Desmadre_Ilustrado_3

| Diciembre de 2011 |

EDITORIAL | BELLEZA ROTA | —
Qué extraña ilusión suponer que
la belleza es bondad...
LEV TOLSTÓI
No en vano las brujas malvadas de
los cuentos de hadas son siempre
«hermosamente malvadas»,
y aún así seguimos insistiendo en
la belleza como un paradigma de
beldad emocional. Muchos han
escrito sobre el tema desmintiéndolo,
porque es cierto que «no
todo lo que brilla es oro», y no se
pretende escribir aquí algo diferente,
pero es importante repetirlo, a ver si algún día, así sea a
punta de repetición, lo entendemos.
Un ejemplo de tal paradigma es la madrastra de Blancanieves,
quien reinaba esclavizada a su espejo preguntándose día a
día si era la más bella; hasta que su hijastra, no consciente de su
propia belleza y sin considerar esta como un asunto de poder,
acabó destronándola.
El poder de la belleza radica en su conocimiento; y aquel que
se asume bello adquiere ese superpoder. Sin embargo, para todo
existe una contra, y la contra
para la belleza ambiciosa es
el simple acto de no asumirse
bello de un modo honesto, no
asumirse más que otro, reconocerse
tan solo como un ser
humano común. El eterno
dilema entre el ego y la humildad,
la belleza sin corazón
contra la belleza con corazón.
Oscar Wilde lo expuso
magistralmente en su cuento
«El cumpleaños de la Infanta»,
en el que una tierna niña supe-
| El DEsmaDrE IlustraDo |
issn 2248-4140
diciembre de 2012
edición
Javier Beltrán
ilustración
Santiago Rivas
arte y diagramación
Juanfelipe Sanmiguel
consejo editorial
La Recontra
correo electrónico
larecontra@gmail.com
colaboradores en esta
edición
Lolita Bosch
Virginia Mayer
Katherine Ríos
Hernán Sansone
José Gandour
Rubén Caravaca
Fernández
Ximena Gama
De los artículos firmados son
responsables sus respectivos autores,
siempre y cuando les convenga. La
reproducción total o parcial de los
textos, imágenes y diseños
publicados en esta o las posteriores
ediciones está manifiestamente
incentivada, pero por favor denos el
crédito de lo que copie.
— 2/11 —
Por Paula Posada —
ra en crueldad a la misma reina de «Blancanieves»: su diversión
consiste en burlarse de un enano, quien piensa ingenuamente
que es del agrado de la infanta. Luego de que el enano muriera
con el corazón quebrado por darse cuenta de cuán feo era y por
descubrir que no era encanto sino diversión lo que suscitaba en
su infanta, esta da la orden a su corte de que «de aquí en adelante,
que los que vengan a jugar conmigo no tengan corazón».
Siendo conscientes de lo que hoy pasa en el mundo, vemos
con desconcierto que esta frase podría ser el lema de muchos gobiernos.
El corazón de esa criatura era el motor de su belleza,
que tal vez no se reflejaba en su figura pero sí en la humildad de
pensar que podría ser del agrado de una infanta a pesar de ser
gitano, la humildad de ser un humano igual que el resto. La diferencia
actual con esta historia es que la humildad ha surgido del
agotamiento, el descontento y la impotencia de los ciudadanos
frente al abuso de los gobiernos.
Muchos aún creemos que, como Blancanieves, podemos
cambiar las cosas que están pasando, sin necesidad de violencia
pero sí mostrando que todavía tenemos corazón y que con él podemos
hacer mucho ruido. Muchas plazas alrededor del mundo
han atestiguado, desde hace unos años, cómo los corazones
quieren ser escuchados y cómo los gobiernos salen a correr hacia
el jardín igual que la infanta.
A pesar de todo, muchos todavía siguen pensando que la
infanta es bella, buena y noble pero no encuentran que es malcriada,
grosera y desconsiderada; solo piensa en ella y se burla de
todo aquel que es diferente, lo señala y, cuando este no baila al
ritmo de sus órdenes, manda a sus guardias a que lo castiguen.
Como lo vivimos en muchos países. A diario vemos cómo un
pequeño «enano» se desploma frente al espejo al verse desencantado
de sus reyes y delfines, a los que eligió creyendo que podría
hacer una diferencia; y tal es la decepción que por su corazón
roto pierde la capacidad de hablar.
Pensemos la belleza como un paradigma roto, mandado a
recoger. Día a día todos hacemos nuestra propia idea de belleza
y esa es mucho más valiosa que la que nos venden salvajemente
por todos los medios. La belleza del poder radica en el uso que se
le da, el poder por el poder no tiene nada de bello.
Abracemos nuestra fealdad y evitemos así que cualquier espejo
nos dañe la vida, que no importe cuántas infantas o «hermosas»
madrastras traten de usarnos o callarnos, bailemos si se
nos da la gana y gritemos lo que pensamos donde queramos. No
dejemos que nos quiebren el corazón, mostrémoslo orgullosos a
quienes no lo quieren ver.
No dejemos que nos digan que esto es tan solo un cuento de
niños y que no se puede hacer nada porque así son las cosas. Creamos
en los cuentos, que vienen de historias ancestrales que relatan
historias de otros que no se dejaron quebrar el corazón.
| Diciembre de 2012 |

EL MÁS GRANDE AMOR | —Por Virginia Mayer— [ @Virginia_Mayer]
Antes de cumplir 2 años,
en carolina del norte,
me enamoré de Cristóbal,
un chileno de 14,
alto, flaco, de piel blanca
y ojos grandes, negros
como su pelo cortado como con totuma.
Era un niño dulce de una familia como
la mía. Cortaba el pasto de su casa en un
tractor pequeño verde y me sentaba sobre
sus piernas a dar vueltas por el jardín
mientras él se ganaba unas monedas de
25 centavos. Mi mamá me miraba desfilar
sobre el tractor con la gracia de una
primera dama, hechizada, hinchada de
amor y apretando un oso amarillo, más
grande que yo, que me había regalado
él. Cristóbal llegaba por mí y salía el sol.
Más importante que todos mis juguetes,
mi primera pasión.
no volví A posAr los ojos sobre nadie
hasta que conocí a María Milagros.
Tenía 8 años y acababa de entrar a estudiar
al colegio italiano de Montevideo.
Nuestras familias se conocían y nos volvimos
amigas porque nos tocó. Tenía el
pelo entre rubio oscuro y pelirrojo claro,
y los ojos chiquitos del mismo color. Era
muy blanca y tenía una cara larga, flaca y
con poca gracia, pero dibujaba como los
dioses. Nunca había visto letras como las
de ella. Su agenda, llena de letras gordas
pintadas con marcadores, era alucinante,
la mejor de todas. María Milagros tenía
su propia mejor amiga, una italiana pelinegra
con un lunar negro en el cachete,
que siempre quedaba de segundas en las
carreras de atletismo. María Milagros y
yo nos alternábamos el tercer puesto y yo
sufría continuamente porque para ella
yo nunca sería la número uno, ese puesto
estaba ocupado.
el Año en que cumplí 18 Años entré
A estudiar a un colegio en bogotá. Había
dejado atrás mi vida en Montevideo,
estaba triste y brava, me sentía desubicada
y odiaba todo y a todos, hasta que
me encontré con Mónica. Era una pelirroja
de rulos y melena larga. Alta, de
huesos pesados. Poderosa. Tenía la cara
llena de pecas, labios rosados y una nariz
imponente. Tampoco hablaba con na-
die y nunca usaba la falda del uniforme.
Siempre andaba con la sudadera verde
con una raya roja al costado de cada
pierna y se sentaba en el piso, apoyando
la espalda sobre una pared de ladrillo.
Desgonzada, descarada e infame, esperando
siempre un regaño. La traté con
antipatía por considerarla competencia
y ella respondió con dolorosa indiferencia.
No volví a verla hasta dos años más
tarde en una heladería en Melgar, llevaba
un vestido corto de flores que amenazaba
con mostrar sus calzones. Mónica se
me instaló en el espacio entre el corazón
y la garganta, sin decir nada y sin saber
que se me inflaba el alma cada vez que
la veía. Nos volvimos a encontrar en la
universidad y entonces ella me llevaba a
dar vueltas en un escarabajo azul oscuro
mientras nos fumábamos un porro camino
a su casa, donde nos encerrábamos
a oír Air con las ventanas de su cuarto
abiertas y el viento volando los afiches y
fotos que colgaba en las paredes...
lA primerA vez que vi A mAriAnA, en lA
universidad en bogotá, yo tenía 22 años.
Alguien con quien yo salía me hablaba
de ella constantemente y ya me caía mal.
Mariana iba para clase y venía empujando
una mesa con ruedas que llevaba
un televisor y un dvd. Subía una cuesta
muy empinada y se le marcaban los
músculos en los brazos que escondían su
cabeza llena de rulos muy negros, que le
colgaba del cuello descansando sin permiso.
La dejé llegar a un descanso y la
llamé por su nombre como si la conociera,
queriendo que se volteara y me mostrara
una cara asquerosa que yo pudiera
detestar. Tenía ojos azules, como cuchillos.
La nariz respingada, como hecha en
virginiA mAyer es AmericAnA y
criAdA en montevideo. es
redActorA senior de kien&ke,
hA publicAdo en vArios medios
colombiAnos y lA editoriAl rey
nArAnjo publicArá su primerA
novelA en 2013.
— 3/11 —
madera, los ojos salpicados con pestañas
negrísimas y los pómulos puntiagudos,
como si dolieran. Se metió en mi cabeza
donde se acomodó durante un par de
años. Inmóvil, impávida, una diosa. Me
dejé hipnotizar por su cara y me quedé
pegada a su energía descomplicada y a su
ego que abrazaba. Amor platónico. Mi
primera obsesión. Mi hada Mariana.
pocos meses Antes de irme A vivir A
miami, conocí a Luis, que también era
corresponsal de la emisora para la que yo
trabajaba. Comenzamos chateando por
Internet y el día que oí su voz en el teléfono
me enamoré. Tenía el hablado que
dan los colegios privados de Bogotá, una
desfachatez descarada, tremendo sentido
del humor y una voz ronca que me
paraba todos los pelos del cuerpo y me
daba piel de gallina. A tantos kilómetros
de distancia, logró manipularme y me
daba órdenes que yo acataba emocionada.
Menos de un año más tarde terminé
viviendo con él en su apartamento en
Queens. Sabía que iba a seguir amándolo
cuando lo viera. Sus pestañas de vaca y
el culo redondo apretado por unos briefs
negros lo confirmaron. La nuestra se
convirtió en una relación abusiva, tóxica
y tremendamente dolorosa. Cuanto
más me lastimaba más me enamoraba.
Aprendí a amar sin ser correspondida,
recogiendo las migas que me dejaba.
Amé a Luis sufrida, disminuida y omitida.
Divino amor.
me demoré unos veinte Años en volver
a enamorarme de mi vieja, la primera
vez me enamoré porque así lo hacemos
todos. Ella me regaló las palabras y los
libros para la vida. A sus casi 60 años, sus
ojos brillan tanto como cuando los vi la
primera vez. Tiene la piel suave, las manos
dulces y pecas en la cara. Es una mujer
chiquita y siempre ha tenido un rabo
envidiable. Es una guitarra. No conozco
mujer más dulce que ella. Es la hormiga
que más trabaja, es un pajarito. Eas rebelde
y todo lo cuestiona. Su fe es milagrosa,
mi mamá tiene línea directa con
Dios. Es dueña de una voluntad testaruda,
fiel defensora de sus creencias y sus
valores, inquebrantable. De carne y hueso,
mi mamá es un caramelo.
| Diciembre de 2012 |

— 4/11 —
| Diciembre de 2012 |
[ExTRAcTO DE AhORA, EScRIBO,] — Por Lolita Bosch —
Vivo en la casa vacía
en la que casi chocan los pájaros
pero no los escucho quebrarse.
Mi estado es mineral.
Anterior a la carne.
Ahora, fui al centro histórico de la Ciudad de
México a ver a un evangelista y le pedí que me
escribiera una carta anónima como si yo fuera
alguien que tuviera algo concreto que decirse.
Cualquier cosa que todos fuéramos capaces
de entender. Lenguaje compartido. Como si
yo fuera alguien que había saltado afuera de ese movimiento
absoluto que no alcanzaba a comprender y que, sin embargo,
extrañaba. Como si yo fuera la palabra universo que había expulsado
un minúsculo cazamariposas que sujeta un compás
en su parte exterior. Alguien así de pequeña. Un bosque talado
sin un solo árbol, sin mí. Alguien que recuerda un ritmo
externo al que no logra incorporarse porque ya no lo escucha.
Como si yo fuera un sonido que ignoro en dónde queda.
Porque llevaba un Año De Escritura No y durante ese
tiempo solo conseguía pensar en un lugar donde la escritura
fuera, en efecto, sin nostalgia, sin abstracción, con normalidad,
algo estrictamente útil. Como las fresas, los plátanos, los
melocotones, las ciruelas y las peras. Como un cerdo, tres tipos
de pájaro, un perro, una oveja, un elefante, un león y dos
gatos cuyas voces no van a ser grabadas.
Y se me ocurrió que finalmente visitar Aquel Único
Lugar Así quizás podía orientarme. Ayudarme a volver.
—¿Cómo regreso, cómo escribo de nuevo? —había preguntado
recientemente.
—Tienes que esperar a que suceda algo insólito —me dijeron—.
Un momento extraordinario.
Aunque cuando escuché aquella respuesta recuerdo haber
pensado que tal vez no: que tal vez la escritura solo penetra en
lugares prácticamente humanos y que es difícil detectarla.
Subirse en ella.
Cabalgar.
De modo que me levanté una mañana y caminé hasta el
portal de Santo Domingo donde los evangelistas escriben
cartas para los analfabetos. Y antes de pedirle a uno de ellos
que redactara una carta para animar a Lolita Bosch a continuar
escribiendo, concluí, a escondidas, a hurtadillas de los
escribanos, para mí, en una libreta que escondí en mi bolso,
una sola frase escrita:
Que limpias, las palabras, podían significar algo.
Y luego el evangelista me dijo:
De modo que fui al portal de Santo Domingo para hallar al
que más me convenía de entre todos los escribanos que redactan
y leen cartas para los analfabetos. Que imaginan referencias
personales. Que no temen inventar lo que las cosas son.
Que saben a quién dirigirle sus textos. Que ven en la literatura
una herramienta, un tornillo, la sierra de un carpintero, un
arco. Que está sentado en un confesionario, tres pies por encima
del suelo, y relee las tragedias de Esquilo mientras espera.
—Buenos días, señor.
—Buenos días.
—Necesito que por favor me escriba una carta para una
amiga.
—Yo no redacto. Solo tomo dictado. Vaya con Don Memo
—y levanta la barbilla para señalar discretamente a un hombre
que viste unos jeans gastados y un suéter rojo de deporte.
Y luego, vuelve a Esquilo.
Tres horas más tarde, tras preguntarme sin pudor algunas

cosas sobre mí y sobre Lolita Bosch desde su escritorio público,
sin miedo a la escritura, a la vista de todos los demás
escribanos, don Memo me dijo que:
QUERIDA LOLITA BOSCH:
— 5/11 —
portal de santo domingo, d.f.,
21/noviembre/2008.
Tu amiga, que desde el anonimato te dedico estas sencillas líneas, para saludarte muy cordialmente y más
que nada con la intención siempre respetuosa de «echarte porras», de influir para que continues ejerciendo tu
gran vocación y excelente profesión; comunicar a los demás los profundos sentimientos y conocimientos que
guardas en tu bella persona.
Toda tu evolución, representa muchos años que te has esmerado en cultivar tu espíritu; te ruego, no dejes
de brindarnos tu luz, que ni ponerlo en duda, desde el cielo, de lo más alto, como supremo don recibiste.
Me pudiera imaginar la gran resistencia y acontecer que pretende opacar tu esplendidez de sabiduría;
pero tú, valerosa guerrera no permitas que eso suceda.
Amiga mía, te pido, espero ser atendida; que continúes tu gran misión; ahora más que nunca, resurge
victoriosa y triunfante.
Si puedo, yo me acercaré a ti, a dar lo que de mi parte hay que dar, para que tú sigas avanzando.
Descansa, si te es necesario, pero ¡NO CLAUDIQUES!
Espero que mis líneas, mis conceptos, sean capaces de reavivar tu ánimo, tu deseo de brindarnos cada
día, un poquito más de ti, que significa muchísimo. No dudo, que con amor y atención a tu elevado espíritu;
pronto recibiremos con gran alegría; como nos acostumbraste; tus mejores frutos intelectuales y espirituales.
Gracias, por brindarme tu atención Lolita Bosch. Deseo que la época de Navidad y el Año Nuevo,
renoven tus esperanzas y determinación tajante de reanudar tu escritura dándonos tu amor y ampliándonos
horizontes con tus libros, como únicamente, tú lo sabes hacer.
lolitA bosch nAció en bArcelonA
en 1970. es novelistA y Además
ActivistA por lA pAz de méxico.
AFECTUOSAMENTE
TU AMIGA DE SIEMPRE.
Con este lenguaje muerto que visto días después y a muchos
kilómetros de distancia puede parecer artificial. Pero que
aun así quiere ser rabiosamente íntimo. Posible. Como si lo
protegiera un halo de pureza, convicción y ausencia absoluta
de duda que lograran que fuera verdad. Que la propia escritura
fuera verdad. Que lo fuera todo. Como si existiera algo
verdadero que decir, mantener, guardar.
Como si huesos, piedras, semillas, aviones, palabras.
Y yo pensé: un evangelista es este hombre con suéter rojo y
es un término bíblico y una profesión y un apodo que yo sabría
usar en diversas ocasiones. De hecho, podría pensar en algunas
ahora y esto me confunde. Aunque saberlo no me sirva de
nada porque:
—¿Usted no tiene miedo? —le pregunto a don Memo.
—¿De qué?
—De todo esto.
—No —me dice.
| Diciembre de 2012 |

LO BELLO DE LAS hISTORIAS ENTRE BRAGuETAS | — Por José Gandour — [ @gandour]
No recuerdo exactamente
la primera vez
que vi una película
porno. Es posible
que haya sido, como
les pasó a muchos de
mi generación, en el recién instalado
Betamax de la casa, en las horas de la
tarde, con tres o cuatro amigos de colegio
o del barrio, con más granos en la
cara que pelos en el pecho y con la sonrisa
más idiota del planeta. Alguno de
ellos habrá traído el cassette metido en
muchas bolsas de plástico, disimulado
en su maleta de colegio, y alquilado de
manera pirata en la videotienda de la
esquina. Estoy seguro de que no faltaron
los personajes típicos de este tipo de
situaciones: el que jugaba a experto por
haber visto ya dos o tres películas más;
el gracioso que le sacaba chiste a todo; el
asustadizo, cuya paranoia lo hacía vigilar
la puerta del cuarto cada treinta segundos;
y, por último, el que veía cómo
el pantalón se le hacía carpa cuando salía
la gringa rubia peinada como Farrah
Fawcett calentando su peludo pubis.
En esos momentos, observando seguramente
a Ginger Lynn, Tracy Lords o
cualquier estrella de aquellos tiempos,
no imaginaba que un día la gente de La
Recontra iba a pedirme un artículo sobre
la belleza del porno.
En todos estos años he visto mucho
material calificado xxx, y me excité,
me emocioné, me asqueé, me aburrí,
me reí, pero pocas veces me puse a reflexionar
si dicho material entraba o no
en los estándares de la belleza tradicional.
Huí desde temprano de las discusiones
en las cuales se planteaba si una
película porno podía ser nominada a los
Óscar. Escapo todavía de aquellos que
quisieron añadir romanticismo a estas
artes y buscaron hacernos pensar que
la elegancia de la fotografía de películas
como Bilitis o Emmanuelle nos iban a
hacer sentir más cachondos sin culpabilidad
alguna. El sexo solo es sucio si
se hace bien, lo decía Woody Allen, y yo
le creo (claro, dudo que él a su edad se
la pase viendo páginas como YouJizz o
YouPorn).
Entonces, ¿dónde puede haber belleza
en el porno? Mi respuesta sería: allá
donde no está. Lo primero que uno debe
admirar en las buenas escenas porno es
cómo los autores, los actores y los espectadores
se dan cuenta de que esos son de
los momentos donde menos en serio
uno se toma la vida. Si alguien en medio
de una orgía intenta citar a Rimbaud o
a Antonio Machado se va todo al carajo.
El camarógrafo no está pensando en
imitar las escenas de los videos de Sigur
Rós, está concentrado en mostrar cómo
todo entra y sale, sin perder detalles. La
actriz es creíble en la medida en que se
olvida de que la están filmando y más
bien piensa que lo que está haciendo le
sirve no solo para engordar su billetera
sino para cobrar también en orgasmos.
josé gAndour. director de
z o n A g i r A n t e . c o m , sueñA
con ver A cAmpeón A rAcing de
AvellAnedA y poder dArle un beso A
lexi belle sin recibir unA pAtAdA en
sus pArtes nobles.
— 6/11 —
El editor pretende que los espectadores
vean el producto final y abran la cremallera
de sus pantalones con todo el deleite
del caso, sin que piensen por unos
instantes en la cuenta de la luz que hay
que pagar mañana.
La belleza del porno también está
en delatar nuestra hipocresía. Pocos y
pocas admiten ver porno y sin embargo
se descubre cuando saben quién es
Jenna Jameson o, pasando al plano local,
Esperanza Gómez. Se nota cuando
ellas reconocen el poder de Nacho
Vidal y cuando todos nosotros perdemos
en la comparación. El porno hace
parte importante de la cultura pop de
nuestros días y es tonto pensar que
todavía sigue siendo un sector underground
de la economía mundial. De las
descargas diarias de Internet, el 35%
corresponde a material pornográfico y
no solo participamos usted, el que lee
este artículo sin ocultarse en la parte
trasera de Transmilenio, y yo. Un día
de estos se nos acercará un conocido (o
conocida) y nos dirá que trabaja en la
industria porno de su país y se siente
orgulloso (u orgullosa) de ello. Ese será
un momento que celebraremos juntos,
no lo duden.
Mientras esto ocurre, señor, señorita,
disfrute, en privado o en público,
de lo que nos ofrece el exquisito mercado
cinematográfico adulto y aprenda
más bien a diferenciar entre lo que lo
pueda excitar y lo que lo avergüenza.
Hágalo, y si un admirador del procurador
Ordoñez viene y lo critica, dígale
que un experto en la materia escribió en
un periódico tan serio como este que lo
que usw ted está viendo y lo que hace al
respecto tiene un gran valor estético, y
ríase un rato en la cara de ese reprimido.
Ahí comprenderá que en ese tipo de
libertades también existe lo bello.
| Diciembre de 2012 |

BONITO | — Por Katherine Ríos — [ @rioskat]
Me cuesta hablar de la belleza: la conmoción que
produce es tan cercana a la del dolor que a veces
no puedo distinguirlos. No creo que la belleza sea
algo excepcional, ni siquiera una rareza. Está por
ahí en las esquinas o echándole azúcar a la crema
de un capuchino. Hay que cumplirle la cita y ya.
Tengo vivas escenas en las que la belleza se me ha aparecido. Puedo
dar fe de su existencia, me ha hecho temblar y llorar:
Cuando descubrí un cuadro
de Miró llamado «Un perro
ladrando a la luna», en el tomo
11 (el de lomo verde limón) de
El mundo de los niños.
La tarde en que el novio de mi
mamá me regaló una caja de
48 colores Prismacolor.
El día que mi abuelo y yo
hicimos nuestra primera
cometa. No se quiso bajar del
cielo y se aferró para siempre a
un cable de la luz.
Las semanas en que toda la
casa de impregnaba con el
olor a frutas remojadas en
vino porque mi abuela hacía
pastel de novia.
Las horas secretas en las que
me encerraba a desbaratar
los electrodomésticos de la
casa para verles las entrañas y
volverlos a armar.
Cuando descubrí que el
mundo se podía iluminar con
las velas de Georges de La
Tour.
Cuando leí Hiperión. Cuando
leo a Coetzee.
Cada vez que oigo las
interpretaciones de Jordi
Savall.
— 7/11 —
La noche en que un yarumo le
hizo sombra a un abrazo.
La mañana en que descubrí
que esa cicatriz ya no duele.
Cuando con morboso placer
espío los libros en una mesa de
noche ajena.
Los meses en que mi ahijado
creía que era león y solo rugía
y rugía.
Los días en que tuve de
amuleto un jabón chiquito.
Los amaneceres en que los
copetones que anidan en mi
terraza les enseñan a volar a
sus hijos.
Cuando mi abuelo se estaba
muriendo y se despertó para
darme el último beso.
Esa tarde de marzo cuando
«sentí lo que nunca jamás
había sentido».
Cuando me siento cerca de la
muerte.
Cuando creció el liquidámbar
que recogí en semillas leyendo
en el Parque Simón Bolívar.
El día en que Jorge me tradujo
el poema de Cavafis.
kAtherine ríos. sAbe usAr los mApAs, cAmbiA de profesión con frecuenciA y hAblA con los loros.
le gustA el jugo de mArAcuyá.
| Diciembre de 2012 |

| LA DIvINA MuTAcIóN |
— Por Hernán Sansone — [ @ciclopemiope]
— 8/11 —
| Diciembre de 2012 |

NO LLuEvE, ES MADRID QuE ESTÁ LLORANDO | — Por Rubén Caravaca Fernández —
Reescribo este texto después de una semana de tensión en las calles de Madrid
entre ciudadanos y Policía. No queda otro remedio, forma parte de nuestro
compromiso personal y colectivo. Lo ocurrido en la ciudad es muy difícil de
comprender si no se ha estado presente. Angustias, emociones, humillación,
compañerismo, decepción, ilusión. Hace pocos minutos los informativos han
abierto con la noticia de que el juez Pedraz, encargado del caso, ha archivado todas las acusaciones
contra los convocantes de la concentración del 25S Rodea el Congreso por el presunto
delito contra las instituciones del Estado, argumento habitual de Policía y autoridades.
* * *
Cuando acudo a estas concentraciones
suelo hacerlo sin acreditación
de prensa, seguramente por querer
estar al lado de los que realmente no
pueden relatar lo que ocurre, aunque
es posible que la razón última para que
no lo relaten sea el olvido y la no necesidad
de tener que hacerlo en un estado
democrático donde la libertad de
expresión e información parecen estar
garantizadas. El 25S llevaba la acreditación,
pero volví a apostarme entre los
concentrados. No sé realmente cuál fue
el motivo de la carga policial en la Plaza
de Neptuno, el mismo lugar donde
hace poco tiempo también la Policía
intervino con extrema dureza contra
los seguidores del Atlético de Madrid
que celebrábamos un título europeo.
Sí puedo afirmar que los que estábamos
presentes el día 25 manteníamos
un comportamiento tranquilo, incluso
festivo, a pesar de la desproporcionada
presencia policial, ataviada como los
mejores robocops, por supuesto sin
ningún tipo de identificación, algo ya
habitual y no excepcional, desobedeciendo
lo marcado por la ley. Si esto
es grave, más lo es que la delegada del
gobierno, máxima responsable de hacer
cumplir la legislación, justificara su
incumplimiento.
La intervención fue contundente.
Delante de la escalinata del Museo
del Prado, a menos de cinco metros,
disparan pelotas de goma. Uno de los
manifestantes se desploma. En segundos,
varios concentrados acuden a socorrerle.
Ante los gritos de ayuda, cámaras
de televisión y fotógrafos avanzan
rápidamente para poner imágenes
a lo ocurrido. Se pide una ambulancia,
ningún policía responde a la llamada
de socorro incumpliendo otra ley al
denegar auxilio a una persona herida.
Los propios manifestantes se encargan
de la evacuación. A pocos metros
una nueva carga produce más heridos,
alguno acaba en el Hospital Gregorio
Marañón, y de allí al Juzgado de Guardia
para presentar la correspondiente
denuncia por lesiones.
En las inmediaciones del Congreso
los móviles apenas funcionan,
y menos para transmitir imágenes y
videos por redes sociales. Intentamos
subir por la Calle Huertas, la Policía
lo impide, la acreditación de prensa no
sirve para nada. El derecho a la información
no es reconocido. Llegamos a
la Glorieta de Atocha, la Policía sigue
empleándose con contundencia con
un extraño nerviosismo, parece que
desconocen la ciudad, deben de pertenecer
a alguna de las unidades que
— 9/11 —
han venido de fuera como refuerzo, y
golpean indiscriminadamente a manifestantes
y a personas que esperan
el transporte colectivo. Al llegar a casa
nos enteramos de que han bajado a la
estación de Cercanías y han golpeado
a los pasajeros que estaban esperando
su próximo tren, con el apoyo de una
seguridad privada que no tiene competencias
legales para ello, además la
prensa vuelve a ser intimidada y amenazada.
Me cuentan que una amiga
de Lucía, mi hija de 16 años, ha sido
detenida, la pueden acusar de resistencia
a la autoridad. Otro compañero de
la misma edad ha sido calificado como
niñato cuando pretendía presentar un
escrito en el registro del Congreso, extraña
manera de educar en democracia.
Las televisiones muestran imágenes
donde los mismos que protagonizaron
los primeros incidentes, y que
fueron el desencadenante de la intervención
policial, poco después se dedican
a entregar detenidos a la Policía;
otro más de los montajes clásicos de
las autoridades. Algún compañero de
la prensa está en el hospital, ancianos
apaleados, incluso una persona puede
quedar parapléjica, imágenes que recorren
el mundo. Mientras la prensa internacional
se hace eco de los excesos,
el gobierno felicita a la Policía por su
«ejemplar comportamiento».
Días antes escribía que fuera cual
fuera la respuesta ciudadana, el 25S ya
había triunfado. Algo evidente cuando
ha sido capaz de evidenciar y poner
contra las cuerdas a un gobierno que
solo entiende la violencia, la provocación
y la manipulación para justificar
| Diciembre de 2012 |

sus políticas e intervenciones. Una
ciudadanía interconectada en red enfrentada
a la maquinaria represora del
Estado en estado puro. Un presidente
que, mientras esto ocurría, aprovechaba
la tribuna de la Naciones Unidas
para hablar de Gibraltar y no de los
problemas reales del país, siendo fotografiado
pocas horas después paseando
por las calles de Nueva York con la mejor
sonrisa y un habano entre los labios.
Al día siguiente, 26S, se produce
otra concentración en el mismo lugar.
Cuando se disuelve y quedan apenas
100 personas los cuerpos de seguridad
vuelven a intervenir llegando a golpear
a una delegación de empresarios chinos
que se alojaban en las inmediaciones.
Desde la ciudad de los rascacielos,
Mariano Rajoy rechaza las movilizaciones
alabando «a la mayoría silenciosa
que no se manifiesta». Nueva provocación
ante una nueva concentración,
el 29S. Se insiste en su ilegalidad, se
afirma que han detectado a 500 radicales
que vendrán de fuera de Madrid
a provocar. Según el Gobierno apenas
asisten 4.500 personas, mientras que
para la bbc británica son entre 60.000 y
100.000. Finaliza la concentración sin
incidentes, cuando los ciudadanos se
retiran por las calles próximas comienza
una nueva intervención policial
entrando en locales y bares, expulsando
a clientes que estaban consumiendo,
muchos vecinos no pueden entrar
a sus casas ante dicho dispositivo.
En estos días hemos visto a un
gobierno que ignora, reprime y condena
a una ciudadanía por exigir una
democracia más real. A un parlamento
dando muestras de debilidad, una in-
sensibilidad que profundizará la brecha
entre gobernantes y gobernados,
que no es lo mismo que representantes
y ciudadanos. En el auto citado, el
juez Pedraz menciona, literalmente,
«la convenida decadencia de la denominada
clase política» para justificar el
derecho a manifestarse delante de un
Congreso.
Hace meses alguien escribía en
una parada de autobús «nos mean y
dicen que llueve»; volviendo al barrio
leo el siguiente tuit: «no llueve, es Madrid
que está llorando», mientras la
lluvia cae sobre nosotros. Lágrimas de
tristeza, de rabia, de solidaridad, responsabilidad,
ética. De sentimiento de
orfandad por quien nos debería representar,
pero nada huérfanos ante tanta
calidad humana, solidaridad y compromiso
compartido.
La tarde del 29S en la concentración
«ilegal», La Solfónica, orquesta
surgida en la acampada de la Puerta del
Sol del 15M, interpreta sus canciones
ignorando a la Policía que la rodea, una
de ellas dice:
«Cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y porque no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga ceniza».
rubén cArAvAcA fernández es
dinAmizAdor y comunicAdor
culturAl. miembro de
@fAbricAnteideAs y colAborAdor
de @cAmbio16es y @nuevAtribunA.
puede seguir sus escritos en
h t t p : / / r u b e n c A r A v A c A .
b l o g s p o t . c o m . e s
— 10/11 —
10 MOMENTOS
EN LA hISTORIA
DEL ARTE DE LO fEO
y EL hORROR
— Por Ximena Gama —
[ @ximegama_]
d e c í A Au g u s t e ro d i n que «l o
q u e co m ú n m en t e se ll A m A
f e A ldA d en lA nAt u r A le z A,
p u ed e co n v ert i r s e, m ed i A n t e
el Art e, en unA grAn belle z A».
l A s obrAs de estA li s tA pued en
dA r fe de l o mismo, o no.
1. «El venado herido»
— Frida Kahlo —
2. Retratos
— Giuseppe Arcimboldo —
3. Serie de caballos
— Franz Marc —
4. «El rostro de
la guerra»
— Salvador Dalí —
5. Flores
— Georgia O’Keeffe —
6. «Saturno devorando
a su hijo»
— Francisco de Goya —
7. «El grito»
— Edvard Munch —
8. «Figura con carne»
— Francis Bacon —
9. «Autorretrato
de espaldas»
— Egon Schiele —
10. «Big Baby»
— Ron Mueck —
ximenA gAmA. eternA
procrAstinAdorA. en los bAres es
cApAz de recitAr frAses de rodin,
por eso siempre frAcAsA en lAs
lides de lA conquistA nocturnA.
desde 2007 dedicAdA Al Arte, A
todo menos A hAcerlo.
| Diciembre de 2012 |