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Poderia dizer que a felicidade estava completa, se
não tivesse contas a acertar com o meu passado. A ideia
de reencontrar a família na Angola nunca me abandonou.
Onde eu ia, tentava conseguir alguma pista ou qualquer
informação que pudesse reacender as esperanças de um
dia vê-los de novo. Tive muitas notícias falsas, fui enganada,
mas nunca desisti.
Até que um dia conheci um senhor que trabalhava
na embaixada da Angola e descobri que a esposa dele
era da mesma região que eu. Ele levou uma foto e todos
os detalhes que eu podia lembrar a respeito de nomes e
características dos meus parentes de Candunda. Em 1998,
mais de duas décadas depois de ter colocado pela última
vez os meus pés em solo africano, recebo uma informação
de que havia chances reais de localizar a minha família.
Liguei para o meu contato na embaixada, que me deu
certeza de que, em breve, eu receberia um telefonema de
um homem que poderia ser meu irmão.
Chorei compulsivamente agarrada ao orelhão. As
pernas já não me sustentavam, eu mal podia acreditar!
Alguns dias se passaram e eu achava que talvez pudesse
ter sido mais um alarme falso. Mas aí, o telefone tocou. Do
outro lado, um senhor com um sotaque acentuado tentava
confirmar alguns dados que ajudassem a explicar a minha
história. Fui, citando, um a um, o nome dos meus irmãos:
Anastácio, Moisés, Vitória, Carlos... Quando ouviu esse
último, ele disse na hora: “Marisol, o Carlos sou eu!”.
Com alguma dificuldade, consegui as passagens
na embaixada e os meus amigos juntaram dinheiro para
financiar despesas da viagem. Fui recebida em Luanda
com festa, choro e a alegria inerente ao povo africano:
“Luzembo, você voltou!”. Durante todo esse tempo,
acharam que eu estivesse morta. Alguns até sugeriram
fazer um enterro simbólico, mas minha mãe nunca aceitou.
Ela passava dias inteiros olhando para o caminho que dava
até Candunda, esperando que eu aparecesse.
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