9 Poemetos I É quando a vida vase É quando como quase. Ou não ...

9 Poemetos
I
É quando a vida vase
É quando como quase.
Ou não, quem sabe.
II
Vim pelo caminho difícil,
a linha que nunca termina,
a linha bate na pedra,
a palavra quebra uma esquina,
mínima linha vazia,
a linha, uma vida inteira,
palavra, palavra minha.
III
O paulo leminski
é um cachorro louco
que deve ser morto
a pau a pedra
a fogo a pique
senão é bem capaz
o filhadaputa
de fazer chover
em nosso piquenique
IV
Manchete
Chutes de poeta
Não levam perigo à meta
V
apagar-me
diluir-me
desmanchar-me
até que depois
de mim
de nós
de tudo
não reste mais
que o charme
a chuva vem de cima
correm
como se viesse atrás

A estrela cadente
me caiu
ainda quente
na palma da mão
A Lua no cinema
A lua foi ao cinema,
passava um filme muito engraçado,
a história de uma estrela
que não tinha namorado.
Não tinha porque era apenas
uma estrela bem pequena,
dessas que, quando apagam,
ninguém vai dizer, que pena!
Era uma estrela sozinha,
ninguém olhava pra ela,
e toda a luz que ela tinha
cabia numa janela.
A lua ficou tão triste
com aquela história de amor,
que até hoje a lua insiste:
– Amanheça, por favor!
a noite - enorme
tudo dorme
menos teu nome
a palmeira estremece
palmas pra ela
que ela merece
a vida varia
o que valia menos
passa a valer mais
quando desvaria
brindo um antigo caderno
foi que eu descobri
antigamente eu era eterno

acabou a farra
formigas mascam
restos da cigarra
acordei bemol
tudo estava sustenido
sol fazia
só não fazia sentido
Ai daqueles
Que se amaram sem nenhuma briga
Aqueles que deixaram
Que a mágoa nova
Virasse a chaga antiga
Ai daqueles que se amaram
Sem saber que amar é pão feito em casa
E que a pedra só não voa
Porque não quer
Não porque não tem asa.
Ali
ali
só
ali
se
se alice
ali se visse
quanto alice viu
e não disse
se ali
ali se dissesse
quanta palavra
veio e não desce
ali
bem ali
dentro da alice
só alice
com alice
ali se parece

amei em cheio
meio amei-o
meio não amei-o
Amor bastante
quando eu vi você
tive uma idéia brilhante
foi como se eu olhasse
de dentro de um diamante
e meu olho ganhasse
mil faces num só instante
basta um instante
e você tem amor bastante
ano novo
anos buscando
um ânimo novo
apagar-me
diluir-me
desmanchar-me
até que depois
de mim
de nós
de tudo
não reste mais
que o charme
"arte que te..."
arte que te abriga arte que te habita
arte que te falta arte que te imita
arte que te modela arte que te medita
arte que te mora arte que te mura
arte que te todo arte que te parte
arte que te torto
Arte eu te tura
as flores
são mesmo
ingratas
a gente colhe
depois elas morrem

sem mais nem menos
como se entre nós
nunca tivesse
havido vênus
as folhas tantas
o outono
nem sabe a quantas
Asas e azares
Voar com a asa ferida?
Abram alas quando eu falo.
Que mais foi que fiz na vida?
Fiz, pequeno, quando o tempo
estava todo ao meu lado
e o que se chama passado,
passatempo, pesadelo,
só me existia nos livros.
Fiz, depois, dono de mim,
quando tive que escolher
entre um abismo, o começo,
e essa história sem fim.
Asa ferida, asa ferida,
meu espaço, meu herói.
A asa arde. Voar, isso não dói.
aves
de ramo
em ramo
meu pensamento
de rima
em rima
erra
até uma
que diz
te amo
bateu na patente
batata
tem gente
Bem no fundo

No fundo, no fundo,
bem lá no fundo,
a gente gostaria
de ver nossos problemas
resolvidos por decreto
a partir desta data,
aquela mágoa sem remédio
é considerada nula
e sobre ela - silêncio perpétuo
extinto por lei todo o remorso,
maldito seja que olhas pra trás,
lá pra trás não há nada,
e nada mais
mas problemas não se resolvem,
problemas têm família grande,
e aos domingos saem todos a passear
o problema, sua senhora
e outros pequenos probleminhas.
cabelos que me caem
em cada um
mil anos de haikai
Carta pluma
a uma carta pluma
só se responde
com alguma resposta nenhuma
algo assim como se a onda
não acabasse em espuma
assim algo como se amar
fosse mais do que a bruma
uma coisa assim complexa
como se um dia de chuva
fosse uma sombrinha aberta
como se, ai, como se,
de quantos se
se faz essa história
que se chama eu e você
casa com cachorro brabo
meu anjo da guarda
abana o rabo

cinco bares, dez conhaques
atravesso são paulo
dormindo dentro
de um taxi
Confira
tudo que respira
conspira
cortinas de seda
o vento entra
sem pedir licença
das coisas
que eu fiz a metro
todos saberão
quantos quilômetros
são
aquelas
em centímetros
sentimentos mínimos
ímpetos infinitos
não?
Datilografando este texto
ler se lê nos dedos
não nos olhos
que os olhos são mais dados
a segredos
de tudo
um pouco fica
um pouco vai
quem me dera
ter tua pica
meu pai
deus
algum
indu
ogum
vishnu
precisa
da tua prece

tua pressa
pessoa
só teu pulso
acelera
você padece
padecer
te resta
tudo
um belo dia
desaparece
Doce de porra
Doce doce de iguaria rara
Chute no saco soco na boca
Jato de porra na cara
Crime de merda, pudim de pus e suor
Gole de sangue doce no início amargo no fim
Todas as dores claras
Dois loucos no bairro
dois loucos no bairro
um passa os dias
chutando postes para ver se acendem
o outro as noites
apagando palavras
contra um papel branco
todo bairro tem um louco
que o bairro trata bem
só falta mais um pouco
pra eu ser tratado também
Donna mi priegas
se amor é troca
ou entrega louca
discutem os sábios
entre os pequenos
e os grandes lábios

no primeiro caso
onde começa o acaso
e onde acaba o propósito
se tudo o que fazemos
é menos que amor
mas ainda não é ódio?
a tese segunda
evapora em pergunta
que entrega é tão louca
que toda espera é pouca?
qual dos cinco mil sentidos
está livre de mal-entendidos?
El dia en que me quieras
Entre os Krause e os Gouveia, as diferenças começaram quando o mais jovem
dos Krause (ou foi dos Gouveia?) comprou um aparelho de som.
Desse dia em diante, os Gouveia (ou eram os Krause?) não souberam mais o que
era sossego.
Nessa época, minha avó contava, Curitiba, já famosa pela escuridão das suas
noites, produzia o melhor silêncio do Brasil. Um pai de família passava anos sem dizer
coisa alguma, e ninguém estranhava. Havia professores, muitos deles célebres, que
davam, em silêncio, aulas de francês, de latim, de alemão, de polonês, de italiano, de
hebraico, de árabe. E, em silêncio, educaram gerações.
Não era de admirar que o aparelho de som comprado pelo jovem Gouveia (ou era
Krause?) fosse execrado como uma praga que se abatia sobre aquela rua Duque de
Caxias, até então tranqüila como um assobio de passarinho distraído.
- Quando a cidade era mais calma.
- O bairro não é mais de respeito.
- Caso de policia.
Por cima da cerca, fazendo sabão de potassa, Krauses, Gouveias e vizinhas.
Quando o luxuriante chuchuzeiro dos Krause (ou era o dos Gouveia?) começou a
secar, alguém, por acaso, associou o evento com as valsas e tangos que explodiram
na casa vizinha?
Um mês depois de muito som, o chuchuzeiro estava completamente seco.
Uma semana depois, morria a bisavó dos Gouveia (ou não?), uma senhora quase
centenária, dura como couro e surda como uma porta.
Seria um absurdo imaginar que a velha tinha morrido por causa do som. E foi o
que eles fizeram.
A gravidade da situação exigia uma medida enérgica.
Os Krause (ou os Gouveia?) se reuniram em assembléia familiar, só os machos de
mais de quinze anos.
- Isto não pode continuar.
A mais velha voz ressoou no salão, ecoando entre circunspectos pais de família e
adolescentes que pareciam estar com bicho-carpinteiro.
- Procurar as autoridades.
- Invadir e quebrar tudo.
- Poupar as mulheres e crianças.
- Incendiar o casarão.
A mais velha voz:
- Nossa família passou despercebida da penúria para a abundância e agora vocês
querem estragar tudo com um escândalo que vai se ouvir léguas daqui, e vai durar mil

anos?
Olhou a descendência, e sentenciou:
- Vamos combater com as mesmas armas.
Foi assim que o jovem Krause (quem sabe Gouveia) pegou o trem e desceu a
serra em direção a Paranaguá para comprar um aparelho de som.
2
Mas nem todos os Gouveia (ou eram os Krause?) detestavam o som do vizinho
com ódio tão implacável.
A filha mais velha dos Krause, por exemplo, costumava ficar olhando a lua,
quando o som começava. Mesmo que não tivesse lua.
A mãe percebeu logo.
- Nem pensar.
Mas ela pensava. Como é que seria uma pessoa que ouvia aquelas coisas,
àquelas horas, naquela altura? Como é que ele seria?
- Bem que a avó avisou. A gente não devia ter vindo.
Talvez fosse baixinho, e por isso ouvia o som tão alto, um baixinho bonitinho,
como um filho querido. Quem sabe fosse alto, por isso deixava o som naquela altura.
Só sei que não podia ser uma pessoa comum aquele que ouvia
el dia en que me quieras
como se fosse o dono da rua, o rei da vida e senhor do mundo.
- Essa gente não tem educação.
Como seria? Louro, alto, baixo, moreno, esbelto, gordinho, forte, frágil?
- Espere só o seu irmão voltar.
3
Em Paranaguá, o irmão mais velho ia na importadora, comprava a máquina e
embarcava serra acima, de volta para Curitiba.
- Eles estão com os dias contados.
- Dizem que é agulha inglesa, o som cobre uma quadra.
- Isso não pode continuar
- Como é que ele será?
- Isso não pode continuar.
- El dia en que me quieras.
- A gente não devia ter vindo.
- Bem que a avó avisou.
- Combater com as mesmas armas.
- Uma loucura a gente se encontrar assim.
- No trem das sete.
- Alguém pode ver a gente.
In “Gozo fabuloso”
en la lucha de clases
todas las armas son buenas
piedras
noches
poemas

enchantagem
de tanto não fazer nada
acabo de ser culpado de tudo
esperanças, cheguei
tarde demais como uma lágrima
de tanto fazer tudo
parecer perfeito
você pode ficar louco
ou para todos os efeitos
suspeito
de ser verbo sem sujeito
pense um pouco
beba bastante
depois me conte direito
que aconteça o contrário
custe o que custar
deseja
quem quer que seja
tem calendário de tristezas
celebrar
tanto evitar o inevitável
in vino veritas
me parece
verdade
o pau na vida
o vinagre
vinho suave
pense e te pareça
senão eu te invento por toda a eternidade
Erra uma vez
nunca cometo o mesmo erro
duas vezes
já cometo duas três
quatro cinco seis
até esse erro aprender
que só o erro tem vez
Escrevo. E pronto

Escrevo. E pronto
Escrevo porque preciso,
preciso porque estou tonto.
Ninguém tem nada com isso.
Escrevo porque amanhece,
e as estrelas lá no céu,
lembram letras no papel,
quando o poema me anoitece.
A aranha tece teias.
O peixe beija e morde o que vê.
Eu escrevo apenas
guerra sou eu
guerra é você
guerra é de quem
de guerra for capaz
guerra é assunto
importante demais
para ser deixado
na mão dos generais
Hai
Eis que nasce completo
e, ao morrer, morre germe,
o desejo, analfabeto,
de saber como reger-me
ah, saber como me ajeito
para que eu seja quem fui,
eis o que nasce perfeito
e, ao crescer, diminui.
Iceberg
Uma poesia ártica,
claro, é isso que eu desejo.
Uma prática pálida,
três versos de gelo.
Uma frase-superfície
onde vida-frase alguma
não seja mais possível.
Frase, não, Nenhuma.
Uma lira nula,
reduzida ao puro mínimo,
um piscar do espírito,
a única coisa única.
Mas falo. E, ao falar, provoco

nuvens de equívocos
(ou enxame de monólogos?)
Sim, inverno, estamos vivos.
inverno na marra
inferno
não escutar a cigarra
isso sim
de mim se depender
você não vai esquecer
o esfriar e o aquecer
todo o talvez
algum aquele tem que ser
que acontece
entre quem se veste e quem tece
quando anoitecer
você não vai esquecer
ah não nunca nem
o que vai a que vem
este meu... bem...
este nosso tão prazer
nenhuma nota deste amanhecer
você não vai esquecer
se eu não tivesse pavor
de mais dizer o que nem dá
ia dizer tá
teu esquecedor
você não esquecerá
o que quer que havido
haja ou for
jardim da minha amiga
todo mundo feliz
até a formiga
Kai
Mínimo templo
para um deus pequeno,
aqui vos guarda,
em vez da dor que peno,
meu extremo anjo de
vanguarda.

De que máscara
se gaba sua lástima,
de que vaga
se vangloria sua história,
saiba quem saiba.
A mim me basta
a sombra que se deixa,
o corpo que se afasta.
lembrem de mim
como de um
que ouvia a chuva
como quem assiste missa
como quem hesita, mestiça,
entre a pressa e a preguiça
Ler um poema
dá sorte
principalmente
se for
algum
que
fale da morte
como
quem
fale
de
amor
longo o caminho
até uma flor
só de espinho
Manchete
Chutes de poeta
Não levam perigo à meta
meiodia três cores
eu disse vento
e caíram todas as flores

Merda e ouro
Merda é veneno.
No entanto, não há nada
que seja mais bonito
que uma bela cagada.
Cagam ricos, cagam pobres,
cagam reis e cagam fadas.
Não há merda que se compare
à bosta da pessoa amada.
minha alma breve breve
o elemento mais leve
da tabela de mendeleiev
moinho de versos
movido a vento
em noites de boêmia
vai vir o dia
quando tudo que eu diga
seja poesia
motim de mim
XX anos de xis,
XX anos de xerox,
XX anos de xadrez,
não busquei o sucesso,
não busquei o fracasso,
busquei o acaso,
esse deus que eu desfaço
na rua
sem resistir
me chamam
torno a existir
nada me demove
ainda vou ser o pai
dos irmãos karamazov

nadando num mar de gente
deixei lá atrás
meu passo à frente
nem toda hora
é obra
nem toda obra
é prima
algumas são mães
outras irmãs
algumas
clima
noite alta lua baixa
pergunte ao sapo
o que ele coaxa
nu como um grego
ouço um músico negro
e me desagrego
nuvens brancas
passam
em brancas nuvens
(Curitiba, PR, 1944 - 1989)
(Transcrito de Caprichos e há relaxos, p. 86)
o bicho alfabeto
tem vinte e três patas
ou quase
por onde ele passa
nascem palavras
e frases
com frases
se fazem asas
palavras
o vento leve
o bicho alfabeto
passa
fica o que não se escreve

O grito do gato preto
edgar poe
"the black cat"
trad: p leminski
1978
mal o revérbero de meus golpes
afunda no silêncio,
quando me responde
voz vinda de dentro da tumba! -
grito, a princípio,
curto e entrecortado,
soluço de criança,
e, então, crescendo, depressa,
em longo, alto e sempre berro,
anômalo, inumano,
dos pés à cabeça - um uivo,
um guincho de lamento,
meio de horror, meio de triunfo,
tal como só do inferno,
uníssono das gargantas dos danados em agonia
e dos demônios exultando na danação!
(in revista Código nº 4, Brasil, 1980)
O inseto no papel insiste
Traço um círculo em volta
Só o círculo existe
O paulo leminski
é um cachorro louco
que deve ser morto
a pau a pedra
a fogo a pique
senão é bem capaz
o filho d puta
de fazer chover
em nosso piquenique
O que passou, passou
Antigamente, se morria
1907, digamos, aquilo sim
é que era morrer.

Morria gente todo dia,
e morria com muito prazer,
já que todo mundo sabia
que o Juízo, afinal, viria,
e todo mundo ia renascer.
Morria-se praticamente de tudo.
De doença, de parto, de tosse.
E ainda se morria de amor,
como se amar morte fosse.
Pra morrer, bastava um susto,
um lenço no vento, um suspiro e pronto,
lá se ia nosso defunto
para a terra dos pés juntos.
Dia de anos, casamento, batizado,
morrer era um tipo de festa,
uma das coisas da vida,
como ser ou não ser convidado.
O escândalo era de praxe.
Mas os danos eram pequenos.
Descansou. Partiu. Deus o tenha.
Sempre alguém tinha uma frase
que deixava aquilo mais ou menos.
Tinha coisas que matavam na certa.
Pepino com leite, vento encanado,
praga de velha e amor mal curado.
Tinha coisas que têm que morrer,
tinha coisas que têm que matar.
A honra, a terra e o sangue
mandou muita gente praquele lugar.
Que mais podia um velho fazer,
nos idos de 1916,
a não ser pegar pneumonia,
e virar fotografia?
Ninguém vivia pra sempre.
Afinal, a vida é um upa.
Não deu pra ir mais além.
Quem mandou não ser devoto
de Santo Inácio de Acapulco,
Menino Jesus de Praga?
O diabo anda solto.
Aqui se faz, aqui se paga.
Almoçou e fez a barba,
tomou banho e foi no vento.
Agora, vamos ao testamento.
Hoje, a morte está difícil.
Tem recursos, tem asilos, tem remédios.
Agora, a morte tem limites.
E, em caso de necessidade,
a ciência da eternidade
inventou a criônica.
Hoje, sim, pessoal, a vida é crônica.

objeto
do meu mais desesperado desejo
não seja aquilo
por quem ardo e não vejo
seja a estrela que me beija
oriente que me reja
azul amor beleza
faça qualquer coisa
mas pelo amor de deus
ou de nós dois
seja
ouro para um tigre
oro triste
a poesia
disse o poeta
que disse
o ouro dos tigres
oro oro oro
três tristes tigres
guardando seu ouro ouro ouro
tris tris triste
augusto! tyger! tyger!
burning bright
in the forests of Brazilian night
meu tio o tigre o alegre tigre
TORÁ! TORÁ! TORÁ!
torá, em japonês, tigre. torá torá torá, a senha para o ataque a pearl harbour.
Parem
parem
eu confesso
sou poeta
cada manhã que nasce
me nasce
uma rosa na face
parem
eu confesso
(in revista Código nº 8, Brasil, 1983)

sou poeta
só meu amor é meu deus
eu sou o seu profeta
Pariso
Novayorquizo
moscoviteio
sem sair do bar
só não levanto e vou embora
porque tem países
que eu nem chego a madagascar
passa e volta
a cada gole
uma revolta
pelos caminhos que ando
um dia vai ser
só não sei quando
Plena pausa
Lugar onde se faz
o que já foi feito,
o branco da página,
soma de todos os textos,
foi-se o tempo
quando, escrevendo,
era preciso
uma folha isenta
Nenhuma página
jamais foi limpa.
Mesmo a mais Saara,
ártica, significa.
Nunca houve isso,
uma página em branco.
No fundo, todas gritam,
pálidas de tanto.

Poeta itinerante e peregrino,
pelas ruas do mundo,
arrasto o meu destino
Mundo? Uma aldeia de nome tupi,
um monstro com nome de santo,
Curitiba, São Paulo,
com vocês me deito,
com algo me levanto.
Vocês aí parados
a mesma vida de sempre,
como vos invejo e vos desprezo,
voz de nós, voz dos meus avós,
prazos, prêmios, praças, preços,
chove sobre mim
a chuva que eu mereço.
Invoco forças poderosas.
Quando vou poder
transformar minhas ruínas em rosas ?
Pra que cara feia?
Na vida
Ninguém paga meia.
primeiro frio do ano
fui feliz
se não me engano
Quando chove
quando chove,
eu chovo,
faz sol,
eu faço,
de noite
anoiteço,
tem deus,
eu rezo,
não tem,
esqueço,
chove de novo,
de novo, chovo,
assobio no vento,
daqui me vejo,
lá vou eu,
gesto no movimento

que pode ser aquilo,
lonjura, no azul, tranqüila?
se nuvem, por que perdura?
montanha, como vacila?
Que tudo passe
passe a noite
passe a peste
passe o verão
passe o inverno
passe a guerra
passe a paz
passe o que nasce
passe o que vem
passe o que faz
passe o que faz-se
que tudo passe
e passe muito bem.
que tudo se foda,
disse ela,
e se fodeu toda
quem
quer
fazer
bonito
faz
feito
faz
quem
faz
Se
se
nem
for
isto
(in Revista Ímã, ano II, nº III. Vitória, ES, 1986, p. 7)

terra
se
trans
for
mar
soprando esse bambu
só tiro
o que lhe deu o vento
Surra
Viver é podre
aquele que em mim quis ser limpo
aquilo não pode
Viver suja
suja a roupa suja
a louça suja boca
suja sobretudo
a maldita dita cuja
que não para de dizer
que só para pra dizer
viver é podre
o ciúme suja o amor
como o amor de ódio se suja
fuja fuja fuja
que lá vem a vida
fuja fuja fuja
que lá vem a suja
limpa limpa limpa
nem vem que lá vem
a dita cuja a dita suja
a dita
(in O Carioca nº 4, p. 25, 1997 - letra inédita musicada pelo compositor Edvaldo
Santana)
tarde de vento
até as árvores
querem vir pra dentro

tatami-o ou deite-o
de colchão em colchão
chego à conclusão
meu lar é no chão
Tenho andado fraco
tenho andado fraco
levanto a mão
é uma mão de macaco
tenho andado só
lembrando que sou pó
tenho andado tanto
diabo querendo ser santo
tenho andado cheio
o copo pelo meio
tenho andado sem pai
yo no creo en caminos
pero que los hay
hay
tudo claro
ainda não era o dia
era apenas o raio
tudo dito,
nada feito,
fito e deito
Um bom poema
um bom poema
leva anos
cinco jogando bola,
mais cinco estudando sânscrito,
seis carregando pedra,

nove namorando a vizinha,
sete levando porrada,
quatro andando sozinho,
três mudando de cidade,
dez trocando de assunto,
uma eternidade, eu e você,
caminhando junto
Um homem com uma dor
um homem com uma dor
é muito mais elegante
caminha assim de lado
como se chegasse atrasado
andasse mais adiante
velhinha
na sombra
do poste
não tem
quem não goste
(obs.: caminhando sob um sol de 35 graus, ele viu uma velhinha esperando
o seu ônibus no meio da calçada, se protegendo na sinuosa sombra de um
poste)
veloz
como a própria voz
elo e duelo
entre eu e ela
virando e revirando nós
Ver
ver
é dor
ouvir

é dor
ter
é dor
perder
é dor
só doer
não é dor
delícia
de experimentador
Viver de noite me fez senhor do fogo.
A vocês eu deixo o sono.
O sonho, não.
Esse eu mesmo carrego
With the man
aqui
no oeste
todo homem tem um preço
uma cabeça a prêmio
índio bom é índio morto
sem emprego
referência
ou endereço
tenho toda a liberdade
pra traçar meu enredo
nasci
numa cidade pequena
cheia de buracos de balas
porres de uísque
grandes como o grand cayon
tiroteios noturnos
entre pistoleiros brilhantes
como o ouro da califórnia
me segue uma estrela
no peito do xerife de denver