Le visage de la peur

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Le technicien du labo enveloppa le bac à ordures démonté
dans un épais sac de plastique et s’éclipsa, laissant Preduski et
Enderby en tête à tête dans la cuisine.
La pendule de grand-père de l’entrée sonna le quart. Elle
retardait de cinq minutes. Le vent qui soufflait dans la gouttière
juste au-dessus de la fenêtre de la cuisine faisait un
accompagnement musical à son carillon. Enderby se voulait
convaincant :
— Si vous avez du mal à admettre que deux psychopathes
puissent travailler en tandem avec une aussi parfaite
synchronisation, considérez la possibilité qu’ils appartiennent à
une catégorie de névrosés jusqu’ici totalement inconnue.
— Voilà maintenant que vous parlez comme Graham Harris !
— Je sais.
— D’après lui, le Boucher est un malade mental. Mais,
toujours selon ses dires, on ne s’en rendrait absolument pas
compte. Les symptômes de sa folie ne s’extériorisent pas, à
moins qu’il ne sache comment les dissimuler. Il se tirerait avec
succès de n’importe quels lests psychiatriques. Je cite toujours
Harris.
— Je commence à être d’accord avec lui.
— Sauf que votre doctrine est que nous avons affaire à deux
Bouchers.
Enderby opina.
Poussant un soupir, Preduski s’approcha de la fenêtre et se
mit en devoir de dessiner du bout du doigt la silhouette d’un
couteau sur la vitre embuée.
— Si vous êtes dans le vrai, ma théorie selon laquelle il ne
s’agit que d’un banal cas de schizophrénie paranoïde ne tient
plus. Peut-être qu’un assassin solitaire pourrait tuer dans une
crise de délire psychotique. Mais pas deux simultanément.
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