Il tipico marsalese è un personaggio dai contorni ... - Marsala.it

Cap.I La casa
Il tipico marsalese è un personaggio dai contorni mitologici: metà uomo e
metà fondamenta di cemento; il suo rapporto con la casa, o meglio con le
case, è talmente intimo e secolare che ormai ne delinea i contorni esistenziali.
Le sue braccia sono finestre, i suoi occhi sono luci esterne, i capelli tetti per
coprirsi e anche per stupire, le gambe piani in costruzione e verande –sempre
in costruzione – il posteriore terrazze coperte e segrete, da svelare soltanto
nell’intima sicurezza dell’oscurità, i seni aiuole fiorite con fragranze
tropicali, i trucchi sono sempre trucchi: servono per occultare ciò che non si
poteva essere o fare e si è dovuto fare o diventare.
La casa, nei confini geografici lilibetani, perde il suo significato etimologico.
Non è più soltanto una costruzione eretta per fini abitativi, ma qualunque sia
la veste in cui si presenta all’esterno: fabbricato, palazzina, palazzo,
appartamento, attico, villa, villino, casale o mansarda, è un feticcio d’identità
ed un lasciapassare per l’eternità.
Il marsalese non solo ama le abitazioni, è un tutt’uno con esse, le
costruirebbe ovunque e comunque; se non ne possiede almeno due è già un
fallito a trent’anni: il buon giorno si vede dal mattino e che futuro potrà mai
avere chi, alla comparsa dei primi caldi, non è già pronto a “ritirarsi in
campagna?”.
Il secondo, e spesso il terzo alloggio, sono situati a pochi chilometri dal
primo – quello più importante –che solitamente si trova nel centro della
piccola cittadina. Ma questa apparente inspiegabile collocazione cessa di
stupire allorquando si comincia a capire che le chiavi per decifrare il mistero
del comportamento del marsalese non sono quelle della logica e della
razionalità. Quando mai nella storia dei miti e delle leggende ci è d’aiuto la
matematica o la scienza del pensiero? Via, non scherziamo, e inoltriamoci in
questo viaggio psico- socio- immobiliare.
La casa di città è il tempio in cui adorare il dio pagano dell’apparenza e della
lussuria materiale, quello in cui non deve mancare “ il pezzo antico”, anche
se magari non si ha molta dimestichezza con i sovrani francesi del settecento
e dell’ottocento, e si pensa che il liberty sia un’elegante playboy inglese(.. “

che bello essere liberty.”. ed il decò una variante di pittura d’oltralpe( “….qui
ci metterei una mano di decò…”).
L’imperativo categorico indica che non deve mancare l’antiquariato, perché
fa chic, è di moda ed al dio del nuovo millennio non si può non obbedire.
Nella “ prima ”casa le camerette dei figli devono essere coordinate, con
tavoli da studio ergonomici e colorati, anche se poi i compiti si fanno in
cucina. Il salotto buono deve emulare, sia pure inconsapevolmente, la Nonna
Speranza di Gozzaniana memoria. Il soggiorno è rigorosamente high tech,
con l’impianto stereo audio e video dolby surround, anche se è di 15 metri
quadri e quando si accende anche l’inquilino dell’ultimo piano pensa che sia
venuta la vendetta divina che lo liberi dall’ingombrante vicino. Lo stereo hi
fi con mp3, mp4 i pod ed altre diavolerie anglosassoni che, se confondono il
nostro protagonista con le loro innumerevoli applicazioni pratiche, lo
rendono partecipe dei moderni processi di globalizzazione.
Che importa poi se il suo inglese è fermo alla classica “ the pen is on the
table”, tanto i film americani sono doppiati e tutti devono tremare quando
aziono il mio impianto, pensa il marsalese; la potenza virile che abbatte le
barriere si fa ultrasuono e penetra gli anfratti più nascosti delle ultime
rimostranze al nuovo che arriva e che tutti domina, volenti o nolenti.
Ed i libri? Anche loro hanno il loro spazio nell’arredamento della casa di
città: la “cozzologia” –neologismo trash che indica l’esposizione dei dorsi
colorati delle pubblicazioni in brossura o delle enciclopedie patinate –
alberga in molte abitazioni, facendo bella mostra di sé. Rassicura della
progressiva ignoranza e crea l’alibi che permette di “non pensare ad altro”,
come quando si fa l’elemosina a Natale per mettersi al riparo dagli
incombenti sensi di colpa che, come fantasmi notturni ed alati, ci fanno tetra
compagnia nelle notti in cui ,finalmente o per tragica fatalità, si è davvero
soli con se stessi.
La casa in campagna invece, è un feticcio, un messaggio della potenza
economica – spesso fallace ed inesistente – e tanto più esibita. L’importante è
“ritirarsi quando finisce la scuola dei figli”, prendersi il fresco all’ombra
degli alberi( ultimamente sono botanicamente corretti soltanto ulivi e palme,
per la gioia del vendicativo punteruolo rosso…occhio del diavolo o segnale
divino?),e godersi, almeno in teoria, la tranquillità della pace agreste.
E’ un’usanza tramandata dai genitori: chi non ricorda il trasferimento in
campagna con i carretti, trainati dal mulo, stracarichi di elettrodomestici,

pentole, tavoli, sedie e vestiti? C’era un alone romantico nel trasferirsi in un
altro mondo distante pochi chilometri. Ma allora ci si preparava mentalmente
per il trasloco ed i pensieri diventavano subito d’estate, sapevano di canti di
cicale e di spighe di grano piegate dal vento di scirocco, gli odori erano
dell’uva matura di settembre con api ronzanti, e dell’erba pungente che ci
avvolgeva durante le passeggiate sotto i cieli infiniti d’agosto.
Adesso, si dirà, i tempi sono cambiati, ma non tanto in verità. Il marsalese si
trasferisce sempre, solitamente, nel mese di giugno od al massimo di luglio,
senza carri e muli, e senza traslochi elefantiaci dato che “lascia” le
abitazioni di villeggiatura complete di tutto: per la gioia dei topi a due zampe
e delle finanziarie che a comode rate ci possiedono illudendoci di possedere .
Ma le costruzioni sono quelle coloniche, a forma dell’antico “malaseno”,
distanti tra loro e circondate da vigneti ed agrumeti( quest’ultimi chiamati,
un tempo, semplicemente giardini?)
No davvero, il novello marsalese della media borghesia, sia esso un parvenu
del benessere economico od il figlio della classe di mezzo, non ama troppo le
vecchie costruzioni rurali; anche nella dimora di campagna infatti, non deve
mancargli nulla, meglio allora se è costruita a schiera, con recinti di finto
legno che delimitano spazi angusti ed insignificanti, e muri così esili da
sembrare evanescenti, che lasciano trapelare gli altrui sbalzi d’umore per fare
sembrare meno ripugnanti i propri.
Cosa c’è di più rassicurante della mancanza di originalità, dell’essere
omologati nella grigia ma avvolgente villettopoli urbana? Ed allora via con
le case tutte uguali, con gli infissi in alluminio anodizzato( che non si
rovinano mai), magari anche vicine al mare, con i lidi costruiti in mezzo alle
case abusive e gli ingressi al mare privati o privatizzati.
Si, ma la pace del riposo pomeridiano? E le passeggiate stellate? roba da
romantici- neo crepuscolari- esaltati, malinconici e pedanti. Il sano
tambureggiare delle torture pseudo musicali emesse dai disk-jokey
improvvisati che allietano le notti estive, non saranno il massimo della
privacy, ma ormai si vive in velocità, senza mai fermarsi, talmente che per
ricordarci di mangiare lentamente( e cioè in maniera banalmente normale),
hanno addirittura inventato un’associazione internazionale dal nome,
anch’esso, fatalmente, anglosassone:” slow food” che anche nel marsalese ha
trovato subito facili profeti e miriadi di emulatori.

I bambini dei vicini strepitano, i mariti e le mogli si rinfacciano i loro
rispettivi fallimenti esistenziali ,ebbene? Questa è la vita moderna, la
globalizzazione della campagna, la terza via della villeggiatura, il futuro che
si fonda, in realtà rinnegandole, sulle radici del passato.
Apparire di essere opulenti, felici, completi di tutto ciò che di materiale si
può possedere, a costo di notti insonni e rate infinite da pagare. Se tutti lo
fanno un motivo dovrà pur esserci o no? Ed allora basta interrogarsi, di farsi
male con stupidi esercizi da intellettuali senza ventura; via alle grigliate che
non sanno più di niente, olezzate come sono da quelle dei vicini e dal
ristorante abusivo pseudo- ambulante di turno.
Via con le cene- cambiali che alla scadenza devono essere onorate , a costo di
attorcimenti gastro-intellettivi e le risate stampate nella faccia dell’ipocrisia,
via con i pomeriggi dei bambini e le giocate a carte tra un morso di zanzara e
l’altro.
La mediocrità ,d’altronde, una volta raggiunta non è facile da perdere,
soprattutto quando regala sicurezza. Che bello non pensare in maniera
diversa dagli altri, fare le stesse cose, frequentare gli stessi posti, vedere
sempre le stesse facce, parlarsi addosso.
Cosa mi manca in fondo, pensa il marsalese in vacanza, se non me stesso?
Ma io chi sono in realtà se non lo specchio di quello che vedo di fronte ai
miei occhi? Ed allora, via con le scale colorate di noia o con il poker serale –
in cui fingere di non impegnarsi per i soldi ma soltanto per il piacere di stare
in compagnia – e chi più non ne ha più non ne metta.
Il mito continua, e se anche il figlio del marsalese ha la villetta in campagna
entra nella leggenda perpetuandola e rinnovando se stesso fino all’eternità.
Finché esisterà la stupida vanità il marsalese vivrà felice e contento e mai
tempi furono più fecondi per il nostro affezionato fenotipo.
Anche nella città, d'altronde, l’architettura è ormai un idolo immaginario dei
benpensanti, non c’è alcun serio intervento programmato per conciliare
l’opera dell’uomo con la storia e l’ambiente circostanti; le costruzioni
ottocentesche, quelle liberty e di ispirazione neoclassica sono state, per la
maggior parte, demolite per fare posto ad innaturali blocchi di cemento che
mercificano il senso estetico e colpiscono al cuore le originalità del luogo.
Nessuno sforzo ecologico, nessuna relazione con l’esterno, ma un malsano
tecnicismo con risposte standardizzate che disperdono la complessità delle
varie epoche costruttive ed in definitiva distruggono l’universale valore

dell’umanesimo: e così dai quartieri ghetto di Amabilina a quelli, appena più
integrati di Sappusi, si è giunti al caos negativo dell’assoluta mancanza di
criteri guida urbanistici. Nessuno sforzo di relazionarsi al contesto
circostante, né sui materiali usati, né sul rispetto della diversità degli abitanti
che andrebbero sempre ascoltati allorquando si tratta di intervenire sugli
spazi vitali.
Poiché le strutture edificate organizzano i luoghi fisici e condizionano la vita
degli abitanti, i modelli urbanistici non dovrebbero nutrirsi di arroganza e di
stupide ripetizioni senz’anima, ma basarsi sulle reali esigenze dei corpi
sociali interessati allo sviluppo dei quartieri di volta in volta interessati.
Al contrario, a Marsala tali direttrici di intelligente buonsenso sono miraggi
ben lungi dall’essere minimamente sfiorati , dato che anche nelle vie del
centro, più o meno allargato, i mostri di calcestruzzo, comodo rifugio per il
marsalese neo borghese- capitalista, di vario colore e foggia, mortificano la
vista e l’intelligenza dell’osservatore che non rinuncia a guardare con gli
occhi della mente.
Tinte ignobili, finiture avventate e squilibri stilistici gozzovigliano per le
strade, per gli angoli e le piazzette che offrivano riparo, imperversano nelle
prime periferie, per proseguire ininterrottamente, da veri trionfatori, senza
che si levi un grido di dolore che non sia quello soffocato delle anime
sensibili destinate ad ingrossare le fila delle minoranze libere e pensanti.
Aperture in alluminio anodizzato, balconate in ferro battuto soppiantate da
anonime piattaforme in cemento, persiane in legno sostituite da avvolgibili in
plastica, facciate dai colori improbabili ed improponibili, mortificano con la
loro petulante bruttezza lo sguardo estetico, omogeneizzando gli stili in un
unica desolante pattumiera del buon senso, prima ancora che dei rudimenti
del senso urbanistico della città.
Se tutto diviene merce, allora anche i tecnici si trasformano in longa manus
dei palazzinari senza scrupoli e senz’anima, per la gioia dei centri di potere
che spartiscono la succulenta torta dell’attività edilizia, con licenza di
mortificare il territorio di cui dovrebbero , invece, essere timidi e rispettosi
interpreti ed interlocutori.