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pero no. El orgullo herido de no poder ponerse
delante de Manolo con el vino de su cosecha
lo consumía por dentro, desmoronándolo.
Seguía abrevando. Ultrapasando las agujas
del reloj. Discutiendo con su eterno enemigo
con sed animal de entrar en su bodega.
Tenía que buscarle una salida honorable a
esta desgraciada situación. Manolo estaba a
punto de ceder, pero su terquedad se lo
impedía. Al cabo de un tiempo lo encontré
muy decaído, últimamente le pasaba al atardecer.
–¿Luisito, que cojones che pasa?
–¡Todos están contra min! Nadie me quere,
nin a miña afillada. Facíame falta unha rapaza
como a túa na casa. ¡Que maravilla! (refiriéndose
a cuando la oye cantar sones cubanos,
cruzada de brazos en la ventana, acompañándose
rítmicamente con el cuerpo), e
non o asqueroso do meu irmao qué sempre
está rosmando–.
Pero Luisito, eso es mentira. Te quieren. Eres
indispensable en el pueblo, tes que comedirte
cas mulleres non chamandolles vellas. ¡Xa
veremos a quen acuden cuando axa que botar
unha mao!–. Nada más decirle esto, se le
encendieron un millón de lámparas como
cuando Edison alumbró New York y llamando
a Manolo le espetó: ¡Mira lagañoso! Non
entrarei na túa bodega pero, ¿quen che vai a
lavar as cubas cuando as teñas valeiras?
Manolo quedó pensativo. Luísito es el único
del pueblo que cabe por las bocas de los
pipotes.
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