O poeta - Revista Caminhoneiro

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BeIRa de eSTRada
Para quem não é do trecho, acompanhar o
pique de um caminhoneiro na hora do rango
não é nada fácil.
Não é de hoje que os caminhoneiros são
considerados bons de prato.
Meu pai sempre comentava:
– Até os anos 50 era dureza mesmo! Asfalto nem
pensar, as estradas eram todas de terra batida e em
péssimas condições e ainda posto de combustíveis
e restaurante eram coisas raras. A turma era unida e
muito animada. Na hora do rango, aquelas enormes
panelas nos fogões tropeiros, um exagero, muita comida
e pra todo mundo. Nunca faltavam os comilões
no meio da turma.
Conheci o Wlademir, o Comilão, em l964, no posto
do Tio Doca. Era um catarinense grandalhão com
dois metros de altura.
Um belo dia paramos para almoçar no posto do km
90. Fiquei assustado, pois o Wlademir era um furacão,
parecia que jamais iria parar de comer. Quando
saímos, ele rolou de rir ao ver a cara feia da turma,
pois o prejuízo foi grande.
Wlademir transportava madeiras de Santa Catarina
para os estados de São Paulo, Minas e Bahia.
Era uma pessoa de fino trato, fazia muitas amizades,
mas pelo fato de ser comilão, as dificuldades foram
surgindo.
Sendo um homem muito inteligente, usou uma boa
estratégia e falou baixinho:
– Nos lugares em que sou muito conhecido vou
esconder o caminhão atrás do posto e entro bem disfarçado
no restaurante.
Por uma questão de honra, diminuiu o ritmo e passou
a comer menos, era um sacrifício, mas deu certo,
valeu a pena.
Fiquei um tempão sem cruzar com o amigo Wlademir,
mas como um dia as pedras se encontram, em l982, em
Belo Horizonte, MG, ouvi o Comilão gritando meu nome.
– Eu também estou na fila para carregar para Curitiba!
A alegria foi muito grande. Quando estávamos pondo a
conversa em dia, surgiu um paranaense dizendo:
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Texto: Antonio Carlos Padilha l Foto: Divulgação
o caminhoneiro
comilÃo
– Quase no final da fila tem um paraibano que é
conhecido como Comilão. O Wlademir muito assustado
respondeu:
– É impossível! Eu sou o Comilão, não posso perder
esse apelido! Os dois comilões conversaram um
pouco e já fizeram uma aposta.
– Vamos ver quem come mais, disse a paraibano
Moacir. Na hora do almoço, no restaurante da dona
Helena, o prato do dia era feijoada, não deu outra:
os comilões devoraram duas feijoadas cada, um absurdo,
sem dúvida. O paraibano agradeceu, dizendo
comi bem mesmo, mas ainda aceito uma sobremesa.
Dona Helena, uma mineira muito sensata disse:
– Uai! Vou mandar servir para vocês como sobremesa,
queijo de minas com goiabada e vou considerar
esta disputa empatada. Portanto, de hoje em
diante, vocês são sócios do apelido “Comilão” e boa
sorte a todos aqui presentes! s