Lenga_extrait

Laurent Cavalié
Lenga
Traduzzione in lingua corsa
P. Baldovini
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Prefaziu
Laurent Cavalié hè un pueta occitanu, linguadoccianu,
musicante è cantadore. U so puema Lenga, scrittu in
occitanu è traduttu in francese da ellu stessu face parte
di un opera larga è cuerente.
L’aghju scontru dui anni fà in Balagna, mentre ch’ellu
si facia u festivallu Rhizomes da l’associu Ventu di Mare.
L’idea era di mette à buleghju rapprisentanti di culture
regiunale diverse, brittoni, occitani è corsi per u più.
Laurent avìa dettu à l’urganizatore di a mossa, Laurent
Billard, chì di vede u so testu traduttu in corsu seria un
sognu. Ci avemu vistu una manera di fà ribumbà u corsu
è l’occitanu. Scurtichendu u scrittu di Laurent Cavalié,
ci avemu scupartu l’anima di un pueta di prima trinca.
Laurent scava da a so zitellina occitana sintimi universali
chì parleranu à u lettore corsu senza dubbitu, ma chì u
purteranu versu un sguardu, un estru differenti. In quelle
puesie, parla di a lingua-soia-nostra, quell’ogettu chì li
pertene è chì u leia à un populu, à un passatu è à lochi. A
lingua ùn hè micca quì un ogettu impersunale, un arnese
sofisticu chì persuade e mente. Ghjè un persunnagiu, un
essere chì viaghja in u spaziu è in u tempu, in a carne è
in a materia. Ghjè l’aria chì dà forza à a vita è a face tene,
senza chì omu s’avvedi di a so prisenza. Ghjè a putenza
chì porta u cibu in u piattu. Ghjè tuttu ciò chì pudemu
dì di istu mondu.
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Sona di l’urganettu, strufineghja un steccu contru i
denti di un mastucatoghju di sumere, è porta a so voce
in altu quand’ellu canta in occitanu. Ci vole à sente lu.
Si trovanu e so canzone nantu à a rete, è quelli curiosi
truveranu nantu à u so situ internet manere di viaghjà un
pocu di più ind’è l’universu di issu artistu.
P. Baldovini

Lenga
9

La langue-nôtre-mienne est une chanson retenue.
Elle claironne au dedans,
Mais ma chair amortit sa clarté à mes oreilles.
C’est une litanie qui appelle dans le noir ce qui ni ne
grandit ni ne meurt,
qui végète engourdi
et qui est nous
et qui est moi.
La lenga-nòstra-meuna es una cançon retenguda.
Claroneja al dedins,
mas, la meuna carn amortís sa clartat a mas aurelhas.
Es una litania que sona dins l’escur çò que non creis
ni
non crèba,
que vegeta agrepit
e qu’es nautris
e qu’es ieu.
10 Lenga

A lingua-nostra-meia hè una canzona ritinuta.
Strumbitteghja à l’ingrentu
Ma a mo carne ammurtisce u so chjarore à l’arechje.
Ghjè una litanìa chì chjama in u bughju ciò chì nè
ùn cresce è nè ùn crepa
Chì campacciuleghja aggronchjatu
E chì hè nostru
E chì hè meiu
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Notre-langue-mienne est un acide frisson de raisin
d’août.
La nòstra-lenga-meuna es un acid frejolum de rasim
d’agost.
12 Lenga

A nostra-lingua-meia hè un àcidu tardavellu d’uva
austina.
13

Ma-langue-nôtre est un grand couteau.
Ma grand-mère saigne le poulet le dimanche matin.
Mes petites mains de garçonnet, serrent comme elles
peuvent les pattes tremblantes.
Au coup de lame, le dernier tressaillement dans les
mains chaudes d’un enfant, c’est là la vie même.
La langue-mienne-nôtre est une vibration qui m’irise
la peau.
Et je vois le sang qui coule dans la poêle chaude,
la pelure d’oignon
et la goutte caillée sur la toile cirée.
Depuis, j’essaye de regarder le monde à hauteur de
table.
La mia-lenga-nòstra es une ganiva.
La grand sagna lo polet lo dimenge de matin.
Mas petitas mans de garçonet, sarran coma pòdon las
patas tremolantas.
Al còp de lama, lo darrièr tresfoliment dins las mans
caudetas d’un drollet, aquò’s aquí la quita vida.
La lenga-meuna-nòstra es una vibracion que m’irisa la
pèl.
E vesi la sang que raja dins la padena cauda,
la pèl de ceba
e la gota calhada sus la tela cerada.
Dempuèi, ensagi d’agachar lo monde a nautor de taula.
14 Lenga

A mo-lingua-nostra hè un cultellone
Mammone polza u pulastru a dumènica da mane
E mo manucce di zitellucciu, strìnghjenu cume ponu e
zampe tremulante
À a cultellata, l’ùltima frizzura in e mani
d’un mascettu, c’hè quì a vita stessa.
A lingua-meia-nostra hè una vibrazione chì face
spampillulà
a mo pelle.
È vecu u sangue chì scorre in a frissoghja calla
a buchja di civolla
è a candella caghjata nant’à a tela incirata
Da tandu, a mi prova à agguardà u mondu à altezza di
tavulinu
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