(per chi legge, non per chi scrive).

PIT.
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Ok, facciamo chiarezza. Qualcuno, bello brutto o inguardabile o
interessante, t'è venuto vicino, t'ha detto qualcosa, e poi t'ha dato
quest'ammasso di fogli. Ecco, prima di scagarli e buttarli considera che ci si
è lavorato, e tanto: consideralo soltanto, poi sei liberissimo di scagobuttarlo il
giornale, tornare a casa e vagolare per i canali TV o su internet in cerca di
qualche obeso chiagnazzaro checelastamettendotuttaperperderepeso o troia
sbatticulo che ti risparmi la fatica di vivere l'ultimo pezzo di giornata. Oppure,
se proprio non ti costa niente, continua a girar pagine e guarda e leggi. Se ti
dà fastidio che siamo bravi, se è una minaccia per la tua autostima, sappi
che sì, è vero: siamo più bravi di te. Specialmente se hai fatto la Comics, o
hai già esposto, o hai già pubblicato.
L'importante, anche se non ci si riesce, è provarci. No, non è quello che hai capito, non sto
blabblando su noi e il nostro lavoro. Si vive per piacere a qualcuno, più che mai a noi stessi,
ancor più agli altri. Siamo, i più, pessimi interpreti di noi stessi. Quel che vorremmo essere,
qqqqq
quello che abbiam paura di diventare, e al
centro noi stessi – ego, ego, ego – pendolini
frenetici tra la paura e l'egoismo. Passiamo
una vita ad escogitare modi per creare
un'immagine di noi stessi che piaccia a noi e
agli altri, a tentare di non far schizzare fuori
ciò che siamo davvero dentro.
Ma, prima o poi, e non a tutti, la verità di
quello che siamo vien fuori, prepotente e
spiazzante, travolge quello che fingiamo di
essere, e il cuscino diventa bollente, il petto
s'apre. La maschera esplode.
«Cosa canterò, piccolino, quando
Le nuvole diventeranno grandi
Grandissimi occhi di pianto?»
A questo slancio inutile e insaziabile, di-
struttore infame dell'edificio razionale,
controllato, quotidianizzante, bugiardo che
chiamiamo vita, abbiamo dato nome
AMORE
palliiiiiina