pideme-lo-que-quieras-megan-maxwell

por la boca.
Me abre la puerta trasera del coche y me sorprendo al ver que tenemos chófer.
Vaya, ¡qué lujazo!
Lo saludo. Me saluda a su vez.
—Tomás, tengo reserva en el Moroccio —le dice Zimmerman nada más entrar en
el coche.
Una vez dicho eso, le da a un botón y un cristal opaco se interpone entre el
conductor y nosotros.
Me mira y yo no sé qué decir. Me sudan las manos y siento que mi corazón se
me va a salir del pecho.
—¿Está bien?
—Sí.
—Entonces, ¿por qué está tan callada?
Lo miro y me encojo de hombros sin saber qué contestar.
—Nunca he tenido una cita como ésta, señor Zimmerman —consigo decirle—.
Por norma, cuando salgo a cenar con un hombre yo…
Sin dejarme terminar la frase me mira con sus penetrantes ojos azules.
—¿Sale a cenar con muchos hombres?
Aquella pregunta me sorprende. Pero ¿este tío se cree el único espécimen macho
del mundo? Así que respiro hondo y procuro no soltarle un borderío de los míos.
—Siempre que me apetece —le aclaro.
Alzo mi barbilla con altanería y, cuando creo que no voy a decir ni una palabra
más, le suelto:
—Lo que no entiendo es qué hago aquí, en su coche, con usted y dirigiéndome a
cenar. Eso es lo que todavía no logro entender.
Él no responde. Sólo me mira… me mira… me mira y me pone histérica con su
mirada.
—¿Va usted a hablar o pretende estar el resto del viaje mirándome?
—Mirarla es muy agradable, señorita Flores.
Maldigo y resoplo. ¿En qué embolado me he metido? Pero como no puedo callar
ni debajo del agua, le pregunto:
—¿A qué se debe esta cena?