Edição (PDF) - Cândido

Ilustrações:
Guile Dias
ali estava. Suspira e mira o vazio.
“Esse ano sua mãe não vai sambar”,
disse o médico dias atrás. “Quem
sabe...”, desdenhou o filho, em silêncio.
Ainda é sexta, ainda há sábado, domingo...
mas e daí? Era ridículo imaginá-la
enfiada numa fantasia, se requebrando
num batuque! Há tempos ela já não ia
ao culto, há anos ela abandonara a missa.
De qualquer modo, achou grosseiro
o tratamento do doutor. Todos sabiam
que o sucesso da cirurgia era quase nenhum,
mas ele não tinha o direito de
dar uma sentença daquele jeito, frio,
irônico, querendo se fingir de engraçado.
Antes de ser uma paciente, a mãe
era uma mulher com história, família,
marido, filhos; filhos já criados, mas
ainda vivendo sob o mesmo teto com
ela. Agora viviam a seus pés, se revezando
na vigília.
A pele da mãe, alva, contrastava
com a sua, morena. Ninguém entre
JORNAL DA BIBLIOTECA PÚBLICA DO PARANÁ | CÂNDIDO 19
os cinco irmãos saiu à mãe. “Força da
raça”, orgulhava-se o pai. Mas quando
crianças sempre escutavam cochichos,
bochichos, risadinhas. A mãe ficava
transtornada, a cara avermelhada, e de
brava passava a furiosa. Dava de dedo,
saía pisando duro. Os meninos resolviam
a seu modo, geralmente com punhos
fechados e pontapés. As meninas
é que sofriam mais, sofriam duas vezes:
primeiro pelas ofensas, sempre com rimas,
depois pelo destino, que não fez a
pele delas, o cabelo, nada parecido com
a mãe. Vez ou outra diziam que se odiavam
por isso.
Um senhor, de camisa azul e
sapatos pretos, assoma à porta e pergunta
como a mãe esta. Sem dar tempo
ao filho responder, ele começa a dizer
que somos todos egoístas, que não queremos
que se vão aqueles que gostamos,
que devemos agradecer pela própria
vida, e que ele tinha feito isso quando o
pai morrera, embora ele bebesse, jogasse
e judiasse da mãe. Mais isso e aquilo
outro, que há sim milagres na vida, que
ninguém pode adivinhar nem prever os
desígnios superiores, pois há um tempo
para cada um na terra; e que por isso
não devemos nos revoltar nem mesmo
quando crianças, grávidas ou gente saudável
morre. Tudo isso em dois minutos,
mas pareceu um longo sermão, daqueles
de quem precisa acreditar nas
próprias palavras.
A mãe se agita, parece engasgar-se
com o próprio ronco. O filho a
ampara, ergue seu pescoço, que já não
suporta a própria cabeça. Olha sua boca
entreaberta, seus olhos fechados. De repente,
ela abre os olhos, revira-os e volta
para encará-lo, como se suplicasse pelo
último suspiro. g
Rogério Ivano é professor universitário em
Londrina, onde vive. É autor do livro de contos Os
opostos se distraem e da biografia Haruo Ohara
– Lavrador de imagens, com M. Losnak, entre
outros. Participou do curta-metragem Satori Uso,
premiado em Gramado em 2007.