Orion-2

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PT0504, Crime contra o Império
De Sofia Guilherme Lobo
PT0504 inclinou-se sobre o corpo
inerte no chão de pedra, pequenos fios de
sangue escorriam por entre as frinchas da
armadura branca do Stormtrooper.
Fechou um punho e atirou com ele ao
chão, outra vez… à sua volta a multidão
começou a dispersar, um pequeno grupo
de Jawas ainda próximo parecia
hesitante, um deles aproximou-se de um
dos soldado e soltou um palavreado
comum para os nativos mas guinchos
para os seus ouvidos, que o outro
traduziu:
- Foi uma rixa entre alguns homens
que trabalham para os Hunts. Este Jawas
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e não foram pagos. Pediram ajuda ao
PT0604, ele foi falar com os homens e
este foi o resultado. Mas não viram nada,
dizem eles.
Eles nunca vêm nada, nunca ninguém
vê nada, desde que os malditos Hunts
tomaram Tatooine, a cidade de Mos
Eisley tornou-se a capital dos gangues,
jogadores, vigaristas, contrabandistas,
enfim, o lixo do Império juntou-se ali para
lhe infernizar o resto dos seus dias
A guarnição chega ao local,
inspecionam o perímetro, falam com
alguns transientes que ainda se
encontram no local em estado de
curiosidade mórbida e o caso foi
encerrado na hora:
- Chamem a equipa de limpeza e
mandem o corpo para a incineradora. O
centro de comando será informado para
substituir a unidade. – Disse o
comandante do quartel de Mos Eisley,
colocando um ponto final a toda a
questão. – Podem dispersar, não há nada
para ver!
E acabou tudo assim, sem
inquéritos para apurar responsabilidades,
um crime é cometido contra um soldado
do império e ninguém é acusado por isso.
PT0504 sentiu-se traído perante a
injustiça, especialmente porque aquela
unidade e ele eram da mesma série, o
que o tornava o mais parecido que tinha
de um irmão.
Tinham uma relação peculiar,
partilharam juntos a queda das luas de
Andor, atirados para o esquecimento para
Tatooine, passavam horas dos seus
tempos livres em conversas existenciais,
livres de armaduras a contemplarem o
rosto um do outro, cópias idênticas do
mesmo, algo que não era visto com
agrado no meio.
- PT0504 deve voltar para o quartel.
– Era uma ordem direta e ele tinha que
obedecer. Era para isso que existia, foi
para isso que foi feito, servir o Império
Galáctico sem questionar. Devia seguir
para o seu posto, continuar o seu trabalho
como se não se tivesse passado nada.
Dirigiu-se para a sua viatura, um
Solodeslizador esportivo XP-35 utilizado
pelas forças imperiais como um veículo
de apoio em guarnições planetárias, com
lugar apenas para um piloto e o
passageiro, um corpo oval ladeado por
dois motores e um terceiro à retaguarda,
de cor amarela com o símbolo do império
Galáctico bem na frente. Entrou sem
contradições, a cúpula de vidro desceu
lentamente sobre o habitáculo assim que
ligou os motores, demorou o tempo
suficiente para ver a equipa de limpeza a
enfiar o corpo dentro de um saco preto e
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este ser atirado como lixo para a caixa de
um carro de recolha da incineradora.
Nesta altura a multidão já se tinha
dispersado, a via estava livre e ele
avança com o Deslizador, não de volta ao
quartel mas para fora da cidade, em
direção ao deserto areoso e estéril que
era aquele maldito planeta.
Não conseguia explicar porque tinha
tomado essa decisão, talvez estivesse
com alguma avaria e precisasse de ser
concertado, mas tinha que seguir aquele
caminho enquanto a pista ainda estava
fresca.
Aquela hora do meio do dia, os dois
sóis, um vermelho e outro amarelo
pareciam que brincavam com uma paleta
de cores no céu coberto de nuvens a
prometer uma chuva que nunca vinha.
Em cinco anos nunca tinha reparado em
como aquela imagem era bela e sentiu
um aperto no coração, uma angústia
inexplicável que não conseguia justificar
com a sua razão e lógica.
Foi atraído por uma nuvem mais
baixa e negra suspensa no ar. Um
aglomerado de aves de rapina que
PT0504 identificou como comedoras de
metal. Tentou recordar como se
chamavam, mas na sua base de dados
não tinha nenhuma referência das
mesmas, apenas sabia que os nativos
não gostavam delas porque causavam
muitas avarias indesejáveis aos
desprevenidos.
Reduziu a velocidade e seguiu essa
direção.
Dois Solodeslizadores estavam
estacionados um ao lado do outro, um
pouco mais à frente tinha sido montado
um colossal chapéu-de-sol que cobria
quatro assentos onde quatro homens,
como na primeira fila de uma sala de
espetáculos, assistiam divertidos à luta
desesperada de dois Androides de
lavoura a lutarem contra as aves de
rapina que os comiam lentamente.
Quanto mais barulho faziam, quanto mais
se debatiam, mais aves eram atraídas,
seduzidas pelo festim oferecido.
PT0504 passou rente aos androides
afoguentando os pássaros esfomeados,
que voltaram à carga pouco depois, parou
a meia dúzia de metros do quadro
estranho e saiu sem pensar bem no que
estava a fazer.
- Sr. Stormprooper está muito longe
da cidade! O que faz por aqui? – Disse o
primeiro homem do lado direito. Para
PT0504 pareciam todos iguais, vestidos
com roupa elegante, trajes finos de quem
tem créditos para gastar, de pele escura,
o que era normal para quem passava
muito tempo ao relento no deserto,
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usavam todos um chapéu de aba larga
que fazia sombra sobre o rosto,
escondendo-o ligeiramente ao nível do
nariz e olhos. Mas este que falava ainda
tinha uma capa em veludo negra presa
aos ombros por joias de alguma família
aristocrática importante que não
reconheceu e o homem também não se
identificou. – Eu e os meus companheiros
estamos aqui a divertir-nos um pouco,
pode afastar-se de forma a não tapar a
vista? Não tem trânsito para direcionar?
- Estes dois Androides foram dados
como roubados.
- Nós é que fomos enganados,
queriam impingir-nos aquele ferro velho
como novo de qualidade. Mas faça favor,
pode ir lá buscá-los e devolvê-los ao
proprietário. Mas cuidado…- Fez uma
pausa de suspense, como se fosse o
narrador de um drama. – Aqueles
passarões têm muita fome, e essa
armadura deve dar um manjar dos
deuses.
- Mataram um Soldado do Império
Galáctico. – Disse, mais como a
constatação de um facto do que uma
acusação.
- E depois? O que vais fazer em
relação a isso?
- Estão presos para identificação e
inquérito. – Respondeu. Mas não
avançou mais nenhum passo.
Ninguém lhe deu qualquer importância,
como se fosse algo de insignificante, um
inseto que nem chegava a incomodar. Em
ausência de uma reação ou resposta, PT
continuou:
- Eu represento a nova ordem do
Império Galáctico, cometeram um crime
contra o imperador e devem ser punidos
por isso. Qualquer resistência será
considerada um ato de rebelião.
- Tu e que exército?
O homem finalmente levantou-se da
cadeira e foi seguido pelos restantes.
Parecia muito confortável com o calor,
nem uma gota de suor lhe escorria do
rosto. Apesar da armadura lhe regular a
temperatura do corpo, PT0504 já
começava a sentir-se desconfortável
naquele ambiente.
- Acho que estás um pouco
desatualizado amigo, o Imperador
Palpatine morreu, até Jabaa o Hunt
morreu. – Afirmou o homem muito
divertido com a situação. – Morto por uma
escrava, estrangulado pela própria
corrente que a prendia a ele. – Risos mal
contidos. – Neste momento há uma
ninhada de lesmas a matarem-se umas
às outras pelo espólio do monstro e o
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controlo desta terra inútil que mais
ninguém quer.
O segundo homem avançou uns
passos, demonstrava uma ligeira
impaciência e real preocupação, ao
contrário dos outros que pareciam muito
divertidos. PT identificou uma Blaster num
cinto, bem à vista, parecia ser o único
armado, mas isso não lhe dizia que os
outros eram menos perigosos. Podiam ter
as armas escondidas. Devido ao seu
tamanho era fácil ocultá-las.
- Vai embora, não queremos
problemas, estamos aqui só a brincar um
pouco, não queremos mal entendidos
com o Império. Lamentamos o que
aconteceu com o teu companheiro, mas a
culpa foi dele de se meter onde não era
chamado. Vai!! Choo, choo!!- Disse
condescendente, como se estivesse a
enxotar um animal inconveniente.
PT sentiu-se insultado:
- Sou um oficial do Império
Galáctico…
O bando perdeu a paciência.
A formação militar antecipou o
movimento e PT0504 saltou para trás do
Solodeslizador, usando-o como uma
parede contra três Blaster que surgiram
do nada.
- Agora vais morrer!! - Prometeu
alguém.
PT ainda pensou em responder mas
desistiu. Em que é que estava a pensar?
Em suicídio? Estaria assim tão farto da
vida? Não era nada, um número de série
facilmente substituível, nem sequer tinha
hipótese de subir de posto por causa do
fracasso nas Luas de Endor. Não ter sido
incinerado na altura já tinha sido um
golpe de sorte.
Os raios laser raspavam por cima
do seu capacete. Num segundo de pausa
respondeu aos disparos. Pragas e o
cheiro a carne queimada provaram que
acertou em alguém. Uma pequena vitória.
Um zumbido soou forte e ficou de
imediato em alerta mas a explosão foi
instantânea. Não contava com explosivos
e só teve tempo de ligar o escudo no
máximo. Não fosse a armadura teria
ficado desfeito, a onda de choque atirou-o
para vários metros de distância e ali ficou
imóvel.
Os homens soltaram vivas,
guardaram as Blaster e soltaram algumas
gargalhadas.
- Mas que idiota…
- Está mesmo morto?
- Não sei… parece que sim, foi um
bumm de estouro!!
- Vai lá ver, tenho que admitir que
tinha umas bolas bem grandes, ou era
muito estúpido.
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O homem passou pelos restos do
deslizador ainda a arder ligeiramente até
ao Stormtrooper estatelado no chão. Deulhe
um pontapé nas pernas, outro em
cima do capacete e dois disparos com a
Blaster no peitoral.
- Toma aqui o teu exército e o teu
império!! – Cuspiu-lhe em cima e mais um
pontapé. Voltou-se para os
companheiros. – Está morto! – Decidiu
finalmente.
- Foi muito rápido, tens a certeza?
Essas coisas são resistentes.
- Sim, tenho. – E voltou a disparar.
- Vamos embora antes que alguém
venha à procura dele.
Os homens apanharam as cadeiras,
fecharam o chapéu-de-sol e dirigiram-se
aos seus próprios Solodeslizadores. Ao
longe as aves de rapina voltavam ao seu
voo picado sobre os androides, agora
inertes sobre as areias, já não davam
luta. E num segundo aqueles homens
juntavam-se aos androides, deitados no
chão, com uma expressão de completa
surpresa no rosto, sem compreenderem o
que lhes tinha atingido, já não pareciam
assim tão satisfeitos.
Atras deles, um homem de pele
muito branca ainda novo, vestido com um
fato de macaco preto e com os pés
descalços enfiados na areia, olhava para
o que tinha feito, ainda confuso sobre o
que ia acontecer de seguida.
PT0504 ficou inconsciente apenas
alguns segundos, o escudo salvou-o da
explosão mas não salvou a maioria das
aplicações da armadura que avariaram
todas no momento. Ficou apenas o
escudo.
Recuperou a consciência no
momento em que o homem lhe atira com
uma bota pesada na viseira do capacete.
PT0504 não consegue mexer-se ou emitir
qualquer som. O Escudo não o permite,
fica numa imobilização completa e sem
conseguir gritar enquanto o nariz é
partido com um crac sonoro e o maxilar é
deslocado. Depois o peito começa a
arder, provocado pelos disparos da
Blaster no peitoral, e continua sem
conseguir gritar ou mexer-se, como numa
câmara de tortura.
Não conseguia sentir raiva ou ódio,
aceitou a proximidade da morte. Ia morrer
e até sentia um certo alívio com essa
ideia, como se isso o fosse libertar de
todas as suas funções, como um
androide que, ao chegar ao fim do seu
tempo de autonomia é desligado
permanentemente e vendido para peças.
O seu torturador lança um último disparo
e o escudo perde a sua função. A
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armadura morre finalmente, mais um tiro e ele também.
Mas isso não acontece, o homem decide que ele está morto e PT0504 consegue
ouvi-lo a afastar-se, a arrumar os acentos, o chapéu-de-sol… levanta a cabeça olha a
sua volta e descobre a sua Blaster entre os destroços do seu Solodeslizador. Tira o
capacete e liga a desmontagem automática e as dezoito peças que constituía o resto
da sua armadura soltam-se imediatamente. PT sente pela primeira vez os dois sóis
sobre o rosto ensanguentado, e apesar de toda a dor, sente-se confortável e otimista.
Arrasta-se livre da armadura até à Blaster e sem sair do local faz pontaria e não falha
um disparo. A mão nem lhe tremeu um micro segundo. Era para isso que estava
treinado, foi para isso que foi feito, para matar sem consciência.
Ainda a recuperar, levanta-se a cambalear, os pés enfiados na areia a escaldar,
mas nem toma atenção a isso. E agora?
PT não sabe, nem quer saber, apanha um daqueles chapéus estilosos, tira a
capa e as joias do homem morto e entra dentro de um dos Solodeslizadores, uma
coisa sabia, não ia voltar.
As aves de rapina depois do repasto de metal juntam-se por cima dos cadáveres para
o festim de carne…
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COMO GUARDAR O CORAÇÃO
NA CAIXINHA DAS ESMOLAS
José de Matos-Cruz
Ao Carlos “Zíngaro”
16 de Janeiro de 1917
Cândido Roubeta olhou, numa
ganância ansiosa, para a mulher
Benedita, que suspirava com medo de
fraquejar.
- Tu achas, mesmo, que
conseguimos? - questionou-o ela,
atormentada por alguma inquietação
feminina.
­ Tal e qual, está feito! ­ garantiu o
afoito Cândido, ensaiando com a mão
direita um golpe seco sobre a palma da
esquerda. - Basta acertar-lhe em cheio,
bem no meio da nuca!
Mas, logo a seguir, as órbitas
negras do marido arregalaram-se, como
cavernas assombradas num súbito
transe. Finalmente, ousou pensar alto:
- E, depois, como é que nos
desfazemos do corpo?
São situações assim que
determinam a perversa vivacidade dos
matadores por conveniência. Ripostou-lhe
Benedita, com fria argúcia:
- Ora, isso será o menos... Tiras o
tampo da cagadeira e manda-lo
directamente para a fossa. Tapamos com
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carqueja. Com tanto cheiro a merda,
ninguém há-de reparar no fedor,
enquanto ele vai apodrecendo!
Ante tamanha boçalidade, até a
imaginação grotesca de Cândido Roubeta
se apavorou. Não era dado ao temor
místico, mas um abalo desde as partes
genitais fê-lo, ainda, duvidar num arrebato
da masculinidade:
- E se, mais tarde, ele aparece em
fantasma? Carago, Benedita, nisso não
se pode tocar nem espairecer...
- Mas interessa-te pôr a unha na
bolsa do dinheiro dele, não é?
- Tu ouviste como as moedas
tilintaram, quando a saca de couro lhe
escapou das mãos, e caiu para o
soalho... - justificou-se Cândido, em vão,
com uma convicção já vencida pela
cobiça.
Um olhar paralisado firmou a
cumplicidade entre o casal de velhos.
Ambos esbracejavam, parvos, na
eminência da tragédia, sob o naufrágio da
santidade. Eram carrascos de uma
oportunidade rara e desvairada, naquela
estalagem erma, desolada, do Minho
bravio, em que se cruzava, sem destino,
o paradoxo de quatro caminhos. Até que
tudo parecia ter um fim.
Benedita Roubeta espicaçava, na
sua natureza bruta e suplicante:
- Com o que lhe tirarmos, ainda nos
dá para ir ver o nosso filho, ao Brasil…
Depois de tanto tempo, ralam-me as
saudades! Coitadinho do Aquiles, como é
que ele estará?
O sítio, Rossas, era um gelo. Cândido
untou a angústia de monstruoso crime,
graças àquele desígnio maior de um
reencontro familiar. Reteve Benedita, num
gesto de determinação. Que ficasse ali no
escano, junto à lareira crepitante.
A Cândido, nada lhe escapava.
Com um sopro, apagou as velas.
Pronto, não lhe faltariam as forças,
quando o punho armado desabasse
sobre o infeliz mancebo, inesperado e
encharcado pela tempestade, que horas
antes ali chegara a cavalo. Com um
estranho sotaque. Em busca de refúgio
para a noite, acabaria por encontrar ­
num sarcasmo funesto - o eterno
descanso que se reserva às vítimas
anónimas de um acaso providencial.
- Também, ninguém o mandou vir...
- resmungava Cândido Roubeta entre
dentes, afastando algum resquício de
remorsos prematuros, na raiva com que
agarrava o candelabro extinto e
exterminador.
De vagarinho, abriu a porta do
quarto, sem fazer barulho. Entrou como
uma sombra a vigorar-se no escuro. Um
pensamento fugaz expandia-o da ânsia
de Benedita até à melancolia fatal por
Aquiles. Como um autómato, Cândido
penetrou, profundo, no coração do horror.
Com um tal impacto, que nunca
mais saía. Como se estivesse
emaranhado às trevas. Pelo menos,
assim parecia a Benedita, que ficara
expectante na cozinha. Cada vez mais
instável. À coca de qualquer ruído, e
mirando consumida as labaredas.
Até que um vulto reapareceu na
ombreira antes transposta por Cândido.
Durante alguns instantes, ficou a ganhar
forma perceptível ao espanto de
Benedita. Seria uma mistura híbrida,
entre a decadência agastada do marido e
a vivacidade do estrangeiro hóspede.
Incrédula, desgraçada, Benedita sentiu
desentranhar-se, fora de si, aquele logro
maternal em que, para sempre,
resplandecia a dor do anelo profanado
por Aquiles Roubeta.
- Demónio, o que me queres, e em que
me tentas?! - gritou ela, a estrebuchar
numa agonia que a precipitava ao pior
dos pesadelos.
Então, beijou-a uma língua de lume,
com ardor corpóreo e tropical.
Os SobreNaturais
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SAI DO ARMÁRIO, MEU AMOR,
E DEIXA-ME ENTRAR NA NOITE
José de Matos-Cruz
7 de Abril de 1944
Aquele riso cristalino não existe neste
mundo. Parecia uma fonte a cantar, como
se fosse uma donzela de coração aberto.
Ela não provinha - formando-se ali,
gerada no escuro, radiosa e fascinante.
Os pezinhos tão delicados só seriam
capazes de tocar em nenúfares. Mal
cabia em todo o olhar de Amadeu
Miraldes. Mas o miúdo enternecido
materializava-a, então, nos jardins
suspensos do seu sono profundo.
Até que, volúvel, lhe chega a
realidade. Assustado, Amadeu tudo faz
para manter as pálpebras cerradas,
furtando-se ao pesadelo. Nada sabe da
felicidade - mas, com ingénuo instinto,
fica alheado numa placenta nostálgica,
saboreando a imponderabilidade dos
ainda não nascidos. Como se intuísse o
medo e o martírio. É uma pedrada na
essência, contra o charco da existência.
Amadeu limitava-se a coabitar o
limite precipitado da sua integridade.
Entre o desejo prodigioso e a ameaça
propícia. Depois, paciência, tinha um
destino a cumprir, mais umas horas a
gastar naquele tremendo enredo de
família, amigos, conhecidos, outra gente,
feras e monstros.
Já estremecia o soalho, com os
passos do pai caminhando pelo quarto. A
mãe sacudia-lhe ao de leve um ombro,
arrebatando-o para este lado. Tudo o que
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era lindo e doce se desvanecia por
encanto. Amadeu emergia entre os
lençóis e apenas relanceava, com um
discreto pudor, a porta do armário onde a
Menina dos Sonhos se havia, como
sempre, refugiado e esvaído.
Cada manhã, portanto, Amadeu
Miraldes apartava-se do que tanto
gostava, conformado a relacionar-se
entre os mais seres humanos.
Comunicando por gestos e expressões,
pois uma deficiência auditiva deixara-o
insensível a sons, falas, ruídos, melodias.
E também lhe custava tocar. O
envolvimento para além do seu corpo era
baço e desagradável.
Por isso, Amadeu foi crescendo,
com a impressão de que o que havia à
sua volta ia mirrando. Incoerente,
inevitável. Mas absteve-se, na
normalidade. Concluiu sem distinção a 4ª
Classe. Falhou o serviço militar com
dever patriótico. Indiferente, voltou então
à pasmaceira da sua aldeia beirã, para
ver como os progenitores morriam e nada
mais lhe restava em consciência.
Tornou-se guardador de rebanhos,
para sobreviver. Apascentava sem
convicção, porém, das faldas aos cumes
das serranias, enquanto cabras e ovelhas
faziam pela vida, ele ia ruminando a
saudade duma ausência imaginária.
É que a Menina dos Sonhos nunca
mais se havia desvendado. Embora
Amadeu, da sua gente, apenas
conservasse aquele armário sacralizado.
E o mantivesse junto à cama. E embora a
tal visão, às vezes, se esgueirasse.
Em vão. Já se sabe, Amadeu
Miraldes era surdo como uma porta - ora,
por diferentes parecenças, a do armário
fazia ouvir-se, rangendo ao abrir. Menos
para ele, pois. Há infortúnios
insuspeitáveis.
Mas, não. Não para sempre.
Um dia, Amadeu viu-a. Aquela
rapariga que descia pelos socalcos, leve
como se tivesse asas. Em carne e osso,
evidente, absorta, o pastor apercebeu-se
de que ela era especial.
Franzina, sonambular, luzia
deixando um rasto obscuro que se
desprendia do seu vulto em transe,
fantasmagórico.
Como se não tivesse intenção ou
orientação, irradiada e, ao sulcar, fosse
espargindo um quebranto caprichoso.
Para Amadeu, não era uma
desconhecida. E, no entanto, ela
ignorava-o. Um impasse germinal. Aos
poucos, ia-se - afinal - cumprindo o elã
por que tudo ali interagia, numa lógica
sem explicação: a terra persistia, qual
elemento comum; a morrinha só dava
para um escaravelho pôr a pata na poça;
uma larva qualquer evoluía para insecto;
cobertos de musgo húmido, arfavam os
penedos; matagal bravio fazia crescer os
seus espinhos com brandura; um cão
selvagem exultava no frenesim predador;
franzindo o nariz, uma lebre furtiva saía
da toca; árvores flectiam o tronco,
revigorando os ramos; uma aragem
coleava a fixidez etérea; alguns pássaros
sacudiam-se, chilreando para ninguém;
recortado pelas nuvens, já o sol cedia
perante a noite.
Amadeu Miraldes sucumbiu ao
apetite das trevas. Num rompante,
arremeteu - rendido à insinuante
aparição, que se transfigurava.
Mal refeita. A rir. Beijou-o.
Amadeu olhou com espanto a
espiritualizada, e mais tarde asseverou
aos seus devaneios que, por instantes,
tinha sentido o contacto de uns lábios,
vindos de dentro da boca daquela
acometida pelo sobrenatural.
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AONDE É QUE FICA
O CENTRO DE PORTUGAL
José de Matos-Cruz
29 de Fevereiro de 1928
Enquanto era sugado pela terra
adentro, Elísio Salgado sentia uma
impressão horrível entre os pés, e logo
nas pernas todas, que iam sendo
esmagadas. Porém, não tinha dores, nem
a certeza do que estava a acontecer.
Como se parte do seu corpo não fosse
carne, ossos e sangue, mas como uma
mistura de areia e pedras em erosão, que
já não lhe pertencesse.
O que seria quando chegasse ao
coração, quando o pescoço esganasse e,
estilhaçado, até o olhar se perdesse entre
as luzes e as trevas? Tal era o transe, a
aflição física, que Elísio nem conseguia
imaginar, posto como estava, no auge
esbracejante da própria consciência...
«Para que é que eu me meti
nisto?», logrou então pensar. Não fosse a
sua malfadada curiosidade, a atracção
pelo esquisito, a altivez de tentar o que
nem bulia se ninguém lhe mexesse, e não
estaria agora naquele descampado ­ à
beira de desaparecer para sempre, e sem
deixar rasto.
Há mistérios que, bradando aos
céus, calam mais fundo nos infernos.
Vivendo do diz-se, diz-se sempre pronto a
tentar os palermas, pois os moucos
mesmo incautos não lhes dão ouvidos.
Nem os forretas são vítimas do que lhes
custa a acreditar, quando a esmola é de
morrer.
Pelas raias da paranóia, ali em
Mortágua, a parvónia de Elísio, há muito
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se falava daquele sítio fatídico, em
algures. Não era poço seco, ou um
buraco árido e ruim como o deserto onde
ele nascera e menosprezava como um cu
do mundo, nas fraldas da Serra do
Buçaco. Não, senhor, era uma cova ávida
e gulosa, que se mostrava e engolia aos
que se atrevessem com ela.
E, pois com certeza, um ingrato que
repudia o seu leito natal, só podia
desvanecer-se num lençol letal. Bem feito
­ cavando o destino, o degenerado Elísio
nem precisaria de mortalha para a
sepultura!
A verdade, porém, seja escrita.
Outros, mais sóbrios e assisados do que
este desgraçado, ali mesmo haviam
esvaído o ânimo. Só vagamente se sabia
quem eram antes. Ninguém insistiu neles,
após a sua tragédia fugaz. E, muito
sinceramente, alguém diria mesmo onde
era um tal lugar?
- Não se encontra, chega-se lá...
Os mais velhos, que já estavam por
tudo e, com o malogro, no seu
desencanto se deliciavam a aterrar os
netos, alimentavam-lhe a memória.
- É uma boca que se abre no chão...
E foi assim, com tanta mania de se
elevar, que Elísio Salgado acabara por
cair, qual fantoche desamparado.
Portanto, nada mais lhe restava do que
aguentar - fazendo jus à resistência
humana, sob um pavor de se fundir à
natureza - com o precário elã das
ousadias e dos azedumes que, em
desfilada mental, lhe permitia, ainda,
manter-se meio à tona.
Lembrou-se que em miúdo
acompanhava o pai, de burro, até à feira
em Vale d’Açores, onde gostava de
surripiar tremoços. Que depois o perdeu,
quando Eliseu foi para França combater
na guerra, embora a mãe recebesse um
louvor póstumo sobre «A Alma de
Portugal». Que cresceu com o instinto
sexual acomplexado pela sua estatura de
minorca. Que um dia se apaixonou
perdidamente por Estela Alvorada,
durante um espectáculo local do Circo
Diamante, mas a estonteante artista
achincalhou-o como labrego desvairado.
E que, desde essa altura, uma raiva
íntima passou a dominá-lo, ruminando
numa existência inconsolável, humilhado
sem referências pessoais...
Filho único, a derradeira experiência
normal de Elísio Salgado foi quando a Ti
Elisa, farta e gasta, começou a berrar-lhe:
- Ando eu mal para aqui, moura de
trabalho... - e tombou para o lado, sem
mais rodeios, como qualquer boa cristã.
Aquela síncope, fetal, fulminou Elísio -
puxando-o das coisas elementares para
as causas transcendentes. Tomou-se de
relações com bruxos, pôs em cima poses
místicas, deu ares superiores,
desencantou rezas, esgotou-se a
esgravatar no que não era da sua conta.
Do dia para a noite, Elísio Salgado
entrou no rol daqueles que todos
conhecem, mas de quem ninguém se
importa. A certa altura, já nem reparavam
nele, e desatou a andar aos pontapés...
Ora, pronto, basta. A história vai longa,
sem acutilância, cada vez mais rasteira.
Acabou-se o tempo e a pachorra, quem
diria:
- Safa-te como puderes, Elísio... Vê
se tens um golpe d’asa!
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HÁ UM REINO SUSPENSO
NA FLORESTA EM TRANSE
José de Matos-Cruz
3 de Outubro de 1917
Júlio Oliveira sacudiu a mão onde,
sofregamente, se haviam grudado os
musgos e detritos, com o seu simples
gesto de dar a volta à chave. Inquieto,
deteve-se por um instante. Mas logo se
decidiu, empurrando a tosca porta que,
ao ranger, lhe parecia desvanecer um
arco temporal - entre a sua trágica partida
e este regresso, agora, tão intenso de
melancolia e ansiedade.
Ao transpor o umbral da velha casa,
Júlio sentiu uma excitação lúgubre,
visceral, que o atraía para o interior, onde
umas réstias de luz difusa, a partir das
frestas do telhado, eram o único sinal de
vida entre a obscuridade inerme e os
aromas mórbidos.
Avançando meio às cegas pelo que
sabia ser a cozinha, Júlio tropeçou, e a
custo conseguiu manter o equilíbrio. Já
refeito e ambientado à penumbra que
matizara com a sua entrada, Júlio dirigiuse
a uma das janelas, forcejando-a até
abrir num rompante espectral.
Era assim mesmo, um mundo desfeito
e transido, aquele que Júlio tinha diante
de si. E, no entanto, pairava também uma
atmosfera doce, apelativa, lânguida,
através das poeiras, das teias de aranha,
que tudo cobriam. Reconheceu a lareira,
a mesa sobre a qual estava um candeeiro
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de petróleo. Tudo exausto, consumido até
ao limite da resistência.
Mesmo ao lado, a cadeira que quase
fizera cair Júlio. Desse brusco atropelo,
porventura, reanimava-se agora um vulto
de mulher, meio reclinada, em gestos
torpes, que uma longa letargia mantinha
ainda alheada.
Júlio ficou atónito. Ali estava Ester, sua
esposa, e tão jovem - tal como a havia
abandonado! Que situação era aquela?
Como podia ser? E agora? Que sarcasmo
horrível do destino o colocava, assim,
perante a mais grotesca experiência do
infortúnio e da provação?
O imprevisível paradoxo físico de Ester
já reagia, seu corpo estremeceu e,
finalmente, ela viu-o, revelando uma
estranha naturalidade. Depois, algo lhe
perturbou o belo rosto, enquanto
balbuciava umas palavras:
- Júlio… Júlio, és tu? Júlio, não te vás
embora… Oh! Júlio, onde é que nós
estamos, e o que se passa contigo?!
Ela de um sono indefinido, ele num
sonho indeferido... Ambos se sentiam
pairar no mais delírio absurdo, entre a
existência e a realidade.
Destinos incompletos, cujo debate se
assombra de renúncias e excessos. Júlio
era um homem de porte másculo, para
um cinquentão que havia regressado às
origens do seu tormento, em busca
nostálgica de redenção. E vacilava a
inefável Ester, em qual quebranto
suspenso de uma rotura angustiante, que
se precipitava sobre a brutal
incongruência daquele reencontro.
Dádivas, dívidas. Trinta anos antes,
Júlio Oliveira não aguentara mais o
quotidiano de miséria encapotada, sem
expectativas como professor em Campo
de Bonfim, próximo Setúbal. Apesar da
paixão por Ester Rocha, uma moça
humilde e decente que ali desposou, tinha
partido enfim com raiva e rancor, contra si
mesmo na injustiça dos desígnios
humanos. Sobretudo, ao despedaçar-se
porfiando em vão pelas cinco partidas do
Mundo, sob remorsos e desesperança,
debatia-se cobarde com o fantasma
expectante da sua amada que, saudoso,
sempre o obsidiava como um sexto
sentido.
Um futuro comum que ele sacrificara
nela, incapaz de retê-lo com todas as
suas energias e capacidades. Fugindo,
Júlio anulou-a. As consequências de tão
funesto devaneio estavam-lhe, pois,
patentes, como uma catástrofe leviana,
lancinante, que assim se consumava -
num sensual desajustamento, entre a sua
frustrada maturidade e uma aparição
sempiterna.
Cenário mais desolador não poderia
imaginar a patética aflição de Júlio. E
repetia Ester num lamento, sem alento
para se soerguer sequer:
- Ai, Júlio... Ai, Júlio, Júlio...
O que havia o marido de lhe
corresponder? Como poderia, mesmo,
aproximar-se dela? O que fazer frente
àqueles braços estendidos, àqueles olhos
suplicantes? Haveria algum ensejo de se
resgatar?
Só lhe apetecia desaparecer. De novo,
renegando-se outra vez e a quem nunca
deixou de estar presente? Espírito,
vontade, esperança, intimidade – tudo
desabara, incólume como o alicerce
partilhado de um palácio em ruínas.
Nessa virtualidade, ela era mais
forte e fixa. E foi um frágil Júlio quem
então sucumbiu ao sortilégio carnal de
Ester. Calcinado no desejo com que
beijou, enfim, os seus despojos mártires.
Os SobreNaturais
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SUSPIROS NA ESCURIDÃO
Por momentos imprevistos, esfumava-se o vazio,
formavam-se as sombras. Abstracções concretas,
figuras incorpóreas. Diluindo o paradoxo da
ansiedade, consumando a saudade de uma ausência.
Só os sonhos possuíam tal substância esquiva,
forjada entre oscilação e sonolência. Todavia, este era
um sortilégio real, em magia e tragédia.
Sublimando o caos. Olhos postos no fascínio, com
o adensar dos detalhes. Mãos que tacteavam o
impalpável, recriando o mistério da expressão.
Logrando, através de uma tangência sensorial, captar
o elã volátil no intenso fulcro da dissipação. Sugerindo
os percalços da memória, fragmentada em laivos
furtivos, enfim fortuitos estilhaços.
Algo esquecido, ou suspeitado, sacrificara o
equilíbrio natural daquela imaginária existência. E
provocara um paroxismo alternativo – ali, aleatório,
apenas perceptível pelo artifício de trevas volúveis, de
linhas iluminadas. Às vezes, reconstituindo um vulto
de mulher. Em transe. Expectante. Desafiando a
erosão extrema, como súplica vital.
Sussurros germinais, de exaustos fluidos. Lágrimas
áridas, e que irradiavam. Assim, qual latente tormenta,
ou vertigem suspensa, o frémito das emoções
sobressaltava a oclusão dos prodígios… Uma
alvorada, que nascesse em carne e sangue. Um
desígnio sensual, que ofuscasse a iniquidade. Outro
mundo, à revelia. Elementar. Utópico.
José de Matos-Cruz
As Crónicas do Livro Livre
Ilustração de Bernardino Costantino
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PASSAGEIROS DA NÉVOA
Surgiam do nada, quando a neblina se tornava
espessa, e os seus corpos formavam-se de fascínio
e ilusão. Por vezes, sem aparente essência, apenas
virtuais. Outras já continham previsibilidade, ou um
estímulo consistente ao toque e à sensação. Eram,
então, complexos, íntegros, podendo reagir ou
alterar-se, em fluxo próprio, partilhado.
Acervo de sonhos. Matéria-prima, premente.
Mistura-bruta, sublimada. Enleavam-se e desfaziamse
num elã esbelto, num caudal aleatório. Assim,
evoluíam. Logo, alternavam. Solitárias mutações.
Artifícios coincidentes. Qual bailado volúvel, entre o
quebranto e a substância. Em expectativa tácita,
sobre um momento único. Agora.
Quimeras por capricho. Em sua euforia espectral,
imitando o aspecto humano. Fantasmas recriando a
sedução e o desejo, a posse e o desenlace. Gestos,
jeitos, ritmos, cadências, compondo afinal uma
peculiar insinuação, sugerindo um ritual implícito,
volátil. Tudo palpitava e fulgia, até que a bruma se
dissipava, para próxima ênfase.
Ciclos em auspício. Um fenómeno inesperado,
latejante, ao irromper, sob ressurreição. Uma viagem
latente, coreográfica, cujos ténues protagonistas
tentassem uma plenitude transitória, testassem uma
efémera eternidade. Transfigurando a penumbra.
Um percurso inspirado no ímpeto das lendas,
estilizado na vigília dos sonâmbulos.
José de Matos-Cruz
As Crónicas do Livro Livre
Ilustração de Ornella Micheli
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MONTRA DAS TENTAÇÕES
Vultos passavam, sem que ela reparasse. Sombras
fluíam, e a jaula que a continha, suspensa, animava-se
de cores e artifícios. Sem o sentir, parecia indiferente.
Estática. Estátua. Então, dentro de si, os monstros
alvoroçavam, delirantes. Ora, à sua volta, iam
crescendo a feérie e a euforia. Apenas impressões, em
esquálida imitação da vida. Seria cenário ou realidade?
E, nesta hipótese, quem habitaria aquele corpo? Ou,
qual ícone exposto, como tenderia às emoções? Teria
um domínio próprio? Espelharia
outra dimensão? A aura nua do abandono, sob uma
espiral esfacelada, inconsequente. Improviso,
representação, conjugando distintos planos e
correlações fortuitas… Bem mais simples, eis patente
um quadro de museu. Espessa moldura, tela
exuberante, furtivo público, espaço multifacetado. Ao
gerar, entre si, referências e separações. O elã oculto,
latente, em que se forjaria um contraste de símbolos,
virtualidades. A orla volúvel, subtil, por que se romperia
uma convergência de flagrantes, tensões.
Assim, ela arrebatava o auge de modelo, no ensejo da
mulher – enigma e fascínio, sustendo prodígios,
incitando paroxismos. Alvo apático. Fulcro essencial.
Porém, era o íntimo que a transfiguraria. Obscuro.
Expectante. Aí, evoluía a noite original. Caos.
Frenesim. E a luz que irradiava – ínfimas cintilações, ou
infinitas possibilidades…
José de Matos-Cruz
As Crónicas do Livro Livre
Ilustração de Shigehiro Okada
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