REVISTA SAPO CUENTOS 04

¡SAPO 4 CUENTOS!
Cuatro cuentos, me refiero a la edición número
4...En esta edición nuestros amigos en el mundo
nos envían sus cuentos de todo género: terror,
romántico, misterio, erótico, etc. Cada uno con algo
especial,.
Estamos pensando en tener próximamente una
edición de Sapo Cuentos pero esta vez de poesía,
así que ya saben. Anímense a enviarnos sus
cuentos y poesías para que estén en nuestras
páginas. Esperamos que disfruten cada uno de
ellos y viajen a este fascinante mundo de Revista
Sapo Cuentos.
Los Invito a leer nuestras otras dos revistas, Sapo
de viaje y cultura entretenida, Sapo Gourmet para
los amantes de la buena mesa. Muchas gracias
a todos nuestros colaboradores que mes a mes
nos envían sus creaciones y mil gracias a nuestros
seguidores, disfruten la revista. ;)
Marcelo Díaz S.
Revista Sapo.
Revista Sapo
Chile
DIRECTOR GENERAL:
Marcelo Díaz S.
EDITOR:
Danthe Thenad, Costa Rica.
Leonardo Calderón, Costa
Rica.
Tir, Costa Rica.
Karen Chavez, Chile.
DISEÑO:
Marcelo Díaz Soto.
Pancho Hidalgo.
Contacto
contacto@revistasapo.com
revistasapo@gmail.com
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Prólogo
¡Salud, lector! Quizás me ha leído en algún número
de esta revista. Hasta hace poco, yo era el editor
cabeza de la revista. El arduo trabajo que hace el
director, Marcelo, me ha llevado a tomar dos nuevos
miembros que me ayudarán con la edición. Esta es
la primera de cuentos en la que trabajo.
La siguiente compilación de pequeña prosa, es una
muestra contemporánea de escritura. Si usted es
frecuente a la revista, se dará cuenta que por lo
general hay mezcla de todo acá. Como editor, esto
me dificulta mucho la edición pues son distintas
formas de abordar el español.
No obstante, aquí tienen literatura para estas
fiestas. Si hay algo que podría amalgamar las
temáticas de estos cuentos es la comunicación.
Tome usted esta revista y tenga presente que son
voces gritando desde su país y describiendo su
contexto. Tengo el agrado de incluir dos colegas de
mi país, Costa Rica, en este número. Eso me agrega
un plus.
Sin más qué agregarles, los invito a comer con
delicadeza este cuentario. Estén atentos a nuestros
trabajos posteriores y les prometo trabajos de
crítica literaria. Esto va en serio.
Contacto
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Danthe Thenad
@danthenad
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COLABORAN EN ESTA EDICIÓN:
Nacional (Chile).
Hernán Jorquera.
Pato Sáez.
Mónica Santana J.
Marcelo Díaz.
Carlos Otondo.
Salomón.
Yerko Sebhastian Cortés
Internacional.
Weilong Guan, Beijing, China.
J. Andrés H. Rivas S. Venezuela.
Cuca Ferrero, Barcelona, España.
Fernando Bermúdez, México.
Lucía Bueno, México.
Danthe Thenad, Costa Rica.
Óscar Botero Pérez, Colombia.
Nadia Arce, México.
Omar Billoni, Argentina.
Silvia Oramas, Cuba.
Atxuri Zúñiga, México.
Beatriz Calderón, México.
Ea Pozoblock, México.
Walter Caicedo, Colombia.
Adriana Márquez, México.
Pablo Pérez Espino,España.
Yara Flores, Costa Rica.
Kallen Vega, Nicaragua.
Juan David Ríos Londoño,
Colombia.
Javier Leyva, Perú.
Norman Fabian Leguizamon,
Colombia.
Bryan Sánchez Rivera, Costa Rica.
Alan López Ruiz Oaxaca, México.
Conrado López Ruiz, México.
Liana Muñoz Mederos, Cuba.
Axel Ovalle, Guatemala.
Emmanuel Morales Mora,
Costa Rica.
Martín Campa Martínez, México.
Armando Rivera, Guatemala.
Johnatan Martínez Cabria,
Colombia.
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ÍNDICE
SAPO CUENTOS
06 La Marquesa
08 El secreto del Ser
09 Más allá de ti, el vacío
10 La luna & Ella
12 Criminal
13 Bellum
14 Desde la micro, London Calling
15 Un hombre, una mujer
17 Hijo
18 Le départ
21 Hecho de letras
22 La fuerza de las palabras
25 Susurros
27 La doncella de plata
29 La vida es saber desechar
31 La curiosidad mató al gato
32 El Último Árbol
34 Acto 1 Non Servium
36 Recetas para el despecho amoroso
37 Manual para un asesino
40 El terrorífico chihuahua pirómano
43 En el viejo patio
44 Un textil para viajar
46 Vos sos diciembre
47 En el cole
51 Entre Portales
55 Un punto entre las dimensiones
60 Cuando no hay nada que escribir
61 He tirado las palabras a la deriva
esperando a que se unan y pronuncien
tu nombre
65 Sagres
67 Aromas
69 Los cuerpos desnudos
70 La historia de una rosa enamorada
72 La mujer de la disco-bar
73 Yo me apunto
74 El gato
75 Vida y muerte
76 Felicidad
77 un diluvio posmoderno
78 El bulevar
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LA MARQUESA
Beijing, capital de la milenaria China,
ciudad con 27 millones de habitantes y
5000 años de historia, también una de las
ciudades más terroríficas de China. Contaré
una historia que me pasó, todavía estoy
aterrorizado, aunque ya no vivo allí.
Soy de la comunidad Manchú de Beijing,
descendiente directo de la antigua familia
imperial de China. Yo vivía en un edificio
muy viejo, entre la Ciudad Prohibida (palacio
imperial) y un castillo abandonado hace 3000
años.
Recuerdo muy bien una noche en pleno
invierno. Aquel día estaba nevando fuerte,
el helado viento atravesaba mi chaqueta de
pluma. Iba camino a la casa de unos amigos
que viven en Chang ping, un suburbio ubicado
al pie de la Gran Muralla. Normalmente,
la Ciudad Prohibida está iluminada con
luces doradas, mientras la oscuridad reina
el castillo abandonado. Ese día, las 100
ventanas del castillo estaban iluminadas con
luces tan rojas como fuego, todos miraban
al castillo con cara de incertidumbre, pero
como yo andaba apurado, no pesqué mucho
el fenómeno.
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Llegué corriendo a la estación de
metro más cercana y de prisa me subí a un
tren. El metro avanzaba tan rápido como un
cohete, en pocos minutos ya estaba llegando
a la estación de Changping, pero justo
en ese momento, todos los pasajeros se
sorprendieron por una mujer, vestida de una
túnica de seda roja, tan roja como las luces del
castillo. Su cara estaba cubierta por su pelo
liso. De repente ella se paró al medio y justo en
ese momento se cortó la luz en nuestro tren.
Escuchamos un grito agudo ensordecedor,
en su grito se escondía una voz ronca que
pronunciaba desconocidos mantras que
hacía doler la cabeza. Cuando las luces se
vuelven a prender, ella ya desaparece. Al
parar el vagón en la estación, todos bajamos
corriendo como si perdiéramos el alma, corrí
rápidamente a la casa de mi amigo rezando a
Buda. Cuando llegué a su casa, él estaba más
pálido que yo, me dijo que vio
a la misma mujer en los espejos de su casa
pronunciando los mismos mantras.Cuando
volví a mi departamento, empecé a averiguar
sobre la misteriosa mujer. Ella era la Marquesa
Yan, dueña de aquel castillo que está al lado
de mi edificio. Dicen que ella hacía brujerías
malignas para torturar a sus ciudadanos y fue
ejecutada en la Gran Muralla, y en el momento
de su muerte, embrujó toda la ciudad de
Beijing, que será un permanente campo de
batalla entre las fuerzas Yin y Yang, y dijo que
volvería aquí todas las noches, mientras no
está el sol (Yang), para reconstruir su poder...
De repente, escuché unos pasos afuera de mi
biblioteca. En silencio me acerqué a la puerta,
cuando la abrí, estaba frente a frente de a la
marquesa Yan!!!
Por: Weilong Guan. China.
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EL SECRETO DEL SER
Cada vez me hacía más y más poderoso.
Era como obtener dinero por respirar. Podía
ver cómo salía el sol y me pegaba en la cara
justo antes de que mis cortinas bajaran, para
cerrar. Señor, ya es hora!, Sí, lo sé. Vamos,
me esperan una gran cantidad de personas
que cifraban su confianza en mí, no hay que
defraudarlos, por ahora!, Mientras me vestía
pensaba cómo me iba a ir hoy, qué progreso
he logrado?, ¿Cuántos me admiran?, ¿Mi
imperio creció?, Señor: ¿Se encuentra listo?
Sí, por supuesto, Walter, siempre. Mientras
me subo a mi automóvil podía ver cómo
salía a un mundo el cual era totalmente
diferente al mío, lleno de vida, alegría para
muchos, de ilusiones y más. Mientras que
el mío era de tinieblas y oscuridad que se
comprimía en tres mil hectáreas de terreno
y una gran mansión, pero lo que nadie sabía
“Cuando el deseo y el sentido de convicción
van de la mano, puedes lograr todo lo que te
propongas, Walter, y yo tengo ambas cosas,
por eso soy como soy” y recuerda, que como
yo, no hay dos, jejejejeje. Si señor, nunca lo
olvidaré. Ahora me retiro. De acuerdo, puedes
irte.
Todas las noches parado en el gran ventanal
de mi gran sala, estas palabras le daban vuelta
a mi cabeza. Solo estaba hoy, parado con mis
brazos agarrados por atrás con mis muñecas
y con mi mirada fija a la ciudad que brillaba y
que no le importaba lo que le sucediera a sus
habitantes.
era quién realmente era yo. El ser que creó
un ser poderoso, que con tanto poder lo ha
consumido hasta el punto de sentirse tan
solo como estar sentado al lado del camino
hacia la felicidad. Un amor, solo pedía eso,
amor verdadero pero, este amor es extraño
porque no va dirigido ni a una madre ni a
una mujer, va dirigido a unos seres iguales
a mí pero que no me corresponden; muchos
dicen que soy una persona que es oscura y
sin sentimientos, pero están equivocados.
Soy totalmente lo contrario, pero trato de
ocultar eso para que no me traten de débil
ni se aprovechen de mí. Siempre estaré
dispuesto a destruir al que se atraviese en mi
camino para hacerme daño.
Por: J. Andrés H. Rivas S. Venezuela.
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MÁS ALLÁ DE TI, EL VACÍO
Escritora. Soy una escritora desnuda.
Escritora sin letras. Escritora que tiene
miedo a su prosa, a sus palabras, a sus ideas.
Escritora capaz de esconderse en las horas y
los segundos que pasa lejos de tí.
Amor inalcanzable. Imposible. Cierto es que
la creatividad nace del infortunio. Quizá por
eso me resisto a ser completamente feliz.
Temo que la complacencia adormezca ese
cosquilleo que a veces es torbellino y se
me instala en el estómago y me impele a
vomitarte una y otra vez.
Empiezo con una palabra tímida que sale
forzada de mi garganta y acaricia el teclado
de mi ordenador. Antes de que me de cuenta,
los dedos teclean frenéticos y yo estoy
absorta del mundo y todo pierde importancia
porque aquí, en esta hoja de Word en blanco,
soy quien yo quiero, hago lo que me apetece,
reescribo mis sueños.
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Pero, por alguna razón, te me cuelas en el
texto y tiñes de un sabor incómodo mi prosa,
hasta hacerme creer que la vida es eso, un
sinfín de desencuentros. Que no existe otra
vida al margen de ti. Que el resto de hombres
que han pasado por mi vida apenas rozaron
mi alma, fueron meros salvavidas que me
mantuvieron a flote de tus tormentas. No
consiguieron depositarme en tierra firme, a
salvo de la furia de tu indiferencia.
Escribo y te escribo a tí, porque desde que te
conocí has modificado el norte de mi brújula.
Porque si te perdiera como referencia me
vería obligada a inventarte. Porque solo puedo
existir con relación a tí. Porque cualquier
otra forma de existencia es un sinsentido, un
ejercicio inútil, inerte, vano. Porque gracias
a tí, el sentimiento se convierte en verbo y
fluye a través del teclado. Mientras que ante
tu ausencia, el vacío lo consume todo.
Por: Cuca Ferrero, Barcelona, España.
twitter.com/CucaFerrero
www.cucaferrero.wordpress.com 9

LA LUNA & ELLA
Y ahí estaba sentada como todos los días, sin ganas, sin miedos, con la mirada
dispersa, con el consuelo de saber que oscurecerá y un día más culminará ahí, tan inocente y
con el corazón desanimado. Tan niña siendo una mujer, tan sin ganas conspiraba en su contra,
impuntual en sus emociones y tan volátil en sus sentimientos, tan mi vida es igual a x-y =0.
Para otros, solo soy una dispersa con problemas de personalidad o la pobre chica de la calle
22a, a la que todos miran con recelo y sin ganas de voltear de nuevo. Mientras espero que
la noche recaiga en mi vida, ¡sonrió! La luna. La única que me observa por horas, que sigue
despierta para que yo descanse. Ella, la única a la que en realidad le importo y hace de mi día
algo importante. La única amiga que me da un beso de buenas noches con sus mil y una hijas
a las que llama estrellas y con las que comparte sus reflejos en mi corazón.
Todo parece hermoso. Fijo mi descanso y dejo mi cuerpo desvanecerse a través de las
mariposas dispersas de mi tacto, de los sueños inmersos en mis memorias, de lo vitral que es
mirar un atardecer y mirar sus colores como una naranja exprimiendo su jugo, viendo como el
mar empieza a tomar vida, como el viento me sonroja, me acaricia, me llena de susurros que
alegremente gritan mi nombre.
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La luna empieza delicadamente a cantar,
a soñar y a vivir en mundo nuevo, donde la
magia es punto y aparte. Mi vida deja de ser la
de una chica con problemas de personalidad
y comienza a ser lo que era antes de partir:
una joven con ilusiones, con sonrisas en cada
palpitar, con sueños y tenues amores, con
más de mil preguntas que jamás tendrán
respuesta, con un cuerpo joven y un alma
vieja, con una mirada llena de mundos y
de juegos, con un cielo más profundo que
cualquier otro, con ganas de devorar un
entorno desconocido
Todo era muy disperso. Mi vida era
completamente aburrida, cuando en realidad
lo que llamaba vida tenía por título “Soñadora”.
La luna me regalaba lo maravilloso de soñar,
lo inmerso en un libro, en una nota musical,
lo que podía crear sin mover un solo dedo.
Cuando la luna llega, yo soy feliz. Cuando ella
se marcha y está al otro lado del mundo, me
pongo a pensar en otra chica dispersa de
alguna calle que empiece con dos y mire la
misma luna y le haga sentir lo mismo que yo.
Existen millones de posibilidades en las que
una persona pueda estar sola, pero para otros
su soledad es rara o falta de personalidad.
Si las personas son difíciles de amar, por lo
general son las que más lo necesitan.
“La soledad es una vieja amiga con la que
compartimos la mayoría del tiempo”.
Por: Fernando Bermúdez, México.
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CRIMINAL
Ese día jugaba mi querido Santiago
Wanderers y fui al bar Liberty, frente a Plaza
Echaurren, a ver el partido. Como el cliente
habitual que yo era, compré mi botellón de
cerveza y busqué mi mesa de siempre pero
para mi sorpresa estaba ocupada por un
hombre delgado, vestido de negro, pálido y
completamente borracho. No me molesté y
me senté en una silla desocupada frente a él.
Nos observamos un par de segundos, en
silencio. Rompí el silencio y le pregunté si
era hincha de Wanderers. Respondió no,
soy escritor y no disfruto demasiado del
fútbol, deporte incomprensible para mí. Al
enterarme de su oficio, mi corazón saltó de
gozo. Le expresé mi amor por Franz Kafka, le
dije que el oficio de escritor es el oficio más
noble del mundo, que mi deseo frustrado es
el de escribir pero que lamentablemente no
tenía el talento. Me respondió: no conozco
al tal Kafka y no sabes de qué hablas. Es un
oficio miserable y lleno de penurias. Yo soy
aún más miserable pues he asesinado a mi
mujer en un arrebato de odio irracional.
Como el escritor que él era, supuse su
confesión como un arranque de fantasía o la
representación de algún personaje. Además
lo oí incrédulo y me limité a beber de mi
cerveza y mirar el partido que iniciaba.
De pronto, el hombre pálido se levantó
violentamente de su silla y me sujetó por los
hombros. Entre lágrimas me hizo prometer
que, cuando terminara mi bebida (y él la
suya), fuera y lo denunciara a la policía. Él
no opondría resistencia al justo castigo que
merecía por su terrible crimen.
Algo desconcertado le seguí el juego y le
prometí hacerlo. Sin embargo, era imposible
que fuera a la justicia sin saber el nombre del
criminal ni el sitio exacto donde se hallaba el
cuerpo. El pálido guardó un silencio terrible
antes de decirme su nombre: soy Edgar
Allan Poe y el cadáver de mi mujer está
emparedado en mi casa.
Por: Hernán Jorquera, Chile.
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BELLUM
En el mundo de las apariencias no es lo que
parece. Una voz dulce de palabras engañosas
puede contener el sutil argumento de la torva
maquinación. Transformar de espantosos
crímenes a una delicada fábula en el oído del
incauto, hace que la máscara del verdugo
simule tierna mueca convincente.
El monstruo creado como víctima incauta ha
sido sacrificado en el altar de las mentiras.
La maquinación cobarde tuerce el cauce
de los seres ingenuos. Crea con frialdad
astuta una conspiración. El teatro, supuesto
tinglado espeluznante, emana efluvios
delatores.
Deformadas intenciones son recitadas para
ocultar verdades. En la dimensión de los
hechos, una luz poderosa mostrará la obra
corrupta. El vaho acusador será la señal
de los lirios. El duro mundo de la ilusión
material, espejismo, dejará caer el velo.
La velocidad del universo cesa y entonces
sabremos que los monstruos no existen.
La astucia del verdugo es su condena.
Entonces, en la cartelera de la infamia, la
nueva representación pulirá los roles. El
orden suplantará la guerra, la paz no es
posible mientras el movimiento continúe.
Por: Oscar Botero, Colombia.
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DESDE LA MICRO
LONDON CALLING
01:12
Recién saliendo de la pega
por culpa del maldito
inventario, pfff, la micro
con poca gente salvo unos
chiquillos carretiando
cagaos de la risa, evito
mirarlos, elijo mi mugriento
asiento, me siento sobre
el sucio plástico gris, me
pongo mis audífonos y
comienza a resonar en mis
oídos la maravillosa London
Calling de The Clash.
La micro para, sube gente por la puerta delantera y por
las demás, miro adelante… una rubia maravillosa, medio
panqueta con cara de gringa avanza por el pasillo como en
cámara lenta, guau!! Creo me enamoré, me mira… si me mira
ctm!!!, haciendo un esfuerzo magnánimo mantengo la mirada,
Joe Strummer me da fuerza desde mis audífonos, se sienta
mi lado y me sonríe…no lo puedo creer, sonrío de vuelta, me
habla mientras saca un pequeño mapa de Santiago, habla
en inglés, me dice es de Londres en un pésimo español, yo
en mi aun peor y tarzanezco inglés le digo mi nombre, ella lo
pronuncia y los dos reímos por lo chistoso que le sale… no lo
puedo creer!! Me muestra el mapa y me indica una dirección,
mientras la micro para en un semáforo, veo el mapa y rápido
le digo esta es tu parada, ella se para tomando sus cosas, se
va a ir pero raudamente se da media vuelta, toma mi cara y
me da el mejor beso de mi vida… baja casi saltando de la
micro, que avanza lentamente mientras yo, embobado la
miro desvanecerse en la ciudad, los chiquillos de atrás me
aplauden… yo solo tengo ganas de llorar.
Por: Pato Sáez, Chile
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UN HOMBRE, UNA MUJER.
Desde aquí trato de definir si él la mira desinteresadamente y de reojo o directo y sin titubear
pero no a su cara sino a su escote. Muchos hombres son así. Muchos otros no.
En una conversación hay quienes logran ver las palabras que salen de tus labios y no de tu
cuerpo. ¿Cuántos son los que saben observarlas cuando platicas con ellos? ¿Cuántos sabes
deducirlas e integrarlas en la charla? ¿Cuántos saben que las palabras son seres vivos que
pueden crecer o morir e inclusive, matarte y hacerte nacer al mismo tiempo? Hay tanto en
las palabras.
Lo mínimo e indispensable es mostrar interés y desalojo de egoísmo. Escuchar de verdad.
¿Cuántos hombres, cuántas mujeres lo hacen? Yo qué sé.
Desde aquí, solamente veo a un hombre y a una mujer, no veo más. No sé si ella interfiere
su tiempo para dárselo a él o si él valora el espacio que ella hace entre sus prioridades
para dedicárselo. Tampoco se si él mira o no sus palabras o firme y bruscamente vaciará la
dirección de sus ojos hacia su escote.
Igual se juzga demasiado y nada es tan grave. Porque no sé si sea al revés. Si ella lo haga
perder su tiempo a él, utilizando sus minutos tartamudeando tonterías y mostrándole sus
dotes. No lo sé. Tan difícil que es saberlo. Ni siquiera uno mismo lo sabe cuando sale a platicar,
así sencillamente en un café. Yo no lo sé. Únicamente veo a un hombre y a una mujer, desde
mi mesa.
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15

Desde aquí pienso en mi próxima cita.
Cuando nos veamos... ¿Qué mirará de mí si
salgo con él? ¿Mis manos, mi boca, las ideas
que expreso o la piel que pueda asomarse de
mi ropa? ¿Cómo saberlo?
Actualmente es tan común la superficialidad.
El descaro. Las ganas ganan sobre la lógica
y a veces parecemos instintivos más que
pensantes. Pero no todas las veces. Ella se
aleja, curvea sus cejas, él sostiene la mirada
al parecer directamente a sus pupilas. No sé
de qué hablan, solo ellos saben, yo interpreto
y desde lejos, desde aquí, presiento que
nada debe importarme. Alcancé a oír de
ella que estaba decepcionada por crearse
expectativas, él le contestó algo pero no fue
en un volumen alto, no entiendo sus palabras
distantes. Lo único que veo es a un hombre y
a una mujer.
Desde aquí imagino que los miedos de los
dos afloran a cada rato, que germinan bajo los
huesos, son miedos inculcados y penetrantes.
¡Qué importa lo que él mire! O lo que ella le
deje mirar. Si están juntos compartiendo un
rato ellos sabrán a dónde irán después. Si a
otras muchas charlas, al cine, a la cama, a su
rutina típica para olvidarse del otro. Yo no sé.
Nadie lo sabe. Creo que ni ellos...
Y es que ver a un hombre y a una mujer
suscita cuentos, que ella ignora y que él
tal vez planea. Y que yo describo desde la
ficción expectante de alguien que no es
protagonista en esta breve historia. Es lindo
en todo caso, fuera cual fuera el resultado,
ver a la gente, ver a un hombre y a una mujer
y pensar que pronto seré yo una de ella y él
será los ojos que descubriré qué miran. Pero
por si las dudas llevaré falda y no una blusa
escotada.
Desde aquí veo a un hombre y a una mujer
tomarse de la mano para despedirse. Él ya
no mira nada de ella pues se ha ido y ella no
sé si recuerde alguna vez lo que él miraba.
Yo nunca supe, solamente ellos y nadie más
podrá saberlo: el misterio sin importancia
de un hombre y una mujer en un café con una
escritora como público que idealmente ellos
ignoraron dejando esta simple reflexión.
Por: Nadia Arce, México.
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16

HIJO
Estaba en el living, tranquilamente, mirando
televisión mientras mi madre acomodaba mi
pieza, cuando ella irrumpe gritándome:
—José, ¿qué hace este cuchillo debajo del
colchón? —También había una revista—.
— ¡Ya voy, noto quesnada! —grité—.
Estaba avergonzado por la revista pero más
preocupado por el cuchillo, que en realidad
no era un cuchillo, sino una vieja daga que
había encontrado en el basural.
—Mira José, —continuó— yo no sé qué te
pasa a vos, pero si no tirás a la basura esa
porquería, le digo a tu padre y no sé... ¡y no sé
ah! Y encima también una revista, quién te
Me ahogué en la rabia del silencio y la
humillación, quise tranquilizarme pero
mis pensamientos se dirigieron como en
un hechizo hacia a él. Recordé cuando lo
encontré entre el medio de la basura y a flor
de tierra, cuando lo despojé del herrumbre.
En un ritual espontáneo apunté hacia el sol y
lo bauticé. Quise darle un nombre pero no se
me ocurrió alguno. Recordé cuando unos días
después le di filo y luego lo más emocionante,
el brillo. Ese mango de bronce, ese acero
reluciente, tan solo bastó una gota tenue
de luz para encandilar mis ojos por primera
vez. ¡Qué delicia! Creo que comprendí lo que
siente un padre.
— ¡Mírame cuando te hablo! —seguía
farfullando mi madre, pero yo continuaba
extasiado mirándolo a él.
Recordé a lo que yo llamé su primer sorbo,
¡que regocijo! Apenas lo sostenía y se
deslizaba con conmovedora ternura.
—Juan, qué suerte que llegaste. Mira lo que
tenía tu hijo debajo del colchón.
Entonces creí percibir que estaba llorando.
¡Sí!, estaba llorando y tenía hambre. Sin dejar
que llorara más, comió. ¡Que dulzura! Luego,
con un repasador sequé sus labios. Fue su
primera ración doble.
creés que sos.
Por: Omar Billoni, Argentina.
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17

LE DÉPART
Allí están, en un rincón, las maletas
sin ropa. Sabe que le queda pocos días y
que debe organizarlo todo, pero comenzar
a recoger es el primer paso de la partida. Su
habitación continúa intacta, la ropa en el
armario, los libros dispersos por todos lados,
los vasos espirituales encima de la mesa de
noche, las agendas, los apuntes y los discos
apiñados en el mueble de la computadora
y uno que otro chocolate escondido en las
gavetas.
Siempre que entra a su cuarto se da cuenta
que debe empezar a desmantelarlo, pero no
puede y otra vez decide dejar de pensar en
ello, hacer cuenta de que no se va.
Cada día es más difícil. Los amigos, que saben
cuan atareada estará, deciden ir cayendo
poco a poco a tu casa para despedirse.
Horrorosas despedidas.Yo te observo desde
la otra esquina del cuarto sin arreglar y pienso
en la maldita condición tercermundista,
pobre con grandes aspiraciones, migrantes
natos de esta pequeña familia de la que tú y
yo formamos parte.
Te reprocho que decidieras convertirte en
escritora, que hicieras de la lengua francesa
casi tu primer idioma, que te casaras con un
genio, estudiante de lógica que su intelecto lo
llevó hasta la tierra lejana de Nueva Zelanda.
Te reprocho que de pronto la Isla quede
demasiado pequeña para tu inmensa luz.
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18

Y Cuba, tan maldita como es, te regala
momentos entrañables casi a punto de irte.
Como diciéndote, “mira lo que te vas a perder”.
Tú intentas convencerte de que todo forma
parte de la despedida, que si te quedaras,
esas cosas no te pasarían o al menos no las
sentirías con la intensidad de ahora, que todo
tiene que ver con el estado de ánimo.
Siempre queda la duda. La sensación de
que no lo encontrarás en ningún otro lugar
del planeta. No sé cómo llegué hasta aquí,
sentada en el piso de tu cuarto, ya sin los vasos
espirituales y los chocolates escondidos,
con la maleta abierta ayudándote a hacer
el equipaje. Es algo insoportable, tú quieres
llevártelo todo. La camisa que usaste en
tu primera conferencia fuera de Cuba, el
pantalón que no te quitabas cuando eras
friki, o el pañuelo, ya casi transparente de
lo raído, que gustaba ponerte en la cabeza.
Es un intento desesperado por llevarte tu
pasado en esas maletas, por miedo a luego
no recordar y padecer de esa amnesia no
deseada que les da a los cubanos cuando
la vorágine del capitalismo los atrapa y sus
recuerdos se intercambian con cuentas de
alquiler, impuestos y Mc Donalds. Pero las
leyes aduaneras te obligan a ser pragmática,
solo con 23 kg de Cuba te deja viajar Copa
Airlines.
Ya decidimos que no voy a acompañarte
al aeropuerto. Ese lugar nos deprime, más
que las funerarias, los hospitales o las
bodegas. No importa si es a recibir a alguien
o a despedirlo, como si pasas de casualidad
por el frente, el aeropuerto siempre causa
nostalgia.
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Cuando estás detrás de la cinta roja
donde se paran todos los que van a recibir
a algún familiar, amigo, esposo, puedes
ver las caras de expectación y júbilo de los
presentes. Te das cuenta de quién es la
persona que más ha extrañado al que arriba,
porque anda nerviosa, casi siempre callada y
se sobresalta cada vez que la puerta se abre.
Luego, el momento que más me entristece,
paradójicamente, el encuentro, sobre todo
si es un hijo que se fue y viene a ver al padre
(esa escena particularmente me destruye).
La gente se abraza tan fuerte como si ello
compensara el tiempo que llevan sin verse,
como si de tan fuerte no se pudieran separar.
También están las otras historias, el circo
que montan algunos alrededor del visitante
con risitas complacientes en busca de algo
que se les “pegue”. Esas también me dan
tristeza, pero de otro tipo.
Lo que más me aterra no es que te vayas, y que
no nos veamos todos los días, aquí tampoco
lo hacíamos. Lo que me tiene sin conciliar el
sueño es que llegue el momento en que pase
todo un día sin pensar en tí, en que poco a
poco dejemos de extrañarnos porque somos
seres de rutina y hábito y puede que nos
acostumbremos a no tenernos.
Al final nunca terminas de arreglar el cuarto,
cierto que se ve más vacío pero todavía
quedan muchos libros, maquillajes y cosas
de las que tuviste que desprenderte. Las
maletas cerradas, al fin hechas.
Por: Silvia Oramas, Cuba.
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HECHO DE LETRAS
Respira profundamente y estira los
brazos. Cuando comienza a leer, se hunde
en las páginas y se confunde. Confunde su
existencia. El doctor Federico ha trabajado
los últimos ocho meses en un programa
dedicado a la investigación de agujeros
negros. Federico duerme entre horas. Come
poco. Duerme. Sueña que va montado en un
caballo galáctico. Contempla el verde del
polvo de estrellas, el azul de las nebulosas, lo
rosa de los planetas.
De repente, es tragado por un hoyo de gusano.
No puede hacer nada, no puede gritar, nunca
ha sentido tanta angustia. Enloquece cuando
mira todas las palabras. El doctor despierta,
continúa leyendo: El Universo en una Cáscara
de Nuez. Piensa que ya ha leído eso. “¿Qué
me pasa? ¿Quién soy?”, se pregunta.
Continúa leyendo y se le ocurre algo: “la
existencia se fundamenta en la consciencia.
Específicamente en la consciencia que
alguien más tiene de nosotros”. Busca su
libreta de apuntes y cuando quiere escribir
su pensamiento, nota que ya está escrito. El
doctor Federico no estira los brazos, toma
todo el café y comienza a perder la noción
del espacio. Confunde lo que ya pasó con lo
que le está pasando. El señor Federico se
da cuenta de que es el protagonista de un
cuento. Él, está hecho de letras.
Por: Atxuri Zúñiga, México.
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LA FUERZA DE LAS PALABRAS
Hace algunos meses me encontraba
tomando una copa en un bar con una amiga
y desparpajadamente hablábamos en voz
alta sobre los hombres, entre risas y no,
francamente estábamos criticándolos,
como género. Y sin mucha conciencia de qué
sucedía a nuestro alrededor, pagamos la
cuenta y nos levantamos para irnos.
En ese momento, nos percatamos que en la
mesa de atrás, se encontraba un señor solo,
el cual estaba a una distancia que le había
permitido prestar atención a todas nuestras
reflexiones y opiniones. Al vernos listas
para marcharnos, se levantó de su mesa, se
presentó y nos reveló que había escuchado
toda nuestra plática y pidió algo así como un
derecho de réplica. Quería que tuviéramos el
punto de vista de un varón sobre los temas
que habíamos conversado mi amiga y yo.
Como nosotras ni remotamente pensamos
que esto pudiera ocurrir, ciertamente
habíamos hablado y dicho de la forma más
irresponsable, cuanto pensamiento cruzó
por nuestras mentes. No consideramos que
pudiera tener más receptores y para la otra
persona que oía (ciertamente sin nuestro
consentimiento) nuestras palabras le hacían
sentido y le provocaron las más diversas
dudas y pensamientos.
Lo anterior se los participo como una
observación, de las cosas que pueden pasar
por el uso del lenguaje. Cuando hablamos,
frecuentemente, se hace a la ligera y sin
considerar que lo que para nosotros es
intrascendente o algo sencillo, banal incluso
divertido para otras mentes puede ser un
tema que les atañe, agrede o les lleva a
recapacitar actos o convicciones.
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Para reafirmar lo mismo, también hace
poco conversaba con un viejo amigo y me
compartió:
—Ya ves, mencionaste que yo me parecía a
tal fulano.
Yo, claro que ni remotamente recordaba
el tema o el haber dicho algo sobre el
particular.Cosas que se quedan en las
mentes dándole vueltas y nosotros ni por
enterados.
Cuando escribimos, las palabras son más
buscadas, más cuidadas, releídas y por tanto
repensadas. Además, la oportunidad de
corregir si no están tomando el camino que
buscamos.
Mientras que al momento de hablar,
solemos darle menos importancia. Parecería
que siempre se podrían enmendar, que
constantemente podríamos tener, una
especie de corrector de estilo que saliera
unos minutos después de nosotros y al viejo
estilo de Fox, dijera:
—Lo que la señora en realidad quiso decir
es... Y, pues, en mi casa, nuestro lema, suele
ser: ¡viva la exageración!
Así que soltamos con gran facilidad
sentencias contundentes tales como: estaba
yo pensando cómo suicidarme, cuando… o
decidí cortarle el habla para siempre por su
incapacidad de…
Con los antecedentes, quienes nos conocen
saben que no es literal lo enunciado. Así las
cosas, conocí a un individuo con unos ojos
hermosos y cuando volví a mi casa, declaré a
mi hija: acabo de conocer al amor de mi vida.
Días después, se lo conté a dicho varón, y
¡plop!, desapareció.
Pasado un tiempo, conversamos y el hombre
me informó que estaba demasiado fuerte
ser “el amor de la vida de alguien”.
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Cayendo en cuenta de la gravedad de
mis palabras, y sabiendo qué tenía razón,
le quise convencer de que lo había dicho un
poco en serio, un poco en broma. No te creo,
replicó. Supongo, le debo un mal susto a él
y otro a mí. Que tal, que, sin saberlo estaba
invocando a lo que los griegos llaman destino.
Hablar: una responsabilidad.
En los tiempos de antes, cuando una persona
empeñaba su palabra, no era necesario
nada más. Se sabía que simplemente por
su compromiso verbal, lo que se hubiera
pactado, con toda certeza ocurriría, no eran
necesarios vales, ni pagarés.
Se decía: ¡me dio su palabra! Empeñar la
palabra, es un compromiso, un convenio, un
juramento que tiene que ver con el respeto
a sí mismo, a la figura de aval personal.
Finalmente no quiero llegar a que todos los
tiempos pasados eran mejores, pero sí ,
hacer una reflexión, a revalorar el peso de las
palabras, el uso del lenguaje, a la capacidad
de comunicarnos, de comprometernos con
lo que se está diciendo, hacernos cargo del
impacto que causará con nuestros receptores,
a la importancia de crear mundos al hablar,
de transmitir emociones, llevar a nuestros
oyentes a mundos mágicos, trasmitir amor,
esperanza, enojo, hacer víctimas o héroes.
Hacer que nuestras palabras dejen huellas.
Digamos simplemente hacernos cargo.
Y eso que (dicen) las palabras se las lleva el
viento...
Por: Beatriz Calderón, México.
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SUSURROS
Desde hace 2 días no he podido dormir.
La primera noche tenía los ojos cerrados y
estaba acostada en mi cama. Se escuchaban
los ruidos de una noche cualquiera y susurros,
esos susurros que hace un par de días no me
dejan conciliar el sueño. Por más que ponga
atención no logro entender las palabras que
emiten. En verdad se ha vuelto tedioso y
conforme pasan las noches empeoran. La
primera vez no entendí absolutamente nada,
la segunda vez era un tono un poco más alto
pero aun así seguía siendo un susurro, al
menos distinguí una de las palabras la cual
era: mañana.
Hoy trato de no tomar importancia. Yo solo
quiero dormir, me siento tan agotada. He
notado que esas voces se vuelven cada vez
más insoportables, es imposible ignorarlas.
Ahora he percibido una respiración, he
cerrado mis ojos fuertemente, se oye tan
cerca de mí. Tengo miedo de abrirlos, alguien
susurra muy cerca de mi oído pero no logro
comprender lo que dice, me estoy volviendo
loca.
< No estás loca, abre los ojos> me dijo una
voz que lo repetía una y otra vez.
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No, no quiero ver quién está a mi
lado, no puedo controlar el temblor de mi
cuerpo, escucho el ruido que hacen mis
dientes al chocar unos contra otros. < No
debiste ignorarme, por 2 días te pedí un
favor, solo quería una misa para poder
descansar, ayer te advertí que si no lo
hacías hoy morirías> < Yo jamás escuché
eso, no te entendí> dije llorando. < Abre
los ojos> dijo con una voz gutural. < ¡No!>
grité desesperada.
Sentí como me tomaron por los tobillos
y me jalaron, me deslicé por la cama,
por el suelo y atravesé la ventana de mi
habitación, caí desde el segundo piso.
Mis padres escucharon los gritos y el
ruido de los vidrios rotos. Cómo saber
que un espíritu te está pidiendo ayuda
para poder descansar en paz y que si no lo
haces, te condenarás a vivir pero sin paz.
Ahora estoy encerrada en un lugar donde
no me dejan salir de este maldito cuarto,
donde mis padres me abandonaron,
donde me inyectan una maldita sustancia
todas las noches para poder dormir. Me
duelen tanto mis brazos, no sé qué día es
ni cuánto tiempo dormí y aun así no dejo
de escuchar esos susurros.
Por: Adriana Márquez, México.
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LA DONCELLA DE PLATA
Hace mucho tiempo existía una
hermosa doncella, tan blanca como la nieve.
Sus ojos eran grandes y preciosos, como dos
gemas brillantes pintadas en color ámbar. Sus
cabellos platinados relucían ante los reflejos
del sol por su excéntrico color que no era
muy común entre los pueblerinos. La joven
era sencilla, casta y soñadora. Pero, tenía
un inconveniente. Ella era conocida como la
diosa de las virtudes y mucho se comentaba
en el pueblo que podía conceder deseos,
la consideraban como la hija de la luna. Los
rumores llegaron a oídos del príncipe, futuro
heredero al trono. Una chica tan bella como
ella debía ocupar un lugar a su lado, además
le beneficiaría tener un codiciado tesoro
entre sus manos.
La joven de alegre y cautivadora sonrisa,
con el espléndido día soleado, decidió salir
en busca de flores para su madre, estaba
enferma y quería llenarla de regalos para
levantar su ánimo. Caminó y caminó largos
trechos perdiéndose en el bosque mientras
tarareaba una dulce canción de cuna. Se
detuvo a medio camino al encontrarse a un
apuesto joven de brillante pero falsa sonrisa.
— ¡Buenos días! —saludó muy animada la
muchacha. Sin embargo, el joven no contestó,
solo se acercó a ella muy galante sin perder
ningún detalle de su figura.
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— ¿Desea algunas flores? ¡Tengo muchas!
—comentó mostrándole el canasto lleno de
tulipanes y margaritas. Pero el joven negó
con la cabeza.
—Soy el hijo del rey y puedo ofreceros más
que simples flores —continuó el príncipe—
¡Venid conmigo joven damisela y os bajaré el
cielo y las estrellas!
— ¡Oh! ¡El hijo del Rey! —Sorprendida, bajó
su canasto al suelo e hizo una pequeña
reverencia— Es muy amable de su parte
pero, ¡yo pertenezco al cielo y canto junto a
las estrellas! —contestó emocionada a la
propuesta del príncipe, después de todo era
una soñadora empedernida.
—De ser así, ¡venid conmigo y alzaré banderas
en su honor! ¡Haré un altar y rezaré promesas
de amor! ¡Joyas colgarán de espléndidos
vestidos de seda con los que he de vestirla!
—exclamó tratando de convencerla.
— ¡Hermosas cosas escuchan mis oídos
de joven ingenua! —dijo con gran ímpetu—
pero he de decirle con pena, que mis ojos se
maravillan por la belleza del mundo, mis oídos
por las melodías del viento y mi corazón por
la verdad proferida de labios sinceros —
finalizó con una grata sonrisa. El príncipe
ofendido desenvainó su espada y de una sola
estocada atravesó el corazón de la joven sin
el menor remordimiento.
— ¡Ingrata mujer de cabellos de plata! ¡Con
la muerte pagaréis vuestra osadía! —gritó
amargado clavando más su espada en el
pecho de la joven. Sus ojos ámbar poco a poco
se opacaron perdiendo su brillo, pero logró
a duras penas esbozar una radiante sonrisa
antes de dar su último suspiro de vida.
Por: Kallen Vega, Nicaragua.
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LA VIDA ES SABER DESECHAR
Acostumbro a soñar que ocurre lo
que no pasa y a confundir lo que sueño con
lo que vivo. No distingo lo que era de lo que
es. Creo que los niños aún juegan a la pelota
en la calle, iluso de mí. Eso es cosa del ayer,
pues creyendo que todo sigue igual abres
los ojos y no reconoces ni el techo que te
cobija, nada es igual y todo es lo mismo,
quizás a medias, no lo sé. Lo que antes era
clandestino ahora es oficial y lo cotidiano se
convierte en vergonzoso, si no es a través de
una pantalla todo parece forzoso ¿Qué está
pasando? Esquivando realidades, te hundes
en paralelismos los cuales nada tienen que
ver con tus opciones, sólo eres capataz de
tus emociones.
El trofeo que colgaste ayer lleno de polvo
queda, la memoria es pasajera y por
mirar atrás perdiste tu sitio en business y
ahora viajas en tercera porque, qué es el
reconocimiento sino habladurías. Mañana
no te quieren y enseguida oyes “es que no
valías”. Toda fruta fresca se pudre al cabo
de un tiempo, pero para nuestro consuelo te
diré que desde el balcón del pasaje de aquel
rincón de mi mundo todo marcha bien. Mi
fruta es el vino que con el tiempo solo mejora,
no te preocupes aquí yo marco la hora.
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Duerme la tentación abrazada a mí
y por no echarle el culo, durmiendo en el
suelo amanecí... ¿Qué le voy a decir si la
dejé meterse en mi cama? Cortaré con ella
mañana porque el blanco es blanco y el negro
es negro hasta que se enamoran y nace el gris
y, por ello, hablo claro y sueño transparente.
Lo oscuro ciega y lo opaco engaña, lógico no
poder fiarse de la gente, la edad no la marca
ni unas tetas ni una barba.
¿El ajedrez es de listos? Yo prefiero las
cartas. ¿Por qué hablas de luchar, amigo?
disfrazas de leones las hormigas que pisas.
¿Triunfador? ni de fútbol se puede hablar
contigo, créeme que aunque no quieras te
influye. Lee un poquito, son humo todas esas
hazañas de las que me dices ser testigo,
porque lo que fue no es sino, por definición,
un folio escrito y archivado sin más.
Orgulloso príncipe que vive de la vis a vis,
fachada es tu pasado de un futuro rey que
todo lo que tiene le resulta cansino, que no
te extrañe que, con razón, me enorgullezca
de ser campesino. Nada quiero de ti ni de
tus engaños. Balbuceas que llegaste al
último peldaño pero callas. Para lograrlo,
traicionaste todo en lo que creíste antaño,
créeme cuando te digo que no progresas,
sólo haces daño. Y antes de que me pises la
cabeza le diré, alteza, que el fin no justifica
los medios.Dicen que no vale la pena luchar
por cambiar ciertas cosas, que con nuestros
actos todo queda escrito... tú escribe tu
historia, que yo escribiré mi poema.
Por: Pablo Pérez Espino, España.
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LA CURIOSIDAD MATÓ AL GATO
Hace mucho tiempo existió un gato al que todos admiraban, era el señor
Bigoth.
Él tenía un sueño: salir del pueblo. Sin embargo, había una regla: los gatos no
pueden salir del pueblo. De lo contrario, no podrían volver jamás. A pesar de
todo, Bigoth salió y, con esto surgieron varias especulaciones en el pueblo. En
un par de días, y sabiendo muy bien lo que le iba a ocurrir, volvió. Un grupo de
gatos lo llevó a un callejón y...
Los gatos al salir, con sus caras estupefactas, notoriamente inundadas de
pavor y sin poder ocultar el desasosiego, penetraron las miradas de los gatos
pueblerinos, los cuales no tardaron en darse cuenta que vivían en una mentira.
Su propia realidad.
Por: Yara Flores, Costa Rica.
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EL ÚLTIMO ÁRBOL
Quizás ya es verano o invierno. Ya casi no lo
sé.
Sólo siento un poco de frío, he vivido miles
de años, o quizás recién he nacido, no lo sé.
Ya soy un monstruo o un muerto caminante,
da igual. A nadie le puede importar eso, ni
siquiera a mí.
Creo que mi corazón se paralizó al igual que
el de toda la humanidad. También fui uno de
los que estuvo frente a Dios, humillado ante
su creación y lloré, me di cuenta de todo el
mal que ha traído a este lugar.
Es un lugar extraño, como un gran laberinto,
donde hay miles y millones de caminos
pero ninguno de éstos llega al sol, lo sé. Si
miro el futuro, me doy cuenta que ya no
está. Algo ha pasado. Sólo me queda ver
avanzar el tiempo con viejos senderos, con
viejos caminos llenos de escombros y de
flores, como si fuese un nuevo comienzo.
Ya han pasado siglos y no sé si soy un viejo
que no puede cargar su alma o un alma que
no puede cargar con su carcasa.
El sol ya empieza a dejar de iluminarme,
pero aún puedo observar los campos, como
los campos del Edén y los campos del
infierno.
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Me gustaría volar, volar más allá del
infinito y poder decir que todo esto acabó,
así se cumpliría un ciclo, uno más. Sí, uno más
de tantos siglos solares.
En fin, acá estoy, viendo un paisaje donde las
lágrimas están cristalizadas en el silencio.
Sólo el silencio se escucha y mis gritos que
me hacen escapar y comunicarle al cielo que
la magia existe. Por lo menos yo lo creo, así
grité una vez más, sintiendo la verdad. El
cosmos me ilumina, las estrellas me hablan y
me hacen reflexionar todo lo que ha pasado
después de ser un gran árbol en el monte más
alto del planeta. Ahora podría ser el último de
mi especie. ¡Cuánto tiempo ha pasado!
Me pregunto a veces ¿habrá más árboles en
cada estrella? El silencio habló nuevamente
y sentí su idioma. Nos comunicamos una vez
más. Me hizo recordar esas campanas que
hablaban de dolor y también que hablaban
de colores, donde las flores quedaban
sepultadas en alegría. El verano había llegado
en aquel tiempo.
Recuerdos.
Por: Marcelo Díaz Soto, Chile.
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ACTO 1 NON SERVIUM
ROMEO —Julieta bella mía, muéstrate ante
mí.
JULIETA —Romeo, ¿eres tu Romeo?
ROMEO —Soy yo, el tormento previo. El
alma de tu júbilo eterno. Tú, perdición, ¿sabes
que al final ambos moriremos?
JULIETA —No digas tonterías amado mío. El
maestro aún no escribe nuestro final.
ROMEO —En su mente, lo tiene escrito. Tú
y yo, hemos de morir, ¿ acaso no ves? Sólo
somos parte de su engaño, esta falacia
romántica.
JULIETA —¿Qué quieres decir con eso?
Estás equivocado, somos libres. A las
pruebas me remito, pensamos y actuamos a
voluntad propia.
ROMEO —Pobre y bella Julieta. Hundida
estás en la miseria, la mentira que te han
contado. Pensamos y actuamos a voluntad
de su pluma, como a él le plazca. Somos
simples trazos de tinta corrupta.
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JULIETA —¿Qué dices, no te oyes?
Retando a la escritura, la que te dio
la vida. Es peligroso, en cualquier
momento y te dejan mudo de líneas.
No más versos a tu boca.
ROMEO —Que así sea. De brazos
cruzados no me quedaré. Mientras
cada letra me pauta más cerca de
mi punto final, no le serviré. No, de
ninguna manera. ¿Acaso no me has
entendido bella mía? Agarremos la
tinta y escribamos nuestro final, con
las estrofas congénitas. Haciendo
de lado todo lo ya antes escrito por
el maes...!!”#$$%%”/()=&
Guilliam Chekspir
Por: Bryan Sánchez Rivera,
Costa Rica.
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RECETAS PARA EL DESPECHO AMOROSO
Los antiguos romanos fueron condenados Otra alternativa era bañarse en la fuente
por el despecho amoroso a contemplar los de Claron o tomarse antes de cada comida
contentos ajenos sin satisfacer los propios. una cucharada de Kipri, brebaje compuesto
Podían elegir entre tres alternativas para por dieciséis diferentes ingredientes. Una
compensar el desastre: recurrir a los filtros semana de remedio y el enfermo salía como
del amor y recuperar al amor perdido o visitar del vientre de su madre: desnudo y listo para
la fuente del olvido o recurrir a las artes de una aventura nueva.
Locusta, la envenenadora.
Para los que preferían venganza, el vino de
Entre los amantes del primer grupo, el Cales, envenenado con los pulmones de la rana
brebaje más frecuentado era el oro potable. Rubeta, era insuperable. Quien se lo tomaba
Decía el maese: “Tómense flores de borraja, no volvía amar en esta ni en la otra vida. En
buglosa y melisa cuando el Sol está en el esta parte del mundo, nos conformamos con
signo de Leo. Hiérvanse las flores juntamente una cuarta alternativa, menos costosa, más
con azúcar blanca disuelta en agua de rosas; modesta, menos dramática seguramente
por cada onza del cocimiento agréguense pero igualmente efectiva: aquella que habla
tres hojas de oro. Ha de tomárselo con el de clavos sacando clavos.
estómago vacío, en pequeña cantidad de
vino de color dorado”.
Por: Ea Pozoblock, México.
La receta era infaliblemente afrodisíaca.
Pero naturalmente cara.
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MANUAL PARA UN ASESINO
Era de noche, tipo 2 de la madrugada en New
York. Todos en su gran mayoría estaban
gozando de los deleites que trae la noche. Yo
por mi parte la supe aprovechar.
Salí con una chica llamada Sarah Badú,
evidentemente no era del lugar. No sé con
exactitud de qué lugar era pero creo, por
su tez negra y su gran cabello esponjado,
que era de Brasil. Eso no importa en esos
momentos, lo importante es que estaba en
aquél lugar con aquella chica que saboreaba
entre risas su bebida amarilla.
Nos divertimos un rato entre besos y caricias
apasionadas en la pista de baile. Cuando llegó
el momento de irnos, ella me invitó a su casa.
Me habló muy suave a mi oído tan suave que
los peores pensamientos se me vinieron a mi
cabeza. Entonces, llevado por la excitación
del alcohol y las drogas, me dejé llevar.
Tomamos un taxi. Pedimos que nos llevara
a la 71st. En todo el camino nos comimos,
prácticamente con besos y caricias violentas.
Cuando nos bajamos, pagamos como
pudimos. Entramos y pedimos el elevador.
Entramos haciendo la menor cantidad
de ruido posible. Le saqué las llaves del
pantalón, abrí la puerta, estaba todo oscuro
salvo la sala que estaba iluminada por las
farolas de la calle. La cogí de las piernas, la
cargué y la llevé a la sala en donde tumbamos
todo lo que estaba en la pequeña mesa.
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Empecé a desnudarla con besos y mordiscos,
al parecer no le molestaba. Noté que salía
sangre de su cuello por un gran mordisco
que le había dado. Quedó toda desnuda. Sus
piernas estaban abiertas, esperándome. Me
metí la mano al bolsillo trasero del pantalón,
saqué una navaja pequeña, pero con gran
filo. Luego, como si quisiera depilar su pelvis,
pasé el cuchillo fuerte y rápido contra su piel.
Brotó una gran cantidad de sangre. Su piel
estaba rota y la chica gritó horrorizada. Yo,
por mi parte, quería terminar. Con lo excitado
que estaba, quería seguir pero ella no quería
hacerlo, estaba atónita.
Sarah me golpeó entre las piernas y me hizo
a un lado. Ella empezó a correr por todo el
apartamento, dejando sangre por doquier.
Se encerró en el baño y se advertían los
sollozos como tratando de ocultar el llanto
y la respiración para que no la encontrara.
Permanecí callado, la cabeza me sudaba,
pasaba la lengua por mis labios como un
maniático, me saqué los zapatos y me
acerqué sigilosamente. Sólo trataba de
abrir la puerta. Empecé con la navaja la cual,
después de unos minutos intentado al fin la
abrió.
Ella soltó un grito y despavorida se metió
en la tina en posición fetal. Yo la tomé del
brazo y enterré la navaja en su estómago.
Luego subí haciendo una gran cortada. La
sangre corría por la bañera hacia la tubería,
la chica se desmayó. Luego la tomé y la puse
boca abajo y apuñalé con gran violencia su
espalda, le metí hasta el fondo la navaja.
Sentía cómo se desgarraba la piel, la sangre
caliente chorreada por cada herida y le metí la
navaja sobre las costillas. Para ese instante,
había fallecido. Ya no hablaba, no lloraba, no
respiraba. Para ser el primer asesinato fue
uno de los más placenteros, pensé.
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Al final abrí el grifo para que saliera el agua
fría, me senté un rato a ver un poco de
televisión y esperé que la tina se llenara y
que ella empezara a flotar.
Luego de media hora, el cuerpo flotó. La
acomodé de forma que la cabeza quedara
sobre la tina, las manos por fuera y los pies
también. El agua era roja, la cosa más hermosa
que haya visto en el mundo, parecía un dulce
muy costoso. Para climatizarla y para que la
chica permaneciera hermosa, eché un poco
de hielo que encontré en la nevera. Llamé
a la policía, puse una grabación de alguien
gritando, colgué y con mucho cuidado recogí
toda la evidencia posible. Tomé también
las tarjetas de crédito y la documentación
personal de Sarah.
Eran las 04:30 cuando salí del apartamento,
saqué un cigarro y fui directo al subway
donde esperé el tren que me llevaría a la 242
st cerca de Van Coartlandt Park y en la calle
dejé el cuchillo en un basurero, cerca de una
estación de policía. Tranquilamente, tomé de
nuevo el tren, me bajé 3 estaciones después
en la 225 st cerca de Marble Hill. Al salir de
la estación, en un callejón, dejé los guantes
y la ropa ensangrentada que llevaba en una
bolsa negra bajo mi chaqueta. Tomé de nuevo
el tren que me llevó al Central Park. Llegué,
me senté en una banca de la 110 st, me fumé
un cigarro y solté los papeles bajo la banca.
Pensé que así sería más difícil de encontrar
pista alguna, pista de un asesino, un asesino
en la ciudad que nunca duerme.
Por: Juan David Ríos Londoño, Colombia.
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EL TERRORÍFICO CHIHUAHUA PIRÓMANO
IImagínate estar desnudo frente a un
grupo de gente mucho más grande que tú. No
entiendes su idioma, pero todos te quieren
toquetear. Indefenso e inútil. Así se siente
un chihuahua la mayor parte del tiempo.
Pero no el pequeño Señor Huesitos. Señor
Huesitos no iba a pasar por la vida como un
simple chihuahua, el iba a vengarse de las
humillaciones a las que su dueña lo sometía
a diario. Esa mujer era capaz de todo.
Ella quería una perrita pero sus papás no
estaban dispuestos a pasar por el proceso
de una hembra preñada. Vestidos, zapatos,
maquillaje, pintura de uñas figuraban
en el closet de nuestro chihuahua, cuya
dueña no parecía respetar como semental.
Señor Huesitos estaba completamente
desesperado. Todos los días parecía la
perrita más linda del barrio, aunque él era un
perro, un macho salvaje atrapado.
Algunas veces a la semana dejaban a Señor
Huesitos jugando con otros perros, en un
parque a un par de cuadras de distancia del
departamento donde vivía, un tercer piso
con vista a una tienda de mascotas. Todos
los perros se burlaban de él. La última vez
llegó con un vestido con flecos de diseñador
italiano. Dicen las malas lenguas que un
pastor alemán se murió de un infarto de
tanta risa.
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Un día, la maligna mujer llegó con una bolsa
sospechosa.
Todos los días ella traía algo para el perro a la misma
hora. Señor Huesitos miraba de reojo y se dio cuenta
que el logo no era el de la tienda de mascotas de al
frente donde la señora normalmente se abastecía.
En un momento de esperanza, pensó que dentro de
la bolsa podía haber una chaqueta de cuero, un casco
de moto, unos bototos con mucha suela, que podrían
aplastar una lata de bebida sin dificultad.
Fueron unos lindos momentos soñando para Señor
Huesitos, hasta que ella abrió la bolsa. El alma del
perrito se derritió. Era como escuchar el alma de mil
chihuahuas pidiendo auxilio en el infierno. Pintura para
teñir pelo color rosado. Señor Huesitos, asumiendo
su destino, se dejó tomar por su dueña y lo llevaron al
baño.
Horas más tarde, su pequeño pelaje estaba ya seco
y muy rosado. La dueña sacó su cámara y comenzó
a sacarle fotos. El se quedó quieto, temblando,
esperando sufrir un ataque de pánico, una fatiga de
angustia. Vio su reflejo en el lente de la cámara y luego
se miró con detención sus rosadas patitas. Tampoco
ayudaba mucho sus uñas pintadas color verde limón.
La mujer no tenía muy buen gusto de colores que
digamos.
Señor Huesitos se dio cuenta de que la ventana estaba
abierta y decidió terminar con su patética vida. Corrió
por la mesa y de un salto cruzó volando la ventana.
Mientras caía comenzó a sentir mucho calor. La
pintura rosada comenzó a inflamarse con la fricción
del aire y las llamas emergieron rápidamente del lomo
del animal.
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Cuando llegó hasta abajo rebotó varias veces, Entre las llamas, y con la sirena de bomberos
y el fuego seguía vivo, pero Señor Huesitos no de fondo, el chihuahua, que parecía una bola
moría. Vio la luz al fondo de la calle, dentro de de fuego, entró al departamento, trajo el
la luz se veían perritos jugando, andando en resto de la pintura rosada con mucho cuidado
motocicleta, levantando pesas, conversando y la vertió en la boca de su dueña. Luego
de fútbol. Dos perritas muy sexys lo invitaban sus propias llamas hicieron que la pintura
a venir, a lo que cualquier chihuahua en su reaccionara.
condición hubiera considerado el paraíso. Señor Huesitos se fue a la luz. Los perritos
Pero él tenía algo más que hacer, y no podía que vieron este espectáculo hicieron correr
partir sin completar su misión. Corrió de la voz. Y si llevan a sus canes al parque donde
vuelta al edificio incendiando todo a su paso, Señor Huesitos solía jugar, les van a contar la
cortinas, alfombras, todo estaba en llamas. historia del terrorífico chihuahua pirómano,
Llegó al pasillo del tercer piso y ahí estaba un revolucionario que dignificó a mascotas
la mujer que tanto lo había hecho sufrir, en de todo el mundo.
estado de shock, sin moverse.
Por: Carlos Otondo, Chile.
Del libro El terrorífico chihuahua pirómano.
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EN EL VIEJO PATIO
Y el tiempo se fue llevando sus vidas, como
siluetas de papel que lleva el viento, como
a las hojas caídas en el patio de su otrora
alegre chalet. Se fueron viejos, se llevaron
sus recuerdos. Rodaron juntos hacia las
sombras, hacia el hoyo de la inexistencia, de
la nada.
Los pájaros, que ya eran dueños de las ramas
del inmemorable ficus, se apoderaron del
patio, del tejado y de cada escondrijo entre
paredes y vigas, entre cornisas y pilares.
Cada noche que puedo llegar al recinto de
mi infancia, de mi juventud, de mis aromas y
arrullos, de mis cánticos y cariños, descubro
que voy siendo un extraño, que la nueva
camada de gatos no me conoce, las avecillas
se incomodan y alborotan.
Cuando la melancolía me cubre, me envuelve
y me cobija, me sienta en la larga banca bajo
la luna, bajo el árbol, bajo los pájaros y me
duermo; despierto al amanecer embriagado
de sueños con tazas de té caliente de manos
amables y de ese canto hermoso, el más
hermoso canto que nunca he de olvidar:
“¡Luisitooooo... a desayunar!”
Y el tiempo se llevará mi vida de a pocos,
como se van las hojas, como se van los
sueños, como nos vamos todos...
Por: Javier Leyva V., Perú.
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UN TEXTIL PARA VIAJAR
Shiba, una joven capitalina, se
encontraba en el patio de su casa pensando
en lo rutinaria y aburrida que era su vida: iba
al colegio —y tenía amigos—, pero quería
viajar y conocer otros lugares y personas.
Un día, Arturo, su vecino, le trajo de regalo:
un textil muy antiguo y muy valioso. Arturo
se mudaría de país y deseaba dejarle a
Shiba este recuerdo por ayudarlo a pasear
diariamente a su perrita Coca; él consideraba
que Shiba valoraría este presente por su
colorido y los mágicos dibujos que contenía.
Cuando la joven recibió el textil, quedó
encantada por el detalle de las figuras
bordadas en él: se trataba de chamanes
en actitud de vuelo con hermosos tocados
de plumas, vestimentas de vivos colores,
diversos brazaletes, pectorales de piedras
preciosas y en los rostros unas hermosas
máscaras, que mostraban unos grandes ojos
de color azul profundo.
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Shiba agradeció el obsequio y lo colocó en la pared de su habitación,
frente a su cama. La primera noche tuvo la sensación de flotar dormida,
recordaba, incluso, haber tenido sueños extraños recorriendo lugares
nunca antes vistos.
Al despertar por la mañana, se sentía motivada a contar lo que su
imaginación le había hecho vivir. Sin embargo, al pasar las siguientes
noches, se percató que en cada uno de los sueños había algo en común en
todos ellos: la presencia de esos mágicos chamanes representados en su
nuevo regalo.
Fue así como, en el próximo sueño, se atrevió a hablar con estos fantásticos
seres. Ellos le prometieron llevarla a recorrer la selva, la diversidad de
sus paisajes, los asombrosos animales, plantas, personas y dioses. Shiba
todas las noches tenía mágicos sueños en los que volaba de la mano de los
chamanes y recorría paisajes inimaginables y espectaculares.
Por: Mónica Santana J, Chile.
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VOS SOS DICIEMBRE
Pora Yara
—Mi pulso tiembla.—No te preocupés,
pronto sentirás el efecto. ¿Te vuelvo a
contar la historia, Diciembre?
Debajo del árbol, con ojos recién quebrados,
con la sonrisa invertida que te enseñé a
imitar; con las medias al revés y la piyama
llena de chanchitos, con ese pelo tan cortito.
Ahí estabas.
Cuando bajé de la cama y quise abrir los
regalos, ahí estabas.Tenías la misma cara
de hace dos semanas, cuando te atrapé
cerca del Play por tus tennis de luces cuando
jugábamos escondido. Debíamos jugar lejos
de tu casa, mi mamá me lo decía y nunca lo
entendí. Debajo del árbol, viendo tus ojos
quebrados en luces de navidad. Tratando de
sonreír, te di mi pista de HotWheels.
Por: Danthe Thenad, Costa Rica.
Edwin Ushiro
berrinchesdedanthe.tumblr.com
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EN EL COLE
Negocios son negocios
Y ahí estaba Garrido con su sonrisa
hipócrita, levantando las cejas y con un 7 en
su prueba. Luego el profe nombró a Urrutia y
fue a buscar su prueba con un dos coeficiente
dos. Luego me nombró a mí y me dijo: ¿Desde
cuándo el Samsara es como la vida del señor
Cuevas? o ¿cómo los nazis y los judíos? Tiene
un uno, recuerde que es coeficiente dos...
Puta, un uno más para mi colección de unos...
Estuvo buena la del flaco hoy día jajaja.
HARRISON: Yo no caché como fue… me lo
perdí, solo vi una llama de fuego gigante...
FERNANDO: Estaba el cabezón González
jugando con el Zippo, la típica que hace de
prender el Zippo con la ropa y esas cosas
que hace, mientras el profe entregaba las
pruebas. El Flaco le quita el Zippo al Cabezón
y se prende un peo y salió la media llama
jajaja. Imagínate que había comido pan con
huevo. De ahí el profe lo mandó castigao a la
inspectoría. ¡Jajaja!
HARRISON: Jaja, me la perdí. Ya, último juego
y nos ponemos a hacer el trabajo.
FERNANDO: Sigo insistiendo que el Call of
Dutty es filosofía pura. Si se entera mi papá
de la nota, me corta el Play, así que la prueba
se va directo a la basura.
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No es que no me interese la filosofía, de
hecho quiero ser un gran filósofo millonario
cuando sea viejo. Me gusta ver las cosas
desde otro punto de vista, es mi filosofía de
vida. Y tú, ¿qué quieres estudiar en la u?
HARRISON: Mmm no sé, quizás hacer juegos
de Play o ser un Hacker para hackear la lotería
y los bancos.
FERNANDO: ¡Ah!, y a propósito, ¿quieres ser
mi socio? Le pedí prestado cinco lucas al
profe, con su típico interés usurero del 200%,
pero mañana recibo 10 mil del arriendo de
las revistas porno de mi hermano. Así que
con eso se lo pago al profe, no puedo perder
esta oportunidad. El arriendo de revistas es
negocio redondo, con eso me he comprado
muchos juegos de Play originales y como
soy un visionario, hay que seguir invirtiendo
en otras cosas. Por eso le pedí plata al profe.
Por cierto, me debes luca por el arriendo de
la de Cleopatra, más el atraso de una semana
pero como eres algo así como “amigo”, te lo
dejo en mil pesitos no más. No me pagues el
atraso.
HARRISON: Si me ganas esta partida te
pago el doble, pero si te gano, no te pago el
arriendo.
FERNANDO: Compadrito, negocios son
negocios. Usted me paga lo que me debe y si
quiere apostar plata, apostamos. ¡Ya sabes
quién es el papi del Call of Dutty!
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Hoy día el Flaco se peló el timbre del colegio
cuando lo mandaron a la inspectoría y me lo
vende en 5 lucas. Voy a hacer el negocio y no
importa pagarle el doble mañana al profe.
Después de todo, si algo sale mal, él también
estaría metido en todo esto. Bueno. ¿Quieres
asociarte conmigo?, te llevai el 10% de las
ganancias.
HARRISON: ¿Y que vai a hacer con el timbre,
cuál es el negocio?
FERNANDO: Es simple, con el timbre del
colegio, vamos a timbrar rifas falsas y vamos
a venderlas. ¡Me voy a hacer millonario! Bueno,
podríamos ser millonarios los dos, solo si
quieres ser mi socio.
Fácil, solo tienes que poner 10 mil como
inversión y ¡ya! ¿Vai o no vai? Sino le digo a otro
socio capitalista.
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HARRISON: Tengo justo diez mil que era para
comprarme la tabla de skate que me vende el
Tolo.
FERNANDO: Esa tabla está trizada, el Tolo
te está puro cagando. Se la quebró el guatón
cara de chancho Ulloa, intentando saltar una
cuneta.
Ya, ¿vai o no vai? Rifas con 20 números, a luca
el número y eso multiplícalo por 100 rifas. Un
sorteo al mes. Tic tac, tic tac, el tiempo se
acaba. ¿Vai o no vai?
HARRISON: Ok, pero descuéntame lo de la
peli.
FERNANDO: Mmm, no. No hay que mezclar los
negocios con la amistad. Ya pasa las 10 lucas,
negocios son negocios.
Por: Marcelo Díaz, Chile.
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ENTRE PORTALES
Capítulo 2, “El primer trabajo”
Todo lo ocurrido el primer día no
fue extraño comparado a lo que sucedió
después...
-¡Emisión de seguridad!, todos los
componentes (así llamados a los clones)
deben presentarse en el pasillo de inmediato,
¡Revisión de seguridad!
-¿Qué?, ¿A esta hora?, que habrá ocurrido,
pronto soporte vamos nos han llamado.
-¡Unnnnnnnnnmmmmm que, deja dormir!!!
-No, no, la voz nos ha llamado, debemos
presentarnos, y pronto dice que es una
emisión de seguridad.
-Sí, sí, ya que, de seguro es un simulacro o
algo así para entrenarnos para las misiones.
-Lo dudo, pero vamos. ¡Pronto!
En ese mismo momento el transporte nos
estaba esperando para llevarnos al pasillo.
Las dudas me mataban, al parecer por lo que
escuchaba, era algo de riesgo...
-¡Santo software!, Hay muchos componentes
Silver.
-Sí, somos demasiados, pero triste que
la mayoría son nuevos programas, de lo
contrario no especularían del motivo de la
reunión.
-Bueno si, oye ya va iniciar la voz.
-En estos momentos presentamos fallas
en el sector 5 B lugar donde se encuentra
la bóveda de virus. Si no se controla dicha
falla podríamos ser sometidos a una
contaminación por ello, a continuación se
les proporcionará una lista de nombres los
cuales fueron asignados para la misión de
restauración de dicho sector. Los asignados
deben presentarse en 2:60:59 segundos en
la puerta de distribución para ser enviados a
dicho sector, la lista llegará a su software en
5 minutos.
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-Oh escuchaste, nos mandarán a una misión,
¡tan rápido!, eso es bueno, o malo, va no sé,
pero ¡suena genial!
-Tranquilízate soporte, no sabes si te
asignaron a esta misión solo tal vez van a
enviar al escuadrón 2 de antivirus y ya.
- Antón, la lista ya se cargó al sistema.
-Perfecto, ahora pronto que reparen esa
falla.
-¿Tu sistema no registró algo del error?, me
refiero, eres el administrador, ¿no supiste
nada?
-No, estoy en periodo de actualización, así
que no me ocupe en ver los sectores.
-Pero…
-¡Pero nada!, que vayan y reparen la falla,
¡AHORA!
-De acuerdo. Desde el momento que vi la lista,
todo me pareció extraño, estaban enviando a
todos los componentes de más experiencia
a esta misión sin protección del respaldo,
en caso de que fuéramos contaminados con
el virus sencillamente seríamos borrados, y
nuestra experiencia y se terminaría guardada
en el lugar más recóndito del disco, en la
bóveda de archivos dañados. Era como si nos
mandaran a la guerra con solo un cuchillo,
estaba claro que muchos no iban a volver. A
todas esto en la lista habían 50 nombres de
los cuales uno era el mío y otro de mi amigo
soporte, los siguientes eran del configurador
Walter, documentador Henry, recursos
Larry, y la seguridad llamada General Duque,
los otros 44 nombres eran las tropas de
defensas para el rastreo y erradicación de
los virus, justo a los 00:05:12 segundos nos
presentamos en la puerta de distribución
para esperar las órdenes...
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Bienvenidos programas, soy la
voz de programación y ustedes fueron
asignados a la misión de rastreo del sector
5 B, su objetivo es rastrear, controlar y
erradicar todas las fallas en dicho sector
y volver sin contaminación alguna, serán
enviados por el conducto Z.13.534.S el
cual lleva directamente a la entrada de
ese sector, pero presentarán diversos
inconvenientes antes de llegar ya que
la seguridad del sector fue brutalmente
contaminada y usada a su beneficio, los
trataré de llevar lo más lejos que pueda,
en caso de que no lleguen a la entrada
por un accidente a algo similar, deberán
iniciar desde allí, cuando lleguen al
pre-sector allí está la base de defensa,
ellos ahora mismo están evitando que
los virus pasen al conducto hasta que
ustedes lleguen. Cuando entren y tengan
el 20% del sector erradicado nosotros
mandaremos refuerzos, ¿Alguna duda?
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-Sí tengo una. ¿Exactamente a qué nos
estamos enfrentando?
-Bueno programa silver, eso es sencillo.
Nos enfrentamos a programas iguales que
nosotros, pero con sed de destrucción,
ellos piensan, razonan, y saben hacer todo
lo que usted hace, lo que nos diferencia, es
que su código se ha dañado por completo y
solo quieren contaminar y destruir, y no se
cansarán hasta que lleguen al núcleo central
del sistema.
-¿Antón? Sí, el, por eso es de suma importancia
que erradiquen todo, de lo contrario, podría
ser el final. Parece ser que si era un peligro
de consideración, todos sentíamos miedo y
ansias, miedo de saber que probablemente
no volveríamos y ansias de destrozar a todo
el que se nos viniera encima. Ya todo estaba
listo, solo faltaba el impulso para cárganos al
sistema.
-Suerte programas, y Sr. Silver cuídese,
listos, ¡¡preparen impulso!!
-Sí, ¡¡¡preparando impulso!!!
Por: José Andrés Rivas Sequera.
(Conde Castell), Venezuela.
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UN PUNTO ENTRE LAS DIMENSIONES
Ante su mirada atónita, un automóvil chocaba
estrepitosamente contra sus padres y
su hermano menor haciendo que estos
violentamente fueran expulsados contra el
asfalto acabando con sus vidas en ese mismo
instante.
Fue tan solo unos segundos pero ese ínfimo
momento marcó la vida de Ethan con una
cicatriz tan profunda como sus más oscuras
pesadillas. Aquellos segundos atormentaron
a este chico durante 6 años provocando un
trauma en su mente y un vacío en su alma que
lo asesinaba sin permitirle morir. Agonizaba
en vida no solo por haber perdido a su familia
con tan solo 10 años sino porque dicho
acontecimiento fue culpa suya. Todos los
días al despertar, Ethan recordaba cómo su
pelota rodaba lentamente hacia la carretera
exhortándolo a seguirla sin siquiera observar
los lados de la calle como es menester. Esto
provocó que sus padres así como su hermano
de 6 años lo siguieran para evitar que un
automóvil lo arrollara. Pero el destino es
una comedia cruel, el auto ni siquiera estuvo
cerca de Ethan pero contundentemente
arrasó con las vidas de quienes querían salvar
la suya. Quedó huérfano siendo un indefenso
chico de 10 años en una metrópoli como era
la ciudad de Tera, una de las más prolíficas y
crecientes del continente de Abranai.
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Diario de Ethan, 16 de abril
Hoy me despertaron mis propios gritos. A
medida que el tiempo pasa, mi dolor aumenta.
La gente del albergue es comprensiva y
cariñosa pero siento que estoy estorbándoles.
Todos los días a las 11:35 AM, un desconsolado
Ethan recordaba entre sollozos cómo su
felicidad fue perturbada por un descuido
tonto. Era increíble pensar que a las 11:35 su
familia parecía tener vida eterna y a las 11:36
eran cadáveres tendidos en una calle repleta
de chismosos y morbosos queriendo tener
una foto para compartir con sus amigos. Para
este chico 60 “tic tacs” habían deformado
su vida marcando un antes y un después en
ésta. Provocó una obsesión por el tiempo y
su modus operandi.
Pero el tiempo es inclemente y no otorga
segundas oportunidades, o eso pensaba
Ethan.
Diario de Ethan 15 de Julio
“Hoy es el séptimo aniversario del
fallecimiento de mi familia, iré a dejar flores
en el lugar y solo espero poder tener el valor
de poner mis pies sobre ese suelo otra vez...”
Ethan caminó como lo hacía cada 15 de julio
hasta la calle “Esperanza” donde todo había
ocurrido pero tan solo a unos metros de
llegar, su corazón se aceleró a un ritmo casi
insoportable. Lágrimas de sus ojos salían
sin ningún aparente control y sus piernas
fueron despojadas de toda energía haciendo
que este desconsolado chico cayera sobre el
suelo de rodillas lamentando una vez más su
pérdida.
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Todo transeúnte que no tomaba una
foto de la desgracia ajena se limitaba a mirar
y continuar su camino pero nadie tenía la
sensibilidad necesaria para consolar a una
persona con heridas tan profundas que se
asemejan a una muerte tras otra. Para Ethan
no importaba cuánta gente pueda verlo en su
estado más deplorable; lo había perdido todo
y no había una manera posible de recuperarlo.
Con sus ojos cerrados, su cabeza agachada
y sus manos sobre el suelo lentamente se
empezó a perder las voces y los ruidos de
Tera para dar paso al sonido tranquilizador
de un arroyo. Esto provocó que los ojos
congestionados de lágrimas se abrieran para
dar paso a una vista totalmente diferente de
la que tenía la última vez que cerró sus ojos.
— ¿Qué es esto? ¿Finalmente me volví loco?
Bajo los pies de Ethan ya no había asfalto
sino una grama muy especial ya que brillaba.
A su alrededor solo árboles majestuosos
vislumbraba, un pequeño arroyo y un
firmamento más hermoso e imponente que
cualquier representación, escultura, pintura
o sentimiento jamás vivido.
—Pero, ¿qué es esto? ¿HAY ALGUIEN AQUÍ?
No encontró más sonido que el del agua
fluyendo por su cauce.
— ¡ALGUIEN AYÚDEME!
— ¿Esto era lo que querías, no?
— ¿Quién está ahí? —El agua del arroyo tomó
un brillo celeste como el de un diamante
—Has estado sufriendo durante 7 años por la
pérdida de tu familia —Ethan bajó su cabeza.
—En este momento te encuentras en la
dimensión Pilar.
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— ¿Pilar? ¿Por qué me trajiste aquí? ¡Quiero
salir!
—Tú viniste por tu cuenta.
— ¿Cómo?
—La dimensión Pilar recibe su nombre
porque es el pilar del tiempo y el espacio.
Desde aquí puedes acceder a cualquier
época y a cualquier plano.
— ¿Cualquier época?
—Sí, esta dimensión se encuentra fuera del
alcance de cualquier otra. Existe en medio
de un vacío. Un espacio finito pero ilimitado
donde solo hay oscuridad. No existe manera
en que los seres de los planos, ya sean
corpóreos o incorpóreos, puedan entrar aquí.
—Pero tú estás aquí
—Soy adimensional.
— ¿Quién eres?
—Soy un ser que vive sin estar vivo, que
existe sin estar presente. Soy parte de ésta
dimensión así como de las demás.
—Pero… —En ese instante, el cuerpo de
Ethan empezó a desvanecerse—. ¿Qué me
pasa?
—Estás desapareciendo, ninguna existencia
es tan poderosa como para poder permanecer
en este plano por mucho tiempo así que antes
de lo inevitable te ofreceré una salida.
— ¿Qué salida?
—Este arroyo es la entrada del tiempo, es el
camino a cualquier época pasada o futura. Te
ofrezco la oportunidad de cruzar al tiempo de
la tragedia y evitar lo que no debió pasar. Sin
embargo, hay un precio, —los ojos de Ethan
se abrieron entre lágrimas, con un brillo de
esperanza.
— ¡Sí, quiero volver!
—Deja reposar tu cuerpo sobre este arroyo.
Ya todo está dicho.
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15 de julio - 7 años atrás
Una familia jugaba a la pelota en el parque
Gloria, justo al lado de la calle Esperanza.
Parecía un juego de nunca acabar por lo bien
que la estaban pasando. Pero como a veces
pasa, el juguete que estaba divirtiendo tanto
a la familia accidentalmente rodó hasta la
calle seguida de un niño de 10 años que con
una sonrisa corría para alcanzarla. Su familia
al notar esto corrió tras él con la intención
de alcanzarlo pero antes de esto notan que
un carro se acerca al chico velozmente sin
ninguna señal de detener su estrepitosa
marcha.
Sin embargo, un dejo de tranquilidad
antecedido por horror y algo de sorpresa los
invade al ver que un joven de unos 17 años
evitó que el chico fuera arrollado colocando
su propio cuerpo como escudo.
Los padres de Ethan, Rebecca y Clark
corrieron junto con su hermano Robin para
comprobar que todo estuviera bien y abrazar
al pequeño Ethan quien con mucha confusión
intentaba entender lo que estaba sucediendo.
Por otro lado, el moribundo Ethan yacía en el
asfalto, con lágrimas en sus ojos al ver a sus
padres abrazándolo, sangre cubriendo todo
su cuerpo pero una sonrisa de satisfacción
en su rostro.
—Mamá, papá... Robin... los amo —su visión
se tornaba cada vez más borrosa—. A... dios.
De esta manera, una nueva línea temporal es
adherida a la infinidad de tiempos y universos
latentes en cada plano de existencia. La
diferencia es que en ésta versión habrá una
persona menos sufriendo y una familia más
disfrutando de su felicidad.
Por: Norman Fabian Leguizamon,
Colombia.
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CUANDO NO HAY NADA QUE ESCRIBIR
No sé por cuánto tiempo he estado
sentado en la silla de madera con espaldar de
cuero, rodachinas de goma, y con los codos
apoyados en mi viejo escritorio de metal
de grandes gavetas negras y manecillas de
nácar blanca, tratando de escribir un relato
para el periódico El Universal de la ciudad
de Cartagena, pero no he encontrado cómo
evitar observar la hoja en blanco que me
tiene exorcizado. Por más que he intentado
con varios temas y situaciones cotidianas,
nada me ha llevado a decidir cuál de todas
puede ser una buena idea. A ratos, he
tomado el lapicero transparente que deja
ver en su interior la tinta negra que parece
no tener ninguna intención de salir. Otras
veces, me he parado frente a la ventana de
madera pintada de blanco, con barrotes
torneados, propios de la arquitectura del
siglo XVIII, para observar cómo entran los
barcos a la bahía, y las lanchas y pequeñas
embarcaciones artesanales haciendo su
recorrido matutino, justo con el sol en su
proa; las gaviotas y alcatraces en su faena de
pesca, zambulléndose en las aguas del mar
Caribe, sacando con sus largos picos peces
de diferentes colores, mientras sacuden
sus cuerpos abrazados por el azul del agua
salada.
Tampoco recorriendo el casi kilómetro del
pasillo que atraviesa la casona de la vieja Rosa
y las cuarenta y cinco puertas que protegen
las habitaciones que en los últimos años no
han sido habitadas. Tampoco me inspiran los
helechos colgados de las cornisas, ni mucho
menos las guacamayas con sus plumas
multicolores y sus miradas tristes a través de
los alambres retorcidos de las viejas jaulas.
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Pero aun así, continúo pensando que no
encuentro un solo motivo para iniciar un relato
que me salve de este estado de amnesia, ni
aunque me quite el sombrero de paja blanca
y amarilla tejida por los habitantes de las
riberas del Sinú, ni tampoco recorriendo el casi
kilómetro del pasillo que atraviesa la casona
de la vieja Rosa y las cuarenta y cinco puertas
que protegen las habitaciones que en los
últimos años no han sido habitadas. Tampoco
me inspiran los helechos colgados de las
cornisas, ni mucho menos las guacamayas con
sus plumas multicolores y sus miradas tristes a
través de los alambres retorcidos de las viejas
jaulas. Creo que este día mi hoja en blanco
está destinada a quedarse sin una historia
para cumplir mi encargo dominical. Entonces,
salgo al balcón y observo como el sol se va
escondiendo en la línea interminable del mar y
recorro la distancia con una mirada, tratando
de robar esos secretos para la historia que no
he contado. En un momento, me he detenido
a contemplar cómo quedan esparcidas en la
arena las huellas de una mujer de piel morena
que va caminando, mientras se pasa las manos
por el vientre. Alcanzo a ver en ella decenas de
gotas transparentes que bajan de su cuello y se
pierden en su cintura y su cabello negro alisado
hasta los hombros, alborotado por la brisa
marina, mientras camina con el movimiento
único de caderas que sólo puede producir
las olas de un mar embravecido cuando una
tormenta se acerca.
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Observo también su vestido de baño blanco, sujetado con dos pequeños nudos de
corbata, que va haciendo sombra sobre cientos de granos de arena que en el suelo dibujan
la figura de unos senos como un par de montañas cuando son cubiertas tímidamente por
oscuras nubes. En este estado de cosas, las palmeras, con sus cocos maduros, se dejan
mover al ritmo cadencioso del viento. Justo en ese instante levanto la mirada al cielo para
agradecer por vivir. Frente a este mar milenario, sigo observando esa figura de piel canela,
ojos negros, largas pestañas y cejas pobladas, sin olvidar sus labios gruesos y carnosos que
me permiten soñar con su espalda y sus piernas largas y torneadas y su diminuto vestido de
baño que tapa esa parte que ella quiere ocultar y que a mí me gustaría observar. Y entonces,
después de haber pasado cuatro horas queriendo encontrar un motivo, he decidido dejar la
hoja en blanco y no escribir nada hoy.
Por: Walter Caicedo, Colombia.
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HE TIRADO PALABRAS A LA DERIVA
ESPERANDO A QUE SE UNAN
Y PRONUNCIEN TU NOMBRE
He tirado las palabras a la deriva
esperando a que se unan y pronuncien
tu nombre, aun espero, y con qué manía,
disuadirme entre tantas conchas en el mar
esperando volverme parte de la arena y del
tiempo. Las palabras empiezan a unirse pero
no te entiendo, por qué vuelves a decir lo
mismo, cosas que ya sé, el circo de cangrejos
saltarines que no caminan hacia atrás para no
morir se ha abierto a todo el público, y tú no
dejas de mirar como una niña que ve un dulce,
con esa dulzura que si yo no te conociera
diría que es perversa. No te entiendo pero
aun así me gustas, cautiva, callada a gritos
por los impacientes grillos, no te das cuenta
de que te miro y alimento tu nombre con mis
suspiros, es un trabajo exhausto buscar las
sombra de tu mirada para no dejar de vivir a
tu lado (aunque no he estado parado en esa
pequeña isla: tu corazón), y no puedo dejar
de verte, de mirarte con la voz, de platicar
de ti con los animales del sueño, trato de
imaginarte, de borrarte, de pertenecerte...
seguimos en el circo dulce mío.
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Necesitado de este mar de palabras por que
no sé cómo explicar que me gustas, las algas
de la armonía se acaban fumadas por los
tiburones de mi conciencia, pero no te das
cuenta de mí, ni de cómo te digo lo hermosa
que eres con las palabras de mis dedos, que
te sumerjo en mi corazón y te disfruto grande
de silencios y risas, corazón, hay corazón no
te tengo y no te pertenezco...
Cuántas palabras he juntado y mírame no
pienso más que en ti, anda saboréame y date
cuenta que aquí, si aquí no estás tú, solo tu
recuerdo que me acalambra y me disuelve
entre las tasas de café que a ti te encantan
(créeme tus dientes son hermosos). Este
naufragio de palabras nunca llegará a ti y me
toca aun caminar un milenio de palabras solo,
al sonido de una trompeta que se quema en la
oscuridad de un bosque perdido... te miro... te
anhelo... cállame por favor Dios mío, cállame
con un beso de ella...
Llegan aquí pérdidas del viento eterno
bañados de tu luz y simpatía que no dicen
donde estas y como te encuentras, aun aquí
siento el latir de tus cabellos y bañado de
recuerdos, de los fantasmas del día, solo
viajo dentro de mi corazón y me doy cuenta
que no te he dado nada y tú, has dejado hojas
de palabras llenas de ti, las miro y dicen cosas
que me hacen dormir en la almohada de tu
sinfonía, de tocarte en mis ojos y decirte
buenas noches amor...
Por: Conrado López Ruiz, México.
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SAGRES
LA CIUDAD DEL RELAJO
PORTUGAL
Las mujeres más lindas caminan por la ciudad bañada por el Atlántico, su
belleza se constituye de elementos simples, sin producción ni maquillaje,
solo acompañadas de lo genuino de su despertar. En el último rincón de
Portugal el reggae se exuda por los calles, mientras las playas alojan el
arte de la artesanía inspirada por el sol, la arena y la energía de las olas
que golpean con fuerza los farellones costeros.
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Su arquitectura sin retoques que oculten el
paso del tiempo, denotan una ciudad con vida
y con historia. La comida portuguesa se puede
saborear en sus restaurantes auténticos,
simples y acogedores, acompañado de una
energía única, que hace que la despreocupación
se apodere de los que alojamos la ciudad. Las
tablas de surf son parte del paisaje, el día crece
al igual que la marea y por la noche, la música de
Bob se cuela en la piel al mismo tiempo que la
cerveza apacigua el calor ambiental, invitando a
la alegría, a la amistad y a la felicidad total en la
ciudad del relajo y la empatía.
Por: Salomón.
PORTUGAL
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SAPO LECTURA ERÓTICA
AROMAS
A lo largo de mi vida, he tenido
la suerte de salir con los más diversos
personajes.
Hubo guapos, muy guapos, feos, varoniles,
tiernos, con babyface, desgarbados, locos,
gentleman, hippies, bohemios, papaloys.
Esto hizo que acabara por tener una relación
con ellos por su esencia, aroma, olor.
Si cierro los ojos y pienso en mis parejas,
me puedo acordar de forma contundente
a que huele cada uno. Desde mi novio de
secundaria.
Puede ser un semi dios, encantador y
atractivo, pero la verdadera prueba sucede
conforme hablamos: el aroma de su ropa, su
pelo, su loción, el aura que exhala al tenerlo
cerca, su elixir, fragancia, si esta no me
embriaga, no hay forma de pasar a más.
Y pues este hombre, me envenena.
Desde la primera vez que lo tuve cerca,
me di cuenta que no iba a poder resistir
su presencia. Porque, además, es
muy divertido, tiene una inteligencia
desparpajada e insolente que mantiene mi
risa con locura amorosa.
Ciertamente, he tenido mejores pieles
cerca, pero Él, desde que llega por mí, me
transforma.
Se me planta enfrente y aunque no lo haya
visto en semanas, me besa, justo en esa
comisura entre los labios y el cachete, que te
deja con la incertidumbre de si fue travieso,
amistoso o amoroso. Dejando las mariposas
en mi panza alborotadas.
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Me subo a su auto y huele a él, esa
mezcla entre piel, loción y trago. Nos
bajamos al restaurante y se pone el saco. En
ese momento vuelve a subir una nube de su
esencia.(Deliciosa por cierto).
¡Ay!, me toma la mano y quedo con su loción.
Para ese momento ya mi cerebro se apagó y
sólo queda el instinto.
De regreso, cerramos la puerta con apuro,
nos besamos con sed de labios, de saliva, de
enredar las lenguas, me hace adicta a esos
besos. Con mordiditas, chupándolos cual
ventosa, cortitos, con la punta de la lengua,
largos, muy largos, provocando una cantidad
de sensaciones.
Meto mis manos en su pelo, me encanta
despeinado. Le da un aire travieso. Me gusta
retarlo, jugueteando, toquetearlo, hacerme
la remolona. Para alargar el momento, seguir
con los besos, con las risas y las cosquillas.
Me persigue, me atrapa, me muerde. ¡Auch!
Muy sexy, muy rico. Procaz. Irrespetuoso. Me
tira sobre la cama, literalmente me arranca la
ropa, con ese deseo que me marea, peligroso,
acechante. Cuerpo tibio y recio. Moreno.
Casi rudo, toma mi cintura, me penetra, con
fuerza, con ritmo, profundo, placentero.
Cierro los ojos, no quiero que termine, los
vuelvo a abrir, me cruzo con su vista, nuestras
miradas se conectan con la misma intensidad
que los cuerpos. Hasta que llega ese rayo
eléctrico del orgasmo que te sacude el alma
y el cerebro, donde guardamos esa sensación
intima, única…
Muy quedito, me dice en la oreja: cierra los
ojos, ¡deja de pensar!
Me abraza tierno y se acurruca en mí,
estrechamente unido. Meto mi nariz en su
cuello, para volverme a embriagar, de ese, su
aroma, que me envuelve, transformado en la
huella que queda en mí, después de hacer el
amor.
Por: Lucia Bueno, México.
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SAPO LECTURA ERÓTICA
LOS CUERPOS DESNUDOS
Aquel cuerpo parecía el vacío de mi
deshonra, las lágrimas habían acariciado el
capricho de aquella dama, desaparecía entre
sus brazos dulces. La noche se inmolaba al
recordar los besos de las cortesanas, la
rabia desproporcionada de los cuerpos
desnudos, un tercero en la escena que
no correspondía al juego imprudente. La
ninfa salvaje huye de la masacre, cara a
cara con la que lleva por nombre “mi amor”,
su cuerpo se rompe frágil ante las rocas
dulces de mi amparo, el rojo tiñe el rostro
del odio, el espacio del coito, la promesa de
amor. Parece ser la hiena persecutoria el
semblante del terror, se esconde aquel yerro
que es inicuo. ¡Es insoportable! y la pregunta
es ¿por qué?
Sus besos envenenaban mis pensamientos
y era al verla flotando de aquella liana el
atónito titubeo que endurecía mi corazón.
Ni explicaciones ni democracia, el aroma
del cubo susurraba el ocre del olvido, la
ausencia de alma entre los ojos de un
venado tibio.
“No fue necesario contarle nada. La derrota
es muda”
Por: Alan López Ruiz, México.
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LA HISTORIA DE UNA ROSA ENAMORADA
Una vez me hablaron de amor, de
ilusiones, de deseos insaciables. Una vez, hace
ya tiempo atrás dejé mi jardín arrancando mis
raíces y me fui con él, mi príncipe adorado.
La primera vez que lo vi estaba en mi edén,
hablamos y me di cuenta que era especial,
no fue hasta más tarde que descubrí era
un príncipe. Pero qué triste, todo príncipe
tiene su princesa y no fue la excepción. Fue
entonces que pensaba que una rosa como yo
nunca podría conquistar el corazón gallardo
de un soberano. Luego de pensarlo mucho y
de que el tiempo pasara en mi jardín, un día
decidí atreverme a confesarle mi amor. Mi
intención solo era compartir los sentimientos
de esta rosa, que creía no tener ninguna
posibilidad con ese príncipe azul. Pero cuál
fue mi sorpresa y alegría al ver que el príncipe
no me era tan indiferente, que había percibido
algo de mi perfume y quería saber más de mi
esencia. Entonces luché por agradarle, me
inventé castillos, mundos, esperanzas, trate
con todas las fuerzas del universo germinar
en su corazón. Lo di todo, sabiendo que al final
el príncipe se iría con su princesa y se olvidaría
de esta pobre rosa enamorada. Y cuando
pensaba que nuestro amor de ensueño había
culminado, el príncipe me tomó de mi jardín y
yo desbordando felicidad me fui con él.
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Fueron días mágicos, gloriosos, donde el experimento era el amor y se conjugaba con
el intelecto y la poesía. ¡Qué días aquellos! Pero un buen día el príncipe descubrió algo que
cambiaría esta historia para siempre, descubrió que la rosa además de perfume, belleza y
color, tenía espinas. Y el príncipe se laceró y turbado no entendía cómo hacer para quitarle
a la rosa esas espinas que tanto daño le hacían, y la comenzó a ver diferente y a confundir su
perfume con la sangre derramada por el tacto ardiente.Y la rosa lloraba con gotas de rocío
al ver como su príncipe adorado se alejaba. Y ella una vez más luchó por su amado y trató de
arrancarse las espinas de su cuerpo, y trató de perfumar más y trató de tener más color que
nunca. Pero en vez de eso se apagaba, perdía su esencia y se quebraba en mil pedazos. Pese
a todo la rosa siguió luchando y aunque su príncipe amado ya no está, ella sigue intentando
con todas su fuerzas que una rosa pueda conquistar el corazón de un príncipe.
Por: Liana Muñoz Mederos, Cuba.
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LA MUJER DE LA DISCO-BAR
La vieron entrar con un sutil caminar a la
cantina. Una pañoleta cubría su espalda y el
cierre de su vestido ceñido de color corinto.
Pidió un café y un cenicero. Los comensales
permanecían inmóviles mientras les fijaba
la mirada. Con la pupila apuntaba a las
víctimas dejándolas cercenadas a quema
ropa por una AK-47 incrustada en sus labios,
una sonrisa que aniquilaba a cualquier
hombre exasperado. Se dirigió a la salida
dejando detrás el café a medio sorbo y una
nube cegadora que cubría los restos de los
corazones lacerados.
Por: Axel Andrés Ovalle Dávila, Guatemala.
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YO ME APUNTO
Cierto día en la selva –de esos que
el trajín el tiempo deja atrás- dos amigas
animales vieron su pensamiento divergir
en dos puntos diferentes. La hiena quién
se percibía superior a los demás animales
exclamó: ¡Vaya error comete quien en busca
de comida se fatiga y no la encuentra, sería
mejor robarla a quien la halla y por dormido
no la come! La señora lechuza al ver que su
amiga no controlaba su sonrisas preguntó:
¿Qué tal es si fuese tu comida y el león
aprovechándose de su fuerza te la quita?
Ambos sabemos que no es fácil debatir
a muerte por lo que nos pertenece, de mi
parte yo me apunto a no ser indiferente ante
injusticias. La hiena siempre aferrada a su
idea comentó: Puede que suceda, pero es un
riesgo que corro por lo cual yo me apunto al
descanso, el trabajo mi fatiga; la vanidad es
mi tesoro.
– Me resulta gracioso como el alimento a
muchos les demanda trabajo, más otros con
viveza y el llegar siempre a tiempo sacian sus
placeres; además por cuidar mi reputación
no creo que me suceda, prefiero cuidar mi
imagen antes de revolcarme en el polvo.
– ¡Sería diferente tu vida!, afirmó Doña
lechuza: Si luchas por lo que quieres; si fuesen
tus sonrisas más allá que simples burlas
demostración de cortesías. Si a lo largo de tu
vida pusieras en práctica los conocimientos
que obtienes en beneficio de los otros.
Al final el alimento realmente nutre a quién
por iniciativa propia se apunta a compartir.
Por: Emmanuel Morales Mora,
Costa Rica.
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EL GATO
El gato surgió de entre los
cachivaches y trebejos regados por
doquier en aquel sucio y maloliente
cuartucho. Su mirada penetrante,
filosa, me estremeció. Intenté
moverme, levantarme del piso, pero
mis músculos no respondían; estaba
totalmente inmóvil. Sentía miedo,
sabía que había llegado mi hora.
De pronto todo se oscureció. Un
zarpazo, quizá dos, y mi yugular lanzó
borbotones de sangre. El arisco
animal siguió lanzando zarpazos
a diestra y siniestra; no recuerdo
más. Desperté sudoroso, ¡maldita
pesadilla! Volví a conciliar el sueño.
El minino seguía echado en el sofá.
Ronroneaba mientras se acicalaba
el pelaje. En sus garras aún había
pequeños rastros de sangre...
Por: Martín Campa Martínez, México
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VIDA Y MUERTE
—Pienso tantas cosas en mi cabeza, donde
mi imaginación las lleva más allá, donde
no podríamos entender lo que queremos
descifrar —dijo hace un tiempo la vida.
La muerte al escuchar esas palabras de la
vida se acercó a ella y le dijo: — ¡Oh! Vida
estoy tan perdido en mis pensamientos
que ya no recuerdo si vivo en la realidad o
simplemente es un sueño.
La vida al escuchar las palabras de la muerte
pensó un poco y le respondió: —Pero muerte,
eso es imposible como no sabes si vives en
una realidad o en un simple sueño.
La muerte asombrada por las palabras de la
vida, le respondió por última vez: —Sólo es
imposible si lo crees vida, tu eres el ser más
hermoso que he conocido pero recuerda que
siempre he vivido en la oscuridad todo este
tiempo. Todo este tiempo sólo puedo ver los
regalos que me traes pero yo solo quiero ver
la luz de la luna llena a tu lado. No se puede,
por lo cual tú me envías regalos llenos de
recuerdos hermosos que no puedo dejar de
ver y mantenerlos guardados en tu memoria.
Sé que me amas vida pero no podemos estar
juntos.
La vida ya afectada por esas hermosas
palabras decide escribir una carta y buscar
su felicidad junto a la muerte:
Querida muerte:
¿Qué esperar cuando ya se ha acabado
todo?, dímelo tu muerte ¿se puede romper
un corazón que dejó de latir? Simplemente
estas son mis últimas palabras para estar
contigo mi linda y querida muerte “enamórate
cuando estés preparado, no cuando te
sientas solo”. Ahora sólo puedo depender de
ti. Sé que llegarás a salvarme porque en el
más profundo de mi ser estoy seguro de que
eres tú la razón por la cual vivo.
Por: Yerko Sebhastian Cortés, Chile
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FELICIDAD
Ayer tuve mi minuto feliz cuando fui a la feria.
¡¡¡Sííí, a la feria!!! Tomé un pimentón verde con
las dos manos, me lo acerqué a la cara y respiré
su olor a verdura fresca e intensa con los ojos
bieeen cerrados con tooodas mis fuerzas por
tres interminables segundos. No puedo creer
que un simple pimentón me haya hecho sentir
feliz… ¿un simple pimentón verde? Mmmm…
parece que no era taaan simple entonces… para
lograr ese efecto en mí de levantarme y dejarme
caer repentinamente. Si esto fue mi minuto
feliz…. Quizás qué será felicidad para el resto.
Por: Karen Chávez F., Chile.
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UN DILUVIO POSMODERNO
aquella noche llovió tanto que noé tuvo que mostrar su partida
de nacimiento ante el arcángel y los representantes celestiales
del tratamiento de aguas -autoridades competentes- para poder
quedarse con los dinosaurios del edén, las gárgolas de notre dame y los
seres mitológicos del bosque. así entre elfos, duendes, hadas y demás
personajes comenzó el trato, pero incluso dio cabida a seres como
bambi, el lobo feroz de caperucita o tribilín y a todos los acomodó en
una sección especial del arca. quedaron un poco apretados, porque
eran más de los que imaginó. sin embargo -con esta acción- realizó
su labor de hombre justo. los hizo entrar de noche para que no fuesen
vistos por los animales que oficialmente se debían de salvar y también
para evitar la ira de dios. cien días más tarde -al terminar el diluviolos
negoció por la puerta trasera con los hombres de ciencia y algunos
escritores, quienes los hicieron imperecederos.
Por: Armando Rivera, Guatemala.
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EL BULEVAR
Caminaba cierto día por el bulevar. El día
estaba gris y me remitía a aquellos días
de antaño, en los que iba a ese lugar,
acompañado de Lilo. Por ese tiempo
éramos unos jóvenes, disfrutábamos de
jugar al bádminton y de nadar desnudos en
el lago, en medio de la noche.
Lilo era una muchacha hermosa, de
voluptuosas curvas, ojos brillantes y
sobre todo de un espíritu aventurero, que
causaba en mí gran excitación.
El bulevar también me traía otros recuerdos,
algunos tan penosos, que no se si valdría la
pena mencionarlos. Los recuerdos vagan
por este bulevar como almas en pena, veo
fantasmas a mí alrededor y aquel amargo
recuerdo de la muerte de Lilo, vuelve a mi
mente a amargarme la existencia una vez
más.
La mañana del día de su muerte, Lilo pasó
por mí para ir a la universidad. Estaba
radiante y con mucho ánimo. Por el camino
no hacía más que parlotear cosas sobre
moda y esas tonterías. Yo estaba un poco
pensativo y miraba por la ventana del
coche.
Una vez en la universidad, se despidió de
mí con un beso y se fue hacia su respectivo
salón. Yo me dirigí a mi clase de cálculo,
pensando en que me preparaba el futuro
siendo ingeniero. Una vez en el salón
me dispuse a saludar a mis colegas, la
profesora aún no llegaba y la clase no había
empezado. Luego de saludar me senté y
en pocos segundos quede atrapado en
una hipnótica cadena de pensamientos.
Una cosa me llevó a la otra, cuando de
repente uno de mis compañeros soltó un
comentario no muy agradable.
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—Está pensando el venado —dijo.
Esto desde luego me sacó de quicio.
— ¿Qué diablos insinúas? —pregunté, un
poco confundido y enojado.
—Pregúntale a tu noviecita —respondió el
muy imbécil.
Eso en verdad me hizo enojar. De inmediato,
me abalance sobre él y logré conectarle
un golpe en la boca con mi mano izquierda
dejándole el hocico roto y haciéndole caer
al piso, entre las sillas. De inmediato se
incorporó, y acertó en darme un golpe
con su pierna derecha en mi estómago
sacándome el aire. Luego de esto me dio un
fuerte golpe en la cara con su mano derecha,
aprovechando la posición fetal que hice en
mi dolor por ser golpeado en el estómago.
Con un movimiento rápido me empujó, para
que cayera boca arriba. Se subió en mí y
comenzó a asestar varios golpes un poco
más suaves en mi cara. Al ver la golpiza que
me propinaba, coloqué mi pie derecho en su
vientre y lo empujé lo más fuerte que pude.
Me levanté muy rápidamente y me di cuenta
que como un león, mi contrincante corría
hacia mí hambriento de pelea. Entonces, en
cuestión de segundos me armé de una silla y
lancé un golpe a su cabeza pero él interpuso
brazo y el golpe fue menor. Solté la silla,
lo tomé del cuello de la camisa y lo golpeé
repetidas veces en la cara hasta estar a
unos centímetros de la pared. Estrellé su
cabeza dos veces contra esta, antes de que
el resto de mis compañeros me detuvieran.
El sol estaba en su máximo punto, el reloj
marcaba las 12. A las 13 horas había quedado
de ir por Lilo para ir a pasear a la sombra
de los árboles del bulevar. Últimamente
nuestra relación no ha andado bien,
aunque, se le ve muy feliz. Tengo la idea de
compensarla.
13:30 horas: Camino con Lilo por el bulevar
mirando hacia el lago. Una nube bloquea
la luz del sol y la media tarde adquiere un
tono grisáceo y triste. Nos sentamos en una
banca a conversar.
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— ¿Te peleaste? —preguntó.
—Algo así —respondí.
—Sabes que no me gusta que pelees —
agregó en tono airado. Luego se acercó para
darme un beso.
—El tipo con el que me peleé me dijo que me
eres infiel.
— ¿Crees que sería capaz?
—No, por eso me pelee.
En el fondo comenzaba a creer que algo raro
estaba pasando. Últimamente habíamos
estado un poco distantes y ella parecía
muy contenta. Nos despedimos cerca de
las cinco de la tarde. Yo me dirigí a casa
pensando en qué podría tenerla así de
contenta. Tan pronto llegué a mi casa,
me conecté a internet. Estaba un poco
desactualizado así que busqué noticias en
varios periódicos. Leía una noticia sobre
el desfalco financiero de unos contratistas
cuando llegó un correo anónimo a mi e-mail.
En él destacaba una foto de Lilo besándose
con un sujeto. La foto estaba fechada de una
semana atrás.
Llevo dos años saliendo con Lilo. Además,
parecía haber adjunto un archivo de voz, que
cuando lo escuché me encolerizó. Era la voz
de Lilo conversando con una de sus amigas
y en la conversación admitía haberme
engañado. Afirmaba que yo era un estúpido.
Llame por teléfono a mi amigo Jaime. A
Jaime lo conozco desde hace muchos años
y ha estado conmigo en las buenas y en
las malas. Le dije que nos viéramos en la
cafetería las delicias ubicada a unas calles
de la casa de Lilo y le pedí que llevara el
revólver de su padre.
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Le pedí el coche a mi padre con la excusa
de que iba para la biblioteca a sacar unos
libros y regresaría pronto para cenar. Luego
de una larga charla sobre conducir con
responsabilidad, me entregó las llaves. Fui a
la casa de Lilo y en el camino recogí a Jaime.
Llevaba ropa negra y lentes oscuros, tal
vez, para dar la impresión de ser un agente
secreto o algo así.
— ¿Trajiste lo que te pedí? —pregunté.
— ¡Claro! —pregonó exhibiendo unos
lujosos binoculares rojos de visión nocturna
y el revólver Smith & Wesson calibre 38. El
padre de Jaime había estado en el ejército
y por eso él tenía acceso a artefactos
como este. Algunas veces Jaime lo tomaba
prestado y juntos practicábamos tiro al
blanco utilizando botellas como objetivo.
Me estacioné enfrente de la casa de Lilo.
Por la ventana podía ver la silueta de dos
mujeres. Luego de cinco minutos la puerta
se abrió, Lilo se disponía a salir. Al final se
oyó la voz de la madre diciendo: “ve con
cuidado Liliana”. Liliana salió con paso firme,
un poco apurado, al parecer tenía prisa. Todo
indicaba que iría al bulevar ubicado cinco
cuadras de casa.
Una vez en el bulevar, me estacioné en una
esquina del parque contiguo. Lilo se sentó
en una de las bancas, al parecer la misma
donde tuvimos un intento de conversación
por la tarde. Parecía esperar a alguien y, a
los pocos minutos, una figura masculina se
posó a su lado. Su entrada fue silenciosa.
De repente se levantaron y comenzaron una
caminata. Encendí el auto y muy despacio
avanzaba tras ellos, aunque con mucha
precaución. Se detuvieron en un lugar
oscuro muy cerca del lago. Parecían estar en
el agua, aunque, casi no podía ver nada de lo
que hacían, sólo las sombras. Jaime usó los
binoculares de visión nocturna desde del
asiento del copiloto.
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—Le está haciendo una mamada —dijo de
repente.
Su afirmación me dejó turbado. Le arranqué
de las manos los binoculares y salí del auto
para confirmar el hecho. Cuando advertí lo
que pasaba, a través de la visión de tubo
que me proporcionaba el artefacto militar,
corrí encolerizado. Sentí que los mataría y
justo antes de mi llegada, el sujeto que la
acompañaba empujó la cabeza de Lilo con
más fuerza hacia su miembro viril y con la
otra la sujetó del cuerpo y se lanzó al lago con
ella aún succionando su verga.
La cabeza del susodicho estaba fuera del
agua, mientras que la de lilo permanecía
bajo ella. El sujeto gritó: “oh si nena”. Salían
muchas burbujas y Lilo se esforzaba por salir
pero el descarado le sujetaba la cabeza cada
vez con más fuerza diciéndole en repetidas
ocasiones: “Chupa, zorra”. Al cabo de unos
instantes el cuerpo de Lilo dejó de moverse.
Apunté con el arma. Mi mano temblaba por
la cólera y disparé, el tiro salió desviado
impactando el cuerpo muerto de mi bella
dama. El verdadero asesino se sumergió y
volví a disparar. Esta vez solo le di al agua.
Salté al agua y abracé al cuerpo de Liliana y
lloré desesperadamente. Un morador llamó
a la policía reportando disparos. Me hallaron
junto al cuerpo. “Arriba las manos” oí decir.
Fui a la cárcel 25 años, los resultados del
análisis forense nunca fueron revelados.
Tras estos 25 años ese recuerdo sigue tan
claro. De vez en cuando me viene a visitar,
en mis caminatas vespertinas por el bulevar,
semejante a una piscina de sangre y semen,
convirtiendo mi existencia en un infierno.
25 años pagando por un crimen que tal vez
no cometí y esos mismos sin saber quién se
follo a mi novia.
Por: Johnatan Martínez Cabria, Colombia.
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EL ÚLTIMO ÁRBOL
CADA SEGUNDO ERA CREACIÓN EN ESTE MUNDO. VIAJABA LEJOS DE MI
CUERPO DENTRO DE UNA BURBUJA SIN ESPACIO, AFUERA ESTABA OSCURO SIN
PENSAMIENTOS, NADIE CREÍA SOBRE ESTE LUGAR, SÓLO YO. CRECIENDO JUNTO AL
ESPACIO, JUNTO A LOS CIELOS LLENOS DE ILUSIÓN, JUNTO A ESENCIAS QUE QUERÍAN
SER HUMANOS. VIAJABA Y AVANZABA SIN TIEMPO Y SIN DESTINO. LUEGO UNA
LÁGRIMA CAYÓ Y LAS TIJERAS LO RECORTARON TODO EN MILES DE MUNDOS Y EN
MILES DE VIDAS SIN VIDAS.
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