Les Fleurs Bleues

linge, avec tout le respect que je vous dois…
— De quoi te mêles-tu, jean-foutre ? hurla le duc
exaspéré.
Il lâcha la duchesse qui tomba sur le postère et il gifla
vigoureusement le vicomte qui trébucha. Celui-ci, par
atavisme encore et plus que par courage, sortit son épée.
Le duc sort la sienne et voilà Empoigne par terre,
complètement mort et traversé. La duchesse se rue sur le
cadavre en poussant des clameurs. Le duc essuie son épée
au jupon de Russule et remet l’arme assassine dans son
fourreau. Il examine la situation.
Quelqu’un d’autre qui s’était timidement approché
examinait également la situation.
— Vous l’avez tué, murmura Pouscaillou.
Il avait son baluchon à la main, car il retournait chez sa
maman.
— Il est vraiment mort ? ajouta-t-il.
— S’il ne l’était pas encore, répondit le duc, il le serait
bientôt : cette dame l’étoufferait.
La duchesse ne cessait de glapir. Elle finit par
proclamer :
— Il est mort ! Il est mort !
— Là, dit le duc à Pouscaillou, te voilà renseigné.
— Alors, demanda Pouscaillou, le vicomte d’Empoigne,
c’est moi maintenant ?
Sans doute, répondit le duc plein d’admiration.
— Ça c’est chouette.
Les cris de la duchesse faisaient rappliquer prêtres et
valetaille.
— Eh bien, fit Monseigneur Biroton, encore du