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La Nuit

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la nuit 169<br />

Des colliers éteignent en vain,<br />

Frustrés de la gorge promise,<br />

Le pied des verres de Venise<br />

Rougis sans lèvres par le vin.<br />

Appel au poing fort qui le lève,<br />

De la panoplie échappé<br />

Gît, sur le lascif canapé<br />

Où dorment des roses, un glaive.<br />

Dans ces bols d'or dont les béryls<br />

Emerveillent l'orfèvrerie,<br />

Pour une absente songerie<br />

Fument-ils, les benjoins subtils?<br />

Et vers quels pleurs morts, des sardoines,<br />

Des ciboires et des rhytons<br />

Tombe sans espoir de boutons<br />

<strong>La</strong> mort des lys et des pivoines ?<br />

Dédaigneux du vain attirail<br />

Des bibelots et des potiches,<br />

Mes yeux par eux-mêmes plus riches<br />

Contemplent leur propre travail.

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