photsoc Junior sarcelles - La Revue des Ressources

56
ma mère
Je regarde ma mère, elle veut mourir, ma mère veut mourir, "pour ca" semble-t-elle me dire. elle
souffre. c’est à cause de moi qu’elle endure encore. Que puis-je pour elle ? ma belle, la seule joie
que j’ai, le seul être qui ne me veut que du bien. J’ai peur de la mort, l’horreur va m’arriver, elle est
seule disponible jour et nuit pour moi. Je ne veux pas vivre sans elle. ma mère dans son lit, souffrante,
plus petite que je la connais, une vie de rien du tout, comme toutes les vies, tellement frêle,
parce qu’elle n’est presque rien, sait-on si elle est tout entière ici, on est si fragiles, des riens, c’est
si peu. recroquevillée dans son lit, elle est la vie, souffrante, elle est ce peu de chose et un miracle,
on dirait que ça se fait par hasard, c’est rien, un événement insignifiant qui aurait pu ne pas se produire.
Je regarde ma mère, elle est dépourvue de mauvaises pensées, je ne sais pas la réconforter,
je ne veux pas ; ça me fait mal parce que je pense qu’elle va me quitter, pas parce qu’elle souffre.
dans son quotidien, elle souffre, dans son quotidien elle souffre, ses yeux expriment la souffrance,
"c’est pas une vie", elle dit. elle ne sera plus que poussière.
vide
Je n’écris plus
Tout est mort en moi
vide.
et j’ai eu beau vous épingler
hier au mur
me reste les larmes
sèches
un sillon
dans la poussière, un cours d’eau dégueulasse
Qui n’est jamais devenu rivière.
le docteur dit il dit comme ca
Ça dépend de quoi vous voulez mourir ?
la littérature est une belle saloperie.
elle vous prend à la gorge
et ne laisse
autour de vous qu’un vaste désert
Fait de
vents
de rien
de routes qui ne mènent nulle part
Toutes nos colères, tous nos rires s’échouent
amertume, vide
et toi tu joues, mon fils, dans le soleil
sous les arbres,
et moi je ne sais plus comment danser.
alexandra bougé
sébastien ayreault
57