...........................................................................8
(Gerardo Reyes Vaca)
Indicaciones para un forastero.....................................................9
(Jesús Jara Escamilo)
Un día normal.............................................................................10
(José Alberto Camarena Abrego)
Sigo indeciso.............................................................................11
(César Ramírez Chacona)
Análisis
Reseña literaria-La suite francesa…...............................................12
(Rubén Darío Ramírez Martínez)
La pérdida del sentido poético…..…...............................................15
(Gerardo Reyes Vaca)

Carta al lector
Trinchera Literaria es un
espacio que pretende dar voz
a jóvenes poetas y prosistas
que buscan una oportunidad
para dar a conocer su
trabajo, especialmente
inscritos en el ámbito
universitario. Con el ánimo
de ofrecer una mirada seria y
accesible de la creación
literaria de nuestro tiempo,
creemos conveniente que la
distribución de esta revista
sea gratuita.
Pretendemos rescatar
especialmente a la poesía
como género históricamente
minoritario y de difícil acceso
a través de la promoción de
poemas claros en su decir y
de esforzado pensamiento.
Por otro lado, esta
publicación se esforzará por
devolver a los cuentistas un
espacio de diversidad
temática que, lejos de
forzar sus creaciones,
potencien la exploración de
sus propias inquietudes.
Carecemos de una postura
política; nuestro quehacer
es la literatura y nuestro
cometido, sobrevivir la
literatura de nuestro tiempo
en la fugacidad de la era
digital.
Atte. Consejo Editorial

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cuento. Manda tus
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Bitácora
Salvador Balbuena
Octubre 10. Nueve de mis diez
hombres han perecido ya, quedamos
sólo Méndez y yo. La situación se
torna crítica, la comida escasea y
también el agua, nos negamos de
momento a salir del escondite dadas
las condiciones externas: el enemigo
ha creado un campamento completo
y salir sería un suicidio. El aislamiento
comienzan a afectarnos y Méndez
parece haber comenzado a perder la
cordura, habla con frecuencia sobre
Abigail -su pareja en el continente-, lo
que me ha hecho percatar su carencia
de juicio es que los relatos se tornan
incoherentes o contradictorios entre
sí, en algunos Abigail es una chica de
pueblo, tranquila y amigable,
mientras que en otras se trata de una
chica citadina pero con ganas de vivir,
tal como lo prometieron tras el
regreso de él, en el campo.
Octubre 18. La mordedura de
serpiente ha comenzado a cicatrizar
pero con Méndez en ese estado
comienza a preocuparme mi
integridad física, ayer por la noche me
despertó su voz casi balbuciente, iba
a reprenderlo por quedarse dormido
mientras vigilaba cuando comencé a
comprender lo que decía: estaba teni-
-endo una discusión con Abigail
sobre el ir o no a la guerra. Ignoro si
esta conversación habrá sido real
en el pasado, sea así o sea
enteramente producto de su
imaginación, resulta imprescindible
hablar con él al respecto.
Octubre 19. Hablé con Méndez,
admitió está perdiendo la cabeza,
ahora que se ha acabado la comida
utilizamos los túneles para cazar
cualquier animal que nos permita
sobrevivir. Parece ser que el
enemigo pronto se retirará y
podremos escapar e informar al
gobierno sobre lo ocurrido en este
sitio, información que cambiará
radicalmente el curso de la guerra y
que, bien empleada, le pondrá fin.
Méndez, por órdenes mías, ha
comenzado a llevar una bitácora
con el fin de mantener sus
pensamientos lo más estructurados
posibles. Pese a que me consume la
curiosidad de qué podría estar
anotando allí o si siquiera tendrá
coherencia lo escrito, prefiero
respetar su privacidad y evitar así
un conflicto en este momento tan
crítico.
1

Noviembre 3. Los enemigos se han
marchado. Méndez me preocupa,
parece asustado constantemente y
por momentos se me figura
paranoico, lleva su bitácora a todos
lados y nunca se aleja de ella, como si
temiera que el enemigo pudiera
leerla. ¿Pensará en mí como enemigo
de tal información?
Noviembre 17. Méndez comienza a
actuar de maneras más erráticas, creo
que tiene que ver con el asunto de la
bitácora, hace poco mientras
charlábamos en el camino -las tropas
enemigas se han marchado y vamos
rumbo al continente por el puente de
hielo- hablaba sobre Abigail, ahora es
una especie de idea, una aspiración de
su mujer ideal, cada vez estoy más
seguro de que la chica no existe y de
que Méndez perdió la razón hace
bastante.
Parece, sin embargo, poco peligroso
para mí y para la misión. Nos
detenemos cada tanto a comer la
poca carne que logramos obtener de
los animales cazados, temiendo que
se tratase de una trampa, evitamos
tocar la comida que el enemigo dejó
en su campamento.
-na, ahora sé que fue gracias a la
bitácora y a "Abigail" que logró
mantenerse sano tanto tiempo.
Sé también que "Abigail" no existe,
nunca existió más allá del recuerdo de
Méndez de una chica a la que vio sólo
un par de veces en la escuela y de la
que se enamoró profundamente, me lo
dijo antes de morir.
"Sabe señor, nunca me atreví a
hablarle, no supe ni siquiera su nombre
pero me ha ayudado tanto... sé que me
estoy volviéndome loco y sé que usted
tuvo la amabilidad de ayudarme a
evitarlo y se lo agradezco". Sus
palabras suenan en mi cabeza aún,
murió de una fiebre que llevaba
algunos días cimentándose dentro. Sé
que de no ser por la mordida de la
serpiente él seguiría vivo, no era la
clase de hombre que moriría por tan
poco. Me pidió que cuidara su bitácora
y la leyera sólo cuando estuviera a
salvo, y sólo una página, la que quisiera,
al azar, huelga decir que he optado por
la última entrada pero, cumpliendo mi
palabra, la leeré sólo hasta estar a salvo
en el continente.~
Noviembre 26. Méndez ha muerto.
Diciembre 1. Me lo esperaba, a decir
verdad, Méndez estaba cada vez más
enfermo y comenzaba a tener los
síntomas clásicos de la histeria siberia-
FIN

Perder lo
que se cría
Remington
Don María pertenecía a esa clase de
personas naturalmente curiosas y
vivaces y es que su ocupación se lo
permitía: era criador de nacimiento.
Poseía la parsimonia característica de
quien vive en el campo y de nada
carece, excepto de los pesos para los
frijoles. Pero Don María era un hombre
bien modesto, bien templado y nada
remilgoso, criaba a sus puercos y a sus
vacas, a sus conejos y a sus gallinas con
dedicación y empeño y aunque su
rutina carecía de novedades, lo cierto
es que en materia de crianza Don
María llegó a ser, para ese pueblo
cuatro casas que era Mujica, toda una
institución. Su conocimiento del tema
era minucioso y lo más sorprendente
era que lo había obtenido, casi en su
totalidad, de forma autodidacta.
Experimentando. Fue así que descubrió
que ciertos hongos de la región
lograban apaciguar los dolores de
parto de las vacas y que los burros
podían ser tan longevos como el
espacio que se les destinara para
rumiar y pacer.
Por lo anterior, no era extraño que sus
vecinos acudieran a él para disipar sus
dudas o solicitar sus atenciones que
iban desde aliviar una vaca henchida
hasta cauterizar a un conejo malherido,
lo mismo daba. Últimamente había
pensado en instruir a su hijo mayor en
los tenores de la crianza, luego de que
volviera del extranjero con los
bolsillos vacíos y la moral marchita.
Cierta ocasión, en su rondín habitual
al gallinero, Don María se detuvo en
seco. Creyó olvidar todo lo que sabía
de un sablazo cuando, arrellanado
bajo el ala de una polla gorda, un
pequeño reptil le saludó la vista. Miró
y remiró los que, en efecto, eran los
vestigios de un huevo recién
resquebrajado bajo las escamas y cola
del intruso. De no ser porque en
Mujica jamás habíase visto lagarto
alguno, Don María se habría repuesto
muy pronto de su sorpresa. Y es que
hay que saber que en Mujica no hay
río que cruce que no esté muerto ni
laguna ni mar que dé al campo que no
sea de milpas o de chiles.
Ya antes se había sorprendido de la
forma tan excéntrica con que, a veces,
obraba la naturaleza al dejar nacer
vaquillas siameses o conejos de cinco
patas, pero lo cierto es que aquello
era algo que desafiaba su
entendimiento. Fue así que Don
María, hombre curioso por
naturaleza, decidió ir a visitar a un
3

amigo y cliente suyo para disipar sus
dudas, tal como él solía hacerlo con las
de sus vecinos. El hombre en cuestión
resultó ser un tal Agustín Velarde, un
biólogo jubilado de la capital a quien
Don María acostumbraba surtirle
algunos granos y gallinas viejas. Se
veían muy rara vez y rara vez no
conversaban durante sus visitas. Su
tema predilecto, como era de
suponerse, giraba en torno a la
naturaleza de sus ocupaciones. En este
aspecto, Don María siempre optó por
una postura nostálgica acerca de la
función de los animales que criaba
amoroso, primero, y que mataba
hambriento, después, no sin cierto
remordimiento; don Agustín, por el
contrario, se inclinaba a incluirse
dentro de su categoría, de modo que
no llegaba a considerarlos más que
como otros seres vivos, semejantes,
comestibles y, en todo caso, primitivos.
Camino a su casa, Don María se dedicó a
rememorar la vez aquella en que el
biólogo le había enterado, muy
agudamente, de que la vacas siameses
eran el resultado de un retraso en la
separación genética de un par de gemelos
vacunos. No cabía duda –pensaba- don
Agustín aclararía sus dudas acerca de
aquel nacimiento que no terminaba de
entender.
Al fin llegaba. Don Agustín reposaba el
almuerzo sobre un banquillo diminuto, leía
ávidamente a través de sus nevadas
pestañas “El origen de la especies” de
Charles Darwin, en una traducción de
Antonio de Zulueta; era un libro bien
gordo, se lo notaba aun en la distancia.
Pero a pesar de las acaloradas
discusiones que llegaron a sostener,
Don María siempre se sintió
agradecido de que alguien tan sesudo
como don Agustín hubiera empeñado
su vida, aunque en modo diverso, al
estudio de lo animalesco. Algunos de
sus remedios, como el de usar vendas
calientes para aliviar las ubres de las
vacas, habían sido muy aplaudidos por
el biólogo que no dejaba de
sorprenderse del ingenio de los
lugareños para atender sus
necesidades más cotidianas.

Don María se anunció a medio patio, el
biólogo se detuvo en la siguiente coma y la
conversación fue comenzaba apenas
acabaron los rigores del saludo y los
hombre, cómo ha estado. Don Agustín
escuchaba atentamente, levantaba una
ceja de vez en cuando y se mecía los
cabellos con mesura; comenzó a cocinar
algunas especulaciones, más de una tercia
a decir verdad, pero todas se
desmoronaban al llegar al tema de los ríos,
las lagunas o cualquier otro cuerpo de
agua pues, de antemano, se sabía que en
Mujica no existía ninguno. Como era
natural llegó la tarde, pero no la respuesta
a aquella broma de la genética o de la
casualidad. Don María se despidió cuando
la luna, metió al reptil a su morral y se
volvió para su casa, oscuro.
Don Agustín lo miró marcharse, meditaba
sin rumbo, lo peor estaba por venir. Se
sumergió en un sueño largo, con forma de
lagarto, que se reía de él y de su biología
con sus tres mil dientes y sus negruzcos
ojos afilados. Aquella visión terrible lo
despertó del sueño pero no de la pesadilla
en su conciencia. Pensaba y repensaba, si
aquello llegaba a saberse, si aquel criador
llegaba a dar fe de su descubrimiento, la
ciencia a la que dedicó todos sus días se
quebrantaría hasta sus bases.
Sentía como si algo se le estuviera
muriendo, lenta y apasionadamente en las
arterias; la antigua electricidad que le
pinchaba las sienes, al pensar que miles de
años habían tenido que trascurrir para que
un ser como él fuera posible, había
desaparecido.
Horas de horas duró el hartazgo de
aquella decepción incierta, que no por
eso fue menos amarga.
Aquella carrera prolija, de impecable
memoria y su maestría en genética y
su doctorado y sus maestros, sus
amigos, se hundían en las fauces de un
lagarto diminuto.
Días que van y vienen, y son el mismo,
comenzaron a pasearse por su cuarto
en el que no dormía, por sus platos de
los que no comía y por sus labios
comidos por la sed y el silencio.
Fue así que, al cabo de una semana, el
biólogo Agustín Velarde, biólogo de
nada, falleció víctima de una depresión
fulminante. El mismo día en que Don
María ya regresaba, donde su amigo,
para contarle que su hijo mayor, quien
acababa de volver del extranjero con
los bolsillos vacíos y la moral marchita,
habíale jugado una broma poniendo
un pequeño huevo de lagarto bajo las
alas de una gallina gorda.
Don María se anunció a medio patio,
iba con la sonrisa amplia y el lagarto
en el morral del otro día. Se le
quemaban las habas de ver la
expresión en la cara de don Agustín
cuando se enterara de aquella
ocurrencia, llamó a la puerta y nada.
Junto a la puerta, sobre un banquillo
diminuto, reposaba un ejemplar
robusto de “El origen de las especies”.
5

Al no obtener respuesta, Don María se
rascó la cabeza y se volvió por el mismo
camino que anduvo para llegar ahí, iba
cabizbajo, lo decepcionaba la idea de
no poder desvelar aquella broma a ese
hombre tan sesudo que había dedicado
sus días, tanto o más que él, al estudio
de lo animalesco.
Tras la puerta, don Agustín yacía, más
que muerto, profundamente triste,
vayan ustedes a saber lo que es perder
lo que se cría.~
FIN

Po esía

La larga
Plegarias al vacío
noche
Ramón Miranda Z.
No resucitar
Cuando se apagaron las luces del cielo
se prendieron en la corteza y el cerebelo,
por fin todo se pudo ver con claridad,
al fin coexisten técnica y creatividad.
Por favor no revivan lo que ya murió,
su consentimiento dice “no reanimar”,
dejen que se evaporen los dogmas,
dosis de verdad son nuestras drogas.
Ama el latido de tu nuevo corazón,
siente el nuevo aire en tu pulmón,
la sangre es real y no es más vino,
la ostia ya no es más tu cuerpo.
No vayas a resucitar este poema,
que ya no acepta más versos.~
Deja de ponerme pruebas para probar mi fe,
no volvería a sacrificar al primogénito Isaac,
la siguiente vez comeré del fruto prohibido,
pues mis plegarias se propagan al vacío.
Los reyes magos ya no visitan mi casa
y dejé de buscar los huevos de pascua,
el mal se ríe del samsara y del karma
¿en cuántas vidas se nos hará justicia?
Después de ir a cuarenta y tres marchas
el dictador no ha abandonado su cargo,
he trabajado como un animal de carga,
nací y moriré comiéndome sus sobras.
No vine a cumplir una misión en la vida,
el único destino que existe es la tierra,
la que compartirá rico y desventurado,
en este planeta mi barco está varado.
La belleza interna no causa erecciones,
el poder influye en todas las decisiones,
pues la humanidad se ha quedado ciega
y anda buscando verse siempre bien.
En tu plan divino venía escrita mi deserción,
dejé de creer en el karma con discreción,
abandonar la idea del destino mi decisión
y mis plegarias perdieron toda su emoción.~
7

Poemas
sueltos
Gerardo Reyes V.
Razón
Al poeta de sí mismo
En esta jungla,
posible y diminuta,
de ojos ciegos
y manos imposibles
de hacerse con la luz
o con el viento,
aguarda el mundo
nuestra sed de habitarlo.~
Sacrifica tu vana
humanidad, destruye
tus ojos,
tus palabras,
lo vivido
en las entrañas
de tu yo secreto.
Lo que ves
no es el mundo,
lo que tocas no es real
si sigue intacto
este verso por cuantos lo han hallado
(o por cuantos intentaron descifrarlo,
mas de vacío estaba lleno).
Toca fondo en ti,
comienza
más allá, siempre,
al otro lado.~

Indicaciones para un
forastero
Jesús Jara E.
Para huir de la ciudad invéntese un nuevo nombre,
no olvide llevar la noche en una mochila,
conserve ropa, pasos y casitas de cartón.
Sólo si desea salir de esta coraza
llévese muchos nombres de mujeres para abrigarse durante las noches
pero nunca lleve el nombre de la amada
porque quizá desee regresar al universo frágil de acariciarla
y las calles pugnaran de arqueadas tristezas
y la luna se despeñara de su cordel
y la ciudad morirá como el campaneo triste que se escuchó alguna vez.
No es inútil decir que afuera de la ciudad crecen bajo el agua
rostros de maldad,
hombres que fecundan olores de muerte
y el olvido que ayuda a estructurar con su holgado desfile
los hemisferios de la amada.
Forastero,
no es necesario decir que en su corazón se abrigan las ramas secas
y que los ríos seniles y desolados han amurallado su agónica soledad
que como locomotora se deja ir en los cuerpos de las tribus desnudas
pero ante todo, forastero,
no debemos mencionar
que cuando cruje la noche
la tristeza se hace tan radiante
y nos informa que debemos abandonar la ciudad. ~
9

Un día normal
José A. Camarena
Abro mis ojos.
Despierto creyendo que sigo soñando,
por momentos traspaso entre realidades.
Caricias de ilusiones rosan mi ser,
caen sobre ella sin poderlas tener.
Reacciono.
Estoy consciente de mi existencia,
habito la piel del día,
camino entre aquellas sombras que van y vienen
tratando de buscar los mismos pensamientos.
Imagino.
Regreso a mi mundo de fantasía en donde puedo crear historias,
donde se mueve el mundo a mi antojo,
sólo así hago las cosas más interesantes en mi vivir,
sólo así, empiezo a sentir.
Trabajo.
Convivo con pensantes grises forrados de carne
¿Quién rueda la pelota más rápido?
¿Qué tengo que comprar?
Existencialismo banal que reside en cada esquina
donde preocupa más la vestimenta que la creación misma.
Cuestiono.
¿Hacia dónde van todos?
¿Es malo no seguir la corriente?
¿Ir en contra?
Tan sólo cuento los segundos.
Sueño.
Creo estar soñando,
los gritos se apagan.
Se cierra el telón.~

Sigo indeciso
I
Sigo indeciso.
Ya no quiero más poesía,
la poesía es para los locos
y yo quiero disimular que no lo soy tanto…
¿Qué tal si hoy vamos a la sierra?
podemos perdernos en la oscuridad
y danzar borrachos esperando buitres,
zopilotes o cualquier ave carroñera
que nos coman todo, hasta los huesos…
Que coman de nosotros la poesía que dejemos;
siempre he pensado que la poesía está en los huesos,
no hay otro sitio para guardarla mejor,
en el cerebro sería algo ilógico,
ahí se hospedan la inteligencia y la razón…
O vamos a un bar de mala muerte,
tal vez ahí podamos vivir bien…
Dejarnos llevar por los tragos,
enamorarnos de alguna prostituta,
oír música de esa que no se escucha,
vagar por la noche cuando nos hayan corrido,
no tener ni un peso en la bolsa
y al caminar de regreso por las calles de Chihuahua
morir arrollados por algún conductor ebrio,
quizá menos que nosotros o tal vez más….
O quizá solo sea hoy un día cualquiera
y nos quedemos aquí, en casa,
viendo pasar las horas frente a la computadora,
escuchando música que no quiero oír,
bebiendo cerveza frente a mí mismo,
sólo esperando que llegue el momento
de volver a mi hogar y estar en paz…
Pero sigo indeciso,
dejaré de escribir este poema y pensaré,
¿la sierra, el bar o la casa?~
Cesar R. Chacona
11

Análisis

Reseña literaria
-Suite francesa-
Rubén Darío Martínez
Irène Némirovsky, de origen ucraniano, vivió en Rusia y durante la revolución
bolchevique anduvo a salto de mata hasta llegar a Francia. Provenía de una familia de
clase alta (burguesa), su padre fue comerciante y banquero, su madre una mujer que
valoraba más su vanidad que a su propia hija. Apasionada por la lectura y por escribir,
políglota gracias a la enseñanza adquirida por su nodriza de origen francés, Irène llegó a
amar tanto Francia como a su vida. Durante el final de la Segunda Guerra Mundial, y
después de tantos problemas por distintos lugares, fue capturada y llevada a un campo
de concentración en Alemania, donde finalmente murió (la breve correspondencia que se
puede ver publicada al final del mismo libro da fe de ello, de las angustias y dificultades
que pasó tanto ella, como su esposo, y sus hijas). Su última obra, Suite francesa,
incompleta y guardada durante mucho tiempo en un veliz, fue legada a sus hijas quienes
varias décadas después de la muerte de la autora, con la restauración hecha por una de
ellas y con los documentos manuscritos salvaguardados, logró ser publicada apenas
llegado el nuevo siglo.
La autora era una novelista de formación, Suite francesa fue una obra más de su arsenal
literario; no obstante, ella buscaba dejar plasmado en letras, sobre papel, uno de los
acontecimientos –político, social y económico- más relevantes de la historia mundial. No
pudo hacerlo mejor de otra manera, a través de una novela. En el apéndice de la obra, se
adjunta el método que ella utilizaba para ir entretejiendo las historias que
posteriormente transcribirían para la posteridad.
La escritora planeaba desarrollar una novela larga de cinco libros, de los cuales sólo pudo
culminar dos (el primero: “Tempestad en junio”; el segundo: “Dolce”) antes de su
muerte. Dejó un brevísimo bosquejo del tercero (“Cautividad”) donde buscaba
relacionar las dos primeras novelas. De los dos últimos libros sólo se conocen los
nombres: “Batallas” y “Paz”.
El primero de esos libros, Tempestad en Junio, se desarrolla durante la invasión alemana
a París, misma que provocaría un alborotó social mayúsculo con la salida de la mayor
parte de las familias hacia los pueblos del sur del país. La trama enfoca, principalmente,
el periplo de dos familias en su huida.
12

Por un lado los Michaud, una pareja de adultos trabajadores de la banca que salen de la
ciudad con la intención de llegar a la sucursal bancaria en Tours al sur-poniente del país. Su
único hijo, Jean-Marie, fue enviado al frente a pesar de que se encontraba convaleciente,
ahora desconocen su paradero. Por otro lado está la acaudalada familia de los Pericand,
cuyo jefe de familia, conservador de un museo, se ve obligado a permanecer en París no
sin antes obligar a la señora Pericand a salir de la ciudad junto a sus jóvenes hijos, todos
varones, el abuelo Pericand y Albert, el gato.
Además se encuentra el viejo Charles Langenet, miembro de la socialité parisina, quien
huirá lamentándose de su ostentoso estilo de vida al poco tiempo, al igual que el soberbio
escritor Gabriel Corte quien, junto a su amante bailarina, se encontraba en la misma
situación. El relato muestra el caos que se suscitó por la salida de los parisinos; los distintos
roces obligados entre la alta clase y la miserable muchedumbre; la lucha entre ellos
causada por el desabasto alimenticio; la búsqueda por un lugar decente en el cual reposar
momentáneamente para después pasar a otro y la desolada incertidumbre de desconocer
el porvenir próximo.
Por su parte el segundo libro, Dolce, se centra en la ocupación alemana de un poblado
próximo a Paris, Bussy Saint-Georges. Ahí la acomodada familia Angellier (Lucille y su
suegra) reciben al soldado alemán Bruno von Falk quien aunará a los problemas
nacionalistas existentes entre ambos, el inconveniente de prevalecer con el enemigo en
casa. La situación se agrava cuando Lucille se enamora del soldado mientras su esposo se
encuentra preso por los enemigos. En este mismo libro se prolongan personajes e historias
del tomo anterior; se desarrolla la estancia y la recuperación de Jean-Marie con la familia
Labarie. Además, se retratan los problemas económicos y la necesidad de lidiar con la
estadía de distintos soldados alemanes. En está segunda parte, la autora busca plasmar la
relación entre el pueblo francés y los combatientes alemanes; la forma organizativa y
social de ambos.
Némirovsky muestra el relato desde diferentes perspectivas (si se quiere desde distintas
clases sociales). Por un lado, el desmembramiento de las familias; por otro, el patriotismo
parisino (visible en el joven Pericand inundado de inocencia y en la testaruda señora
Angellier recelosa del otro; del enemigo; del avasallador; del insolente; del alemán); pero
también y sobre todo en el poder adquisitivo de éstos sobre aquellos. Lo cierto es que con
el transcurso de la guerra, los ricos llegan a ser tocados, a mostrarse y a quedar exhibidos y
desnudos, casi a la par de los que menos tienen, de los que siempre sufren más, de los
olvidados –como diría Buñuel-, de los pobres. Es así como los ricos, los opulentos,
indefensos ante la bala, la granada, el misil, o el soldado que no distingue entre la
dicotomía social de siempre, entre ricos y pobres, se vieron despojados de sus ventajas.
Es ahí donde se reflejó la necesidad de cohesión, donde aquello llamado humildad quedó,
o debería haber quedado, plasmado. Sin embargo, al terminar la guerra, después de la
expiación, ambos grupos volvieron a sus esquinas como el reflejo de los boxeadores al
final de una pelea, después de la cual todo vuelve a la normalidad; al “rol” que se tenía.

Pareciera que sólo en el punto de ebullición de las crisis sociales, en el hervor de la guerra
por ejemplo, es cuando ambos grupos llegaron a estar a la par los unos con los otros,
unidos frente al enemigo.
Es así que la autora cuestiona implícitamente al patriotismo pero ¿qué es el patriotismo,
qué es en pleno conflicto, como una guerra, y después de ella? Pareciera que, en un
principio, el patriotismo es la defensa de una nación, no obstante, como quiera que sea, lo
único que pareció traer consigo, según nos cuenta Irène, fue la muerte. Ahora entendemos
que se defendió a la cultura y los ideales en lugar de defender la propia vida; la vida de los
otros sin importar las clases. Ante todo se salvaguardó la extensión territorial de manos del
otro, del enemigo, del ladrón.
En una segunda instancia entendemos que la defensa de la cultura no fue tanto por evitar
perderla como por evitar la humillación y la imposición de los otros. Por supuesto se
procuró salvaguardar la vida de los indefensos (esto nos lo deja ver la autora a lo largo del
viacrucis que tuvieron que hacer las familias francesas, principalmente las parisinas, para
buscar un recoveco en el sur, en aquellos lugares donde el enemigo no había penetrado
aún). Finalmente podemos ver que aquel patriotismo que el adolescente, Hubert Pericand,
dice tener en la novela no es más que un dejo de hastió de no querer ver a su nación siendo
derrotada, mismo que lo llevó a pretender contribuir de alguna manera a la causa. Sin
embargo, estando ahí, en la realidad, en el embrollo de todo, es cuando Hubert se da
cuenta de que la guerra no es un juego de niños; que muchos de los ahí combatientes no
están por su propia voluntad y que aun los patriotas ven posible solucionar las cosas de
otra forma; la posibilidad de actuar de distinta manera.
El libro nos revela que para los niños no hubo ni guerra ni enemigos pues lograron hacer de
aquella situación un sueño o una amarga pesadilla, pero siempre pensando en que aquello
no era más que un cuadro surrealista de su vida, cuyo nombre o concepto no llegaron a
comprender.
Los roles y las normas intangibles que se formaron en la sociedad de la preguerra son muy
claros en la novela, cuyo entramado revela el conflicto de la mujer recatada que debe
atender al marido y que no puede, por sus principios, mantener una relación con un
soldado enemigo a pesar de las sabidas infidelidades de su esposo (en el caso de Lucille
Angellier) quien bien puede faltar a la relación por el hecho de ser varón.
En resumen, Irène Némirovsky, en su obra Suite francesa, hace un buen relato histórico de
lo que acontecía en plena Segunda Guerra Mundial. Es una pena que no haya completado
la saga en su totalidad ya que, como se puede ver en el apéndice de la novela, tenía
planeado una extensión de cinco libros de los cuales solamente pudo desarrollar dos antes
de su muerte. Pero es más una pena que ella no haya podido ver publicado su último
trabajo. ~
14

La pérdida del sentido
poético
Gerardo Reyes Vaca
El arte de nuestro tiempo se encuentra hondamente comprometido con la lógica del
consumismo y los productos editoriales de anaquel (¿pero qué cosa no lo está?). Hoy
abundan las novelas bofas y las pinturas con tendencias postmodernas cuya razón de
ser se encuentra en el record de ventas y en la certificación de autores de poca
monta, y no es que estemos negando que géneros como el del bestseller no se
remonten hasta el tiempo del propio Cervantes (si consideramos, como muchos,
que el Quijote fue uno de los primeros bestsellers de la modernidad), pero sucede
que, sin duda, la lógica mercantilista y consumista de nuestro tiempo ha permitido su
proliferación desmedida y aun avalada. Lejos van quedando de nosotros las obras de
arte que contenían dentro de sí un sentido poético ineludible. Lo que hoy se recoge,
con más ahínco, son los remedos de aquellas.
Pero para entender la crisis de la que se habla en este breve encuentro, es necesario
entender a qué nos referimos cuando hablamos de lo “poético”. Así pues lo poético
puede ser entendido como aquello que le permite al hombre o la mujer dialogar con
el mundo; nombrarlo tal y como es. El arte es, por excelencia, una de las mejores
formas de entablar este diálogo o lograr este nombramiento. Así pues, podemos
entender que la sexta sinfonía de Beethoven, “Pastoral”, es poética no por la
magistral ejecución lograda por tal o cual sinfónica ni por la belleza de la
composición a secas, sino porque en el fondo lo que Beethoven procuró fue retratar
(o nombrar mediante sonidos) el diálogo entre los campesinos de su patria y el
campo mismo. No en vano, una oleada de excelsos compositores, como el austrohúngaro
Franz Liszt, herederos de las sinfonías del alemán, hablarían tiempo
después de un tipo de música nombrada descriptiva o poética.
Si prefiriéramos hablar de las artes plásticas, un buen ejemplo sería analizar un bello
cuadro del oaxaqueño Rufino Tamayo intitulado “Niño azul” que precisamente
plasma el alma de eso mismo: un niño azul. Bien es sabido que en la tierra del
mexicano, a ciertas horas de la tarde, los seres y los objetos se tornan azules por la
influencia de la tarde, así pues la pintura de Tamayo se torna poética en su empeño
por nombrar los colores de la tarde; el diálogo de tonalidades entre los oaxaqueños
y sus atardeceres.

El caso de “Cien años de soledad” de Gabriel García Márquez o “El reino de este
mundo” de Alejo Carpentier se nos presentan como manifestaciones de lo poético
porque recogen la vivencias de los lugareños, ya fuesen de Macondo o de Haití, y les
otorgan un significado fundado en la sabiduría popular o las creencias mitológicas y
originales de estos pueblos, tocantes a temas que van desde la religión hasta la
existencia de una dimensión mágica. Y son precisamente estos referentes los que nos
permiten entrever la crisis del sentido poético de hoy día.
Una tendencia que ejemplifica claramente lo anterior es la gran cantidad de
exposiciones plásticas que encuentran su justificación en el sentir del artista, en la
perspectiva solitaria de su obra y en las explicaciones que acompañan
necesariamente a cada uno de los oleos. En el ámbito de la poesía encontramos, muy
últimamente, el empleo constante de sentimentalismos, en el sentido más
peyorativo de la palabra, que no procuran desocultar un diálogo común al sentir
humano sino una versión solipsista del mundo, la proyección de la personalidad o de
las vivencias propias; algo muy parecido a lo que el propio Shakespeare llegó a
denunciar en la frivolidad de los poetas petrarquistas. Esto ha propiciado que los
potenciales consumidores de arte tiendan a entender que lo poético es algo distinto
para cada persona basándose en el supuesto de que “toda opinión es válida”, “de
que cada quien tiene su perspectiva”, “de que lo que el autor quiso decir fue que…”,
por mencionar algunos de los muchos supuestos de anaquel que han acuñado los
falsos artistas para perpetuar sus productos y beneficiar con ellos a nadie más que a
su persona.
Por el contrario, las obras de Beethoven, de Tamayo o de Márquez abandonan la
propia personalidad, la figura del yo y las preocupaciones individuales para
apropiarse del sentir colectivo de una comunidad en un momento dado de la historia,
ya fuese de la aun supersticiosa labranza del campo alemán del siglo XVIII, de la
contemplación ancestral de las tardes oaxaqueñas o de las inacabables derrotas de
las revoluciones en Colombia.
Lo anterior nos permitirá entender que el gran diálogo que lo poético aspira a
desocultar constantemente se encuentra en la correspondencia vacilante entre
nosotros, como colectividad, y el mundo que habitamos a través del habla, arte de la
poesía; del escucha, arte de la música; de la vista, arte de la pintura, etc. Nuestra
tarea como seres dotados de todas estos sentidos y como reflejos de una o varias
comunidades humanas, es esquivar los pinchazos del arte de aparador (que se
empeña en justificar el individualismo del artista) y abrirle paso a lo poético pues de
él depende, en gran medida, que nuestra lucha contra el solipsismo y la soledad
humana llegue a buen puerto. ~
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Trinchera
Literaria
número
2
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