Sul mio sguardo grava il cielo e mi sembra di provare, o forse spero ...

Ora, del vento apprezzo il silenzio, lo spazio sgombro
che lascia la folata e, nel sottofondo che rimane
sulla pelle, sento premere le voci delle anime in pena,
di spiriti indistinti scomparsi nella solitudine d’angolo,
nell’accenno di un saluto.
Com’è facile fargli male, ferirli di sciocchezze,
accanirsi nei luoghi comuni della loro diversità
ma per loro è normale, sono abituati a sopportare,
la violenza non è che una consuetudine
che subiscono per farsi accettare.
Eppure è da questi piccoli soli che non emettono luce,
l’indifferenza, per convogliarli dentro,
che bruciano
al proprio interno,
che sento irradiarsi
forte la vita,
perché chi non
ha realtà può solo
sognare, perché
chi si sente negato
trae gioia dai
minimi eventi,
li pervade di sé
per sopravvivere.
Può sembrare
impossibile ma è
a loro che voglio
somigliare, voglio
il rifiuto su di me,
per essere debole, senza più pelle né carne,
un tentativo dall’equilibrio sensibile e delicato,
che come è sfiorato si ritrae, per poi,
piano piano, tornare a provare emozioni.
Come è facile farmi male, così facile che inquieta,
il mio silenzio è un pianto muto, il mio silenzio è l’attimo
che precede l’urlo, il mio silenzio è una reazione
dirompente che carica l’aria di elettricità,
che grava pesante; il tuono è già tutt’intorno
e rimbalza in ogni dove, e finalmente esce,
e finalmente è, esiste, è amore.