Les Fleurs Bleues

— L’inspecteur des contributions corbitaires est passé.
— J’ai pris l’autobus, répliqua-t-on.
— Il a tout inspecté.
— Le receveur, il était marrant.
— J’ai eu droit à des félicitations.
— Il racontait des choses drôles à chaque voyageur.
— Il a trouvé que l’Arche méritait deux ancres dans la
catégorie A.
— À moi-z-aussi, il m’a parlé.
— Pas encore trois ancres. Deux ce n’est tout de même
pas mal.
— Vous êtes vachement mieux balancée qu’une carte
hebdomadaire, qu’il m’a dit, et drôlement plus rebondie
qu’un carnet de tickets.
— Évidemment, je paierai plus d’impôts, mais ça fera
standigne.
— Vous alors, ah ça, vous alors, voilà ce que je lui ai
rétorqué.
— Il m’a fait remarquer une chose.
— Mais je pouvais pas m’empêcher de rigoler.
— Vous appelez ça l’Arche ? m’a-t-il dit, il n’y a aucun
animal à bord ; c’est paradoxal. Ça, c’est vrai, lui ai-je
répondu, c’est paradoxal ; mais c’est comme ça. Bon, bon,
a-t-il ajouté, lui : vous savez, moi, ce que je vous en disais.
Et moi donc, ai-je ajouté à mon tour. Alors il est parti. Il
était content de lui et moi j’étais content de moi. Jusqu’à
ce moment, à part la nourriture, ça a été plutôt une bonne
journée ; mais elle n’est pas finie. Tout peut encore
arriver.
— Ce type-là, il me plaît.