Webzine Gahelig n°2

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N°2– Juillet 2019

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N°2– Juillet 2019
SOMMAIRE
EDITO ........................................................................................................................... 3
ÉDITION, AUTO-ÉDITION ET COMPTE D’AUTEUR ........................................................ 4
L’AGENDA DES AUTEURS ............................................................................................ 7
SALON DU LIVRE GENÈVE .......................................................................................... 8
INTERVIEW DE LIONEL TRUAN .................................................................................. 10
SORTIES DES AUTEURS ............................................................................................ 11
CHRONIQUES ............................................................................................................. 15
INTERVIEW D’AMÉLIE HANSER ................................................................................. 18
LES MEMBRES DU GAHELIG ................................................................................... 19
LES MOUCHOIRS DE TRAHAN – SARA SCHNEIDER ................................................. 23
TERREUR DANS LA BAIE – FABRICE PITTET ............................................................ 28
MADA - LUCIEN VUILLE ............................................................................................ 42

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N°2– Juillet 2019
EDITO
Par Déborah Perez
Les beaux jours sont là !
L’association du GAHELIG est très heureuse
de vous présenter ce second Webzine qui
pourra vous accompagner dans un moment de
détente. Outre l’actualité des auteurs et de leurs
prochaines parutions, nous mettons
l'imagination en valeur. En supplément, vous
pourrez vous régaler grâce à trois superbes
nouvelles qui vous feront frissonner aussi bien
de peur que de froid et ainsi découvrir le style de
nos auteurs.
Vous aurez également l’occasion de vous
questionner sur les méandres de la publication
d’un ouvrage. Aujourd’hui, il existe plusieurs
voies pour donner corps à son rêve d’écriture.
Au sein de notre groupe, nos membres représentent ses différentes variantes, et
Tiffany Schneuwly résume parfaitement la situation. Peut-être que cela vous aidera
dans votre démarche si vous avez déposé un manuscrit dans l’ombre d’un tiroir.
Bien sûr, pour en apprendre davantage sur les plumes qui ont rejoint l’association,
des interviews et des chroniques de livres contenteront votre curiosité. J’espère que
cela vous tentera de « lire local » en vous laissant séduire par des univers palpitants,
romantiques ou inquiétants. Et enfin, nous revenons sur notre première participation
au Salon du livre de Genève qui fut une expérience ponctuée de beaux échanges avec
les lecteurs.
Pour terminer et céder la place au véritable contenu, nous serions très heureux de
pouvoir recueillir vos commentaires et vos envies de lecture pour les prochaines
nouvelles. Nous attendons donc des idées de thèmes de votre part. Les auteurs se
feront un plaisir de relever le défi et de laisser parler leurs plumes. N’hésitez pas à le
faire sur nos pages Facebook ou Instagram !
Très bel été et surtout bonne lecture !

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N°2– Juillet 2019
ÉDITION, AUTO-ÉDITION ET COMPTE D’AUTEUR
Par Tiffany Schneuwly
Bienvenue dans les méandres du monde de la publication
« Quand je serai grand, je serai écrivain… »
De nos jours, s’aventurer dans le monde de l’édition relève d’une véritable expédition.
Les auteurs en herbe s’exposent autant à de belles opportunités qu’à des pièges à
éviter. Alors, quand la plume vous
démange au plus profond de votre âme
et que vous ne parvenez pas à ôter ce
rêve de votre tête, que faire ?
Persévérer, et bien se renseigner !
Il existe plusieurs moyens de se faire
publier. Cette palette de possibilités s’est
étoffée au fil des années. Alors que, par
le passé, la signature d’un contrat avec
une maison d’édition représentait la
façon la plus courante pour un récit de
trouver ses lecteurs, les livres peuvent
désormais prendre vie de diverses
manières.
Au sein du GAHeLiG, les parcours éditoriaux des membres démontrent parfaitement
qu’avec du talent et de la persévérance, il devient possible de voir le fruit de son
imagination prendre vie juste sous ses yeux. Parmi ces différents moyens d’envisager
la publication, il y en a trois qui reviennent fréquemment sur le devant de la scène :
l’édition via un éditeur, l’auto-publication et l’édition à compte d’auteur.
Confier son manuscrit à une maison d’édition
Envoyer un manuscrit à une maison d’édition, puis passer par la longue et stressante
phase de l’attente jusqu’au verdict final, voilà ce que choisissent de faire bon nombre
d’auteurs. C’est la méthode la plus classique, du moins, pour le moment. Le procédé
demeure plutôt « simple ». Une fois son texte abouti et corrigé (par ses propres
moyens), l’auteur se met en quête d’une maison d’édition en veillant à respecter ce
qu’on appelle la ligne éditoriale : inutile d’envoyer un roman d’horreur à un éditeur qui
se spécialise dans la romance. L’envoi d’un manuscrit se fait par courrier postal ou par
e-mail. Ces deux étapes franchies, on bascule alors dans l’inconnu et le varié. Le délai
de réponse oscille généralement entre trois et douze mois. Certains éditeurs prendront
la peine de donner une réponse détaillée, qu’il s’agisse d’une acceptation ou d’un
refus, quand d’autres mentionneront que, sans nouvelles de leur part après un délai

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énoncé, l’auteur devra comprendre que son texte n’a pas été retenu. La patience est
de mise, car certaines maisons, souvent les plus connues, comptent par centaines les
manuscrits qu’elles reçoivent chaque jour.
Si un « oui » est obtenu par l’auteur, sa relation avec son éditeur sera scellée par la
signature d’un contrat. La maison d’édition prendra à sa charge tous les frais liés à la
fabrication et la vente du livre et reversera à l’auteur une part de droits d’auteur.
Les petits plus de cette méthode :
- La publication du livre se fait sans que l’auteur mette la main au porte-monnaie
(il se peut toutefois qu’il doive prendre lui-même à sa charge des frais tels que le
déplacement et le logement pour participer à des manifestations littéraires, par
exemple).
- L’auteur obtient un retour de qualité grâce aux professionnels qui se cachent
dans l’ombre de leur maison d’édition (correcteurs, graphistes, etc.).
- L’auteur bénéficie d’un bon accès aux réseaux de distribution et aux
manifestations littéraires, et peut voir son livre se retrouver plus facilement en librairie.
Les petits moins de cette méthode :
- L’auteur est parfois confronté au point de vue de son éditeur, avec une marge
de manœuvre pas toujours très large pour imposer son propre jugement.
- Le pourcentage des droits d’auteurs demeure dans la majorité des cas
relativement bas.
Et si je m’auto-publiais ?
Entre 2006 et 2010, une nouvelle méthode de publication d’un roman a connu un
essor non négligeable. Noyés dans la masse toujours grandissante des écrivains en
herbe, et parfois déçus de leurs expériences avec les maisons d’édition, certains
auteurs ont retroussé leurs manches pour mettre la main à la pâte. Au lieu de courir
après un éditeur, ils ont choisi de faire eux-mêmes toutes les démarches relatives à la
publication de leur œuvre : corrections du texte, mise en page de ce dernier,
conception de la couverture, impression et mise en vente du livre. Autant de
casquettes qui demandent une curiosité poussée et une énergie considérable.
Après tout, pourquoi pas ? Une histoire n’est rarement qu’un enchevêtrement de
mots choisis avec soin pour permettre un voyage littéraire. C’est bien souvent une part
de l’auteur qui est emprisonnée entre les lignes, un bout d’âme qui se retrouve coincé
entre les paragraphes. Il peut être difficile de céder un manuscrit, de trouver la bonne
personne à laquelle faire confiance pour lui permettre d’aller de l’avant. L’autopublication
permet donc de conserver ses droits et de pouvoir mener son roman avec
une certaine indépendance. Que l’histoire voie le jour en format broché ou numérique,
il est désormais possible pour tout un chacun de devenir maître de son destin.
Les petits plus de cette méthode :

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- L’auteur conserve le dernier mot sur l’entier de son œuvre : couverture, texte,
etc. La seule limite demeure sa propre imagination !
- Les bénéfices liés à la vente de l’ouvrage reviennent entièrement au créateur
du livre.
Les petits moins de cette méthode :
- L’auto-publication génère de nombreux frais : service d’un correcteur et/ou d’un
graphiste, support marketing et publicitaire, etc.
- La création d’un réseau solide prend du temps et n’est pas facile à mettre en
place.
Et si on me demandait de payer pour faire publier mon livre ?
Dans la jungle que représente le monde de l’édition, certains n’hésitent pas à profiter
de l’ignorance ou du désespoir des autres. C’est le cas des éditeurs qui fonctionnent
à compte d’auteur. D’un point de vue quasi unanime, l’édition à compte d’auteur n’est
pas considérée comme une véritable forme d’édition. Dans ce cas de figure, l’auteur
paie l’éditeur pour que celui-ci publie son livre. L’éditeur, quant à lui, s’engage à
assurer la correction du manuscrit, les formalités de déclaration légale (numéro
d’ISBN…), la distribution et la promotion du livre. Il prend alors le rôle d’un prestataire
de service. Malheureusement, dans une grande majorité des cas, les maisons
d’édition travaillant à compte d’auteur se contentent d’encaisser le paiement de
l’auteur (avoisinant souvent les CHF 3'000 à CHF 4'000) et se montrent souvent très
peu actives par la suite.
Cette méthode ne représente pas vraiment d’avantages, car les prestations fournies
par l’éditeur fonctionnant à compte d’auteur peuvent être facilement organisées par
l’auteur lui-même, et à moindres coûts. On en revient alors à la méthode de l’autopublication
qui permet à l’auteur de garder la mainmise sur l’intégralité du processus
éditorial.
Y a-t-il une solution plus juste qu’une autre ? Certainement pas ! Ce qui compte avant
tout, c’est d’être en accord avec son choix et de voir partir son bébé littéraire vers son
lectorat le cœur le plus léger possible en ayant le sentiment d’avoir fait ce qu’il fallait.
Alors, qu’attendez-vous ? À vos plumes ! Car le monde de l’édition, lui, n’attend plus
que vous !

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L’AGENDA DES AUTEURS
Sous réserve de modifications.
L’agenda complet des auteurs est disponible sur leurs plateformes personnelles (site internet,
réseaux sociaux…)
JUILLET
6
Fête de l’été au Noirmont, marché de
l’art et artisanat des Franches-
Montagnes, salle polyvalente
Sara Schneider
SEPTEMBRE
6-8 Foire du Livre, Le Locle
Sara Schneider, Charlene
Kobel, Julien Hirt, François
Curchod
14-15 Salon du livre de Pusignan, Pusignan Katja Lasan
OCTOBRE
5 Marché d’automne, Champoz
Charlene Kobel, Sara
Schneider, Marilyn Stellini,
Fabrice Pittet
5 Cultura, Besançon Déborah Perez
26
Convention de l’Antre des Légendes,
Porrentruy
Marilyn Stellini
27 Lausanne Fantasy
Lionel Truan, Amélie Hanser,
K.Sangil, Déborah Perez, Sara
Schneider, Marilyn Stellini,
Fabrice Pittet, François
Curchod
NOVEMBRE
16-17 Fantasy en Beaujolais
K. Sangil, Déborah Perez, Amélie
Hanser
16-17 Mon’s Livre, Mons (Belgique) Katja Lasan
30
DÉCEMBRE
Festival du Livre Romantique,
Dunkerque (France)
Katja Lasan
1
Festival du Livre Romantique,
Dunkerque (France)
Katja Lasan
15 Marché de Noël, Morges K. Sangil, Marilyn Stellini

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N°2– Juillet 2019
SALON DU LIVRE GENÈVE
Par K. Sangil
Après un joyeux casse-tête pour caser quinze personnes en dédicaces durant cinq
jours, une grande partie du Groupe des Auteurs Helvétiques de Littérature de Genre
(GAHeLiG) s’est retrouvée pour profiter de belles rencontres au salon.
À cette occasion, nous avons inauguré le mobilier et peaufiné au fil des jours notre
présentation. Un chouette stand, agrémenté d’un label régional :
Durant ces journées, nous avons discuté avec de nombreux professionnels en lien
avec le monde de l’édition (imprimeurs, bibliothécaires, éditeurs, chroniqueurs) ainsi
que des lecteurs, et découvert la face cachée des auteurs :
Cela nous a demandé beaucoup d’énergie, mais c’est indéniablement une
expérience à refaire ! Cerise sur le gâteau : l’année prochaine, le salon aura lieu du 28
octobre au 1er novembre 2020. Sortez vos agendas et venez passer Halloween avec
le GAHeLiG, vous devriez en avoir pour votre argent !

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D’ici là, nous allons tenter d’inonder les bibliothèques suisses de nos romans. Si vous
ne nous trouvez pas sur les étagères, réclamez-nous !

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N°2– Juillet 2019
INTERVIEW DE LIONEL TRUAN
Questions de Déborah Perez
- Pouvez-vous vous présenter succinctement ?
Lionel Truan, 30 ans et j’habite à Genève. J’ai une
femme, une petite fille, et je travaille comme
dessinateur dans une entreprise horlogère. Je suis
l’auteur du roman Le Monde de Demain. Ce récit
sur fond de guerre post-apocalyptique se passe en
Suisse et verra son histoire évoluer sur trois tomes.
- Vous avez la possibilité de rencontrer l'un de
vos personnages, lequel et que lui diriez-vous ?
Dans le tome 1, le personnage principal trace sa
route, seul, sur 80% de l’histoire. Il rencontre
quelques personnes attachantes, mais celui que je
souhaiterais rencontrer se cache dans le tome 2 (qui
n’est pas encore publié). Donc, pour notre webzine, je fais l’effort de divulguer son
nom. Mais non… je rigole, je le fais avec plaisir ! Prenez ça pour du spoil ! Il s’agit de
Fabien. Un personnage calme, réfléchi et qui montre bien qu’il est malin et intelligent.
Ce que je lui dirais : « Ce que tu as bâti est extraordinaire, mais… une question…
Pourquoi tu ne pars pas avec Elliot ? » Ah, mince ! Je divulgue trop d’informations. Je
m’arrête là !
- Improvisez-vous en écrivant ou est-ce que tout est planifié ?
J’ai planifié la trame principale pour les trois volumes, du moins les points clés de
l’histoire. Le reste se remplit au fur et à mesure. Parfois j’avance et au vu des
circonstances, je change la trame principale. Dans l’ensemble c’est au feeling.
- Quels sont les deux conseils que vous donneriez à ceux qui souhaitent
écrire ?
Lancez-vous sans hésiter, ayez de la volonté et ne baissez pas les bras au moindre
échec. (Bon, ok, ça fait trois).
- Avez-vous une devise ?
Une devise bien connue de notre cher Jean-Claude Duss, mais qui a toujours été
imprégnée dans ma tête. « Oublie qu't'as aucune chance, vas-y, fonce ! On ne sait
jamais, sur un malentendu ça peut marcher... »
- Qu'est-ce qu'il y a sur votre table de chevet ?
Un roman épique de notre cher collègue Fabrice Pittet : De sang et de froid.

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SORTIES DES AUTEURS
FLORENCE COCHET
Un caillou au fond de la poche
Actes Sud junior, Septembre 2019
« Un frisson chatouille sa nuque. Relevant le nez de son
portable, il se heurte à quatre paires d’yeux qui le scrutent
depuis la passerelle reliant les bâtiments A et B. Les Cavaliers
infernaux, accoudés à la rambarde, forment une rangée
d’oiseaux de mauvais augure. Incertain de la conduite à tenir,
Henri reste immobile au milieu de la cour. Il ose à peine
respirer. »
Au collège, les autres élèves surnomment Henri « la
Calculette » ou le « taré ». C’est un adolescent différent,
surdoué, et allergique aux contacts. Sans la présence de
Daisy, sa meilleure amie, il aurait déjà craqué. Mais ce matin,
elle est clouée au lit. Pour la première fois depuis près de
quatre ans, Henri doit se débrouiller seul, et une bande de
racketteurs compte bien en profiter. Le mystérieux caillou que lui a confié son excentrique enseignante
de français suffira-t-il à le protéger de leurs mauvais coups ?
GILLES DE MONTMOLLIN
Un été 1928
Éditions BSN Press, juin 2019
Juin 1928. Pilote à l’Aéropostale, Antoine Esnault est
licencié pour une bêtise. Il est engagé pour une mission
dans le Grand Nord : retrouver les passagers d’un dirigeable
qui s’est écrasé sur la banquise. Il sauve l’un d’eux, le
flamboyant financier Albert Schneider, et découvre alors
qu’il a une immense dette morale à son égard. Or,
Schneider lui présente maintenant l’addition… Jusqu’où
Antoine acceptera-t-il d’aller pour rembourser cette dette ?
Dans ce roman à suspense, l’intrigue fictionnelle s’appuie
sur des faits réels. Elle nous emmène dans le Paris et la
France des Années folles. Elle nous met derrière le manche
à balai d’un avion de l’époque héroïque et aux commandes
de son imposant concurrent, le dirigeable. Enfin, comme
souvent chez cet auteur, elle nous fait découvrir des endroits
perdus de la planète.

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N°2– Juillet 2019
CALI KEYS
Chipie à tout prix (Co-écrit avec Dear
Caroline)
Editions PRISMA, juin 2019
Angie est une jeune fille passionnée par ses études de
cinéma, mais jalousée par les gens de sa classe, humiliée
chaque jour par une prof peu compréhensive, et qui doute
terriblement de ses qualités. Pourtant pleine d'idées
créatives, elle n'a qu'un ami qui l'encourage à s'épanouir,
Anthony, avec qui elle peut être vraiment elle-même, sans
tenir compte du regard des autres. D'autant qu'elle tombe
amoureuse d'un jeune cinéaste venu donner des
conférences dans son école, un amour interdit qui ne
simplifie pas sa vie !
Un jour, elle décide d'ouvrir une chaîne YouTube, comme
les filles qu'elle suit et avec qui elle développe bien plus d'affinités qu'avec celles de sa classe. Elle va
y trouver de vraies amies et une activité qui donne du sens à sa vie. Mais quand le succès surgit, Angie
doute encore. Et son amour résistera-t-il au tourbillon ?
Un livre qui nous fait rire, réfléchir et dont on ressort boosté et plein d'énergie pour affronter le monde !
KATJA LASAN
Gueule d’ange – tome 2 : Fred
Éditions Cyplog, réédition 2019
Harcelé depuis plusieurs années par une fan, aujourd’hui
Fred a peur : dans sa dernière lettre, voilà que cette folle
menace directement Alice.
Depuis qu’il la connaît, il ne lui attire que des ennuis, à cette
demoiselle. Ils n’appartiennent pas aux mêmes mondes. Et
Fred a trop de fêlures, trop de démons enfouis au plus profond
de lui. La meilleure chose à faire pour la protéger serait de la
quitter.
Pourtant, il ne peut s’y résoudre. Cette fille, il l’a dans la peau.
Son sourire, son regard, son corps, tout en elle l’obsède.
Mais à vouloir garder ses secrets pour lui, plus que leur
relation, c’est Alice elle-même que Fred risque de mettre en
danger.

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N°2– Juillet 2019
SARA SCHNEIDER
Les Enfants d’Aliel – tome 2 : Le cheval de feu
Éditions Le Chien qui pense, Septembre 2019
Les Synalions se croient à l’abri au sein de la Horde des
Vents Levés, chez les éleveurs de chevaux. Mais Orga veille
et les feux de camp pourraient bientôt éclairer une autre danse
que celle de la cérémonie du cheval de feu. Des guerriers
durnachs tournent leurs armes contre leur propre peuple.
La quête du dernier Synalion prend l’allure d’un galop effréné
et le tumulte des émotions chahute la fragile cohésion du
groupe. Si Irika s’embrase, Carson s’efface, Nouak se
disperse et Lilas fait face à des décisions qui bouleversent ses
principes.
Qui d’autre qu’elle, parmi ses coéquipiers, le mercenaire
Vionel ou son frère Jaz en fera les frais ?
TIFFANY SCHNEUWLY
Entre deux feux – Tome 1 : Les Chuchoteurs
Éditions Nouvelles Bibliothèques, réédition
2019
Eurielle mène une vie plus que confortable et a tout ce qu’il
faut pour être heureuse… en apparence.
Née dans une famille aisée, ses parents la laissent gérer son
quotidien comme elle l’entend. Mais derrière cette façade se
cache une fille solitaire et mal-aimée.
L’univers d’Eurielle va cependant être complètement
bouleversé par une improbable rencontre avec deux étranges
personnages qu’elle seule semble voir.
Qui sont-ils ? Et que cherchent-ils ?
En apprenant à mieux les connaître, Eurielle découvre
qu’elle n’est pas la personne qu’elle croyait être…

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MARILYN STELLINI
Talons Aiguilles & Ballon Rond
Portsmouth, Angleterre
Editions Kadaline, avril 2019
Addison Bailey est la fille du mythique avant-centre du
Chelsea Football Club, Mike Bailey, mais elle s'est éloignée de
ses racines et de sa famille à la première occasion, a refait sa
vie et tient à son nouvel anonymat.
Devenue une femme d’affaires talentueuse, sa carrière la
mène dans une ville portuaire du Sud de l’Angleterre. Sa vie
paisible est bousculée lorsque Addison est forcée d'affronter
son passé en assistant au match du Portsmouth FC : elle se
rappelle à quel point elle aimait ce sport et l'ambiance des
stades, mais les blessures de son enfance resurgissent.
Les choses se compliquent lorsqu'elle s'aperçoit que
l'entraîneur de l'équipe de football n'est autre que l'homme qui
a brisé son cœur alors qu'elle était toute jeune fille : l'ancien
protégé de son père et l'étoile montante du foot international.
Et, cerise sur le gâteau, le beau et mystérieux capitaine de l'équipe lui fait les yeux doux, alors qu'elle
attend tout, sauf une relation sérieuse.
Cette confrontation à un passé douloureux qu'elle a fui lui permettra-t-elle de faire la paix avec les
fantômes de son passé et d'ouvrir son cœur ?

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CHRONIQUES
« Une sirène » & « La Fille qui n’aimait pas la foule », Gilles de
Montmollin (BSN press)
Par Lucien Vuille
Un matin d’été, dans les années 1970, je devais aller
rencontrer Gilles de Montmollin pour écrire cette
chronique. En route pour les quais où il m’avait donné
rendez-vous, je pensais à ce que j’allais bien pouvoir
lui dire. J’avais pensé à une chouette métaphore : un
livre c’est comme une boisson. Y en a, c’est de l’huile
de foie de morue, on nous a forcés à le lire en pensant
que ça nous ferait du bien, mais c’était terrible. Pas mal
de livres, c’est comme du Coca : c’est vraiment pas
bien, presque du poison, les gens le savent, mais ils en
consomment beaucoup malgré tout. Certains
bouquins, c’est des petits shots de bourbon. Bref, vous
avez compris l’analogie. Les livres de Gilles de
Montmollin, c’est des expressos. Ça passe bien, ça se
descend vite, et si on n’y prend pas garde, on en
enchaîne plein à la suite. Mais j’ai pas eu l’occasion de
partager ma brillante image avec cet auteur. Déjà, j’imaginais que l’endroit où il m’avait
donné rendez-vous serait un bureau, sombre, avec une porte vitrée. Comme pléthore
d’autres écrivains de polars, je pensais le découvrir, l’imper mastic, derrière une
machine à écrire, la pipe à la bouche et un verre de whisky à portée d’une main
tremblante. Mais Gilles de Montmollin n’est pas ce
genre d’auteur. Je l’ai trouvé au bout de la jetée,
affairé sur un gros bateau baptisé « Circé ». « Un
yacht », il m’a corrigé. Athlétique, les cheveux
décolorés par le soleil, bronzé comme un Thierry
Lhermitte dans le film éponyme, Gilles de
Montmollin s’affairait sur son esquif, fignolait des
trucs au milieu de ses cordages. « Des bastaques
», il a précisé. Dans son dos, j’ai repéré une belle
femme blonde, mystérieuse et discrète. Du genre
qui n’aime pas la foule. L’écrivain s’excusait, il
devait partir précipitamment. Comme s’il fuyait
quelque chose.
Sa destination était inconnue, je ne savais pas où
il avait l'intention de s’emmener. J’ai vite compris
que son sort serait lié à cette énigmatique sirène.
Sans prévenir, Gilles de Montmollin s’est enfui avec cette femme. Et j’avais bien raison,

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elle lui a causé plein de problèmes. J’ai vu un autre bateau les pourchasser, j’ai
entendu des coups de feu, ils ont continué leur course-poursuite en voiture de sport,
et puis des policiers ouest-allemands s’en sont mêlés, de jolies femmes, encore. Y’a
eu des braquages, des meurtres. Je crois que Gilles de Montmollin s’en est tiré, mais
pas sûr. Si vous ne me croyez pas, vous pouvez lui faire confiance, c’est écrit dans
son livre : « les premiers romans sont toujours autobiographiques ».
Les chroniques écarlates, Fabrice Pittet (Fantasy Editions)
Par Sara Schneider
Les Chroniques Écarlates regroupent 6 mini-romans qui se déroulent toutes dans
le même monde : l’Étoile, mais dans des territoires, des paysages et même des milieux
différents, puisque l’une des chroniques se déroule sous l’eau. Sans que l’on retrouve
les héros d’une histoire à l’autre, des références, des éléments, des peuples et des
personnages de certaines histoires sont mentionnés dans d’autres récits, créant le
réseau d’un ensemble cohérent.
Avec le mini-roman, la difficulté pour l’auteur est de plonger rapidement son lecteur
dans une ambiance différente pour chaque histoire
et de lui présenter des personnages parfaitement
développés en un minimum de lignes. C’est l’une
des forces de Fabrice Pittet : toutes les
personnalités sont minutieusement construites,
complexes, sans jamais tomber dans le cliché.
Fabrice Pittet apprécie les personnages imparfaits,
torturés, voire les antihéros.
Le style des Chroniques Écarlates est celui de
l’heroic fantasy. Même si tous les héros ne sont pas
des guerriers, la lutte est toujours présente. À
travers des bagarres ou des batailles, Fabrice Pittet
se dessine comme un spécialiste des scènes
d’action. Souvent violents, parfois agrémentés de
détails anatomiques à vous donner des haut-lecœur,
ces passages sont la signature personnelle
de l’auteur. Pourtant, il serait réducteur de ne retenir
que cet aspect des mini-romans. Chaque histoire invite à une réflexion sur des thèmes
comme la différence, l’exclusion, le sacrifice, le dépassement de soi, la fidélité.
Voici un aperçu de chacune des six chroniques :
Dans La Gloire Écarlate, on suit le parcours initiatique d’un futur guerrier
mercenaire. L'histoire se construit comme la traditionnelle formation d'un combattant,
avec ses cruelles épreuves éliminatoires. Sans jamais ennuyer son lecteur, Fabrice

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Pittet coule son récit dans l’un des moules classiques de la fantasy. Mais l’auteur ne
va pas se contenter d’utiliser ce carcan, il va le questionner, le chahuter, jusqu’à faire
apparaître ses failles. On entrevoit ici la patte de Fabrice Pittet : il ne ménage ni ses
personnages ni ses lecteurs. Une expérience déroutante menée de main de maître
par un auteur doué dans cet exercice.
Par-delà les ondes met en scène Elpheen : un habitant de la mer du peuple des
bélénides qui souffre d’une déficience et ne peut pas sortir de l’eau, contrairement aux
autres membres de son espèce. L’idée est très originale, le milieu est parfaitement
décrit, même si quelques passages donnent l’impression de suivre un documentaire
sur le monde sous-marin. On vit une véritable expérience d'immersion, et quand
Elpheen manque d’air, on se surprend presque à avoir le souffle court. La frustration
due à la déficience est traitée de façon innovante et la fin est épique. Une lecture
envoûtante et prenante.
Dans son ombre relate l’histoire plus classique d’un guerrier tiraillé entre ses
sentiments et son devoir. Fabrice Pittet y décrit des personnages touchants avec une
certaine sensibilité. Un récit plus introspectif que les autres, bien que les scènes de
bataille chères à l’auteur soient toujours présentes.
Dans Les Corbeaux de Mereng, l’auteur nous place en immersion dans un groupe
de brigands. Une rencontre va amener leur chef, Murka, à amorcer une réflexion sur
ses motivations. Cette chronique nous pose question sur les origines du mal, inné ou
acquis, à travers une aventure palpitante.
L’attrait du mini-roman Vous mourrez tous réside sans conteste dans la
construction de son personnage principal : l’antihéros par excellence. Vieux, faible,
alcoolique, couard, démissionnaire, il réunit tous les défauts d’un personnage qu’on
adore détester. Fabrice Pittet nous réserve quelques ruses de bataille dont il a le
secret, dans un récit plaisant à suivre qui ne figure pas parmi les perles de ce livre,
tout en étant parfaitement conté.
Le Dernier Bastion clôture de façon magistrale ce recueil de mini-romans. Fabrice
Pittet se livre à un exercice narratif dans lequel il excelle : le récit de bataille, les
situations tendues, voire désespérées, et les gestes héroïques. Les personnages
guerriers sont remarquablement construits. Ils sont tous différents, dotés d’une
personnalité propre et de motivations personnelles pour se battre. Les adversaires
sont effrayants à souhait et les descriptions de combats aptes à provoquer des
cauchemars. En conclusion, un récit poignant et haletant.
La véritable réussite de ce recueil de chroniques réside dans la diversité des
situations présentées. Chaque histoire, chaque personnage est une invention unique
et aboutie. Le lecteur ne s’ennuie pas une seule seconde. C’est un exercice difficile
que de plonger le lecteur six fois dans des contextes et des décors différents, sans le
surcharger d’informations. Mais Fabrice Pittet relève le défi haut la main. L’immersion
se fait sans peine dans chaque récit. On prend plaisir aussi aux clins d’œil et aux
références croisées. Ceci donne une unité tout à fait bienvenue à l’ensemble des
chroniques. En résumé, Les Chroniques Écarlates, ce sont six beaux moments de
lecture d’heroic fantasy.

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N°2– Juillet 2019
INTERVIEW D’AMÉLIE HANSER
Questions de Déborah Perez
– Pouvez-vous vous présenter succinctement ?
Je m’appelle Amélie Hanser et j’ai trente ans.
Passionnée de mythologie et d’histoire, j’ai d’ailleurs
étudié cette matière et décroché un master en histoire
des religions. Ce sont des thèmes qui imprègnent mes
écrits, en particulier dans la trilogie de fantasy La Terre
des héros. Mes prochains projets sont d’ailleurs des
romans historiques.
– Vous avez la possibilité de rencontrer l’un de vos
personnages, lequel et que lui diriez-vous ?
Ce n’est pas évident, j’aurai un petit mot pour chacun,
je pense. Cela dit, je crois que j’aimerais rencontrer
Kouareï pour lui dire d’accepter le fait qu’on ne réussit
pas toujours. Nos échecs nous construisent autant que
nos réussites, mais ils n’enlèvent rien à notre valeur.
– Improvisez-vous en écrivant ou est-ce que tout est planifié ?
J’ai commencé en improvisant, mais finalement aujourd’hui, je planifie tout. J’ai
construit ma propre méthode inspirée des fiches de préparation des enseignants. Pour
moi, c’est indispensable, même si je laisse de la place à l’improvisation.
– Quels sont les deux conseils que vous donneriez à ceux qui souhaitent
écrire ?
1. Lancez-vous, vous avez plus à perdre à ne pas le faire.
2. Informez-vous sur l’actualité, les méthodes d’écriture ou bien n’importe quel
domaine qui pourrait vous inspirer.
– Avez-vous une devise ?
« Nous changeons tous, quand on réfléchit bien, nous sommes tous plusieurs
personnes et cela tout au long de notre vie. Et ça, c’est très bien, on doit continuer à
avancer tant qu’on se souvient des différentes personnes que nous avons été. » Dr
Who.
J’aime cette idée, et je me dis aussi que lire et écrire, c’est vivre plusieurs vies.
– Qu’est-ce qu’il y a sur votre table de chevet ?
Un réveil et une bouteille d’eau. En fait, je lis dans le salon la plupart du temps. En
ce moment, c’est L’étoile de Lowilo de Déborah Perez.

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N°2– Juillet 2019
LES MEMBRES DU GAHELIG
Marlène CHARINE (AG)
Fantastique et thriller
Florence COCHET (GE)
Fantastique, thriller,
romance
François CURCHOD (NE)
Fantastique / Fantasy
Gilles DE
MONTMOLLIN (VD)
Polar et aventure
Marika GALLMAN (VD)
Urban Fantasy
Stéphane GALLAY (GE)
Fantasy (romans, jeux de rôle)
Amélie HANSER (FR)
Fantasy
Julien HIRT (NE)
Fantasy
Marie-Christine HORN
(FR)
Polar

GAHeLiG 20
N°2– Juillet 2019
Cali KEYS (VD)
Romance
contemporaine
Charlene KOBEL (BE)
Romance
Pierre Yves LADOR
Erotisme
Katja LASAN (FR)
Fantasy et romance
Pascal LOVIS (JU)
Fantasy
Cindy MEZNI (VD)
Fantasy et Bit-Lit
Déborah PEREZ (VD)
Fantasy
Fabrice PITTET (VD)
Fantasy
K. SANGIL (VS)
Romances fantastiques

GAHeLiG 21
N°2– Juillet 2019
Mary SARA (VD)
Fantasy Young-Adult
Sara SCHNEIDER (JU)
Fantasy Jeunesse
Tiffany SCHNEUWLY
(FR)
Fantastique et urban
fantasy, jeunesse
Marilyn STELLINI (FR)
Romance historique et
fantastique
Laurence SUHNER
(GE)
Science-Fiction
Jean-François
THOMAS (VD)
Science-Fiction
Lionel TRUAN (GE)
Science-Fiction
Lucien VUILLE (NE)
Fantasy
Ian S. CONNAUGHT
(NE)
Fantasy

GAHeLiG 22
N°2– Juillet 2019
En vous abonnant au Webzine, vous le recevrez gratuitement dans votre boîte mail
à chaque parution.
JE M’ABONNE
Supplément - 3 nouvelles
Trois nouvelles inédites vous sont offertes par trois de nos auteurs de fantasy !
• Les Mouchoirs de Trahan de Sara Schneider
• Terreur dans la baie de Fabrice Pittet
• Mada de Lucien Vuille
À déguster confortablement installé, à consommer sans modération.

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N°2– Juillet 2019
LES MOUCHOIRS DE TRAHAN – SARA SCHNEIDER
— Il respire encore.
Le guérisseur retira la main qu’il avait posée sur le corps du Prince et recula à petits
pas pressés, jusqu’à se trouver hors d’atteinte du bras qui avait occis plusieurs de ses
prédécesseurs. Il fit signe à Trahan d’avancer vers la Reine. Elle s’était mise à
hoqueter, de peine ou de soulagement, impossible à dire. Le jeune page mit un genou
à terre et tendit à sa souveraine un plateau couvert de mouchoirs imbibés de décoction
d’euphraise, destinés à assécher les yeux.
Sur la balance de son destin, chaque larme versée alourdira le plateau du malheur,
annonçait le dernier vers de la prophétie concernant le Prince. Jamais les herboristes
n’avaient produit autant de décoction d’euphraise que depuis qu’il avait commencé à
dépérir. Trahan passait ses journées à courir d’un visiteur accablé à l’autre, afin
d’enrayer cette production de larmes qui précipitait le royaume vers les abîmes.
Un volet claqua.
L’une des duchesses poussa un cri et se laissa choir dans les bras de son époux qui
l’éloigna avec un rictus gêné. Trahan posa son plateau sur un guéridon et se précipita
pour refermer le battant en veillant à enfoncer solidement le crochet.
Malheureusement, toutes les personnes présentes avaient pu apercevoir la chape de
nuages noirs s’abattant sur les contreforts des montagnes voisines, si proches. Les
courtisans échangeaient des regards alarmés ; certains chuchotaient derrière leurs
mains. Des gestes de dépit ou d’impuissance fleurissaient dans les conversations à la
façon de corolles vénéneuses distillant leur parfum de capitulation.

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N°2– Juillet 2019
Depuis que la santé du Prince avait commencé à décliner, le royaume allait de mal
en pis. La tempête la plus dévastatrice dont on se souvenait de mémoire d’homme
avait ravagé le territoire depuis ses frontières extérieures, semant la désolation sur
son passage, et elle encerclait désormais le château. Les nobles présents aujourd’hui
ne pleuraient pas la perte imminente de leur Prince – qu’ils n’avaient jamais aimé – ils
pleuraient sur leur propre sort.
Les ingrats !
Eux qui n’avaient cessé de railler la prophétie se précipitaient aujourd’hui sur les
mouchoirs de Trahan pour éponger leurs regrets.
Lorsque le petit était entré au service de la Reine en tant que page, sa mère, brave
chambrière à l’esprit pragmatique des petites gens, l’avait averti : « La cour regorge
de parvenus à la mémoire courte, qui ont oublié combien les temps étaient durs avant
la venue au monde du Prince. Tout ce qu’ils voient ce sont leurs coffres qui ne
débordent pas de l’or promis par la prophétie. »
Il faut avouer qu’elle présageait d’un avenir des plus radieux, cette prophétie :
Dès l’avènement du Prince, reculeront les jours sombres,
Son souffle balaiera les esprits malins comme le vent chasse les feuilles mortes,
Son œil gardera les frontières du royaume,
Son bras tiendra à distance les plus vils charognards,
Sa brillance rejaillira sur ses sujets comme une cascade d’or céleste.
Mais, sur la balance de son destin, chaque larme versée alourdira le plateau du
malheur.
A l’époque où elle avait été énoncée, tous les habitants du royaume en avaient pris
connaissance et s’en réjouissaient, même si personne ne comprenait ce dernier vers.
Pourquoi pleurerait-on pour un prince aussi héroïque, prodiguant sécurité et fortune à
ses sujets ? Les érudits avaient eu beau les mettre en garde : « La brillance du Prince
représentait son intelligence et l’or céleste était une image pour le soleil ». Les nobles
persistaient à croire que leur fortune allait se multiplier, comme par magie.
Quelle ne fut pas leur déception lorsque la Reine mit au monde son fils et que d’or il
n’y eut point. Ni la moindre brillance, d’ailleurs. Et pire encore : en guise d’œil princier,
un unique globe noirâtre et gélatineux de la taille d’un poing au milieu d’une tête sans
cou, et, en matière de bras, un genre de tentacule creux d’où sortait un souffle rauque
et maladif.
Le Prince était un monstre. Un amas de chair informe dans lequel on peinait à
distinguer quelque trait humain. Et pourtant la chose vivait. Elle s’était mise à téter sa
mère avec cette trompe flexible qui lui servait à la fois de bras et de bouche, et elle
avait continué à le faire durant quatorze années. Quatorze années durant lesquelles
les tempêtes arrachant le blé des terres et le chaume des toits s’étaient tues. Quatorze
années que les loups-spectres, qui suivaient les tempêtes comme des charognards,
s’étaient retirés dans les forêts des royaumes alentour. Quatorze années aussi que
tous ceux qui pénétraient dans la chambre princière avec de noirs desseins périssaient
étranglés par son bras. Quatorze années de quiétude relative durant lesquelles la

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N°2– Juillet 2019
Reine avait choyé son ébauche de fils avec le dévouement aveugle d’une mère, et que
le bien-être qu’il en retirait avait suffi à tenir le malheur à distance.
Jusqu’à la semaine précédente.
Le Prince avait toussé et un amas de fibres noirâtres mêlées de sang avait été projeté
de son tentacule. Trahan avait donné à la reine un mouchoir imbibé d’huiles
essentielles de lavande pour calmer ses nerfs, puis il avait nettoyé le sol, le lit et le
corps du Prince des souillures visqueuses. Le page n’avait jamais craint cette créature
qui était son Prince. Plus jeune que son souverain de quelques années, il avait
crapahuté derrière sa mère quand elle nettoyait la chambre princière. Il avait souvent
observé cet agglomérat de chair rose gigotant et en avait conclu qu’il valait mieux
naître simple fils de chambrière et posséder tous ses membres. Et ceci était d’autant
plus vrai aujourd’hui que la peau du Prince avait viré au gris et que sa respiration était
si pauvre qu’elle ne sifflait même plus.
Le Prince s’affaiblissait et il entraînait son royaume dans sa perte. Ses sujets
voyaient leur monde glisser vers les ténèbres et ils pleuraient, oublieux de la mise en
garde contenue dans la prophétie. Et sur la balance du destin, chaque larme versée
alourdissait le plateau du malheur, malgré les efforts de Trahan à distribuer des
mouchoirs.
La tempête avait désormais atteint le château. Elle glissait ses longs doigts glacés
dans les interstices des volets et hurlait ses menaces aux oreilles des témoins de
l’agonie du Prince. Les courtisans s’étaient rapprochés les uns des autres en petits
groupes compacts et ils s’éloignaient des murs, tout en veillant à rester à une distance
prudente du lit trônant au centre de la pièce. Trahan tira d’épaisses tentures de velours
devant les ouvertures dans un vain effort de préserver la quiétude de la chambre
princière. De temps à autre, les vents coulis gonflaient un rideau qui s’élevait alors
comme un invité fantôme et se retiraient ensuite dans un sifflement méprisant.
Soudain, la porte s’ouvrit et un courant d’air la précipita contre le mur dans un fracas
métallique. Un guerrier se tenait dans l’embrasure. Il était vêtu d’un plastron d’acier
poli incrusté de dorures sur un gambison en cuir renforcé, et il tenait un casque sous
son bras. La poignée d’une épée dépassait d’un fourreau sanglé sur sa hanche
gauche, et on voyait au-dessus de son épaule la tête d’une hache d’arme qu’il portait
dans son dos.
On aurait dit que la guerre elle-même venait briser l’oraison funèbre.
Trahan se précipita au-devant de l’homme en armure pour le débarrasser de son
casque. Il avait reconnu le commandant de la garde du royaume.
L’homme s’avança vers la reine et mit un genou à terre. L’étiquette lui imposait de
baisser la tête, mais l’urgence — et peut-être autre chose de moins avouable entre un
commandant et une reine — l’autorisait à rester droit. Son regard plongea dans celui
de sa souveraine et elle avala son souffle pour cacher un sanglot.
— Ortos… Commandant Ortos, se reprit-elle, quel cataclysme vous amène à troubler
le temps sacré d’une agonie par une intrusion aussi… martiale ?
— Majesté, veuillez pardonner l’inconvenance de mon interruption — cette fois, il
baissa les yeux, et son regard glissa vers le Prince un bref instant avant de revenir sur

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N°2– Juillet 2019
la Reine – mais la sécurité de notre citadelle est compromise. Un groupe de loupsspectres
a pénétré dans la première enceinte. Dès la nuit tombée, tous ceux qui ont
été mordus se joindront à leurs forces. Je demande l’autorisation d’effectuer une sortie
avec la moitié de la garde pour les contenir hors de la deuxième enceinte.
Le visage de la Reine se crispa sous l’assaut d’une lame de peine. Le commandant
n’avait pas besoin de son accord pour prendre des décisions tactiques, même pour
une manœuvre aussi désespérée. Il venait lui faire ses adieux. Elle posa sa main sur
l’épaule cuirassée, se retenant de lui caresser la joue, comme elle aimait le faire dans
le secret de leur intimité.
— Faites ce qui est nécessaire, et que la chance vous accompagne.
Leurs regards restèrent accrochés encore un instant, puis le guerrier fit volte-face et
sortit à grandes enjambées en attrapant au passage son casque que lui tendait
Trahan. Le petit avait utilisé un de ses mouchoirs pour le lustrer jusqu’à la brillance.
Au moins, le commandant chargerait-il l’ennemi avec panache.
Et c’est ce qu’il fit.
Jusqu’à la mort.
***
La nuit était tombée. Les hurlements du vent ressemblaient à ceux d’une meute de
loups affamés. Tout le monde était conscient que le Prince respirait encore. Sa trompe
produisait un râle douloureux à faire grincer les dents des convives. L’appendice
flasque pendait dans les bras de la reine ; elle le caressait comme on rassure un
nourrisson pour l’endormir. Elle ne semblait pas outre mesure alarmée par sa couleur
violacée. Mais, quand il se détacha du corps du Prince, elle poussa un cri, puis, comme
si elle venait de prendre conscience de ce qu’elle tenait entre les bras, elle le lança
dans la direction de Trahan. Le page s’empressa de le couvrir avec ses morceaux de
tissu pour le soustraire à la vue de tous.
Quelques duchesses et marquises avaient perdu connaissance à la suite de ce
énième cahot sur la route de la fin du monde. Les ducs et les marquis n’en menaient
pas plus large. Tout le monde était maintenant bien au-delà des larmes et Trahan
distribuait des mouchoirs imbibés de divers toniques. Il gardait cachée dans la pièce
une préparation calmante et vaguement euphorisante qu’il employait habituellement
pour apaiser la Reine quand elle perdait ses nerfs. Il ne s’en servirait qu’en dernier
recours, ne sachant pas bien quand ce moment se présenterait.
Le prince respirait toujours.
La chute de sa trompe avait laissé un trou béant sur son corps et l’air entrait et sortait
par cet orifice comme d’une outre percée. À présent, le guérisseur s’approchait plus
régulièrement du Prince pour l’ausculter, et son diagnostic se réduisait à un soupir de
plus en plus profond. Tout semblait désormais se résumer à des souffles, fussent-ils
hurlants, sifflants, difficiles ou désespérés. Le royaume s’étiolait dans une brise
funeste en même temps qu’il s’asphyxiait de ses propres remords. Et si on avait su se
montrer plus reconnaissant de ce qu’on avait plutôt que de se lamenter sur ce qui nous
faisait défaut ? Et si on avait été capable de voir le Prince au-delà du monstre, est-ce
que l’issue aurait été différente ?

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N°2– Juillet 2019
Trop tard.
Le Prince ne bougeait presque plus. Même le mouvement de sa respiration devenait
imperceptible et son corps difforme se rigidifiait. Son œil opaque présentait déjà la
fixité de la mort.
Et à présent, au milieu des lamentations des courtisans, on pouvait jurer entendre
les griffes des loups-spectres lacérer les volets.
Le moment était arrivé.
Trahan s’approchait du petit coffre où il gardait sa préparation calmante quand une
main décharnée lui saisit le poignet. Un très vieil homme sortit de l’ombre d’une tenture
où il était parvenu à se faire oublier. D’aussi loin que Trahan se souvenait, il s’était
toujours senti mal à l’aise en sa présence. Le vieux était presque aveugle, mais il le
regardait toujours droit dans les yeux avec son regard flou et il lui donnait l’impression
de voir à travers son crâne, jusqu’à ses pensées.
Son nom était Lââ. Il était le dernier prophète du royaume. Son pouvoir divinatoire
l’avait quitté après sa prophétie concernant le Prince. Dès lors devenu inutile, et
puisqu’il était à l’origine de cette prophétie trompeuse, on lui vouait une rancœur
presque générale. Pourtant, on tolérait sa présence au château comme on l’aurait fait
pour le fantôme d’un grand-oncle encombrant mais inoffensif, avec un frisson dans le
dos et un haussement d’épaules pour chasser la vague d’inconfort.
— J’ai vu ! hurla-t-il aux oreilles de Trahan pour couvrir le vacarme de la tempête qui
semblait avoir redoublé d’un coup.
Le page tenta de se dégager, mais le prophète s’agrippait à lui avec une force
inattendue.
— J’ai vu à nouveau ! insista-t-il en secouant la manche du gamin.
— Tant mieux pour vous, rétorqua Trahan, mais c’est trop tard. Le royaume
s’effondre et nous aurons de la chance si nous mourons sous les décombres avant
que les loups-spectres ne nous dévorent.
— Ce n’est pas la fin ! protesta le prophète.
— Il est mort ! répondit un cri de la reine qui s’écroula sur les draps bordant la
dépouille de son fils.
Trahan se précipita vers le lit. Il constata avec effroi que la chair du Prince s’était
solidifiée en une coque noire et dure. Il la toucha. Elle n’était ni chaude ni froide. Dans
une impulsion, il en essuya la surface avec ses mouchoirs et la couche sombre
s’éclaircit jusqu’à ce qu’il puisse voir au travers. Sous l’enveloppe transparente, il
distingua quelque chose, une forme vivante qui gigotait vigoureusement de ses quatre
petits membres parfaits, roses et potelés.
— C’est un commencement, confirma le prophète.

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TERREUR DANS LA BAIE – FABRICE PITTET
W
undrak se redressa, la main posée sur la hache qui pendait à sa ceinture. Devant
lui, le cadavre d’un homme le fixait de ses yeux exorbités. Son corps avait été
plié, tordu, comprimé par une force colossale, et ses membres adoptaient des
courbures grotesques.
L’Arctien replaça son heaume à cornes sur ses traits burinés. Âgé de seulement vingt
ans, Wundrak portait les stigmates d’une vie entière à batailler contre le froid, le soleil
et les dangers du Nord. Sa barbe blonde retombait sur son gorgerin de cuir, chargée
de pièces de métal, et des peaux de bêtes accentuaient la largeur de ses épaules.
— Par tous les Grands Gelés ! fit une voix éraillée.
Wundrak se tourna vers Ferya. Une femme au regard fier, dont les longs cheveux
noirs ondoyaient sous les bourrasques. Près d’elle se tenait un autre guerrier, coiffé
d’un casque à lunettes. Sa main gauche, tendue devant lui, s’auréolait de flammes
bleues et crépitantes. Morgen, le Ravageur du clan, accumulait sa magie en vue du
danger.
Face au trio s’étendait un effroyable charnier. Une dizaine de dépouilles
transformées en charpie, dont le sang avait aspergé la couche de neige fraîche. Quant
aux cinq chaumières qui, encore hier, servaient d’habitations à ces familles de
pêcheurs, elles avaient été démantelées, réduites en miettes, comme balayées par le
point d’un géant.
Quelques mètres plus loin, le ressac léchait les flancs rocailleux de la côte, projetant
son écume glacée dans le vent. Quelques débris de bois flottaient parmi les vagues,
tels des naufragés s’égayant au petit bonheur la chance. Mais les regards des trois
barbares convergèrent très rapidement vers la minuscule forme humaine, blottie au
milieu d’un écrin de vieux filets de pêche.

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N°2– Juillet 2019
Un enfant mort, sans doute propulsé dans les flots au moment de l’attaque.
— Il faut qu’on la débusque, et vite ! annonça Morgen d’une voix rauque. Sinon, il ne
restera dans la baie que des ruines poissées du sang de nos frères !
Wundrak et Ferya acquiescèrent. La bête avait jailli de l’océan, tué ces pauvres
bougres, pulvérisé leurs masures, avant de replonger aussitôt.
Les trois Arctiens remontèrent la pente et retrouvèrent le gros Toomas, occupé à
inspecter le matériel dont il avait la charge. Sa moustache, blonde et fournie, se
rabattait sur ses lèvres comme les défenses d’un morse.
— Des survivants ? demanda-t-il.
Ferya hocha négativement la tête.
— Ce n’est pas vraiment dans ses habitudes, répondit-elle en palpant le pommeau
de son épée.
Wundrak serra les poings, jusqu’à faire grincer le cuir de ses gants. Depuis qu’ils
avaient quitté leur village fortifié, une semaine plus tôt, les quatre guerriers n’avaient
cessé de traquer cette créature, subissant les macabres mises en scène qu’elle semait
derrière elle. Au total, pas moins de trente membres du clan des Crânes de Fer,
disséminés dans plusieurs bourgades, avaient été tués depuis son apparition.
Le monstre ne suivait aucun itinéraire précis, n’obéissait à aucune stratégie
susceptible d’augurer le lieu de sa prochaine attaque. Il frappait au hasard, déchaînait
sa fureur, puis disparaissait dans les tréfonds obscurs de la baie d’Ourokas.
— Et si on balançait l’appât ? proposa Wundrak.
— Pas ici ! maugréa Ferya. À en juger par l’état des cadavres, la mort remonte à
hier. Rien ne nous dit que cette chose est encore dans le coin. On n’a droit qu’à un
essai, je te rappelle ! (L’expression de la guerrière s’adoucit.) Pardonne-moi, Wun. Je
sais que tu crèves d’envie d’en découdre. Mais cela ne doit pas nous empêcher de
réfléchir.
Wundrak acquiesça sombrement. La rage embrasait ses tripes, tandis que le rire de
son frère résonnait dans sa mémoire. Tendrak… Le pauvre avait été emporté par le
monstre, dix jours plus tôt, alors qu’il chassait le barracuda.
Wundrak avait donc juré, devant toutes les divinités arctiennes, de retrouver la
créature et de mettre un terme à son règne de terreur.
Morgen referma son poing, broyant la boule de lumière bleue qui s’y était formée. Le
sort offensif se désintégra en une multitude de flammèches argentées.
— Gravissons cette éminence, dit-il en désignant un éperon de roche qui surplombait
la mer. On bénéficiera d’une vue dégagée.
Les chasseurs reprirent la route, ployant sous le poids de leurs sacs à dos. Outre
leur armement conventionnel, ils portaient sur leurs épaules de grands harpons aux
pointes barbelées, conçues pour rester fichées dans la chair.
Le soleil se hissait lentement dans un ciel chamarré de nuages, distribuant ses
rayons avec la munificence d’un roi. D’ailleurs, on distinguait déjà quelques végétaux,

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dont les feuilles chétives se tendaient vers lui comme pour mendier sa lumière. De la
roche affleurait de toutes parts, perçant la couche de neige résiduelle, et parfois, on
apercevait des animaux amaigris par l’hibernation, occupés à écumer la côte pour
traquer leurs premières proies de l’année.
Toomas ahanait, tandis que des fumerolles s’effilochaient devant son immense
moustache. Son obésité l’avait toujours desservi lorsqu’il se déplaçait sur de longues
distances, mais c’était un guerrier hors pair, doublé d’un chasseur redoutable.
— Ta femme te nourrit trop bien, Toom, le taquina Morgen.
— Ferme-la, Ravageur. Et avance ! Sinon je m’en vais te masser le fondement à
grands coups de semelles cramponnées !
Ferya esquissa un sourire en jetant un coup d’œil à Morgen. Wundrak savait que
quelque chose se tramait entre ces deux-là. Rien de concret pour le moment, mais il
ne serait pas étonné de voir un jour cette talentueuse combattante s’unir au puissant
magicien.
Ils arrivèrent au sommet du contrefort et s’immobilisèrent, observant un silence
typiquement Arctien. Parfois, la parole ne servait à rien. Parfois, il fallait s’en défaire,
afin de mieux s’arrimer à l’instant présent.
Face à eux, la baie d’Ourokas se déployait dans un panorama à couper le souffle,
digne des plus grands peintres en quête d’inspiration. L’océan se déchaînait, soumis
aux ruades du blizzard, parsemé d’innombrables crêtes blanchâtres. Des icebergs
sillonnaient les flots, exhibant leurs surfaces bombées et irisées, truffées de galeries
et de cavités que des phoques utilisaient pour se protéger des rafales du vent. De
temps à autre, le dos d’une baleine apparaissait, tandis que son évent projetait vers le
ciel sa gerbe d’eau salée. Enfin, sur la droite, une plaque de glace dérivait, emportant
à son bord un puissant mabrak. Insensible aux cahots, l’ours blanc géant dévorait un
manchot fraîchement tué. Du poing, les quatre guerriers se frappèrent la poitrine, en
signe de respect pour l’animal, puisqu’il incarnait force et courage pour tous les
barbares du Pôle.
La nature s’éveillait après le long sommeil hivernal, après une nuit qui avait duré des
semaines entières. Le royaume des fiers Arctiens... Paradis ? Enfer ? Aucune
importance. Ce pays de glace et de roc était le leur.
Et tous donneraient leur vie pour le protéger.
— Vous voyez quelque chose ? s’enquit Toomas.
— Ferya ? demanda Morgen, conscient que la guerrière bénéficiait de la meilleure
acuité visuelle du groupe.
— Rien d’anormal, répondit la concernée.
— À croire que cette bestiole se joue de nous ! éructa Wundrak. Depuis que nous
sommes partis, nous n’avons aperçu d’elle qu’une nageoire, au loin. Tu parles d’une
traque !
— Ce n’était pas elle, assura Toomas. Cette nageoire était beaucoup trop petite.
Aujourd’hui, on a affaire à un démon vomi par les abysses du monde. Le genre de
créature qui donne naissance aux légendes.

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— Attendez un instant ! coupa Ferya, la main en visière. Là !
Elle désigna une silhouette sombre qui se rapprochait en glissant sur la surface
azurée de la mer.
— Un navire ? demanda Wundrak.
— Un navire, confirma l’Arctienne.
— Quel pavillon ?
— Pas un des nôtres, intervint Morgen, maintenant que le bateau se dessinait de
façon plus précise sur le camaïeu de l’océan.
— Des bélénides, souffla Ferya avec une grimace.
— Foutus étrangers ! siffla Wundrak.
— Les bélénides ne sont pas des envahisseurs, temporisa Toomas. Sans doute des
marchands ou des explorateurs.
Wundrak avait rencontré ce peuple une fois seulement, alors qu’il naviguait plus au
sud. Des êtres amphibies, capables d’évoluer aussi bien dans les profondeurs de la
mer que sur la terre ferme. Leurs cités, joyaux d’architecture et d’inventivité,
s’élevaient, disait-on, au milieu d’atolls gigantesques, semées de tours gracieuses et
de dômes recouverts de sculptures et de coquillages.
Toutes voiles dehors, le gréement tendu à l’extrême, le bateau filait avec grâce.
— Il semble pressé… fit remarquer Wundrak.
— Il y a de quoi, dit Ferya, les mâchoires crispées.
Quelque chose suivait les bélénides, fonçant au milieu du triangle pâle tracé par la
carène du navire. Deux grands ailerons de chair, piquetés de bernacles et de patelles,
qui fendaient l’eau, comme si un couple de requins évoluait de conserve.
— Bon sang ! s’écria Ferya. Ça lui fait quoi, quarante mètres ?
— Plus que ça, grogna Toomas, les yeux rivés sur le monstre.
— Impossible ! cracha Wundrak.
Et pourtant si. Toomas avait raison depuis le début. Cette bête défiait la logique et
tous les standards établis par les pêcheurs arctiens, depuis la nuit des temps.
Soudain, le navire fit une embardée, avant de freiner sa course dans une débauche
de mousse salée. Déstabilisés par l’inertie, les marins présents sur le pont
s’effondrèrent parmi les cordages, se relevèrent, gesticulèrent, hurlèrent de terreur.
Dix tentacules s’extirpèrent des flots, larges comme des troncs d’arbres plusieurs fois
centenaires. Ils tournoyèrent un instant au-dessus du bateau.
Puis frappèrent à l’unisson.
— Ils sont foutus, annonça Morgen en se détournant à demi.
Les appendices se saisirent des voiles, s’agrippèrent à la proue et au bastingage,
écrasant au passage quelques marins malchanceux. Dans un claquement sec, les
haubans se rompirent. Les mâts explosèrent, s’effondrèrent, emportant misaine,

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artimon et nouvelles victimes, qui furent éjectés au milieu des remous glacés. Puis la
coque elle-même se fendit dans une averse d’esquilles, de clous et de cadavres
désarticulés.
— En avant ! beugla Wundrak. La bête restera peut-être dans le coin pour festoyer.
On va l’avoir. Par le Froid !
Nimbés de neige cristalline, les chasseurs dévalèrent la pente à vive allure. Lorsqu’ils
atteignirent le rivage, ils s’activèrent et apprêtèrent leur matériel. Ferya relia les cordes
aux harpons, tandis que Wundrak et Morgen s’échinaient à gonfler les panses de
morses en soufflant dedans. Élément clé dans la technique employée, ces flotteurs
badigeonnés de peinture jaune seraient fixés à l’autre extrémité des cordes. Enfin,
c’est à Toomas que revint la lourde responsabilité de préparer l’appât, une masse de
poissons fermentés, enveloppés dans une nasse tressée. Le fumet diffusé était infect,
propre à vider l’estomac des plus endurcis, et l’Arctien manipulait le leurre avec des
morceaux de lichen coincés dans les narines.
Sur le lieu du naufrage, on distinguait des débris errer parmi des tonneaux éventrés.
Les voiles formaient des plaques blanches qui dérivaient sur l’eau comme la peau d’un
lait posé sur le feu. Quelques hommes s’accrochaient désespérément à des planches.
Mais ces pauvres hères disparaissaient les uns après les autres, happés vers les
ténèbres de la baie où ils finiraient dans l’effroyable gueule du monstre.
— Prêts ? hurla Toomas.
Ses amis hochèrent la tête pour marquer leur assentiment. Le guerrier moustachu
empoigna l’appât en grimaçant, le souleva et s’avança dans le ressac. Lorsqu’il jugea
les distances acceptables, il tournoya sur lui-même afin de conférer à son lancer l’élan
nécessaire. La boule de poissons effectua une impressionnante parabole avant de
retomber dans les flots, où elle se mit aussitôt à flotter parmi les vagues.
Le leurre était relié à un câble de crin déroulé sur la berge. Lorsque Toomas revint,
trempé jusqu’aux fesses, il le saisit. De leur côté, Ferya et Wundrak brandissaient leurs
harpons et se tenaient prêts. Quant à Morgen, il invoquait déjà une sphère lumineuse
dans sa paume tendue.
Toomas donnait des à-coups, tirait sur la corde puis laissait le courant emporter
l’appât. De cette manière, le poisson fermenté diffusait son odeur parmi les eaux de la
baie. La technique était ancestrale et s’était améliorée au fil des décennies. Elle avait
fait ses preuves, à maintes reprises. La bête serait attirée par ses effluves, comme une
mouche par un morceau de viande avariée.
— Tenez-vous prêts ! claironna Toomas. Visez entre les yeux ! Sinon, concentrezvous
sur la tête. On va le fatiguer un peu, le mollusque !
Au loin, là où le navire avait sombré, on ne percevait plus aucune activité.
C’est alors que les deux ailerons verdâtres apparurent, fonçant droit sur les
chasseurs en lardant la surface de balafres blanches.
Wundrak avala sa salive. Son cœur battait à tout rompre, frappait contre sa cage
thoracique. La peur s’immisçait en lui, mais il l’accueillit avec un radieux sourire.
Il se sentait vivant, plus que jamais.

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C’est dans ce genre de situation qu’un combattant grandissait, devenait quelqu’un.
Le courage et la force d’un Arctien se mesuraient à l’aune de ses actes. C’est ce qui
le définissait.
Soudain, une silhouette surgit de l’océan, à un jet de pierre du rivage.
— Merde ! rugit Morgen, qui avait failli lâcher sa boule magique.
Une armure de cuir clouté recouverte d’enluminures, une peau légèrement bleutée,
des oreilles fines, des yeux en amandes, un visage gracieux et des cheveux sombres
aux reflets verts... Aucun doute, il s’agissait d’un bélénide. Le marin courait vers les
Arctiens, les traits décomposés par la terreur.
— Tirez-vous de là ! s’égosilla-t-il dans un langage commun au fort accent.
— Pas question, mon mignon ! lui lança Wundrak en bombant le torse. On est des
Arctiens et on ne recule jamais !
Au même moment, derrière le bélénide, dans une déferlante glacée, la bête apparut.
Et tous reculèrent, y compris Wundrak.
Toomas hala l’appât, afin d’attirer le monstre directement sur le rivage. Du moins
était-ce son intention première, car une force colossale lui arracha la corde des mains
et le leurre se volatilisa parmi les tourbillons d’écume. De son côté, le naufragé passa
en trombe au milieu des barbares.
Le calamar mesurait peut-être soixante mètres, en comptant ses multiples
appendices. Difficile à évaluer, puisque son arrière-train, coiffé des deux ailerons,
disparaissait dans les flots. Une masse de force pure, de bestialité consommée,
capable de réduire un mammouth en un tas de pulpe sanglante. Deux yeux circulaires,
aussi larges qu’une lance, lorgnaient les Arctiens. Un regard froid, où n’affleurait tout
au plus qu’une vague avidité pour ses proies.
Les tentacules ressemblaient à un enchevêtrement de serpents géants en pleine
orgie, tandis que la créature s’ébrouait, soulevant de hautes vagues qui venaient se
fracasser sur la plage de rocailles. Puis, dans une incroyable démonstration de
violence, les dix bras s’écartèrent, projetant des trombes de fluide salé sur les
chasseurs. Au milieu de ce bouillonnement de chair molle apparut un bec noir et
dentelé. Une béance de cauchemar, une porte ouverte sur le royaume de la mort.
Morgen fut le premier à réagir. Il libéra son projectile magique en le lançant comme
une pierre. La sphère lumineuse rencontra la peau verdâtre de la chose, quelque part
sur son flanc, et s’y enfonça. Un instant plus tard, elle explosa, expulsant une pluie de
miettes filandreuses. Si le monstre en éprouva une quelconque douleur, il n’en montra
rien. Il se hissa même un peu plus sur le rivage, ses tentacules s’accrochant aux
rochers qui émaillaient la zone.
Ferya et Wundrak lancèrent leurs harpons en même temps. Reliées à des cordes
elles-mêmes raccordées aux panses de morses gonflées, les armes filèrent sans un
bruit et se fichèrent dans les tempes de la bête.
— Merde ! cracha Ferya qui avait manqué le point faible de la chose, situé entre ses
yeux.

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— C’est pas le moment de flancher, sœurette ! hurla Wundrak en se munissant d’un
autre harpon.
D’un mouvement latéral, l’un des tentacules balaya Morgen, qui venait de décocher
une lance de lumière bleue sur leur ennemi. Sonné, le souffle coupé, le Ravageur
effectua un vol plané avant de s’effondrer dans la neige, une dizaine de mètres plus
loin. Toomas avait abandonné la corde de son appât. Il empoigna la lourde hache qui
pendait dans son dos et l’abattit sur l’un des appendices. La lame pénétra la chair et y
laissa une large entaille, mais le membre, bien trop épais, résista.
Qu’à cela ne tienne, la créature sembla pour un temps se concentrer sur l’Arctien
pansu. Une aubaine pour Wundrak et Ferya, qui en profitèrent pour décocher quatre
autres projectiles.
Cette fois, le monstre témoigna sa douleur en poussant un étrange barrissement. Il
recula, ses tentacules fouettant l’air iodé, et disparut dans les ondes ténébreuses de
la baie.
Les cordes fixées aux harpons se déroulèrent, à mesure que la chose s’enfuyait.
Enfin, les flotteurs furent eux aussi entraînés à la suite des liens.
— Rien de cassé ? questionna Toomas en se relevant.
— À part une quinzaine de côtes, non ! grimaça Morgen, une main plaquée contre
son flanc.
Au loin, six ballons jaunes filaient à vive allure, emportés par la nage du calamar. De
la taille d’une grande malle à vêtements, ces flotteurs fatigueraient la bête et
l’empêcheraient de plonger trop profondément dans les eaux tumultueuses de la baie.
De plus, les Arctiens pourraient visualiser sa position et ses déplacements.
— Je m’appelle Shorgeen, fit une voix.
Les chasseurs en étaient venus à oublier le bélénide. Ce dernier se tenait non loin,
livide, des cernes sombres soulignant ses yeux emplis de chagrin.
— Tu es le seul survivant ? questionna Ferya en étudiant l’homme de la tête aux
pieds.
— Je ne sais pas... Je pense que… Oui, je suis le seul.
— Désolé, petit, lui lança Toomas. Foutue journée, hein ?
Les épaules du naufragé s’affaissèrent. Ses doigts étaient refermés sur le manche
d’une épée, et Wundrak nota que ses phalanges blanchissaient.
— Guerrier ? demanda-t-il.
— C’est ce que je croyais, tout du moins.
— Tu n’as pas à t’en vouloir, tempéra Toomas en lui posant une main potelée sur le
bras. Cette chose n’a rien d’un ennemi conventionnel.
— Qu’est-ce que vous fichiez dans le coin ? s’enquit Ferya.
— Mission de cartographie, pour le compte du souverain d’Opalis, la Cité de Nacre.
Je fais… faisais partie d’une section militaire, assignée à la protection de l’équipage.

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— Tout un programme, persifla Wundrak, qui avait toujours vu d’un très mauvais œil
les étrangers.
— Cet animal nous est tombé dessus alors que nous allions accoster à l’embouchure
de la baie, expliqua le bélénide. Elle nous a pris en chasse. Nous n’avons rien pu faire.
Tous mes frères d’armes, tous les matelots…
— Si j’étais toi, je commencerais à chercher du bois pour faire un feu, renchérit
Wundrak. Tu risques d’attendre longtemps avant qu’on vienne te récupérer. (Il se
tourna vers les autres.) Alors, on fait quoi ?
L’Arctien éprouvait une colère sourde. La colère d’avoir manqué sa vengeance. La
colère de ne pas avoir été à la hauteur.
De l’index, Toomas désigna les points jaunes qui dansaient parmi les vagues.
— La bête ne peut plus plonger, à cause des ballasts qu’on lui a fourrés dans le lard.
Elle perd du sang, et elle s’épuise. Avec un peu de chance, elle finira par crever dans
la baie.
— Alors, suivons-le pour nous en assurer ! dit Ferya. Tu viens, Morgen ?
L’intéressé sourit et emboîta le pas à la guerrière. Toomas considéra le bélénide
avec une grimace contrite.
— Courage, fiston. Courage...
— Je viens avec vous.
— Par la barbe de Thaurathos ! grogna Wundrak. Pas question !
— Et pourquoi donc ?
— Tu n’es pas l’un des nôtres, freluquet ! Les Arctiens ne chassent qu’avec des
Arctiens, selon nos coutumes.
— Va te faire voir avec tes coutumes ! répondit Shorgeen en lui décochant un regard
courroucé. J’ai perdu tous mes amis, sur ce navire ! Et si tu tentes de m’arrêter, par la
Mer, je jure de loger ma rapière dans tes tripes de brute épaisse !
Sans un mot de plus, l’Opalien suivit Morgen et Ferya, bousculant au passage un
Wundrak excédé.
— Rappelle-moi de lui briser la nuque, quand tout ça sera fini, glissa ce dernier à
Toomas.
— Il est aussi têtu que toi, mon ami. Voilà tout.
— C’est ma vengeance, Toom. La mienne. Tu m’entends ?
— Je t’entends.
Ils se déplacèrent durant des heures, sur un rythme qui tenait plus de la course que
de la marche. Le calamar longeait la côte, traînant dans son sillage les panses
flottantes. Même s’il progressait moins vite qu’avant, l’animal ne flanchait pas pour
autant. Pire, sous les yeux interdits des six guerriers, il attaqua un narval et le mit en
pièces dans une terrible effusion de sang et d’eau mélangée.
— Cette saloperie tue pour le plaisir, déclara Morgen.

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— Non, dit Shorgeen. Je connais cette espèce. Du moins ses petits représentants.
Ces créatures emmènent leurs proies dans des tanières sous-marines pour se
constituer des réserves de nourriture. Elles préfèrent la chair en décomposition. Et
vous avez remarqué les cicatrices sur son dos ?
— Bien entendu ! J’ai eu le temps de l’ausculter sous toutes les coutures, pendant
qu’elle me massait avec ses tentacules ! ironisa Wundrak.
— Des cicatrices ? s’enquit Ferya.
— Oui, affirma le bélénide. Des morsures de requins. Je pense que ce monstre a été
chassé de son territoire originel. Trop gros, trop gourmand… Les prédateurs ont donc
tenté de l’évincer.
— Et il est venu se réfugier ici, dans la baie, déduisit Morgen.
— Exact.
Wundrak s’apprêtait à user une fois encore de sarcasme, mais il se retint. Il était bien
forcé d’admettre que le jeune guerrier en savait plus que lui sur les mystères des
profondeurs de la mer.
Le soleil avait amorcé sa descente en direction des montagnes, dont les crêtes se
dessinaient dans le lointain. Ils étaient tous éreintés, à bout de nerfs. De son côté, le
calamar poursuivait sa nage aléatoire, obligeant les chasseurs à courir, à ralentir, à
revenir sur leurs pas.
Enfin, Toomas jeta son paquetage au sol.
— Ça ne sert à rien ! L’endurance de ce fumier nous tourne en bourrique ! Nous
n’avions droit qu’à un seul essai et nous avons échoué !
— Un seul essai ? s’enquit Shorgeen.
Ferya acquiesça, plaçant une mèche de cheveux noirs derrière son oreille.
— Nous ne disposions que d’un unique appât. Et donc, impossible de l’attirer sur la
plage pour finir le travail.
— Merde ! jura Wundrak.
Toomas s’approcha de lui.
— On va retourner au village, Wun. On s’équipera mieux. On prendra quelques gars
en plus. On se reposera et…
— Je ne tiens pas à me reposer ! Je veux tuer cette chose ! Maintenant ! Il y a des
centaines de membres de notre clan qui vivent en bord de mer. Il y a déjà eu trop de
morts !
— Oui, mais on ne…
— Je vais l’attirer, déclara soudain Shorgeen.
Tous les chasseurs se tournèrent vers lui.
— Comment ça ? demanda Ferya, ses yeux réduits à deux fentes.

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— Je vais servir d’appât.
— C’est du suicide, ronchonna Wundrak.
— Admettons que tu arrives à l’attirer jusqu’à nous, dit Toomas. Et après ? Notre
première tentative n’a pas été très concluante et il ne nous reste que trois harpons…
— Et nos épées, précisa Ferya.
— Et encore un peu de magie, ajouta Morgen, tandis que des étincelles bleues
dansaient sur son index.
Wundrak observa les alentours.
— Ici ! fit-il en pointant la main vers l’ouest.
Il y avait là un grand talus, recouvert de glace et de neige.
— C’est l’endroit parfait pour lui tendre une embuscade. Toomas et Morgen, vous y
prendrez place pour décocher vos projectiles. Ferya et moi, on l’attendra en bas.
Les yeux des Arctiens s’embrasèrent d’une lueur froide.
Shorgeen s’avança vers les flots. Il s’était débarrassé de son baudrier de cuir, de sa
ceinture, de son arme. De tout ce qui était superflu. Wundrak lui saisit le bras.
— Fais gaffe à toi, freluquet !
Le bélénide lui renvoya un regard difficile à déchiffrer. Puis il hocha la tête, esquissant
un faible rictus. Il plongea et disparut sous les vagues.
Tous se tenaient prêts. Ferya faisait danser son épée devant elle pour se dégourdir
les poignets. Elle était belle, à sa façon. Une vraie dame des batailles, de celles qui
ensemencent l’esprit des bardes. Sur le promontoire, Toomas priait les Grands Gelés,
un poing sur le cœur. Quant à Morgen, il affichait une mine détendue, fendue d’un
large sourire. On aurait dit un gamin sur le point d’être récompensé par des cadeaux.
Wundrak reporta son attention sur l’océan. Les flotteurs tourbillonnaient au gré des
déplacements erratiques de la bête. Puis tout à coup, ils s’immobilisèrent. Et foncèrent
vers la berge, bondissant de vague en vague.
— Le petit l’a ferré ! jubila Toomas. Il l’a fait, ce cinglé !
— Oh, Tendrak, mon frère ! murmura Wundrak. Que cet instant soit le tien, toi qui
m’observes depuis les Passerelles Célestes…
Soudain, Shorgeen s’extirpa des flots dans un geyser d’écume. Il se précipita vers
Ferya qui lui tendit sa rapière. Le bélénide la saisit et pirouetta, prêt à se battre.
Wundrak fut impressionné par sa rapidité et la fluidité de ses mouvements.
— Il arrive, annonça l’Opalien. Et il n’est pas très content.
— Alors, par tous les Grands Gelés, donnons-lui de quoi de se réjouir ! beugla
Morgen en invoquant un nuage scintillant devant lui, fait de gouttelettes de givres en
suspension.

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Ce fut comme si l’océan tout entier avait décidé de frapper les Arctiens. Une vague
gigantesque déferla sur la plage, une masse froide, mouchetée de débris de glace
turquoise, qui retomba sur les combattants pour les paralyser. Au milieu de cet enfer
liquide, le calamar se propulsa sur le rivage dans un gargouillement terrifiant. Autour
de lui dansaient cordages et flotteurs, rattachés aux différentes hampes qui saillaient
de son corps.
Aussitôt, deux tentacules foncèrent sur Wundrak. Celui-ci roula au sol, tandis que les
appendices se refermaient sur l’espace qu’il venait de quitter. Il se releva vivement et
frappa comme un damné avec sa hache de bataille, ouvrant des plaies affreuses dans
la chair molle.
Depuis son perchoir, Toomas projeta un harpon, puis un second. Leurs pointes
barbelées s’enfoncèrent dans la tête de la chose, dispersant des giclures sombres,
semblables à du naphte. Enfin, le gros Arctien empoigna son dernier projectile, le
soupesa, tendit le bras gauche pour équilibrer son corps et guider la trajectoire de son
lancer.
Il attendait le moment propice, la fenêtre idéale dans le bouclier de muscles offert par
les tentacules de la bête.
De son côté, Ferya s’était mise à danser au milieu des appendices, ferraillant avec
toute la hargne qui la caractérisait : son épée filait, frappait, se rétractait, frappait
encore. Bientôt, elle fut couverte d’une lymphe infecte, vomie par les dizaines
d’estafilades qu’elle avait tracées dans le cuir de la chose.
À ses côtés, le jeune bélénide déployait toute sa virtuosité de bretteur. Il bondissait,
virevoltait, esquivait et attaquait si vite que sa rapière en était réduite à une nuée floue
de métal acéré. Il abattait sa lame avec une sauvagerie consommée, lui qui avait perdu
l’entièreté de son équipage.
Morgen avait lancé son nuage magique. Les cristaux de glaces qui le constituaient,
tournoyant à vive allure, lardèrent l’épiderme du calamar. L’animal rétracta aussitôt un
tentacule blessé, arrosant son entourage d’humeur visqueuse.
Tandis que Wundrak repoussait les ventouses avec sa grande hache, il éprouva une
fierté énorme et grisante. Il était là, sur cette maudite plage, bataillant aux côtés de ses
amis les plus chers. Ses frères de guerre, pour lesquels il donnerait sa vie, sans la
moindre hésitation. Quatre valeureux barbares du Pôle qui, par leur acte désespéré,
couvriraient de gloire leurs illustres aïeux.
Ils incarnaient toute la fureur de l’Arctique. Ils étaient des héros. Maintenant, et peutêtre
pour l’éternité, si d’aventure leur histoire parvenait aux oreilles des poètes.
Sans vraiment s’en rendre compte, Wundrak se mit à rire à gorge déployée, tandis
qu’il progressait vers la tête de la bête à grands coups de hache ensanglantée. Car
c’est là, derrière cette forêt mouvante d’appendices, que se trouvait le point faible du
calamar.
Entre ses deux yeux.
L’air fut brusquement chassé de ses poumons, tandis qu’une pression énorme
écrasait sa poitrine. Wundrak grimaça, ses côtes mises au supplice. Seul son bras
gauche était libre. Sa hache retomba sur le sol, dans une auréole de neige. Désormais,

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il lévitait au-dessus de ses amis. Il sentait les ventouses palper son armure, chercher
ses failles pour atteindre sa chair et lui aspirer la moelle des os. Sa vision se parait de
phosphènes, se brouillait. Les sons lui parvenaient étouffés, de plus en plus lointains.
Dans quelques instants, le fracas de la bataille céderait sa place au silence le plus
absolu.
Puis soudain, il fut comme heurté par le poing d’ogre. Un goût salé et frais envahit
sa bouche. Il reconnut la saveur métallique du sang, identifia la texture de la glace. Il
gisait sur le rivage, le visage enfoncé dans la neige. Libre. Il battit des paupières,
s’agenouilla, vomit. Les vertiges se dissipèrent. Au-dessus de lui se tenait Shorgeen,
lui hurlant des paroles qu’il ne comprenait pas. Non loin, une longue masse de chair
frétillait encore, sectionnée à coups d’épée.
Ce foutu bélénide l’avait sauvé !
Wundrak tendit la main, empoigna le manche si réconfortant de sa hache. Il se leva
en grognant.
— Remue-toi, l’Arctien ! brama Shorgeen. Va cueillir ta vengeance !
— Pas la peine de gueuler comme ça, freluquet ! Je t’entends !
Wundrak nota que Ferya avait elle aussi été saisie par le monstre. Peu à peu, elle
était entraînée vers l’effroyable bec enduit de bave.
Sur son promontoire, Morgen était livide. Épuisé par ses sortilèges, plusieurs côtes
en miettes, il était sur le point de s’effondrer. Mais ses yeux avaient gardé leur éclat
de ténacité. Les deux bras levés, il invoquait dans les airs un ruban argenté, comme
si des millions de gouttes de plomb avaient été rassemblées. Puis, dans un cri rauque,
le Ravageur projeta la concrétion magique sur la base de l’appendice qui emprisonnait
Ferya. La zone touchée changea de couleur, se couvrit de cristaux de givre.
Puis la chair gelée vola en éclats, dans une pluie de cristaux grisâtres. Ferya retomba
lourdement sur la berge.
Toomas lança enfin son dernier harpon. Il se ficha dans le crâne de l’animal, juste
derrière ses globes oculaires. Le calamar fut parcouru d’un grand frisson, et un instant,
tous ses membres s’immobilisèrent.
Mais cette lueur de victoire se dissipa très vite.
La bête repartit à l’attaque, malgré ses nombreuses blessures.
— La couche de muscles est trop épaisse ! vociféra le gros Toomas. Mon harpon n’a
pas atteint le cerveau !
Wundrak chargea, sa hache voltigeant devant lui. À sa droite progressait sa sœur de
guerre, Ferya. À sa gauche tournoyait l’étrange bélénide, emporté par le sifflement de
sa rapière.
Wundrak avança, pas à pas, consumé par la rage, taillant son chemin comme un
éclaireur dans une sylve fournie. L’image de son frère s’imposait dans son esprit, en
toile de fond, et lui donnait la force dont il avait besoin.
Il hurla, sourd à la douleur de ses muscles durement sollicités.

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Ils allaient tous mourir.
Ils ne pourraient jamais traverser cet ouragan de violence issu des entrailles du
monde.
— J’ai une idée ! brama Toomas. Sois prêt, Wun ! Tu n’auras droit qu’à un essai !
Wundrak ne comprit pas à quoi faisait allusion son ami. Toomas avait enlevé son
casque, et il le tenait plaqué contre son ventre immense, l’ouverture dirigée vers
l’extérieur. Puis il prit son élan et sauta depuis l’élévation. De toute évidence, il avait
visé la hampe du harpon.
Celui qu’il avait logé dans la tête de la bête, quelques instants plus tôt.
Son heaume s’y imbriqua avec un tintement cristallin. Puis la masse de Toomas fit
le reste. Emporté par la gravité, il retomba lourdement sur l’embout de bois, tel un
marteau sur un clou, son casque de métal protégeant son torse et lui évitant de
s’empaler. Dans un craquement sec, le harpon s’enfonça dans la chair robuste du
monstre. La pointe d’acier fouilla les nerfs, trancha peut-être quelque organe
d’importance.
Cette fois encore, le calamar se figea, ses tentacules comme paralysés.
Wundrak n’attendit pas. Il se rua vers la tête de l’animal, louvoyant entre les
appendices. Lorsqu’il retrouva devant l’immense bec, il bondit, y prit appui, se hissa
sur une protubérance gonflée.
Et s’immobilisa entre les deux yeux de la bête.
Cette dernière semblait le toiser. Un regard impassible, distant, dénué de toute
émotion. Ce face-à-face ne dura qu’un battement de cœur, mais Wundrak le savoura
comme une sucrerie.
Il leva sa hache bien haut.
— Pour toi, mon frère.
La lame s’abattit avec une force terrible.
Un sifflement tonitruant. Quelques mouvements ondulatoires d’un gros tentacule.
Puis le silence. La joie.
La victoire.
— Tu t’es bien débrouillé, mon gars.
Face à Wundrak, Shorgeen s’inclina.
— Toi aussi, Wun.
— Il n’y a que mes amis qui osent m’appeler comme ça.
— Alors désolé, si j’ose. (Un rictus en coin se dessina sur le visage bleuté du
bélénide.) Ce fut un honneur de me battre avec vous.
Wundrak acquiesça.

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Autour d’eux, la tribu des Crânes de Fer fêtait la victoire. Tout le village était en liesse.
On levait des pintes d’hydromel, on les entrechoquait, on riait, on chantait. Les plus
sobres s’adonnaient à des danses qui, la plupart du temps, se soldaient par des chutes
dans l’hilarité générale. Plus loin, de grands quartiers de chair de calamar grillaient sur
des broches. En Arctique, rien n’était perdu. Et surtout pas de la nourriture.
— Peut-être qu’un jour, on se reverra, glissa Shorgeen. Parfois, on engage des
mercenaires, à Opalis. On aurait bien besoin de gars comme toi.
Wundrak parcourut les alentours d’un regard rapide.
À l’une des tables, Ferya luttait au bras de fer, face à un solide guerrier du clan. Après
quelques injures bien placées, elle lui tordit le poignet et gagna la manche, sous les
applaudissements des spectateurs. À ses côtés, Morgen assistait au duel en souriant.
Quant à Toomas, il plastronnait devant un attroupement de femmes et rapportait
l’affrontement avec des gestes amples. Entre chaque phrase, il enfournait de grandes
bouchées de calamar en sauce.
— C’est ma famille, petit. C’est ma patrie. Tu m’excuseras de décliner ton offre.
— Je comprends. Quel combat !
— Tu l’as dit ! Une horreur de moins dans les océans !
— Pas une horreur, non. Juste un animal rejeté par la nature dont il est issu, et qui a
fait les frais de son gigantisme anormal. Je n’éprouve aucune haine à son égard.
— Tu es vraiment quelqu’un d’étrange, Opalien.
— Je te retourne le compliment, espèce de morse ! (Shorgeen attendit un moment,
hésitant.) Ton frère est fier de toi, j’en suis certain.
— Bien entendu qu’il est fier de moi ! grogna l’Arctien avec un air faussement excédé.
(Il reprit son sérieux.) Toi aussi, tu as rendu hommage à ton équipage. On n’y serait
jamais arrivé, sans toi.
— Tu m’as dit qu’un bateau, en partance pour le continent, larguait bientôt les
amarres ?
— À Port-Kembish, oui.
— Alors je ferais mieux de me dépêcher.
Wundrak acquiesça, auscultant le bout de ses bottes. Puis il releva la tête, tandis
que le bélénide s’éloignait déjà.
— Attends, freluquet ! Ce navire ne partira pas avant deux jours. Tu peux rester ici.
Et prendre une bonne cuite avec moi.
— Fais attention, je suis un puits sans fond.
— Nous verrons ça, Opalien ! Nous verrons ça !

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MADA - LUCIEN VUILLE
L
a Grande Famine décimait le pauvre peuple irlandais depuis de longues années
lorsque Luaine McCarmick disparut. Il avait promis à son épouse qu’il trouverait de
quoi les nourrir, eux et leurs deux jolies petites filles, et il s’en était allé dans la nuit, en
direction de la colline. Elle lui avait demandé de ne pas le faire, que c’était trop
dangereux. Une semaine après son départ, Mada McCarmick avait compris que son
mari ne reviendrait plus. Sa tentative avait mal tourné et désormais, Mada se retrouvait
seule, sans le sou, le ventre creux et les petites n’avaient plus de père.
En 1849, une épidémie avait ravagé les cultures de pommes de terre de toute
l’Irlande. Depuis, la population mourrait de faim et personne ne lui venait en aide. La
Reine de Grande-Bretagne, assise sur les plus grandes réserves de nourriture du
monde, regardait le peuple voisin agoniser sans lever le petit doigt pour le sauver.
Si cela leur avait été possible, la famille McCarmick aurait fait comme tant d’autres
Irlandais et se serait enfuie, loin de la Grande Famine, l’An Drochshaol, « la mauvaise
vie » dans la langue locale. Les McCarmick seraient montés à bord d’un de ces
nombreux bateaux en partance pour le Nouveau-Monde, pareillement à ces milliers
d’autres Irlandais affamés. Mais désormais, il était trop tard. Mada devait survivre et
faire manger ses fillettes, dans les plaines du Donnegal ravagées par la faim.
Elle avait troqué tout ce qui lui restait contre un peu de pain dur. Ensuite, elle avait
tenté de mendier quelque pitance auprès des villageois. Mais tous les voisins restants
souffraient eux aussi de la pénurie de nourriture.
Depuis le début de l’année, la moitié des adultes du village dans lequel vivaient les
McCarmick avaient quitté les lieux. Soit ils étaient morts de faim, soit ils s’étaient exilés.
Quant aux enfants… Mada préférait éviter d’y songer. Ses deux petites filles aux longs

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cheveux roux et aux yeux bleus étaient les derniers enfants du village. Les autres
n’étaient pas morts de faim, comme tant de leurs parents.
Ils avaient disparu.
Selon les dires de nombreux témoins, plusieurs d’entre eux avaient été aperçus pour
la dernière fois alors qu’ils jouaient hors du hameau, à proximité de la colline. Celle-là
même sur laquelle se dressait la demeure de la vieille Beira. C’était une veuve, qu’on
disait centenaire, revêche et acariâtre, vivant entourée de ses chats et ne quittant sous
aucun prétexte son lugubre manoir séculaire.
Il n’y avait guère qu’elle, dans toute la région, qui mangeait à sa faim. Mais jamais
Mada McCarmick n’aurait osé aller mendier auprès d'elle.
De sombres rumeurs circulaient depuis longtemps sur cette veuve. Certains
prétendaient qu'elle était une sorcière qui avait pactisé avec le diable pour vivre
éternellement, d'autres qu'elle se repaissait de la chair des enfants pour se régénérer.
Lorsque les filles de Mada lui demandaient si la vieille aux chats était une sorcière,
leur mère leur répondait que la veuve Beira "était vieille, très vieille, voilà tout." Mada
tentait de les rassurer alors qu'elle craignait elle-même par-dessus tout la sorcière de
la colline.
Chaque jour qui passait était une véritable torture pour ces corps soumis à la faim.
Mada tentait de nourrir ses enfants en confectionnant du pain de fougère, en chassant
les corbeaux. Mais cette filandreuse pitance n’apaisait pas les pauvres estomacs
meurtris. La nuit, Mada se couchait entourée de ses deux filles dans l'unique paillasse
de leur cabane soumise aux quatre vents. La mère était souvent tirée de son sommeil,
réveillée par le grondement sourd des ventres vides.
***
Mada McCarmick n'était pas une voleuse. Mais elle ne pouvait pas se résoudre à
laisser ses petites filles mourir de faim sans agir. Un soir, alors que la faim les torturait
toutes trois plus que jamais, elle quitta leur frêle domicile et pris le chemin de la colline,
gravissant celle-ci en direction de la demeure de la vieille Beira. Cette nuit-là, un vent
d'Atlantique s'engouffra dans la plaine du Donnegal pour murmurer un dernier
avertissement aux oreilles de la famélique mère de famille. De terribles nuages
s’amoncelèrent au-dessus du hameau et des coups de tonnerre fracassants
rythmèrent la marche décidée de Mada McCarmick.
Arrivée devant le manoir, les vêtements trempés par la pluie, Mada contempla avec
dégoût la demeure, sinistre et inhospitalière. La femme apeurée refusa de céder à la
terreur qui résonnait en elle. "Si Beira ne veut pas partager, je lui volerai de quoi nourrir
mes petites", avait-elle décidé. Mada contourna le bâtiment et s'approcha d'une fenêtre
du rez-de-chaussée. Aussi discrètement que possible, la femme brisa une vitre, ouvrit
la fenêtre et pénétra par effraction dans le manoir de la colline.
Mada McCarmick était entrée dans la cuisine de la vieille Beira. Elle fit quelques pas
sur le plancher grinçant. L’obscurité était totale, le silence uniquement brisé par l’orage
au-dehors. Rapidement, Mada comprit toutefois qu’elle n’était pas seule dans cette
pièce : d'inquiétantes paires d’yeux jaunes apparurent et la scrutèrent fixement. Les

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regards perçants des chats de Beira s’étaient plantés sur la cambrioleuse.
« Doucement, les minets, ne vous affolez pas, tout doux », murmura Mada, inquiète
que les félins ne trahissent son intrusion.
Elle constata que les chats s’approchaient d’elle, car les paires de pupilles dorées
qui se découpaient dans la pénombre étaient de plus en plus près. Mada ne pouvait
savoir combien de bêtes se trouvaient devant elle. Des grognements commencèrent
à se faire entendre, ténus, vagissants.
***
Soudain, une voix s’éleva dans le dos de Mada. Un frisson parcourut son échine :
elle connaissait trop bien celle qui venait de parler. « Maman, on a peur, reviens vers
nous ». Mada McCarmick entendait sa fille aînée l’appeler. Elle se retourna, franchit
les quelques mètres qui la séparaient de la fenêtre ouverte qu’elle venait de fracturer.
Dehors, pieds nus dans l’herbe sombre agitée par les vents, épouvantées, se
trouvaient ses deux fillettes. Elles avaient furtivement suivi leur mère, craignant de la
voir s’éclipser pendant la nuit et disparaître pour toujours, comme l’avait fait leur père
avant elle. Mada voulait leur dire de repartir d’où elles venaient, mais craignait que les
petites s’égarent dans l’obscurité. « Ne bougez pas de là, j’arrive ! », leur promit-elle.
Lorsque Mada McCarmick se retourna, un éclair transperça le ciel nocturne. Son
sang se glaça. La lueur avait révélé la présence de la vieille Beira, face à elle, entourée
d’une vingtaine de chats aux échines hérissées. La veuve était aussi effrayante que
sa réputation. Sa peau fine était ridée à l’extrême et semblait tirée sur les os secs et
pointus de son visage. Les deux mains croisées dans le dos, vêtue d’une robe violet
sombre et noire qui tombait sur son corps bossu, l’occupante des lieux fixait la
cambrioleuse d’un regard sévère et perçant. Elle lâcha d’un air dédaigneux sa
sentence. « Vous n’irez plus nulle part, sale voleuse. »
Mada McCarmick sentit toutes les émotions contenues depuis le départ de son mari
affluer dans son cœur. Sincère, elle supplia la vieille femme. « Madame, de grâce,
pardonnez-moi, mais nous avons tellement faim ». Beira grimaça et chacun de ses
nombreux chats feula, dévoilant des crocs menaçants. « Vous brisez ma vitre, vous
pénétrez chez moi durant la nuit pour me voler et désormais, vous osez me demander
l’aumône ? » La voix de la vieillarde était claire mais usée, comme si elle provenait
d’une caverne profonde. Mada McCarmick désigna d’une main tremblante la fenêtre
ouverte. « Je vous en prie, Madame, dehors, juste là, il y a mes fillettes. Elles sont si
maigres, elles ont tellement faim, si je ne trouve pas de quoi les nourrir, elles vont
toutes les deux mourir. »
Le visage de la vieille Beira ne trahit aucune émotion. Une brève étincelle anima son
regard et au même moment, Mada ressentit un atroce pincement, au cœur, comme si
son organe était empoigné et broyé par une main glaciale. Beira fit un pas dans sa
direction. « Pour les voleurs, aucune pitié. » Mada McCarmick s’écroula au sol,
terrassée par la douleur qui déchirait sa poitrine. Elle articula difficilement, le souffle
coupé. « Mes filles sont innocentes ».
« Je le sais bien », répondit sèchement Beira. Délaissant la cambrioleuse
agonisante, la vieille femme s’était approchée de la fenêtre.

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La mère, aux portes des Enfers, entendit la sorcière appeler ses enfants. « Petites,
petites, venez vers moi. » Elle se pencha à la fenêtre.
Juste avant de mourir, Mada McCarmick aperçut à nouveau cette brève étincelle
surgissant du regard de la sorcière. Ensuite, elle vit Beira saisir quelque chose à
l'extérieur, puis se retourner, deux chatons roux aux yeux bleus blottis dans ses bras.
Beira s’éloigna avec les petits félins. « Au moins, mes filles n’auront plus faim », se
rassura-t-elle.
Et puis, Mada succomba et les chats de la vieille Beira bondirent sur son cadavre
pour s'en repaître.