La Nuit

LA. NUIT 89
Non, non, vous n'êtes point les roses de Cypris,
Mais Adonis, l'adolescent éblouissant,
Vous sème avec les chaudes gouttes de son sang
Pour de plus mâles cœurs plus hardiment épris.
Un duvet blond, folâtre babil de lumières,
Vous enveloppe ainsi que des roses mousseuses ;
L'air fleuri, parfumé de chansons paresseuses,
Vous caresse et vous baise, ô lèvres meurtrières.
Arc de sang d'où jaillit comme une flèche en feu
Une langue qui perce et ma bouche et mon cœur,
Trouez ma chair d'un spasme éperdûment vainqueur,
Mordez-la de douleur comme la chair d'un Dieu !
Car mes lèvres chrétiennes sont des passiflores,
Les fleurs rouges du sang des plus sanglants martyres,
Avec des clous et des marteaux dans leurs sourires
Et des couronnes d'épines dans leurs aurores.
C'est la bouche crucifiée en ses amours,
Bouche percée, hélas ! d'épines et de clous,
Saignant ses vains baisers aux vents méchants et fous
Dans les ardeurs des nuits et les remords des jours.