A Semana - Unama

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as fecundeis — a conselho meu, — agitai-vos, meus caros eleitores, agitai-vos um
tanto mais.
Por hoje, leitor amigo, vai tranqüilamente dar o teu voto. Vai anda, vai
escolher os intendentes que devem representar-nos e defender os interesses
comuns da nossa cidade. Eu, se não estiver meio adoentado, como estou, não
deixarei de levar a minha cédula. Não leias mais ainda, porque é bem possível que
eu nada mais escreva, ou pouco. Vai votar; o teu futuro está nos joelhos dos deuses,
e assim também o da tua cidade; mas por que não os ajudarás com as mãos?
Outra cousa que está nos joelhos dos deuses é saber se a terceira
prorrogação que o Congresso Nacional resolveu decretar, é a última e definitiva.
Pode haver quarta e quinta. Daqui a censurar o Congresso é um passo, e passo
curto; mas eu prefiro ir à Constituinte, que é o mesmo Congresso avant la lettre. Por
que diabo fixou a Constituinte em quatro meses a sessão anual legislativa, isto é, o
mesmo prazo da Constituição de 1824? Devia atender que outro é o tempo e outro o
regímen.
Felizmente, li esta semana que vai haver uma revisão de Constituição no ano
próximo. Boa ocasião para emendar esse ponto, e ainda outros, se os há, e creio
que há. Nem faltará quem proponha o governo parlamentar. Dado que esta última
idéia passe, é preciso ter já de encomenda uma casaca, um par de colarinhos, uma
gravata branca, uma pequena mala com alocuções brilhantes e anódinas, para as
grandes festas oficiais, — e um Carnot, mas um Carnot autêntico, que vista e profira
todas aquelas cousas sem significação política. Salvo se arranjarmos um meio de
combinar os presidentes e os ministros responsáveis, um Congresso que mande um
ministério seu ao presidente, para cumprir e não cumprir as ordens opostas de
ambos. Enfim, esperemos. O futuro está nos joelhos dos deuses.
Mas não me faças ir adiante, leitor amado. Adeus vai votar. Escolhe a tua
intendência e ficarás com o direito de gritar contra ela. Adeus.
[110]
[6 novembro]
Vou contar às pressas o que me acaba de acontecer.
Domingo passado, enquanto esperava a chamada dos eleitores, saí à Praça
do Duque de Caxias (vulgarmente Largo do Machado) e comecei a passear defronte
da igreja matriz da Glória. Quem não conhece esse templo grego, imitado da
Madalena, com uma torre no meio, imitada de cousa nenhuma? A impressão que se
tem diante daquele singular conúbio, não é cristã nem pagã; faz lembrar, como na
comédia, "o casamento do Grão — Turco com a república [de] Veneza". Quando ali
passo, desvio sempre os olhos e o pensamento. Tenho medo de pecar duas vezes,
contra a torre e contra o templo, mandando-os ambos ao diabo, com escândalo da
minha consciência e dos ouvidos das outras pessoas.
Daquela vez, porém, não foi assim. Olhei, parei e fiquei a olhar. Entrei a
cogitar se aquele ajuntamento híbrido não será antes um símbolo. A irmandade que
mandou fazer a torre, pode ter escrito, sem o saber, um comentário. Supôs batizar
uma sinagoga (devia crer que era uma sinagoga), e fez mais, compôs uma obra
representativa do meio e do século. Não há ali só um sino para repicar aos
domingos e dias santos, com afronta dos pagãos de Atenas e dos cristãos de Paris,
— há talvez uma página de psicologia social e política.
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