Victor Hugo NOTRE-DAME DE PARIS—1482

Il se fit un silence de terreur parmi les truands, pendant lequel on n'entendit que les cris
d'alarme des chanoines enfermés dans leur cloître et plus inquiets que des chevaux dans
une écurie qui brûle, le bruit furtif des fenêtres vite ouvertes et plus vite fermées, le
remue-ménage intérieur des maisons et de l'Hôtel-Dieu, le vent dans la flamme, le
dernier râle des mourants, et le pétillement continu de la pluie de plomb sur le pavé.
Cependant les principaux truands s'étaient retirés sous le porche du logis Gondelaurier,
et tenaient conseil. Le duc d'Égypte, assis sur une borne, contemplait avec une crainte
religieuse le bûcher fantasmagorique resplendissant à deux cents pieds en l'air. Clopin
Trouillefou se mordait ses gros poings avec rage.
«Impossible d'entrer! murmurait-il dans ses dents.
—Une vieille église fée! grommelait le vieux bohémien Mathias Hungadi Spicali.
—Par les moustaches du pape! reprenait un narquois grisonnant qui avait servi, voilà
des gouttières d'églises qui vous crachent du plomb fondu mieux que les mâchicoulis de
Lectoure.
—Voyez-vous ce démon qui passe et repasse devant le feu? s'écriait le duc d'Égypte.
—Pardieu, dit Clopin, c'est le damné sonneur, c'est Quasimodo.»
Le bohémien hochait la tête. «Je vous dis, moi, que c'est l'esprit Sabnac, le grand
marquis, le démon des fortifications. Il a forme d'un soldat armé, une tête de lion.
Quelquefois il monte un cheval hideux. Il change les hommes en pierres dont il bâtit des
tours. Il commande à cinquante légions. C'est bien lui. Je le reconnais. Quelquefois il est
habillé d'une belle robe d'or figurée à la façon des Turcs.
—Où est Bellevigne de l'Étoile? demanda Clopin.
—Il est mort», répondit une truande.
Andry le Rouge riait d'un rire idiot: «Notre-Dame donne de la besogne à l'Hôtel-Dieu,
disait-il.
—Il n'y a donc pas moyen de forcer cette porte?» s'écria le roi de Thunes en frappant du
pied.
Le duc d'Égypte lui montra tristement les deux ruisseaux de plomb bouillant qui ne
cessaient de rayer la noire façade, comme deux longues quenouilles de phosphore. «On
a vu des églises qui se défendaient ainsi d'elles-mêmes, observa-t-il en soupirant.
Sainte-Sophie, de Constantinople, il y a quarante ans de cela, a trois fois de suite jeté à
terre le croissant de Mahom en secouant ses dômes, qui sont ses têtes. Guillaume de
Paris, qui a bâti celle-ci, était un magicien.
—Faut-il donc s'en aller piteusement comme des laquais de grand-route? dit Clopin.
Laisser là notre sœur que ces loups chaperonnés pendront demain!