Les Fleurs Bleues

vois que vous êtes gens de qualité. Permettez-moi de me
présenter : je suis le sire de Ciry.
— Ah mais, dit le duc, vous êtes mon gendre. Je ne
vous reconnaissais pas. On se voit si peu. Vous prenez du
ventre. Et ma fille Pigranelle, en a-t-elle pris souvent ?
— Elle est morte stérile, répondit le sire de Ciry d’un
air légèrement écœuré.
— La pauvre, dit le duc qui se tournant vers l’abbé
Riphinte, ajouta : L’abbé, vous pourrez dire des prières
pour elle, puisqu’elles vont être valables encore un certain
temps.
Et revenant à Ciry :
— Au fait, pourquoi donc êtes-vous ici ? Me cherchiezvous
?
— Nullement. J’émigre.
— Seriez-vous une hirondelle ?
— Je n’ai pas dit : je migre, mais : j’émigre. Je quitte la
France aux nouveaux parapets. Ce qui vient de se passer
ne me dit rien qui vaille et le peuple de Paris me semble
prêt à montrer quelque férocité pour les aristocrates ;
sans parler des paysans qui commencent à brûler nos
châteaux. Par des chemins détournés, je rejoins Bayonne
où je m’embarquerai pour l’Angleterre.
— Pourquoi l’Angleterre ?
— Pourquoi pas ?
Le duc resta songeur ; il finit par dire :
— Après tout, Ciry, ce n’est point une mauvaise idée
que vous avez eue là. Quant à moi je me rendrai en
Espagne où m’accueillera un ami très cher, le comte
Altaviva y Altamira.