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Litania<br />
è il turno delle falle, dei fori<br />
dei buchi nei nomi conosciuti<br />
dei presagi e delle sottrazioni<br />
è il turno dei fiocchi <strong>di</strong> neve<br />
che nascondono lo stormo<br />
in migrazione, i nostri corpi<br />
le menzogne malcelate<br />
è il turno delle pagine incollate<br />
nei registri della notte<br />
delle preghiere a mezza voce<br />
inginocchiati ai capezzali<br />
è il turno delle cicatrici<br />
trapuntate sugli arrivi, i tra<strong>di</strong>menti<br />
e sugli ad<strong>di</strong>i, sulle postille<br />
e sulle note a margine, illeggibili<br />
è il turno dei vuoti capogiri<br />
del tempo, degli ami arrugginiti<br />
e dell’eternità del mare<br />
è il turno del boia, del cappio<br />
alle farfalle e del bruco<br />
che si ostina, fra foglia e foglia<br />
a <strong>di</strong>sossare le tue labbra<br />
è il turno del carico bestiame<br />
nella calca del vascello<br />
tutti pronti ad imbarcarsi<br />
in una mischia d’o<strong>di</strong>o e amore<br />
è il turno della luna e del suo occhio<br />
al neon, che veglia i sotterfugi<br />
<strong>di</strong>sinvolti dei me<strong>di</strong>ocri<br />
e infine è il turno <strong>di</strong> noi due<br />
spaesati girasoli costretti<br />
a germogliare in un’eclissi.