Édition 2009 - Quais du Polar

- C’est toi qui fais ce raffut ?
La lumière a inondé la chambre.
- … Un cauchemar…
- Tu braillais comme un cochon qu’on saigne…
- Parle-moi d’autre chose…
- Je peux te causer de l’heure…
- Quelle heure ?
- Celle du boulot. Elle a sonné.
Je me suis vêtu à la hâte et j’ai traversé l’atelier qui pionçait dans la poussière.
L’établi, des outils disparates, un cadre de vélo, une portière de bagnole, de
l’huile à vidange, un moteur à essence…Sur le mur une affiche jaunissait :
« Réparation d’automobiles, motos et cycles. Bonnot et Demange ».
- Bonnot. Comme celui de la bande… C’est marrant.
- Pas tellement...
- Ils ont le même nom.
- Normal, c’est lui.
- Qui lui ?
- Bonnot… Jules. Il avait monté ça il y a vingt piges, ça a mal tourné.
L’affiche mentionnait « travail à façon en tout genre »… Quand je suis sorti,
l’aube avait la pâleur d’un matin guillotine. Les ombres des bandits tragiques
m’ont escorté jusqu’à l’usine. J’en avais oublié le noyé. Le phosphore dans sa
flotte s’est chargé de me le rappeler. Je levais mon marteau pour effacer un reste
de nuit lorsqu’une main m’a retenu.
- Pas si fort ou tu feras pas de vieux os.
Les joues creuses ombrées de barbe, il dardait sur moi des yeux d’un noir de jais.
Je l’ai remercié :
- Je m’appelle Nestor.
Il a porté la main à sa poitrine :
- Djamal.
Il avait quitté Tipaza sur un cargo rouillé poussé par ce foutu besoin des oiseaux
de passage d’aller voir ailleurs si l’herbe est plus grasse. Une vilaine fièvre
l’avait cloué à Lyon. Depuis deux mois, il se remplumait au phosphore. Bientôt il
repartirait. Juré, craché.
- Paris. La Goutte d’Or. Un joli nom, hein ?
Je l’ai pas démenti. Les étoiles on en tombe toujours trop tôt.
- Khaled et moi, on devait y aller ensemble. Il m’a pas attendu.
- Khaled ?
- Il bossait ici, lui aussi.
- Peut-être, il te prépare la Goutte d’Or…
- Inch Allah.
- Tu l’as dit bouffi.
Il a planté ses yeux dans les miens histoire de vérifier si c’était hallal. Il a jugé que
oui. On était fait pour s’entendre. On a cassé nos cailloux tout le jour durant. Le choc
des masses, les lances à incendie, le contremaître aboyant ses ordres, les caillebotis
traînés sur le sol ruisselant… La fin du jour m’a trouvé sonné, abruti de fatigue.
- Foutu turbin…
Djamal rangeait son marteau :
- Tu l’as dit bouffi.
On a fait un bout de route côte à côte. A la porte d’un tabac, un canard titrait sur « le
noyé mystérieux ». La photo, en une, ne laissait rien deviner. L’article, torché pour
la dernière édition, n’en révélait pas davantage. « Le mort sans visage » gardait
son secret. Au vu de son état, la police penchait pour un règlement de compte.
Suivait un rappel des derniers hauts faits des apaches lyonnais et l’éternelle
complainte des braves gens que les plus pauvres feront toujours trembler. «Selon
les premières constatations, la victime, qui portait sur le bras gauche, un trident
tatoué serait d’origine nord-africaine… ». Nordaf, autant écrire qu’il avait le surin
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