Victor Hugo NOTRE-DAME DE PARIS—1482

«Te tairas-tu, cigale d'enfer?» cria-t-elle, toujours du même coin obscur de la place.
La pauvre cigale s'arrêta court. Gringoire se boucha les oreilles.
«Oh! s'écria-t-il, maudite scie ébréchée, qui vient briser la lyre!»
Cependant les autres spectateurs murmuraient comme lui: «Au diable la sachette!»
disait plus d'un. Et la vieille trouble-fête invisible eût pu avoir à se repentir de ses
agressions contre la bohémienne, s'ils n'eussent été distraits en ce moment même par la
procession du pape des fous, qui, après avoir parcouru force rues et carrefours,
débouchait dans la place de Grève, avec toutes ses torches et toute sa rumeur.
Cette procession, que nos lecteurs ont vue partir du Palais, s'était organisée chemin
faisant, et recrutée de tout ce qu'il y avait à Paris de marauds, de voleurs oisifs, et de
vagabonds disponibles; aussi présentait-elle un aspect respectable lorsqu'elle arriva en
Grève.
D'abord marchait l'Égypte. Le duc d'Égypte, en tête, à cheval, avec ses comtes à pied,
lui tenant la bride et l'étrier; derrière eux, les égyptiens et les égyptiennes pêle-mêle
avec leurs petits enfants criant sur leurs épaules; tous, duc, comtes, menu peuple, en
haillons et en oripeaux. Puis c'était le royaume d'argot: c'est-à-dire tous les voleurs de
France, échelonnés par ordre de dignité; les moindres passant les premiers. Ainsi
défilaient quatre par quatre, avec les divers insignes de leurs grades dans cette étrange
faculté, la plupart éclopés, ceux-ci boiteux, ceux-là manchots, les courtauds de
boutanche, les coquillarts, les hubins, les sabouleux, les calots, les francs-mitoux, les
polissons, les piètres, les capons, les malingreux, les rifodés, les marcandiers, les
narquois, les orphelins, les archisuppôts, les cagoux; dénombrement à fatiguer Homère.
Au centre du conclave des cagoux et des archisuppôts, on avait peine à distinguer le roi
de l'argot, le grand coësre, accroupi dans une petite charrette traînée par deux grands
chiens. Après le royaume des argotiers, venait l'empire de Galilée. Guillaume Rousseau,
empereur de l'empire de Galilée, marchait majestueusement dans sa robe de pourpre
tachée de vin, précédé de baladins s'entre-battant et dansant des pyrrhiques, entouré de
ses massiers, de ses suppôts, et des clercs de la chambre des comptes. Enfin venait la
basoche, avec ses mais couronnés de fleurs, ses robes noires, sa musique digne du
sabbat, et ses grosses chandelles de cire jaune. Au centre de cette foule, les grands
officiers de la confrérie des fous portaient sur leurs épaules un brancard plus surchargé
de cierges que la châsse de Sainte-Geneviève en temps de peste. Et sur ce brancard
resplendissait, crossé, chapé et mitré, le nouveau pape des fous, le sonneur de cloches de
Notre-Dame, Quasimodo le Bossu.
Chacune des sections de cette procession grotesque avait sa musique particulière. Les
égyptiens faisaient détonner leurs balafos et leurs tambourins d'Afrique. Les argotiers,
race fort peu musicale, en étaient encore à la viole, au cornet à bouquin et à la gothique
rubebbe du douzième siècle. L'empire de Galilée n'était guère plus avancé; à peine
distinguait-on dans sa musique quelque misérable rebec de l'enfance de l'art, encore
emprisonné dans le ré-la-mi. Mais c'est autour du pape des fous que se déployaient,
dans une cacophonie magnifique, toutes les richesses musicales de l'époque. Ce n'étaient
que dessus de rebec, hautes-contre de rebec, tailles de rebec, sans compter les flûtes et
les cuivres. Hélas! nos lecteurs se souviennent que c'était l'orchestre de Gringoire.