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pequeños silbidos entrecortados.

Mary era una chica de mundo.

Sabía lo que le estaba pasando.

—¡Jesucristo Nuestro Señor,

ten piedad de mí! —gritaba una y

otra vez.

Cuando José, el monje ibérico,

oyó por fin los gritos y corrió

escalera abajo desde su pupitre de

escribano de la galería principal,

Mary estaba sentada contra la

pared, llorando quedamente, con el

vestido manchado de sangre y

Octavus había vuelto a su

escritorio, tenía los pantalones por

los tobillos y la pluma corría sobre

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