'UN MIRACOLO D'AMORE E COMPRENSIONE'.pdf

Un miracolo d’amore...
una commossa prefazione di Carlo Levi e
l’immagine di un suo bel quadro in copertina.
Per la saggezza degli antichi, muore giovane
chi è caro agli Dei.
Dicembre 2011…
Sono passati da allora anni… e poi ancora
anni. Carlo Levi ha voluto più volte tornare
tra i suoi contadini, fino all’ultimo… ed
ora riposa là, in terra lucana, ad Aliano: la
promessa fatta ai suoi contadini nel maggio
del ’36 ha voluto mantenerla fino in fondo.
Più a nord, poco distante da Grassano, nella
sua Tricarico riposa Rocco Scotellaro. Il
poeta della libertà contadina era rimasto
ingiustamente recluso in prigione per circa
due mesi agli inizi del 1949; ma il suo senso di
giustizia sociale, la sua levatura morale, il suo
impegno civile non potevano non cogliere con
acutezza e chiarezza la dimensione carceraria
nei suoi problemi irrisolti allora, come ancora
tutt’oggi. Riprendiamo, quindi, le pagine del
suo libro che tanto commuovevano Carlo Levi
in questo dicembre 2011, in attesa del Natale
e del misterioso messaggio di salvezza nato dal
grembo di una donna lontanissima nel tempo
e nello spazio…
« La mia fila di letti andava dal cancello alla finestra,
la fila opposta partiva dal gabinetto, di fronte al
cancello: in mezzo altri tre detenuti si stendevano
il pagliericcio per terra. In diciotto si stava a largo:
la camerata era undici passi lunga e larga sette. La
lampada pioveva una luce di calce sulle coperte grigio
ferro con l’iscrizione ricamata in filo bianco “Carceri
giudiziarie”.
A che vale leggere per noi, ve lo dice questo libro, che
spiega pure quando e come e perché uno scrive. Io ho
avuto la fortuna di conoscere Carlo Levi, l’uomo che
l’ha scritto; non è veramente mio amico, non è nemmeno,
vi avverto, un vostro amico. Ha scritto questo che è il
più appassionato e crudo memoriale dei nostri paesi.
Ci sono parole e fatti da fare schiattare le molli pance
dei signori nel sonno, meccanicamente, per la forza di
verità. Ci sono morti e lamenti da fare impallidire i
santi martiri per la forza di verità. E le nostre terre
si muovono da parere fiumi e i morti, tutti i morti i
bambini e i vecchi vivono sulle nude terre tremanti e
Fossacesia
Natale 2011
nei boschi… Però vi dicevo dello scrittore, che non è
mio amico. Non è un amico, come non può esserlo
il padre, la madre, il fratello. Amico è l’avvocato, il
medico, il testimone, il deputato, il prete. Quest’uomo
è un fratellastro, mio, nostro, che abbiamo un giorno
incontrato per avventura. Ciò che ci lega a lui è la
fiducia reciproca per un fatto accaduto a lui e a noi
e un amore della propria somiglianza. Eccolo qui,
alla prima pagina, comincia, sentite! È stato anche
lui in galera e va dicendo che ognuno dal presidente
al cancelliere, dal miliardario al pezzente, dovrebbe
andarci una volta… leggiamo ora. Nelle sere
seguenti il libro lo consumammo come un pasto: da
zingari, da abigeatari, da amici in una festa. E già
le camerate ce lo chiedevano come una sigaretta. Io
pensavo al fratellastro, che intanto, mite e solenne, nel
suo carcere, che era una barca nell’aria, con l’occhio
destro spezzava i volti, il pane, i tetti, i gufi, la
luna, i fiori, la terra, il cielo e il mare, e con quello
sinistro amava queste cose e le pativa. Ora, nell’alto
silenzio di casa sua, egli avvertiva il molteplice rumore
del tempo e le voci delle campagne e delle sirene, le
parole delle strade, i concerti degli uccelli affastellati
nella notte, il lontano brulicare delle foreste. Noi ci
addormentavamo felici bambini con l’ultima parola
di quella lettura che era una preghiera comune: chi
pensava più all’interrogatorio e ai giri di vite del
processo, al tragico momento della gabbia? Con un
libro al capezzale, anche la morte è una tenera amante.
A lui decidemmo di chiedere grazia dei nostri peccati,
sapendo che egli non ce li perdonava, ma li amava e li
pativa; con l’occhio destro e con l’occhio sinistro egli ci
avrebbe guardati ».
Dopo queste parole così lontane dagli odierni
scenari – così desolati, difficili e deserti di
spiritualità, fatti d’egoismo rampante e di
consumata politica ad uso personale di pochi
– non si può che invocare in questo Natale
la vera solidarietà umana… e augurarci,
sempre di più, nuovi miracoli d’amore e
comprensione.
Al caro sorriso di Beatrice Russo…
per sempre.
Gianni Rodini
18