photographie Dominique Boniface - Visuelimage

Ereinté par la presse
américaine pour la
nullité de son propos,
la pédanterie de sa
démarche et l’imposture qui
le caractérise, voire le constitue,
un soi-disant philosophe
français a, une fois encore,
fait honneur aux tartes à la
crème de mon ami Le
Gloupier. À deux reprises au
dernier Salon du Livre de
Paris, BHV* a reçu une tarte à
la crème sur sa tronche permanentée!
Bien fait, bravo! Et
il s’était changé après la première,
le con! Il faut relater ce
fait parce que l’influence de
l’intéressé avait réussi à
l’écarter des infos. Son cher
ami, qui vend plus du tiers
des «livres» de France aujourd’hui,
entre autres, avait
même réussi à bloquer l’excellent
« Une Imposture
Française » de ses rayons,
parce que le permanenté
décolleté y était quelque peu
malmené. Voilà la vraie censure
aujourd’hui, celle du fric,
de l’influence, des réseaux.
J’aimerais tant parfois, moi
aussi, balancer une tarte à la
crème lorsque je suis
contraint de participer à un
dîner ou déjeuner dit
« social », même si j’ai réussi
à limiter à l’extrême ces
pertes de temps, et je compte
bien les supprimer définitivement.
Il y a peu, une
femme (c’eût pu être un
homme), à la mention d’un
philosophe contemporain
que je ne cite pas mais dont
le travail représente une
trentaine de livres, a osé parler
« de philosophie à la petite
semaine », sans avoir même
jamais lu un seul des
ouvrages en question. Cette
suffisance me consterne. Elle
a eu de la chance que je sois
gourmand et préfère manger
verso
Les livres noirs arts et lettres
41
Du détournement intelligent
de l’usage d’ingrédients de pâtisserie
mon dessert que de le lui
foutre dans la gueule. J’ai été
élevé avec le respect de la
nourriture : ça ne se gaspille
pas. Mais j’ai eu envie quand
même, très envie.
Quand les libraires seront
morts, ou plus exactement
reconnaîtront qu’ils le sont
déjà – ils ne lisent plus, trop
occupés à renvoyer les
offices – et qu’ils ne servent
plus que de bouches d’égout
aux éditeurs et diffuseurs,
alors Pinault aura, définitivement
et avec l’aide de
Lagardère (Hachette, une
douzaine de maisons d’éditions
de livres, le 1 er réseau
de diffusion et leurs bouches
d’égout, Relay et Virgin) et
d’un ou deux autres prédateurs,
tué LE livre dans notre
pays. Je voulais offrir au fils
d’une amie l’autobiographie
de Charlie Chaplin et l’ai
cherchée, dans une FNAC de
province, Rouen. Encore une
FNAC qui a tué les libraires
du centre ville. Et bien non,
ce livre n’était pas en rayon.
Mais il y avait le dernier produit
dérivé d’un film merdique,
américain, et autres
conneries au rayon cinéma.
Qui veut lire l’autobiographie
de Chaplin aujourd’hui ? On
m’a regardé comme si j’étais
un dinosaure. Je suis sorti
avec l’envie de vomir sur les
beaux gilets verts de ces
pauvres employés sous-payés
qui passent cette merde à la
douchette des codes barres.
Il est temps de boycotter activement
ces supermarchés de
la sous culture et de rendre
hommage aux libraires
encore en activité, avant
qu’ils soient écrasés par ces
mastodontes, comme c’est
déjà le cas aux USA et en
Grande-Bretagne.
Par Simon
Le Disciple du Mal
Juliette Manet,
Albin Michel
Être témoin de la naissance
et de la maturation d’un
auteur est un de ces privilèges
que la fonction, je n’ose
dire « métier », de critique littéraire
offre et qui est magnifique,
une véritable récompense
de cette si dure vie
consistant à lire des livres en
général de bonne, voire de
très bonne qualité, envoyés
gratuitement par des éditeurs
charmants qui, contrairement
à vous, j’ai vérifié,
lisent ces lignes !
Dès les deux premiers
ouvrages de Juliette Manet,
j’avais découvert une sensibilité
à fleur de peau, une intelligence
étonnante et une
grande souffrance, vaincue
par l’écriture. Il ne s’agissait
déjà pas d’écriture «pour être
publié », mais de littérature,
de création, d’art. Le genre
choisi par Manet est le polar,
dur, terrible, mais n’ai-je pas
souvent écrit que ce type de
littérature est aujourd’hui,
selon moi, la véritable littérature,
pas celle que le cher
Poirot-Delpech (mais que faitil
à l’Académie Française
avec tous ces vieillards tremblotants
et gâteux?) assimilait
à « la caresse de son stylo »,
pas de ces essais sans le
moindre intérêt qui bousillent
les arbres.
Loin des impostures à la
Houelleberck (c’est exprès !)
ou des « produits » à la Dan
Brown, ce livre, encore
mieux que les deux premiers
(Plon éditeur), emmène le
lecteur de la première à la
dernière phrase sans qu’il
puisse s’arrêter, sur un
rythme infernal. C’est en fin
de matinée que le coursier
me l’a porté. En fin d’aprèsmidi,
je le refermai en me
promettant de le relire, plus
calmement, plus tard.
Une utilisation intelligente de
l’Internet, et Manet est une
virtuose de la recherche d’informations
précises quand
elle ne connaît pas un
domaine, peut apporter des
milliers de détails à un
romancier qui n’aura ainsi
pas besoin d’avoir mis les
pieds dans une ville pour en
connaître le plan précis et qui
pourra parler, avec compétence,
de l’escalade sans
jamais avoir grimpé plus
haut que sur une taupinière.
Mais seule une profonde et
très réfléchie connaissance
de la vie dans ce qu’elle a de
plus tragique et de l’être
humain dans ce qu’il peut
avoir de plus secret, permet
d’écrire, si talent il y a, de
tels livres. Il faut avoir été
très seul, avoir vécu et aimé,
donc souffert comme seul
l’amour sait faire souffrir,
pour écrire comme ça. Il faut
avoir côtoyé la mort, de très
près, et pas une seule fois,
pour pondre cette littérature.
Il faut aussi, et c’est aussi
important que le fond, savoir
très bien écrire.
Manet possède tout ça.
L’expérience de la vie, donc
de la mort et le talent d’écriture.
Une immense intelligence,
impressionnante,
c’est si rare aujourd’hui, un
magnifique talent et une sensibilité
désarmante sont
quelques-uns des atouts qui
font de Juliette Manet un
écrivain dont j’attends, déjà,
le prochain livre avec impatience.
Pour celui-ci, âmes sensibles
s’abstenir. L’homme peut
être encore plus sombre que
dans vos cauchemars les plus …/…