Conto - Academia Brasileira de Letras

De gados e homens
– O dono do abatedouro.
– Ah, sim, Seu Milo... nosso fornecedor – O homem faz uma pausa. – Então,
em que posso ajudar?
– Tenho uma ordem de cobrança.
– Você é o contador dele? – pergunta desdenhoso.
– Não senhor. Eu sou o atordoador.
Federico é o nome do homem. Edgar Wilson consegue ler no crachá preso
no bolso do paletó, à altura do peito.
– Como? – franze o cenho.
– O atordoador.
Federico acha melhor interromper a conversa. Imagina o trabalho que o
homem diante dele faz e não gosta de pensar nisso. Olha para o resto do seu
almoço sobre a mesa: um hambúrguer com molho barbecue levemente apimentado
e picles.
– Me dá aqui – diz acenando para a ordem de cobrança na mão de Edgar.
Ele verifica o documento. Liga para outro setor, fala baixo e somente algumas
palavras soam inteligíveis. Desliga o telefone, ajeita a gravata e diz:
– Vou lhe dar um cheque, tudo bem?
Edgar acena positivamente.
– Foi uma falha aqui. Peça desculpas ao senhor Milo por esse pequeno
atraso. E diga a ele que apreciamos muito a carne que ele produz. Siga pelo
corredor, à esquerda. Você vai encontrar uma sala com uma placa escrita financeiro
e é só entregar essa ordem de cobrança a uma mocinha que está lhe
aguardando.
– Sim senhor.
Pelo caminho, Edgar Wilson cruza com homens vestidos em macacões
brancos e em total assepsia. Nunca esteve num local tão limpo como este.
Muito diferente do abatedouro onde trabalha e do alojamento onde mora,
local em que permanece confinado com diversos trabalhadores. Ambos os
confinamentos, de gados e de homens, estão lado a lado, e o cheiro, por vezes,
os assemelham. Somente as vozes de um lado e os mugidos do outro é que
distinguem homens e bestas.
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