Le visage de la peur

PREMIÈRE PARTIE
VENDREDI 12 h 01 - 20 h
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Il se tenait sur ses gardes. Il ne prévoyait pas de difficultés
mais mieux valait se tenir prêt et y faire front si c’était
nécessaire. Il se gara de l’autre côté de la rue, en face de
l’immeuble de trois étages en pierre meulière. Au moment où il
coupait le moteur, il entendit ululer une sirène. Son
mugissement venait de la rue dans son dos.
C’est pour moi, songea-t-il. Ils ont fini par découvrir que je
suis leur homme.
Il sourit. Pas question qu’ils mettent comme ça la main sur
lui ! Il ne se laisserait pas cravater aussi facilement. Ce n’était
pas son style.
Frank Bollinger n’était pas homme à s’affoler pour un oui ou
pour un non. En vérité, pour autant qu’il s’en souvenait, l’aile de
la peur ne l’avait encore jamais effleuré. Jamais, au grand
jamais. Il connaissait l’art et la manière de se protéger. À treize
ans, il mesurait déjà un mètre quatre-vingts, et il n’avait cessé de
grandir que lorsqu’il avait atteint un mètre quatre-vingt-dix. Il
avait le cou épais, les épaules larges et les biceps saillants d’un
jeune haltérophile. À trente-sept ans, il était en aussi bonne
condition, extérieurement tout au moins, qu’à vingt-sept, ou
même à dix-sept. Pourtant, chose curieuse, il ne prenait pas
d’exercice. Il n’en avait ni le temps ni le goût : s’obliger à ces
interminables séries de pompes, de flexions-extensions et de
sautillements sur place, très peu pour lui. Sa taille et ses muscles
massifs étaient un don de la nature : simple affaire d’hérédité.
Quoiqu’il eût un appétit vorace et n’eût jamais suivi le moindre
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