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faire remarquer. Quelques arbres p<strong>la</strong>ntés au ras du trottoir<br />
faisaient <strong>de</strong> leur mieux pour vivoter – p<strong>la</strong>tanes, érables et<br />
bouleaux rachitiques, tout ce que <strong>la</strong> ville <strong>de</strong> New York pouvait se<br />
glorifier d’entretenir comme végétation en <strong>de</strong>hors <strong>de</strong>s parcs<br />
publics, rien que <strong>de</strong>s arbres rabougris, squelettiques, dont les<br />
branches, tels <strong>de</strong>s ossements calcinés, se dressaient vers le ciel<br />
noir. <strong>Le</strong> vent léger mais g<strong>la</strong>cé – on était en janvier – faisait<br />
tourbillonner <strong>de</strong>s papiers dans le caniveau et à chaque rafale<br />
plus forte, les branches se tordaient en grinçant, comme si<br />
quelque garnement se fût amusé à taper sur <strong>de</strong>s grilles avec un<br />
bâton. <strong>Le</strong>s voitures garées le long <strong>de</strong>s trottoirs évoquaient <strong>de</strong>s<br />
bêtes ramassées sur elles-mêmes pour se protéger du froid.<br />
Toutes étaient vi<strong>de</strong>s. D’un bout à l’autre du bloc, il n’y avait âme<br />
qui vive, ni d’un côté <strong>de</strong> <strong>la</strong> chaussée ni <strong>de</strong> l’autre.<br />
Bollinger mit pied à terre, traversa d’un pas vif et esca<strong>la</strong>da le<br />
perron <strong>de</strong> l’immeuble rési<strong>de</strong>ntiel <strong>de</strong>vant lequel il s’était arrêté.<br />
L’entrée bril<strong>la</strong>mment éc<strong>la</strong>irée était d’une netteté<br />
irréprochable. Sa mosaïque compliquée – une guir<strong>la</strong>n<strong>de</strong> <strong>de</strong><br />
roses fanées sur fond beige – luisait comme un miroir et pas un<br />
seul <strong>de</strong>s carreaux qui <strong>la</strong> composaient ne manquait à l’appel. La<br />
porte intérieure était fermée. Elle ne s’ouvrait qu’avec une clé, à<br />
moins qu’un <strong>de</strong>s locataires n’actionnât <strong>la</strong> comman<strong>de</strong><br />
individuelle.<br />
Il y avait trois appartements au second, trois au premier et<br />
<strong>de</strong>ux au rez-<strong>de</strong>-chaussée. L’appartement 1A était celui <strong>de</strong> M. et<br />
<strong>de</strong> Mme Harold Nagly, les propriétaires : ils faisaient en ce<br />
moment leur pèlerinage annuel à Miami Beach. Celui du<br />
rez-<strong>de</strong>-chaussée, tout au fond, était occupé par Edna Mowry, et<br />
Bollinger avait tout lieu <strong>de</strong> supposer qu’à l’heure qu’il était Edna<br />
mangeait un morceau ou buvait un verre bien mérité pour se<br />
détendre après une longue soirée <strong>de</strong> travail.<br />
C’était pour Edna qu’il était venu. Il savait qu’elle serait chez<br />
elle : il <strong>la</strong> fi<strong>la</strong>it <strong>de</strong>puis six jours exactement. Il savait aussi qu’elle<br />
menait une vie strictement réglée – beaucoup trop rangée pour<br />
une aussi séduisante jeune femme. Elle rentrait à minuit pile et<br />
il était rare qu’elle eût plus <strong>de</strong> cinq minutes <strong>de</strong> retard.<br />
Jolie petite Edna, songea-t-il. Quelles longues jambes<br />
ravissantes tu peux avoir !<br />
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