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<strong>LiteraLivre</strong> nº 2<br />
rua, olhando pela transparência dos vitrais de um restaurante caríssimo,<br />
dois homens conversavam sobre o mesmo assunto que eu converso<br />
agora convosco. Um deles contando ao outro sobre a história daquele<br />
trabalhador, descansando a cabeça na sua caixa de engraxar, ali no<br />
canto duma calçada qualquer e a olhar o teto do seu lar a brilhar. Ao<br />
final do conto, diante de seu prato que nem em uma garfada se<br />
arranhara, a tristeza daquele ouvinte perguntou, baixinho, para a vida,<br />
sobre o mérito dos que vivem. Mais que isso, indagou-a sobre o mérito<br />
de quem trabalha e, além, clamou à Justiça. Ao passo que se a Justiça<br />
tivesse boca, exclamaria:<br />
- Há alguma coisa de errado aqui.<br />
O teto do seu lar era no céu ao reluzir de qualquer estrela, o seu<br />
despertador alguém que o chutava pela manhã, a sua educação<br />
estampada não em títulos e sim no se abrir verdadeiro de alguns<br />
sorrisos, o seu travesseiro um pedaço de madeira - mas os sapatos<br />
estavam sempre limpos.<br />
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