numéro - Phénix-Web

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SPECIAL CHUTES
électrique dans ses membres, son cœur bat comme un tambour. Elle lisse machinalement sa jupe de sa main libre. Grondement – un
métro passe quelque part, non loin.
Par bonheur, l’éclairage du boyau où se tapit Martine est encore plus faible que celui de l’autre tunnel. Quand l’homme passe devant
elle, il ne la voit pas. Il accorde bien un regard au passage transversal, mais ses yeux reviennent aussitôt au morceau de papier qu’il tient
en main, il ne s’arrête pas.
C’est bien le gars aux cheveux blonds. Et, décidément, il a tout à fait le look. Ces tordus de prêtres en ont donc envoyé un. Pour refroidir
un des plus gros clients du cabinet de conseil financier où elle bosse. Et, par la même occasion, faire passer à l’as sa com’ considérable
– c’est surtout ça qui la met en rage.
Elle se décide, jaillit dans le couloir. Elle tient le Glock à deux mains, sans pou-voir s’empêcher de trembler, et hurle :
« Ne bouge plus, salopard ! ».
Dix mètres au-devant, l’homme sursaute violemment, se retourne.
« Tu poses ta mallette et tu lèves les mains ! »
Il n’obéit pas. Il la regarde en clignant des yeux, on dirait qu’il ne comprend pas.
« Pose ta mallette ! Je vais tirer.
— Što želite ?... Ko jte vi ?... »
Qu’est-ce que c’est ? Une langue de l’Est, un truc comme ça. Quelle idée aussi d’employer un tueur qui ne parle pas la langue du pays
où il doit effectuer son contrat ! À moins, bien sûr, que ce ne soit une ruse.
En tout cas, il semble avoir désormais compris ce qu’elle attend de lui et lève les bras.
« Recule… »
Il ne fait pas mine d’obtempérer, alors elle s’approche, en agitant le canon du Glock à petits coups secs, pour lui faire signe de dégager.
Il effectue précipitamment quelques pas en arrière. Elle s’accroupit – c’est pratique, avec sa stricte jupe de tail-leur ! –, et sans quitter
l’homme du regard, couche la mallette puis manœuvre la ser-rure à tâtons. Le couvercle se soulève. Elle baisse les yeux sur le contenu
de la va-lise.
Plaqués par des élastiques contre l’épais revêtement de velours rouge s’alignent des sortes de courts poignards qui ont l’air redoutablement
aiguisés. Et d’autres la-mes, courbes ou lancéolées, ainsi que des poinçons de métal luisant. Le fumier, il voulait faire les choses à
l’ancienne. Une tradition qui se perpétue depuis des siè-cles. Des rites désuets mais puissants.
Un mouvement. L’homme a profité de sa distraction pour bondir vers elle, il la bouscule, commence à remonter à toute allure le couloir
par lequel il est arrivé. Elle se déplie en catastrophe, brandit son arme, les bras raides.
« Stop ! »
Il ne l’écoute pas. Alors, presque malgré elle, son doigt se crispe sur la détente, un éclair, un bang assourdissant résonne dans le boyau,
le recul qui la heurte aux épaules la fait tituber et, là-bas, face en avant, l’homme s’effondre comme un sac.
Mon Dieu. Elle inspire un grand coup, s’approche, le Glock pointé en direction du type. Elle essaie de le retourner du pied, comme
elle a vu faire dans les films, mais il est trop lourd, aussi doit-elle lui attraper le bras et tirer pour qu’il bascule sur le dos. Vu comme il
est tombé, il a le nez et le menton meurtris, sanguinolents. Ses yeux sont ouverts mais ne voient rien. Un vilain trou bordé de caillots et
d’esquilles d’os déchiquette l’avant de son manteau, où glougloute de plus en plus faiblement un filet de sang. Elle l’a touché au cœur, ou
pas loin. Eh bien, ma fille ! C’est vrai qu’au cours des quelques séances de tir que la boîte l’a obligée à effectuer, elle s’est aperçue qu’elle
savait viser juste. Elle se penche, pose pouce et index sur les caroti-des, ne trouve aucun pouls.
Sans prévenir, une nausée la prend. Elle se redresse, s’appuie contre le mur, vo-mit son petit-déjeuner. Puis, après s’être nettoyée la
bouche avec un kleenex, elle remet en place le cran de sécurité, empoche le Glock. Elle se sent mal, un vertige épais monte et descend
dans son ventre, et ses pensées tournent en rond, vides de sens.
Elle a tué quelqu’un. Elle était sur les dents et l’homme était un tueur. Mais ça n’ôte rien au fait qu’elle a pris une vie. Elle se force à
respirer profondément, plu-sieurs fois. Un semblant de calme, bien précaire, coule en elle comme une eau froide. Une pensée parasite
la traverse : nos contrats avec Vieux-Cuir sont saufs. Elle s’accroche à cette branche de cynisme. Se recoiffe à petits gestes machinaux, va
récupérer son attaché-case, revient dans le premier couloir.
Elle se refuse à regarder le corps autrement que du coin de l’œil. Elle devrait le fouiller. Un professionnel toutefois n’a certainement
qu’une fausse carte d’identité, et puis, elle ne se voit pas toucher de nouveau le mort, en frôler le torse, lui déplacer les bras. Que faire ?
Il y a des gens qui travaillent pour Vieux-Cuir, ceux-là même qui le ravitaillent et le protègent – et au fait, où étaient-ils aujourd’hui, ces
nervis, pour que ce soit elle qui doive se charger de la sale besogne ? Ils s’occuperont du cadavre. De toute manière, elle est bien obligée
de signaler ce qu’il s’est passé au client.
Un nouvel ébranlement remonte des profondeurs, bientôt suivi d’un second. Elle quitte le croisement et reprend se descente, se faisant
un peu l’impression d’être une somnambule, mais sans se retourner vers le mort, là-bas. Surtout sans se retourner.
Trois coudes plus loin, alors que les ébranlements se produisent à intervalles de plus en plus rapprochés, elle parvient devant la seconde
porte. Blindée, elle aussi. Martine doit produire une autre carte avant que le battant ne pivote lourdement. Elle inspire un grand
coup. La peur est revenue, elle grouille en elle comme un nid de vers. Allez ! Elle avance, se retrouve sur la petite passerelle qui domine
la caverne.
Aussitôt, l’odeur de fauve la saisit à la gorge. Martine prend sur elle et vient po-ser une main sur la balustrade. Histoire de s’accoutumer
aux exhalaisons, c’est l’affaire d’une minute.
Elle n’a jamais pu s’habituer, en revanche, au spectacle de ces monceaux de piè-ces, de hanaps ou d’assiettes en or, de colliers de perles,
saphirs, rubis ou émerau-des, de pectoraux, bagues et bracelets sertis d’énormes diamants qui, à même le sol de la grotte, s’accumulent
comme autant de collines. Sous les vieux lustres de fer forgé, autrefois garnis de torches et sur lesquels sont dorénavant fixés des spots
électriques, métaux précieux et joyaux scintillent d’étoiles cruelles dès qu’elle bouge la tête.
Tant de richesses… Martine est là pour ça. Pour augmenter encore le trésor du vieux. Sa fortune a beau être colossale, Vieux-Cuir en
veut toujours plus, c’est dans sa nature. Or ça fait des siècles qu’il n’a plus quitté sa tanière. Ceux de son espèce vivent longtemps, très
longtemps… Mais, l’âge venant, ils n’ont plus, ni l’envie, ni même l’énergie de sortir pour acquérir de nouveaux biens (non qu’il en reste
tant que ça, de ceux de son espèce, quoique Martine, en discutant avec son patron, ait appris qu’il y avait au moins trois autres villes