"Questa mostruosa perdita della bellezza del ... - Cristina Campo

"Questa mostruosa perdita della bellezza del mondo è il nostro castigo per averne creata una
superiore per mezzo dell’arte? (Pensiero da dandy della fine)"
"L’uomo è un’anima che trascina un cadavere. Noi deploriamo come morte il suo stancarsi, alla fine,
di fare da spazzino."
"Se con Dio non si lotta, Dio è morto."
"Se si sappia vivere da vinti, lo si è un po’ di meno."
“ La scienza fa vivere i cuori più a lungo ma li ha avviliti.
Paghiamola senza ringraziarla”
Guido Ceronetti
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Guido Ceronetti ovvero Del silenzio. De + ablativo è una costruzione latina che già ci comunica
qualcosa di questo autore, è una lingua che ama, che rispetta al punto da far tradurre dal filologo
Carlo Carena le parole che più gli stanno a cuore.
Guido Ceronetti nasce a Torino nel 1927, lo stesso anno in cui Heidegger pubblica Essere e tempo.
Silenzio, corpo, essere, tempo, viaggio: sono coordinate in cui si muove la sua poetica, perché è

essenzialmente poeta. In quel suo corpo magro, negli occhi azzurri dove abita l’infinito. Impossibile
stendere una biografia senza averlo visto, senza conoscere la timidezza che lo accompagna come un
bastone da passeggio, la ritrosia ad ogni forma di scavo che non sia d’anima, la purezza delle sue
rare, pubbliche apparizioni. Si nasconde dietro una marionetta o una fotografia, come un bimbo
dietro il grembiule della madre.
Lessi la prima intervista su «Max» che ne pubblicava anche belle foto. Se la fisiognomica ha un
valore, il suo viso è la mappa di un itinerario alla ricerca della purezza, del candore. Ecco, egli,
graffiante e cinico è talmente candido… Le opere più significative: Viaggio in Italia (1983), Il
silenzio dei corpi (1994), Tutte le poesie.
Il Viaggio in Italia è la cifra degli scrittori romantici di ogni epoca, un bagaglio di natura e cultura
cui affidare gli odori acri del mezzogiorno, le "nebbie di anice" del nord, l’essenzialità della
Toscana, la convivialità generosa della Romagna, la Roma barocca. Quasi un rito iniziatico per i
cultori del bello. Guido Ceronetti ne compone un paesaggio differente, intimo, interiore, dove la
«pioggia s’invena», tanto fa parte della psiche. È un viaggio sentimentale e lucido dove le brutture
del moderno si sposano con lampi improvvisi di poesia inconsapevole, spesso scritta da chi poeta
non è. Come in tutti i viaggi il protagonista è solo, perché il viaggio è sostanzialmente solitudine.
Itinerario nello spazio ma anche nel tempo, culla che raccoglie i ricordi di quasi mezzo secolo, le
crestaie «dell’ora di mezzogiorno», le donne che facendo pulizia sui balconi cantano, le ragazzine di
oggi tutte egualmente strizzate in giacchette di pelle e jeans. Le città avvicinate e accarezzate o
rifiutate come corpi femminili. Forse solo a Genova avrebbe potuto ancora innamorarsi.
Genova dove Dino Campana si imbarcava e tornava, sempre vinto, sempre perdente. La follia del
Tasso percorre le strade di Ferrara, impossibile tornarci senza sentirla. Intreccio di storie di uomini
e di cortili, di muri, di odore di pioggia, di scritte nei cessi, di sere dolcissime e notti inquiete. I
cimiteri, poi, depositari del nostro silenzio sono descritti con naturalezza, come normale è la morte.
Il cibo semplice, frugale, accompagna lo scrittore quasi a trattenere, a rafforzare la sua identità che
così, solo per il mondo potrebbe vacillare. La familiarità, la consuetudine con il cibo lo riconduce
all’intimità.
Il silenzio dei corpi è l’opera filosofica, in cui il pensiero si fa altro da sé e spazia all’interno e
all’esterno alla ricerca del senso delle cose. Senso che è scavo, ruga, scoperta, luce, malattia, dolore,
dialogo, assolo, carne che si decompone o esulta, corpo…
Altri hanno scritto sul corpo (U.Galimberti, F.Rella , E.Borgna), ma Ceronetti ha fatto tesoro della
traduzione de Il Cantico dei Cantici, ove natura e cultura s’intrecciano e confondono al punto che la
parola stessa s’incarna e diventa fragile, con i nervi scoperti, pudica e lontana dal ventre e pur
viscerale, profonda, gutturale, straziata da malinconia o invasa da gioia. Nella copia del libro che
Ceronetti stesso mi ha donato ho due segnalibri: una penna di passerotto e un biglietto di Kremerata
baltica (Gidon Kremer, violinista, settembre musica del 2000), quasi a voler significare i due temi
del libro: la fragilità del corpo e dell’anima e la tensione suprema verso l’infinito che la musica
rappresenta.
L’intelligenza separata dal cuore, la delicatezza eccessiva che costringe il pensiero a prendere le
distanze dal vulcano di desiderio e dolore che il corpo contiene a stento. Eros entra nel libro al lume
di candela, quasi come un rito religioso, ove la gratitudine è il compenso. «Chi tace o non sorride
dopo l’amore, degrada Eros». «La malattia pensata fa meno paura», il tema del corpo che s’ammala
senza tenerezza intorno, solo, tra esami senza fine e terapie. Nelle prime pagine del libro, illumina il

titolo la riproduzione del quadro di Goya e il suo medico: «poema di umanità che non si contempla
senza lacrime… tributo di riconoscenza che di stupore ci folgora».
Il ventre mostro e generatore di mostri, in Emile Zola, in L.F.Celine, come in Ceronetti è il ventre
palcoscenico della nascita e della morte, attaccato più di ogni altro organo da infinite sofferenze:
emorragie, peccati di gola e di avarizia, lussuria, il contenitore del peccato e della punizione. «Il
problema della salvezza (della vera sapienza) è svuotarsi e io non faccio che seguire le mie curiosità
libertine, mi riempio, divoro passato, inseguo spettri nei corridoi del tempo». Ogni libro di Guido
Ceronetti è un poema sul tempo. Il tempo cantato, passato, divorato, atteso, concluso, l’uomo
viaggia sempre e soltanto nel tempo.
Tutte le poesie. È quasi impossibile parlare di poesia senza essere poeti. Quella di Ceronetti permea
tutta la sua scrittura, poeti in qualche modo si nasce. Il poeta è colui che invece di masticare la
realtà la tranghiottisce senza denti, fa del cibo un simbolo, una nuvola, un dolore, un ricordo… I
titoli delle raccolte sono già possibili oggetti di studio: La distanza, Scavi e segnali. E poi le
traduzioni “storiche” di Catullo, Marziale, Il Cantico dei cantici, Qohélet che segnano la parola con
una cifra del tutto personale. La traduzione per Ceronetti è un “gesto sacro”, è meditazione nel
profondo, è ricerca filologica, è l’atto dell’ostetrica che porta alla luce.
All’inizio o alla fine dei suoi lavori poetici ci sono pagine in cui egli spiega il tempo, lo spazio, il
modo in cui opera, ed è bello immaginarlo scrivere in piedi davanti a una finestra, mentre sorseggia
il tè verde, all’alba come un soldato in guerra. Perché la sua è una vera e propria battaglia contro il
brutto, contro il volgare, contro gli “operati d’anima” e il verso poetico è medicamento alla bruttura
e all’insignificanza. Desidero riportare una poesia di “passione civile” ma molto musicale, scritta
dopo un disastro ecologico:
L’angelo sterminatore.
Sotto l’ala sgualcita del lenzuolo
Aspettavamo lo sterminatore
La voce era di medico e di amico
La favola remava senza riva
Il buio urlante dell’Occupatore
Finestre dov’è un lume ha tutte in mira
Voragine dell’Unità infinita
Che cosa sai di due piccole vite?
Questo testo superiormente poetico contiene tutti i temi della profondità labirintica di Ceronetti, in
questo caso, anche una virtù che non gli è del tutto congeniale: la semplicità. È come se, dovendo
approntare un testo di larga diffusione, avesse l’impegno etico di farsi comprendere da tutti.
L’impegno civile, la passione amorosa estesa al cosmo, la denuncia del brutto, dell’oscurità delle
nostre vite che ripetono stereotipi. Un giorno l’ho paragonato a un maestro del tè, allo stesso tempo
filosofo e guerriero.

BIBLIOGRAFIA
Cantico dei cantici, Adelphi
Poesie, frammenti, poesie separate, Einaudi
Poesie per vivere e per non vivere, Einaudi
Salmi, Einaudi
Aquilegia. Favola sommersa, Einaudi
La vita apparente, Adelphi, 1982
Viaggio in Italia, Einaudi, 1983
La iena di San Giorgio, Einaudi, 1984
Albergo Italia, Einaudi, 1985
Come un talismano, Adelphi, 1986
Compassioni e disperazioni, Einaudi, 1987
Qohelet o l'Ecclesiaste, Einaudi, 1990
La pazienza dell'arrostito, Adelphi, 1990
D.d. deliri disarmati, Einaudi, 1993
Tra pensieri, Adelphi, 1994
Il silenzio dei corpi, Adelphi, 1994
Pensieri del te, Adelphi, 1994
La distanza. Poesie '46-'96, Rizzoli, 1996
Cara incertezza, Adelphi, 1997
L'occhiale malinconico, Einaudi, 1998
Briciole di colonna, La Stampa, 1999

Lo scrittore inesistente, La Stampa, 1999
La carta è stanca. Una scelta, Adelphi, 2000
La fragilità del pensare, Rizzoli, 2000
La vera storia di Rosa Vercesi e della sua amica Vittoria, Einaudi, 2000
N.U.E.D.D. Nuovi Ultimi Esasperati Deliri Disarmati, Einaudi, 2001
Messia, Edizioni Tallone, 2002
Qohélet. Colui che prende la parola, versione e commenti, 2002
A cura della Redazione Virtuale de «La Libreria di Dora» Italialibri.net Milano
UNA RECENSIONE
Guido Ceronetti, La fragilità del pensare
La personale antologia "filosofica" di un geniale intellettuale italiano
"ALCHIMIE DU VERBE: MERAVIGLIOSA-MERAVIGLIANTE PAROLA. PARTIRE PER
NON ARRIVARE. Partire per lo scoglio solitario dove non ti seguirà nessuno. Col mio retino ne ho
acchiappate, mentre volavano invisibili, appena udibili, alchimie del verbo, benedetta la loro luce di
sera, la loro cerchiata fragilità candelare". Basta riportare un mazzetto a caso di parole per far
intuire la bellezza di un libro bizzarro e preziosissimo. L'autore collabora con "La Stampa"
raccogliendo pensieri e aforismi perchè "i pensieri di ogni epoca certamente hanno una funzione.
Credo facciano da contravveleno per la società attuale"; questo che ricorda quanto sia fragile e
grandioso il pensare è proprio un libro di aforismi, un'antologia di brevi brani, editi ed inediti, dalla
vasta produzione letteraria di Ceronetti.
Emanuela Muratori, abile e attenta curatrice del libro, ha così creato un coloratissimo collage
pronto a trasmettere al lettore il potere che l'autore ha di "magnetizzare la carta, impregnarla di
fluido che guarisce" facendo della miriade, alfabeticamente ordinata, di frammenti letterari un'opera
stranamente unitaria il cui filo conduttore è il paradosso e la genialità.
Anche traduttore, marionettista, artista di strada, Ceronetti ha il dono raro quanto prezioso della
scrittura breve, caustico, controcorrente, coltissimo, nutre un amore smisurato per il paradosso, per
la geniale lucidità con cui questo, più che ogni altro filosofare, riesce ad analizzare criticamente il
mondo.
Da "abbraccio" a "zucchero" questo "sapiente folletto" del pensiero crea, distrugge, infrange,
ripristina senza sosta affinchè "il dono che abbiano i lettori di questa raccolta siano voci e voci che,
a differenza delle enciclopedie, non spiegano nulla, che soltanto fanno intravedere dallo spioncino il
ribollimento dell'inconoscibile, la presenza costante, dentro le parole che il fornello ha salinizzato,
dell'abisso..."
Guido Ceronetti, La fragilità del pensare, BUR, 340 pagine
Gloria Caccia 22 giugno 2000

Il talismano della catarsi
Per un traduttore, i modelli fin qui presentati hanno un valore catartico e liberatorio: al cospetto
dell'evidenza estetica in cui vengono riassunte dimensioni filosofiche e testuali passibili ognuna di
un complesso discorso filologico, chi traduce può comprendere come la coerenza interna, la forza
della proposizione poetica, nasca dal coraggio di trapiantare i segni del testo dentro il 'luogo
protetto' del Contemporaneo, dove quegli enigmi tuttora irrisolti che li fanno assurgere al rango di
'classici' esplodono intatti, nella rete inestricabile dei loro controtesti; e allora, interpretare significa
rinunciare a capire. Piuttosto che capire, significa agire: il farsi di un testo nella coscienza del
traduttore passa per la stessa rete di allusioni che pervadono il suo lettore di madre lingua.
Trapiantare le zone d'ombra in un'altra costellazione di segni, senza che la loro virtù gravitazionale
cessi di agglutinarle intorno alla monade-uomo, è il compito, coraggioso fino alla sicumera, del
traduttore. Lungo tutto questo corso, abbiamo insistito sull'immagine del traduttore in quanto primo
e più profondo lettore di un testo. Ora, vogliamo terminare il nostro viaggio segnalando una figura
singolare di testimone del tempo: Guido Ceronetti. In lui, l'estetica del frammento è divenuta
strategia ermeneutica. Ceronetti traduce da sette lingue, in ognuna di esse cercando il momento in
cui una determinata visione del mondo diventa illuminazione poetica. L'istante in cui il poeta viene
visitato, e visiterà, di conseguenza, eternamente i lettori.
Così, quando si accinge a rendere in Italiano il Cantico dei Cantici, Ceronetti ne fa un esempio di
simbiosi arcaica tra mente e natura. Nel collasso del linguaggio, i due amanti dei quali il Cantico
rappresenta l'imeneo, comunicano attraverso le cose, le sensazioni che i doni nuziali, i paesaggi, le
parti del corpo amato, fanno passare attraverso di loro. E tuttavia, a forza di eludere la dimensione
'tempo', Ceronetti riesce a far parere questo amore una seduta di anatomia: a tal punto la fisiologia
costruisce, nell'inconscio, un totem dell'oggetto amato.
Quella variabile 'tempo' che Ceronetti ha escluso dalla sua visione del Cantico, domina in Come un
talismano: una raccolta di 'traduzioni' di Ceronetti i cui testi parlano dell'impossibilità di governare
il trascorrere. Il traduttore, qui, appare come un naufrago il cui contatto con la civiltà - con la storia
- continui solo attraverso i fogli sparsi di una biblioteca scomparsa sott'acqua che il riflusso delle
maree, volta per volta, gli fanno giungere tra le mani. Alla capricciosità del caso, il naufragotraduttore
oppone una misura platonica: si può imparare ciò che già si conosce. Ogni traduzione è
espressione del mondo interiore che il traduttore abita, e da cui è, al contempo, abitato.
Come un talismano chiosa nel modo più efficace l'intero nostro discorso: si tratta, infatti, di un
manuale su quei campi di forze che, proiettando la loro luce direzionale sulla coscienza
dell'interprete, ne orientano indefettibilmente le scelte, prima che linguistiche, percettive. Come poi
queste scelte percettive divengano, attraverso il linguaggio, visioni del mondo: questo è il mistero
che rende la Letteratura la più grande sfida all'ignoto tentata, attraverso i secoli e le lingue,
dall'uomo.
ALESSANDRO ZIGNANI
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