Les Fleurs Bleues

VIII
En voyant Cidrolin, Albert s’abstient de tout
témoignage extravagant de surprise, de reconnaissance
ou de joie. Il s’assoit tranquillement, il lui serre la pince, il
demande au patron une coupe de Champagne. Lorsque la
coupe est pleine, l’homme à la casquette de drap noir à
pois blancs bat en retraite derrière son zinc et il parvient
à s’y faire tout petit.
Albert et Cidrolin parlent à voix basse.
— Ça va comme tu veux ? demande Albert.
— À peu près.
— Tu te refais à la vie civile ?
— Ça va. On s’habitue.
— Tu habites toujours la péniche ?
— Oui.
— Tu dois être tranquille là-dessus.
— À peu près. Sauf que, depuis quelque temps, il y a
un con qui s’amuse à barbouiller des inscriptions sur la
clôture qui longe le boulevard. Je passe mon temps à la
repeindre. La clôture.
— Tu te fais du mouron pour bien peu de chose. Les
graffiti, qu’est-ce que c’est ? tout juste de la littérature.
— Bien sûr, mais j’aime mieux peindre dessus.
— Et qu’est-ce qui ne va pas encore ?
— À part ça, tout va. Je marie ma fille. La dernière.
— Bravo. Alors tu es content. Elles sont toutes casées.
— Faut reconnaître : je ne pensais pas qu’elle
réussirait.