Folge 192 (pdf) - Lutz Görner, der Rezitator

Sendung 192:
Hallo, seien Sie gegrüßt! Mit dieser 192. Folge von „Lyrik für alle“ sind wir noch einmal bei Jewgeni
Jewtuschenkow. 1933 in Sibirien geboren, hochgewachsen, Schuhgröße 48, gut aussehend, berühmter
Rezitator seiner eigenen berühmten Gedichte. Rebell, Kommunist, Dissident, Polit-Idol, Poet der
Jugend. Verboten, rehabilitiert. Gefeiert, gehasst.
Ich singe gern und trink nicht schlecht,
Verschwende an den Tod nicht einen einzigen Gedanken –
Ich strecke alle Viere aus, lass alle Fünfe grade sein.
Und muss ich eines Tages auch wie alle andern sterben –
Dann sterbe ich vor Glück.
Jewgeni Jewtuschenko ist wie ein Einzigartiger unter allen Dichtern der Welt. So wie wir Deutschen
einmal durch das 'Fräulein-Wunder' unser Image in der Welt aufpoliert haben, so ist es diesem durch
die Welt reisenden und rezitierenden russischen Dichter gelungen, dass Image der Russen
aufzupolieren. Einen anderen Typ russischen Mensch darzustellen als den bösen, verschlagenen,
slawischen Bär. Seine Gedichtzeile: "Meinst du, die Russen wollen Krieg?" begann sich langsam in
den Köpfen einzunisten. Zumindest bei uns Jungen in den 60er Jahren.
Till Eulenspiegel
Ich bin ein Mensch – das ist mein Rang und Orden.
Ich – Wunsch vielleicht, vielleicht auch Wirklichkeit.
Vorzeiten bin ich Till gerufen worden
Und blieb mir treu: bin Till in dieser Zeit.
Bin bei der Kirche, heut wie dazumalen,
Schlecht angeschrieben, trau dem Herrgott nie,
Und unter Frommen – das heißt Unnormalen –
Bleib ich normal – ein Ketzer, sagen sie.
Für Gnadengelder aus des Kaisers Kasse
War nie mein Lied den hohen Herren feil.
Ich bin normal: liebe die Freiheit, hasse
Den Scheiterhaufen und das Henkersbeil.
Und klingt das Lied der Lerche rein und fein,
Frag ich mein Weibchen leis vorm Früh aufstehn:
"Wie kann nur Gott im Himmel ruhig sein,
Solang auf Erden noch die Mörder gehn?!"
Und so ging ich auf Jagd ... Mag Gott auch schlafen,
Ich, Till, stand auf. Als Kind einst täubchengut,
War meine Sorge nur: die Mörder strafen
Mit meinem Lied aus Spott und Wut.
Ich, tausendfach am Galgen, standrechtlich hingerichtet,
Verbrannt, verbrüht und von der Folter zugerichtet –
Ich wurde singend an die Wand gestellt
Und schritt doch leicht und lächelnd durch die Welt.
Die Todesöfen summten mordbesessen.
Zu Asche mich das Gas, das Feuer fraß.
Doch fahrend mit dem Rauch aus Auschwitz` Essen
Sank ich herab lebendig – fiel aufs Gras.

Denn abzurechnen war mir noch geboten,
Verboten noch als Staub jetzt zu verwehn.
Nicht dürfen in der Erde ruhn die Toten,
Solang auf Erden noch die Mörder gehn!
Was soll mir Frühlingsblau zu dieser Stunde,
Solang ich noch der Krüppel Krücken klopfen höre
Und wieder an der Macht die Lagerhunde,
Die Spitzel, Folterer, die Spezialisten für Verhöre.
Die alten Henker sind jetzt Pensionäre –
Doch mein Gedächtnis löscht man nicht.
Gott geb´, dass ihr Verbrechen nie verjähre.
Jedoch verrechnen lassen sich Tränen nicht.
So such ich ohne Ruh. Ein Spürhund will ich sein
Bei Tag und Nacht, ob Jahre auch vergehn.
In Dachau sollen die Posaunen schrein
Solang auf Erden noch die Mörder gehn!
Ich bin ein Mensch – das ist mein Rang und Orden.
Ich – Wunsch vielleicht, vielleicht auch Wirklichkeit.
Vorzeiten bin ich Till gerufen worden
Und blieb mir treu: bin Till in dieser Zeit.
Das nächste Gedicht von Jewgeni Jewtuschenko trägt den Titel 'Brautwerbung sibirisch'. Damit wir
das Gedicht besser verstehen, hat er einige Zeilen der Erklärung vorangesetzt.
„In Sibirien gab es einst einen auf den ersten Blick barbarischen, indes weisen Brauch. In der Zeit der
Brautwerbung musste die Braut dem Bräutigam die Füße waschen, und danach das Wasser austrinken.
Durch diese Tat zeigte die Frau ihre Liebe zum künftigen Mann.“
Brautwerbung, sibirisch
1941, als für uns der Krieg begann,
Da gab's einen Bräutigam.
Schon tags darauf musste er fort in den Krieg,
In einem kaum heizbaren Güterwagen.
Die Verwandtschaft auf unserer Bahnstation Sima hieß ihn
Auf einen knarrenden Schemel hocken.
1941, als für uns der Krieg begann,
Da gab's eine Braut.
Sie kam mit einem Becken vorsichtig daher,
Es war schwer und mit Rosen bemalt.
Sacht stieg der Dampf auf,
Bedrohlich schwappte das Wasser.
Sie zog dem Bräutigam die Stiefel aus.
Dann tauchte sie
Seine nackten Füße ein – noch bubenhaft waren
Die Schrammen daran.
Ein kleines Zusammenzucken,
Und das Wasser spritzte über den Beckenrand
Auf den blumenbunten kleinen Teppich darunter.
Mit Wasser liebkoste sie seine Füße,
Großmutter-zärtlich
Perle auf Perle,

So perlte es aus ihren Augen die Backen entlang ins Becken.
Auf Knien, so hockte sie
Vor ihrem künftigen Mann,
Dessen Zukunft war todesgewiss,
Und im Voraus wusch sie ihn nach altem Brauch –
Denn sollte er sterben, dann nicht ohne diesen Gefallen.
An seinen Beinen,
Wie liebkoste sie da mit ihren Fingerspitzen jedes einzelne Härchen –
Wie eine Bäuerin auf dem Feld jedes einzelne Hälmchen.
Ihr Zukünftiger: so saß er da – weder tot noch lebendig.
Sie wusch ihm die Beine,
Von Wangen und Haarsträhnen wurde er nass –
Auch ihm tränten die Augen,
Sie schwitzten die Tränen nur so.
Da weinten Verwandte und Ikonen mit.
Jetzt beugte sich die Braut,
Nach altem Brauch setzt sie zum Zuge an,
Das Waschwasser ihres Liebsten zu trinken, -
Da fuhr er auf,
Ein jäher Zug, er hob sie hoch,
Als wär sie jetzt seine Frau.
Jetzt war's der Mann, der kniete –
Sanft streift er von ihren Füßen
Die bunt bestickten Pantöffelchen,
Er taucht ihre Füße ins Becken –
Die zitterten, als hätten sie Schüttelfrost.
Ach, wie er ihr die Füße wusch ...
Zärtlich Zeh für Zeh,
Behutsam Nagelbett für Nagelbett,
Wie Kügelchen hat er die Knöchelchen
Zwischen zitternden Handflächen gerollt!
Ach, wie er sie wusch...
Dann hob er das Becken,
Beugte sich nieder,
Hielt's zärtlich an seinen Mund.
Und das Gefäß aus Email bebte
An den trinkenden, schluckenden Lippen.
Sein Adamsapfel tanzte im Hals –
So trank er alles aus
Und übers Gesicht und über die Brust rann
- wie die allerreinste Fahne, glasklar, rann
Von den liebsten Füßen der Welt das Wasser.
Meinst du, die Russen wollen Krieg?
Den russischen Soldaten frag,
Er liegt dort, wo er sterbend lag,
Hol ihn ans Licht und sieh ihn an,
Und weil er selbst nicht sprechen kann,
Frag seinen Sohn von Mann zu Mann:
Meinst du, die Russen wollen Krieg?
Ich weiß, wie es Ihnen geht. Bei mir entsteht ein Kloß im Hals bei solchen Gedichten. Eine Trauer, um
das was geschehen ist und ein Glück, das wir darüber Rechenschaft geben können, verbunden mit der
Hoffnung, dass wir daraus lernen.
Ich sage tschüss, bis zum nächsten Mal, Ihr Lutz Görner.