Schattenvögel

Prolog
Lautlos zogen ihre riesigen Schwingen Kreise am Himmel und
der helle Mondschein warf ihre bewegten Schatten auf das
Geschehen. Das Flackern der vier Kerzen neben ihrem Kopf
entstellte ihr liebliches Gesicht zu einer verzogenen Fratze. Zwei
lächelnde Augen betrachteten sie. Ihr Rock war hochgeschoben
und gab den Blick frei auf die gekräuselten Haare ihres
Geschlechts. Trotz seiner schlecht verhüllten Verachtung, stand
eine tiefe Befriedigung in seinem Gesicht, als er sein Werk
begutachtete und die Lust, die sich seiner bemächtigte, es immer
wieder zu tun, durchfuhr ihn wie ein wohliger Schauer. Aber sein
Kopf war kühl, als flösse eisiges Wasser hindurch. Immer wieder
hallten die Worte in seinen Ohren. Du bist Gottes Werkzeug, du
bist der Auserwählte, diesem Treiben Einhalt zu gebieten und jetzt
geh mit Gott mein Sohn. Er stopfte Nadel und Faden in seine
Hosentasche, wandte sich, gedankenverloren aber sichtlich
entspannt, ab, putzte sich seine Nase und verschwand im
Schatten der großen Eiche.
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Kapitel 1
Noch wussten die Menschen nichts vom Unheil, welches über
der ältesten Stadt der Schweiz wie dunkle Wolken heraufzog. In
Chur nahm alles seinen gewohnten Gang. Die glühende
Mittagssonne umfasste die Stadt mit ihren gierigen Pranken und
ließ den Menschen Schweiß aus den Poren treten, wie wenn sie
den letzten Tropfen aus ihren Leibern pressen wollte. So auch auf
dem Kommando der Kantonspolizei, wo manch einer ein Stoßgebet
gen Himmel sandte und den lieben Gott um den ersehnten
Feierabend bat.
Doch daraus wurde vorerst nichts. Im stadtnahen Wald fand
man eine weibliche Leiche und die vierköpfige Spurensicherung
war bereits auf dem Weg dorthin. Eilends stellte auch
Chefadjutant Jan Monsch, dem man in solch seltenen Fällen gern
die Leitung übertrug, eine vierköpfige Untersuchungsgruppe
zusammen, die nun in Richtung Tatort aufbrach. Die Gruppe
bestand aus Corina Barandun, Paul Vinzens, Erhard Caviezel und
Niklaus Caderas. Die Meldung ging durch einen anonymen
Telefonanruf ein, was auch immer das bedeuten mochte?
Als Monsch mit seinen Leuten am Ort des Verbrechens eintraf,
machte blankes Entsetzen die Runde. Die Leiche war auf einem
Holzgestell aufgebahrt, flankiert von vier noch brennenden Kerzen
und Monsch konnte sich denken, wie dieser Anblick bei Nacht
ausgesehen haben musste. Er schätzte die Frau auf etwa zwanzig
Jahre. Ihr Rock war hochgeschlagen und gab den Blick frei auf ihr
Geschlecht. In beiden Händen und Füßen steckten Zehnernägel in
einer Kruste gestockten Blutes. Aus ihrer Vagina ragte ein
hölzernes Kruzifix mit einer geschnitzten Jesusfigur und auf ihrer
Brust lag schön zusammengerollt, wie das Symbol einer Schlange,
ein Rosenkranz. Unterhalb des Brustkorbs steckte ein Dolch bis
zum Schaft in ihrem Fleisch und auf dem blutenden Haupt saß
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eine Dornenkrone. Doch was Monsch am meisten erschreckte,
anstelle der Augen, gähnten ihm zwei riesige Löcher entgegen. Es
war als ob sie nicht sehen durfte, was hier geschehen war.
»Was denkst du?«, fragte Monsch Corina, die fassungslos neben
ihm stand. Monsch schätzte Corina mehr als alle anderen der
Ermittlungsgruppe. Mit ihren sechsundzwanzig Jahren, war sie
bereits weiter als die Meisten, und wer ihr zu Nahe trat, machte
Bekanntschaft mit ihrer Kampfkunst, die sie seit Jahren betrieb.
Aber auch ihr Äußeres war eine Augenweide, welches durch ihre
langen, dunklen Haare, die athletische Figur und ihre blauen
Augen noch unterstrichen wurde. Wie alle anderen, nannte auch
sie ihren Chef nicht beim Vornamen, sondern einfach nur Monsch.
Sie war erst seit zwei Jahren bei der Kriminalpolizei und doch
bereits Monsch' bestes Pferd im Stall.
»Ritualmord?«, sagte Corina.
»In diese Richtung könnte es gehen.« Monsch wandte sich an
die Leiterin der Spurensicherung, gleichzeitig Pathologin, die sich
breitbeinig an der Leiche zu schaffen machte und fragte: »Gibt es
schon Hinweise auf die Identität?«
»Nein«, antwortete Sabine Müller, »keine Ausweise, keine
Geldbörse, nichts was auf ihre Herkunft hindeutet.«
»Todeszeitpunkt?«
»Etwa zwei Uhr morgens plus minus zwei Stunden. Das einzige
was mir bekannt vorkommt sind die Kerzen, die habe ich schon
mal irgendwo gesehen. Aber frag mich jetzt bitte nicht wo?«
Vorsichtig entfernte Sabine Müller das Kruzifix und ließ es in
einem Plastikbeutel verschwinden. Dann spreizte sie die Beine der
Toten und drehte sich kopfschüttelnd zu Monsch. »Die Vagina ist
zugenäht. Ob zuvor eine Penetration stattfand, weiß ich erst
später.«
»Kannst du etwas zur Todesursache sagen?«, fragte Monsch.
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»Verblutet ist sie jedenfalls nicht. Aber genaueres wird die
Obduktion ergeben.«
Monsch wandte sich an seine Mitarbeiter. »Ich sehe euch alle in
einer halben Stunde im Konferenzraum. Du Corina, fährst mit mir
zurück.«
»Alles klar«, sagte Corina.
Monsch drehte sich um und ging langsam Richtung Wagen,
Corina im Schlepptau.
»Was hältst du von der ganzen Geschichte?,« fragte Corina.
»Schwer zu sagen. Auf jeden Fall ist der Täter verrückt.«
»Oder die Täterin.«
»Wie kommst du darauf, dass es eine Frau sein könnte?«
»Ich weiß, es klingt unwahrscheinlich, war nur so eine Idee.
Aber ausschließen können wir's natürlich nicht.«
»Nein«, meinte Monsch, »aber was ist dir am meisten
aufgefallen am Tatort?«
Corina überlegte. »Denkst du an das Kruzifix?«
»Genau, und wo war dieses verdammte Kreuz?«
»Es steckte in ihrer Scheide.«
»Und weiter?«
»Der Rest der Vagina war zugenäht.«
»Was sagt uns das?«
»Entschuldige, aber ich weiß nicht was du meinst?«
»Denk mal an eine Ordensschwester. Welcher Mann hat als
einziger noch Zugang zu ihr?«
»Nicht schlecht, Jesus Christus natürlich. Und du meinst der
Mörder will uns sagen, dass jetzt nur noch dieser Jesus Zugang zu
ihr hat und dafür musste sie sterben?«
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»So in etwa könnte ich mir ein mögliches Motiv vorstellen.«
»Aber was ist mit der Dornenkrone und dem Messer im Bauch?«
»Jesus soll ja für unsere Sünden gestorben sein. Aber wichtig ist
hier, wie er gestorben ist. Er hat gelitten für unsere Sünden, und
genau das sollte diese junge Frau auch.«
»Das setzt aber voraus, dass sie welche hatte?«
»Wer hat die nicht? Könnte aber auch sein, dass andere welche
hatten und sie stellvertretend sterben musste. Aber darauf möchte
ich eigentlich nicht hinaus.«
»Worauf denn?«
»Sie muss irgendetwas getan haben, was in den Augen des
Mörders eine große Sünde ist.«
Monsch suchte ein Taschentuch, konnte aber keins finden. Er
wusste nur zu gut, um das Problem mit seiner Nase, die praktisch
ununterbrochen lief. Die Angewohnheit, die sich daraus
entwickelte, war mehr als lästig und das dauernde Hinaufziehen,
für alle in seiner Umgebung, höchst unangenehm.
»Du meinst, dass diese junge Frau zuviele
Männerbekanntschaften pflegte.«
»Etwas in der Art. Würde mich kaum wundern, wenn sie aus
dem Milieu wäre. Aber lass uns hören, was die andern meinen, wir
sind gleich da.« Monsch parkte den Wagen. Er war nicht ein
sonderlich guter Autofahrer und zeigte bisweilen große Mühe,
besonders wenn es ums Einparken ging. Dafür war sein Hirn
große Klasse, Zusammenhänge zu erkennen. Mit seinen
einsneunzig an Körpergröße überragte er die meisten im
Polizeikommando. Er war eine durchaus attraktive Erscheinung,
der auch die Narbe auf der Backe keinen Abbruch tat. Auch seine
Methoden waren nicht immer nachvollziehbar und gewisse
Mitarbeiter schüttelten des Öfteren den Kopf, um anschließend
eines besseren belehrt zu werden. Die einzige Mitarbeiterin, die
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ihm jeweils die Stange hielt, war Corina, aber das hatte auch
andere Gründe. Trotz seiner erst siebenunddreißig Jahre war
Monsch der klare Senior der Ermittlungstruppe, denn alle
anderen, kamen als gut zehn Jahre jüngere Exemplare daher.
Einzig Paul reichte, mit seinen einunddreißig Jahren, etwas
näher an ihn heran, aber es war auch immer Paul, der sich
lauthals gegen ihn stemmte. Seine stets zerzausten roten Haare
sahen aus, wie ein achtlos hingeworfener Haufen rostiger Nägel.
Man sah an seinem verdrießlichen Gesicht, welches er immer
aufsetzte, wenn Monsch in der Nähe war, dass sie nicht auf der
gleichen Party tanzten. In seiner Karrieregeilheit führte er sich
bisweilen auf wie ein zweitklassiger Stierkämpfer in einer
spanischen Arena. Es schien, als würde Monsch dem lieben Paul
im Weg stehen, und daraus machte dieser auch keinen Hehl. In
einem waren sich alle einig. Sie mochten Paul ungefähr so, wie
eine saure Gurke zum Frühstück, aber das schien diesen nicht zu
stören. Anderer Meinung zu sein wie Monsch, gehörte deshalb bei
Paul zum guten Ton.
Monsch mühte sich mit dem Kaffeeautomaten ab, der
wiedereinmal weder das Getränk noch Wechselgeld ausspucken
wollte, von einer Geldrückgabe ganz zu schweigen. Geduld war
nicht seine Stärke und so war es denn auch nicht verwunderlich,
dass der Automat jeweils ganz schön Haue bezog, wenn er
wiedereinmal nicht so wollte wie Monsch dachte, und dass die
Reparaturen des guten Stücks nicht schon seinem Gehalt
abgezogen wurden, grenzte an ein kleines Wunder.
Langsam trudelte die Ermittlungsgruppe ein. Monsch saß am
oberen Ende des langen Tisches, dessen Ecken so abgewetzt
waren, dass der Eindruck entstehen konnte, die Polizisten würden
jedesmal die Kurve schneiden und einen Teil des guten Stücks
mitnehmen.
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»Setzt euch bitte«, sagte Monsch. »Mord gehört nicht gerade zu
unserem täglichen Geschäft, darum erwarte ich von allen hier
größten Einsatz. Ihr alle wart am Tatort und ich möchte jetzt eure
Meinung dazu. Erhard du kannst beginnen.«
Es war natürlich Paul, der sich übergangen fühlte und sich
gleich zu Wort meldete, doch daran störte sich längst niemand
mehr.
»Also für mich ist dieser Fall sonnenklar. Wir haben es hier mit
einem Verrückten zu tun und damit basta.«
»Mehr hast du dazu nicht zu sagen? Das ist nicht mehr als
Ameisenscheiße«, sagte Monsch. Paul zuckte nur abschätzig mit
den Schultern.
»Was meinst du Erhard?«
»Vielleicht ein religiöser Spinner?«
»Also«, sagte Monsch, »ich möchte, dass ihr alle die
Tatumstände zu etwas am Tatort in Bezug bringt. Was kommt euch
spontan in den Sinn bei Kruzifix, Rosenkranz, Dornenkrone,
zugenähter Vagina und einem Dolch, der seitlich im Bauch
steckt?«
»Was soll denn der Scheiß nun schon wieder«, meinte Paul
sichtlich aufgebracht. »Es ist genauso gut möglich, dass uns der
Mörder auf eine falsche Spur bringen will und das ganze nur
inszeniert hat, um uns in die Irre zu leiten. Ich halte das sogar für
sehr wahrscheinlich.«
»Es ist in diesem Stadium der Ermittlungen grundsätzlich alles
möglich«, sagte Monsch sichtlich genervt. Und jetzt macht euch
an die Arbeit. Fünf Minuten, dann habe ich Antworten.«
In diesem Moment ging die Türe auf und Staatsanwalt Enrico
Weißmüller trat ein.
»Lassen Sie sich nicht stören.« Er schritt demonstrativ durch
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den Raum, vermochte Monsch aber nicht zu verunsichern. Vor
dem Fenster blieb er stehen und blickte hinaus. Er besaß die
unangenehme Angewohnheit, auf die Zehenspitzen zu stehen und
auf und ab zu wippen, wie wenn er seiner kleinen Statur zu mehr
Achtung verhelfen wollte. Sein Mäusegesicht wurde von einer
langen, spitzen Nase dominiert. In den Augen von Monsch war er
nicht mehr als ein aufgeblasener kleiner Schnösel, der von
Polizeiarbeit nicht die geringste Ahnung hatte und sich bei jeder
passenden oder unpassenden Gelegenheit auf sein Jurastudium
berief, wie wenn schon allein der Gedanke daran, Unfehlbarkeit
vermitteln würde. Mit seinen einunddreißig Jahren war er auch
noch ziemlich jung, doch dies schien seine Arroganz nicht zu
schmälern. Ein Arroganz, die ihm scheinbar in die Wiege gelegt,
und die sich meist dann bemerkbar machte, wenn er in
Entscheidungsnotstand geriet.
Sein Vater bekleidete das Amt eines Stadtrats und dieser
Umstand verhalf ihm wahrscheinlich auch zu seiner jetzigen
Position. Zwar sollten seine langsam ausfallenden Haare an den
Schläfen Intelligenz markieren, doch es blieb bei einem Versuch.
Er war bekannt dafür, vorschnelle Entscheidungen zu treffen,
sofern er sich überhaupt für etwas entschied. Dass aus seiner
Kehle mal was Vernünftiges drang, was nur annähernd zur Lösung
eines Falles beitrug, war genau so unwahrscheinlich wie Wasser in
der Wüste, und wenn sich dann doch einmal eine geistige Oase
zeigte, war sie mit Sicherheit ausgetrocknet. Es war die
Entscheidung seines Vaters, die ihn für den Anwaltsberuf gefügig
machte, denn sein Rechtsempfinden lag jenseits von Gut und Böse.
So verlegte er sich auch des Öfteren aufs Intrigieren, einer
Tätigkeit, die ihm besser zu liegen schien. Bei den wenigen
Pressekonferenzen glänzte er so lange mit Abwesenheit, bis der
Fall gelöst war, und verkaufte dessen Aufklärung dann gleich so,
wie wenn er im Alleingang dafür verantwortlich wäre.
»Sie sollen sich nicht stören lassen«, ertönte es wieder aus
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Richtung Fenster.
»Lass hören Corina«, sagte Monsch.
»Ich habe etwas über unser Gespräch im Auto nachgedacht,«
»Hab ich's mir doch gedacht, dass ihr zwei wieder eure höchst
private Konferenz hattet?«, meldete sich Paul wiedereinmal.
»Lass sie ausreden, du bist noch früh genug an der Reihe.«
»Also«, begann Corina von vorn. Bei Dornenkrone kommen mir
gleich die Gedanken an Schmerz, Bestrafung und Jesus. Der
Rosenkranz, man betet ihn, wenn man gesündigt hat, so als Busse,
wenn ich mich recht erinnere. Kirche kommt mir dabei in den
Sinn, katholische Kirche. Beim Kruzifix, Abschreckung, Jesus,
Symbol. Die zugenähte Vagina könnte das Zurückgeben der
Jungfräulichkeit bedeuten.«
»Was soll denn das Ganze«, unterbrach Paul. »Muss ich jetzt
erst Theologie studieren, um einen Fall zu lösen?«
»Quatsch nicht immer dazwischen«, ärgerte sich Monsch. »Das
mit dem Zurückgeben der Jungfräulichkeit finde ich einen
interessanten Ansatz. Etwas Geschehenes ungeschehen machen
und durch den Tod künftig verhüten. Hat sonst noch jemand eine
Anmerkung?«
»Den Dolch erwähnten wir noch nicht«, meinte Niklaus. »Wenn
wir bei der Religion bleiben, hatte unser Jesus genau dort auch
eine Verletzung.«
»Die war aber, so viel ich weiß nicht tödlich«, meckerte Paul.
Monsch ging gar nicht erst auf ihn ein und sagte: »Paul, du
beschäftigst dich mit der Identität der Toten. Wir sollten dringend
in Erfahrung bringen, wer sie ist, damit wir weiterkommen.
Erhard und Niklaus, ihr tragt alle Daten der SpuSi zusammen.
Jedes kleinste Detail ist wichtig. Corina, du kommst mit mir in die
Gerichtsmedizin.«
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»Die fette Beute bekommen natürlich der Chef und diese Zicke«,
murmelte Paul.
»Ist was?«
»Nein, ich habe nur laut gedacht.«
Weißmüller meldete sich zu Wort. »Ich verlange, dass dieser Fall
schnellstmöglich aufgeklärt wird, haben Sie mich verstanden
meine Damen und Herren? Ein Mord in unserer Stadt ist schlimm
genug, und die Presse wird sich nicht mehr lange in Stillhalten
üben. Resultate müssen her, wie auch immer. Also sitzt nicht
untätig herum und fasst diesen Kerl endlich.«
»Und, haben Sie eine Idee, wie wir das tun sollen?«, fragte
Monsch.
»Na wie wohl, durch effiziente Polizeiarbeit natürlich und das
ist allein ihre Sache. In diesem Raum versteckt sich der Mörder
mit Sicherheit nicht, also beschränken Sie Ihre Diskussionen auf
das Nötigste.« Weißmüller wippte noch dreimal auf und ab, drehte
sich um und verschwand. Monsch wusste nur zu genau, dass er
aus dieser Ecke keine Hilfe erwarten konnte, aber er war nun
einmal der Staatsanwalt und dagegen schien scheinbar kein Kraut
gewachsen.
Das Sitzungszimmer leerte sich allmählich und Corina und
Monsch blieben allein zurück.
»Die Müller hat doch die Kerzen erwähnt, und dass ihr diese
bekannt vorkommen«, meinte Corina. »Sollten wir nicht versuchen
herauszufinden, woher sie stammen? Wir könnten vielleicht sogar
den Hersteller ermitteln?«
»Ich denk darüber nach, gehen wir?«
Die Gerichtsmedizin befand sich in den Räumlichkeiten des
Kantonsspitals und da Corina wusste, wie sehr Monsch
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Parkhäuser hasste, bestand sie darauf, selbst zu fahren.
Monsch drückte den Liftknopf und der Aufzug brachte sie zwei
Stockwerke nach unten. Es roch nach Desinfektion und seine Nase
begann wiedereinmal zu laufen. Er tat den obligaten langen
Schneuzer und zog den Rest der schleimigen Angelegenheit
genüsslich nach oben.
»Gegen deinen Schnupfen solltest du wirklich mal etwas
unternehmen«, meinte Corina.
»Halb so wild«, sagte Monsch, während er die Türe zur
Pathologie aufstieß. Wenn er auch schon eine gesehen hatte,
genossen Leichen seinen Respekt, aber wahrscheinlich nur
deshalb, weil sie in der kleinen Alpenstadt nicht allzu häufig
auftauchten. Die Tote lag auf den Seziertisch und Sabine Müller
war gerade dabei, den Brustkorb zu öffnen. Monsch schaute
angewiderte zur Seite.
Corina, der das weniger auszumachen schien, fragte keck: »Gibt
es schon neue Erkenntnisse?«
»Allerdings gibt es die«, sagte die Müller und schaute Corina
kurz in die Augen. »Also wenn ihr mich fragt, kommt diese Frau
eindeutig aus dem Milieu.«
»Und woran erkennt man das?«, fragte Monsch, der sich wieder
etwas gefangen hatte.
»Der Zustand der Vagina deutet auf sehr häufigen
Geschlechtsverkehr hin. Ich habe auch Spermaspuren gefunden,
was darauf hindeutet, dass sie eine von jenen war, die es mit der
Gesundheit nicht allzu ernst nehmen. Auch die Kleidung, die sie
trug, würde zum Milieu passen. Sie war sehr auffällig geschminkt
und … Sabine drehte die Leiche … hier am Po hat sie eine
Tätowierung, die meines Erachtens für eine Frau eher
ungewöhnlich ist. Sie stellt einen Geißbock dar, der von hinten
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eine Frau besteigt, der erigierte Penis ist deutlich zu sehen, hier
ist das Foto dazu, vielleicht hilft es weiter bei der Identifizierung.
Der Tod der jungen Frau ist durch Erwürgen eingetreten. Der
Dolchstich wurde erst nach ihrem Tod ausgeführt. Für weitere
Details müssen wir noch die Blut- und Urinuntersuchung
abwarten, das ist alles, was ich bis jetzt sagen kann.«
Monsch hatte etwas mehr erwartet, doch die Tätowierung war
doch immerhin ein Anfang. »Corina, kannst du die Tattooläden in
der Stadt abklappern, nachdem du mich abgesetzt hast?«
Spontan kam Corina nur ein Laden in den Sinn und das war
Grischa Piercing, und genau dorthin machte sie sich nun auf den
Weg. Die vielen Jugendlichen, die sich dort versammelten,
überraschten sie. Viele waren mit Sicherheit noch keine sechzehn
Jahre alt. Ob die Eltern von ihrem Treiben wussten? Der Inhaber,
ein etwa dreißigjähriger Mann, der praktisch ausschließlich aus
Tattoos bestand, die auch vor seinen Gesicht nicht halt machten,
begrüßte sie freundlich.
»Mein Name ist Barandun, Kantonspolizei Graubünden.«
»Und, habe ich etwas verbrochen?«, fragte der Besitzer, dessen
Freundlichkeit auch gleich verblasste wie eine ausgeblasene
Kerze.
»Nein, wir suchen nach einem Tattoo, das vielleicht hier
gemacht worden ist?« Corina zeigte ihm das Foto aus der
Gerichtsmedizin.
Der Ladenbesitzer schaute nachdenklich auf die Aufnahme,
dann begann er den Kopf zu schütteln. »Hier ist das mit Sicherheit
nicht gemacht worden, aber der Stil kommt mir sehr bekannt vor.«
»Dann sagen Sie's mir, von wem ist es?«
»Sieht mir nach Roland aus.
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»Roland, und wie noch?
»Roland Luzi.«
»Und wo finde ich diesen Roland Luzi?«
»Mal hier mal dort. Ich weiß nicht, ob er einen festen Wohnsitz
hat, ist aber häufig im Welschdörfli anzutreffen, wo er seine
Einnahmen, wenn er denn wiedereinmal ein Tattoo gestochen hat,
versäuft.«
»Und wie sieht er aus?«
»Etwa einssiebzig groß, ziemlich dick, blond und Bartträger.«
»Genauer geht’s wohl nicht?«
»Sie können ja fragen, die Leute dort, dürften ihn kennen.«
»Und woher kennen Sie ihn?«
»Er hat mal für mich gearbeitet, aber das ist schon eine ganze
Weile her.«
»Und warum arbeitet er nicht mehr für Sie?«
»Weil er unzuverlässig ist und es mit der Hygiene nicht allzu
genau nimmt.«
Corina machte sich auf ins Welschdörfli, trug sich aber nicht mit
der Illusion, um halb acht bereits jemanden anzutreffen. In einer
mehr oder weniger verruchten Bar, bestellte sie sich eine Cola. In
einer Ecke hingen ein paar Schnapsleichen, wie hingeworfene
Kartoffelsäcke und gierten nach Nachschub, den sie
wahrscheinlich nicht bezahlen konnten. Als der Wirt mit der Cola
antanzte, fragte Corina. »Kennen Sie einen Roland Luzi?«
»Ja, kenn ich, was ist mit ihm?«
»Wo kann ich ihn finden?«
»Wer will das wissen?«
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»Die Polizei.« Corina hielt ihm ihre Hundemarke unter seine
Nasenflügel.
»Ich weiß auch nicht, wo er sich rumtreibt. Er kommt nur noch
selten her. Versuchen Sie's mal im Cacadu, wenn er flüssig ist,
trifft man ihn dort am ehesten.«
Das Cacadu, eine berühmte oder besser berüchtigte Bar, wo
Freier nicht mehr ganz taufrische Huren abschleppen konnten,
befand sich etwas außerhalb vom Welschdörfli. Schon beim
Eintreten entdeckte Corina einen ziemlich dicken Mann mit
Vollbart und steuerte direkt auf ihn zu.
»Ich suche Roland Luzi, sind Sie das?«
»Und wer sucht Roland Luzi?, antwortete der Mann, dessen
übelriechende Fahne Corina fast eine Ohnmacht bescherte.
»Die Polizei.«
»Dann kannst du dich sicher ausweisen?«
»Corina hielt ihm ihre Marke unter die Nase. »Sie sind Roland
Luzi, hab ich recht?«
»Und wenn, hab ich etwas verbrochen?
»Das weiß ich nicht, aber wenn, werden wir es herausfinden.
Ich zeige Ihnen jetzt ein Bild, und Sie sagen mir, ob Sie es
wiedererkennen?« Sie hielt ihm das Foto hin und fragte:
»Erkennen Sie es wieder?
»Ach wissen Sie. Ich habe in meinem Leben schon so viele
Tattoos gemacht, wie soll ich mich da an alle erinnern?«
»Schauen Sie es sich genau an.« Corina war langsam genervt.
»Könnte von mir sein.«
»Ist es jetzt von Ihnen oder nicht?«
»Ja, es ist von mir.«
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»Und wem haben Sie es gemacht?«
»Das war glaub ich noch zu der Zeit, als ich bei Grischa Piercing
arbeitete. Muss schon etwa zwei Jahre her sein. Ja jetzt erinnere
ich mich. Es war eine junge Frau, sie kam mit ihrem Zuhälter, der
hat auch das Motiv ausgesucht. Es war eine meiner letzten
Kundinnen dort, anschließend hat er mich vor die Tür gesetzt.«
»Und wie der heißt, der Zuhälter, wissen Sie nicht?«
»Keine Ahnung, aber die im Studio schrieben alles auf.«
Corina stand auf und verließ das Lokal. Zum Aufsuchen des
Tattoo-Studios war es eindeutig zu spät, das musste bis Morgen
warten.
Kapitel 2
Die Hitze machte eine kurze Pause und ein leichter Nieselregen
hüllte die Stadt in einen feuchten Schleier. Die erste Sitzung des
Ermittlerteams war auf elf Uhr angesetzt, genug Zeit für Corina,
noch das Tattoo-Studio aufzusuchen.
»Sie schon wieder?«, dröhnte eine Stimme aus dem
Hintergrund. Vorsichtig bequemte sich der Besitzer nach vorne
und lehnte sich an die Theke.
»Ich habe Roland Luzi gefunden und er sagt, dass er besagtes
Tattoo hier bei Ihnen gemacht hat.«
»Und wann soll das gewesen sein? Er arbeitet seit zwei Jahren
nicht mehr hier.«
»Er sagt vor ziemlich genau zwei Jahren. Sie sei mit ihrem
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Zuhälter hier angekommen, und der hätte auch das Tattoo
ausgesucht. Sie sei eine seiner letzten Kundinnen gewesen, bevor
Sie ihn entlassen hätten.«
Der Besitzer des Studios begann in seinen Unterlagen zu
nesteln und stöhnte. »Wir schreiben natürlich nur die Namen der
Kunden auf, und nicht welches Tattoo wir ihnen verpassen, aber
ich kann mal nachsehen, wer seine letzten Kunden waren.«
»Können Sie mir eine Kopie machen von all seinen Kunden in
seinem letzten Arbeitsmonat?«
»Kein Problem, aber das dürften nicht gerade viele sein, denn
zum Arbeiten war er definitiv nicht geboren.«
»Um so besser.«
Die Ausbeute aus der Geschichte bestand dann aus ganzen fünf
Namen und Adressen, die Corina dankend entgegennahm. Es
waren drei Frauen und zwei Männer. Auch gut, dachte Corina,
schon wieder eine kleine Einschränkung. Sie setzte sich in ihren
Wagen, nahm das Handy und begann, die angegebenen Nummern
anzurufen.
Bei der ersten Nummer wurde sofort abgenommen und eine
gehässige weibliche Stimme knurrte ein verächtliches »Ja« in den
Apparat. Corina fragte zwei, drei Dinge, wusste schnell einmal,
dass Fehlanzeige war und konnte einen Namen streichen. Bei den
anderen beiden Nummern ging niemand ans Telefon, also
beschloss sie zu den angegebenen Adressen zu fahren.
Sie stand vor einem alten Wohnblock, der sich nach einigen
Verbesserungen und einem neuen Anstrich sehnte und klingelte.
Als sie keine Antwort erhielt, drückte sie einen anderen Knopf.
»Ja, was ist?«, tönte es aus einem Fenster.
»Ich suche Frau Mettler, die wohnt doch hier?«
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»Und, was wollen Sie von der kleinen Hure?«
»Ich bin von der Polizei, wir suchen sie.«
»Wurde aber auch Zeit, dass endlich etwas geschieht. Das geht
hier jede Nacht zu, wie in einem Freudenhaus. Manchmal schleppt
sie zwei oder drei Typen gleichzeitig an.«
»Ich möchte aber wissen wo sie ist, und wann Sie sie zuletzt
gesehen haben?«
»Jetzt, wo Sie's sagen. Die war seit gestern nicht mehr hier und
letzte Nacht war es seltsam ruhig.«
»Darf ich raufkommen?«
»Wenn's denn sein muss?«
Das Haus sah innen noch schlimmer aus wie von außen. Im
Eingangsbereich stapelte sich der Kehricht, die Wände waren
schwarz, ein Geruch aus Alkohol, Pisse vermischt mit
Angebranntem schlug ihr entgegen. Corina dachte an die
Taschentücher, die Monsch immer fehlten und jetzt, wo sie
dringend selbst eins brauchte, war Fehlanzeige. Die alte Frau
stand bereits unter der Tür, als sie den zweiten Stock erreichte.
Ihre Haare waren so fettig, als ob sie direkt aus einer Fritteuse
käme, die Fingernägel waren abgekaut und die Schürze würde
wahrscheinlich alleine stehen, wenn man sie in eine Ecke stellte.
Corina schaute angewidert zur Seite.
»Wann genau haben Sie Frau Mettler das letzte Mal gesehen?«
»Das habe ich doch schon gesagt. Vor zwei Tagen.«
»Können Sie sie mir beschreiben?«
»Trägt immer Mini, ist ein eher kleines Ding, etwa einssechzig,
lange blonde Haare, schlank, trägt meist mächtige Klunker an
beiden Ohren. Ach ja, sie hat einen richtigen Schmollmund, aber
den braucht sie wahrscheinlich, um die Männer zu bezirzen.«
Die Beschreibung würde passen, dachte Corina. »Hat sie
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irgendwelche Freunde oder Bekannte?«
»Woher soll ich denn das wissen? Sie wohnt ja erst zwei Jahre
hier.«
»Wo sie vorher gewohnt hat, wissen Sie nicht?«
»Nein, woher auch, interessiert mich auch nicht.«
»Gut, halten Sie sich zu unserer Verfügung, Sie sind im Moment
die Einzige, die sie kennt.«
»Können Sie mir vielleicht verraten, um was es eigentlich
geht?«
»Ja, vielleicht später.« Corina verabschiedete sich von der Alten
und rannte die Treppe hinunter. Es war bereits halb elf, höchste
Zeit ins Büro zurückzueilen.
Monsch schaute vorwurfsvoll auf die Uhr, als Corina eintraf.
»Können wir beginnen?«
»Ja, ich weiß jetzt wer die Tote ist«, sagte Corina. »Sie heißt
Sandra Mettler, war wohnhaft an der Ringstraße.«
»Und wie hast du das rausgefunden?«
»Ganz einfach, ich bin dem Tattoo gefolgt, welches sie auf ihrem
Hintern hatte. Eine Nachbarin sagte mir, sie hätte sie seit zwei
Tagen nicht mehr gesehen und die Personenbeschreibung, die sie
von sich gab, stimmt auch. Sie musste eine Prostituierte sein, die
es manchmal auch gern mit mehreren Männern trieb, nach
Auskunft der Nachbarin.«
»Gute Arbeit«, sagte Monsch, »dann wissen wir jetzt also, wo
wir ansetzen müssen. Uns liegen mittlerweile Fotos der Toten vor.
Ich möchte, dass ihr euch im Milieu umhört und die
entsprechenden Fragen stellt.«
»Das kann ja heiter werden«, meckerte Paul. »Weißt du
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eigentlich wieviel Leute sich dort herumtreiben?«
»Ach Paul, wie langweilig wäre doch die ganze Polizeiarbeit
ohne deine dauernden Kommentare«, sagte Monsch. »Und jetzt an
die Arbeit, gilt für alle, auch für dich Paul. Um achtzehn Uhr
treffen wir uns wieder und du Corina, bleibst noch einen Moment
hier.«
»Was denkst du?«, fragte Monsch.
»Sieht mir ganz nach einer Aufräumaktion im Milieu aus«, sagte
Corina. »Könnte eine interne Abrechnung sein, aber dagegen
spricht eigentlich die Aufmachung der Leiche. Es sei denn, man
will uns tatsächlich auf eine falsche Fährte führen.«
»Wie dem auch sei«, sagte Monsch. »Auf alle Fälle hat dieser
Mord mit dem Milieu zu tun, auf welche Weise auch immer.
Eigentlich hoffe ich, dass es eine interne Abrechnung war.«
»Warum das denn?«
»Wenn es nicht so wäre, können wir mit Sicherheit in kurzer
Zeit mit einem weiteren Opfer rechnen. Die Wahrscheinlichkeit,
dass Ritualmörder Serientäter sind, ist ziemlich hoch, und wenn
wir es hier mit einem solchen zu tun haben, dann wird’s ziemlich
übel.«
»Da hast du wohl recht.«
Monsch' Telefon klingelte und er griff langsam nach dem Hörer.
»Ja... Monsch.«
»Sabine hier. Die Leiche ist weg.«
»Was weg?«
»Ja weg. Das Kühlfach ist leer. Es muss letzte Nacht passiert
sein. Wir kontrollieren am Morgen natürlich nicht die ganzen
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Fächer, darum haben wir's erst jetzt festgestellt.«
»Rühre nichts an, ich schicke die Spurensicherung vorbei.«
»Corina, wir müssen los. Aus der Pathologie wurde die Leiche
von Sandra Mettler gestohlen.«
»Was sagst du da? Wer tut denn sowas?«
»Das wüsste ich auch gern, ruf die Spurensicherung und dann
komm, das möchte ich mir selbst ansehen.«
Sabine kam ihnen entgegen, als sie in der Pathologie eintrafen.
»Das ist mir in meiner ganzen Karriere noch nicht passiert. Wer
stiehlt denn eine Leiche? Auf dem Rost liegt ein
Kirchengesangbuch und darauf zusammengerollt ein Rosenkranz.
Es ist aufgeschlagen beim Lied 'Großer Gott wir loben dich' und
jetzt halt dich fest, es ist ein protestantisches Gesangbuch.«
»Jetzt verstehe ich gar nichts mehr. Du meinst ein Rosenkranz
auf einem protestantischen Gesangbuch?«
Monsch überlegte. »Könnte das ein Hinweis sein? Wir müssen
Leute zu allen evangelischen Institutionen in der Stadt schicken.
Wir zwei gehen zur St. Martinskirche.«
»Was soll denn das nun schon wieder«, sagte Sabine.
»Einerseits haben wir es mit Kruzifixen und Rosenkränzen zu tun,
und dann soll die Leiche in einer evangelischen Kirche sein? Da
soll noch jemand schlau werden.«
Zehn Minuten später trafen Monsch und Corina bei der St.
Martinskirche ein. Noch von unterwegs hatte Monsch angerufen,
damit die Türe geöffnet wurde und der Kirchenmesner stand
bereits dort. Das Tor wurde geöffnet und sie sahen schon von
weiten beim Taufstein einen braunen Sarg stehen. Sie gingen
näher und Monsch und Corina streiften sich Gummihandschuhe
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über. Der Sarg war unverschlossen und der Deckel nur
draufgelegt. Vorsichtig öffneten sie. Es war Sandra Mettler.
»Verstehst du das?«, fragte Corina.
»Was will der Mörder uns sagen?«, antwortete Monsch.
»Sieh mal«, sagte Corina, »da steckt ein Zettel in ihrem Mund.«
Sie griff danach und zog ihn vorsichtig heraus. Sie sollen ruhen,
wo sie hingehören«, las Corina vor.
»Wissen w ir, welchem Glauben Sandra Mettler angehörte?«
»Sie war protestantisch«, sagte Corina.
»Dann gehört sie ja tatsächlich hierhin. Aber warum denn der
ganze Aufwand, sie wäre ja ohnehin da hingekommen.« Monsch
konnte sich keinen Reim darauf machen und ließ die
Spurensicherung ihre Arbeit tun. Sie verließen die Kirche und
traten ins Freie.
»Ich möchte zu gern wissen, was das alles soll? Warum nimmt
jemand das Risiko auf sich, eine Leiche zu stehlen und sie in einer
Kirche aufzubahren, und woher hat er den Sarg? Und dann noch
etwas, arbeitet unser Täter vielleicht nicht allein? Klar mit einem
kleinen Wagen kann man einen Sarg auch allein hierher fahren,
aber trotzdem ist es eigenartig. Nur eines kann ich mit Sicherheit
sagen, es war nicht sein letzter Mord.«
»Was willst du jetzt tun?«, fragte Corina.
»Wir sollten herausfinden, woher der Sarg stammt?«
»Das dürfte nicht allzu schwierig sein, es gibt ja nur einen
Bestatter in Chur.«
Das Bestattungsunternehmen, welches sofort einen Vertreter in
die Kirche schickte, konnte den Sarg nicht zuordnen. »Von uns ist
der jedenfalls nicht«, meinte der Mann.
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Kapitel 3
Nur wenig Licht drang ins Innere des Zimmers und ein
modriger Gestank erfüllte die hinterste Ritze. An der Wand stand
ein Bettgestell mit einer dünnen Matratze, welche die besten
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Zeiten längst hinter sich hatte und kaum zu einem erholsamen
Schlaf einlud. Die kahlen Mauern zierte lediglich ein kleines
Kruzifix, welches die seltenen Besucher durch seine Schlichtheit
zu überzeugen suchte. Gegenüber stand ein kleiner Tisch mit einer
aufgeschlagenen Bibel und daneben vier geschnitzte Jesusfiguren,
ein Messer und vier kleine Kreuze. Vor dem Fenster kniete ein
Mann. Sein Oberkörper war nackt und von unzähligen Striemen
übersät. Ein Bußgürtel war um seinen Leib geschlungen, raubte
ihm das Blut aus den Adern und seine nagelbesetzte Peitsche
schlug unaufhörlich auf seinen Rücken. Der rote Saft floss auf den
Boden und sammelte sich zu einer kleinen Pfütze. Eine große
Fliege setzte sich auf seinen Kopf, doch das schien den Mann
wenig oder gar nicht zu stören, dann versank er im Gebet. Eine
Taube setzte sich auf's Fenstersims, flatterte kurz mit den Flügeln,
doch auch dies schien den Mann nicht zu kümmern. Über seinen
Handgelenken hing nun ein Rosenkranz, den er verloren anstarrte.
Wie eine Maschine, die irgendwelche Teile ausspuckt, murmelte er
sein Gebet herunter.
Es klopfte an die Tür, sie öffnete sich und ein großer Mann trat
ein, doch der betende Mann regte sich nicht.
Der große Mann durchschritt das Zimmer und stellte sich hinter
den Betenden. Er legte ihm die Hände auf die Schultern und sagte:
»Du bist Gottes Werkzeug, du hast ihm einen großen Gefallen
erwiesen, doch deine Aufgabe ist noch nicht beendet. Gott wird
erst zufrieden sein, wenn auch das letzte sündige Schaf auf seinem
Opferstock liegt. Brennen sollen sie dieses Mal, aber strafe auch
die, welche an verbotenen Honigtöpfen naschen, und jetzt geh mit
Gott mein Sohn und erfülle deinen Auftrag. Der Herr wird mit dir
sein.«
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Kapitel 4
Fast zwei Tage sind seit dem Leichenfund nun vergangen, und
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ein klares Motiv war noch immer nicht in Sicht, als die
Ermittlungsgruppe am Abend erneut zusammentrat. Monsch
glaubte zwar, dass das Milieu eine Rolle spielte und nicht außer
acht gelassen werden sollte, war aber weit davon entfernt, das
Motiv ausschließlich dort zu suchen. Besonders der Diebstahl der
Leiche erhärtete diese These. Paul meldete sich als erster, denn
wenn's ums Milieu ging, gebärdete er sich als Experte.
»Ich habe sechs Zeugen befragt und die haben mir einhellig
geantwortet, dass sich diese Mettler immer ohne Gummi ficken
ließ.«
»Wir haben mittlerweile auch die Blutuntersuchung der
Pathologie vorliegen und demnach war sie HIV-positiv«, sagte
Monsch. »Die DNA-Analyse des Spermas liegt morgen vor, aber
ich würde nicht zuviel dafür geben, dass uns das zum Täter führt.«
»Und warum nicht?«, fragte Paul.
»Jetzt überleg doch mal. Wenn sie es den Freiern ohne Gummi
besorgt hat, können dort problemlos mehrere DNA's zu finden
sein, ohne dass gleich jeder der Täter sein muss. Wichtig wäre
herauszufinden, wo sie jeweils auf ihre Freier wartete.«
»Dazu kann ich was sagen«, meinte Erhard Caviezel. »Meine
Zeugen haben ausgesagt, dass sie immer an der Rossbodenstraße
stand.«
»Gut Erhard. Ich möchte, dass wir heute Abend dort jedes
Fahrzeug kontrollieren, welches bei einer der Damen anhält. Holt
euch Hilfe von der Verkehrspolizei. Die Personalien der
Fahrzeughalter sind aufzunehmen, das Foto muss gezeigt werden.
Ich möchte wissen, wer schon mit unserer Toten zu tun hatte.«
Die Rossbodenstraße ist eigentlich Autobahnzubringer und wird
von Garagen auf der einen, und Groß- und Kleinbetrieben auf der
anderen Seite beherrscht. Da vor acht Uhr abends dort niemand
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auftauchte, der nach einem Schäferstündchen gierte,
versammelten sich auch die Stadtschwalben nicht vor dieser Zeit.
Im Sommer verschob sich ihre Ankunftszeit gar noch etwas mehr
nach hinten, der fehlenden Dunkelheit wegen. Monsch und Corina,
flankiert von drei Verkehrspolizisten standen stadteinwärts, Paul
Vinzens und Erhard Caviezel stadtauswärts und Niklaus Caderas
patrouillierte auf der Straße. Es war offensichtlich noch etwas
früh, denn bis jetzt hatten sich nur wenige Huren eingefunden. An
guten Tagen konnte man auf diesem Straßenabschnitt gut und
gern zehn oder mehr ausmachen und im Sommer standen sie
ohnehin zahlreicher hier, doch bis zur Stunde glänzten gerade mal
drei.
Immer mal wieder gab es Vorstöße die Prostitution diesen Orts
zu verbieten, doch gefruchtet haben diese Initiativen bisher nur
wenig. Es gab immer wieder Leute, die meinten, das älteste
Gewerbe der Welt ausmerzen zu müssen, doch ohne die geringste
Aussicht auf Erfolg, und wenn doch, tauchten diese
leichtbekleideten Gestalten wenig später andernorts auf.
Die Geschäfte wurden dann jeweils im Schatten der großen
Industriebetriebe erledigt, was auch vereinzelt Voyeure anlockte,
die sich am lustvollen Treiben aufgeilten. Aber auch die Garagen
und Geschäfte in dieser Gegend hatten langsam aber sicher die
Nase voll, da sie jeden Morgen gefüllte Präservative
zusammenkehren mussten.
Mittlerweile war die Zahl der Mädchen auf fünf angewachsen
und Monsch sah gerade den ersten Freier anhalten.
»Es gibt Arbeit«, sagte er zu Corina, die das Gewicht von einem
Fuß auf den anderen verlagerte. Es war ein weißer Renault mit
Bündner Nummer. Monsch konnte nie ganz begreifen, wie man so
offensichtlich anhalten konnte, an einem Ort, wo jeder die
Autonummer sah, aber das war im Moment nicht sein Problem.
Der Wagen fuhr weiter, das Mädchen hat offensichtlich nicht
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gefallen oder sie wurden sich nicht handelseinig und er hielt bei
der nächsten. Als er wiederum losfuhr, zeigte ihm das Mädchen
den Stinkefinger. Das Auto fuhr stadteinwärts, direkt auf Monsch
und seine Gruppe zu, und ein Verkehrspolizist stellte sich mitten
auf die Straße und hielt den Fahrer auf. Monsch trat zum Wagen.
»Ihre Papiere bitte, Führer- und Fahrzeugausweis.« Der Mann
machte einen gepflegten Eindruck und tat das von ihm Verlangte.
Mit zitternder Hand streckte er Monsch seine Ausweise entgegen.
»Sind Sie öfters hier, Herr Marti?«
»Ich hoffe, dass Sie das jetzt nicht falsch verstehen, wollte doch
nur mal sehen, wie das so ist.«
»Aha, Sie wollten nur sehen, wie das so ist? Und, wie ist es?«
»Na ja, es gibt Besseres.«
»Herr Marti. Wir stehen nicht zu unserem Vergnügen hier. Es ist
ein Mord geschehen und wir müssen von der Annahme ausgehen,
dass das Mädchen von hier verschleppt wurde.«
»Und was habe ich damit zu tun?«
»Ich möchte nur wissen, ob Sie das erste Mal hier sind. Es ist zu
Ihrem eigenen Vorteil, wenn Sie uns die Wahrheit sagen.«
»Wollen Sie mir etwa einen Mord anhängen, nur weil ich mal
kurz angehalten habe?«
»Na ja, eigentlich haben Sie sogar zweimal angehalten.«
»Und, ist das etwa verboten?«
»Ich zeige Ihnen jetzt ein Foto und erwarte von Ihnen, dass Sie
mir ehrlich antworten, ob Sie das Mädchen kennen?«
Monsch reichte ihm die Fotografie.
»Ist das das Mordopfer?“
»Bitte beantworten Sie einfach meine Frage.«
»Nun ja, gesehen habe ich sie auch schon.«
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»Sie sind also nicht das erste Mal hier?«
»Na ja, ums genau zu sagen, nein.
»Hatten Sie etwas mit der Dame? Es ist wirklich nur zu Ihrem
Besten, wenn sie uns jetzt die Wahrheit sagen.«
»Vor drei Tagen«, sagte Marti.
»Was war vor drei Tagen?«
»Ja eben, Sie wissen schon.«
»Sie hatten also Sex mit ihr?«
»Ja, so kann man es nennen.«
»Hatten Sie ungeschützten Verkehr mit ihr?«
Marti schluckte. »Ja, sie ist ja die Einzige hier, die sowas macht.
Viele meiner Freunde kommen nur ihretwegen hierher.«
»Sind Sie verheiratet?«
»Was hat denn das damit zu tun?«
»Ich empfehle Ihnen, sich dringend untersuchen zu lassen. Die
Dame war HIV-positiv und Sie könnten sich durchaus angesteckt
haben.«
Marti wurde aschfahl im Gesicht und kleine Schweißtropfen
zeigten sich auf seiner Stirn. »Was mach ich denn jetzt bloß?«
»Lassen Sie sich untersuchen, vielleicht hatten Sie ja Glück.
Wieviel Mal waren Sie denn mit der Dame intim?«
»So zehnmal dürften es schon gewesen sein in den letzten
Wochen.«
»Wo fanden diese Begegnungen jeweils statt?«
»Meist bei ihr zuhause.«
Marti war Rechtsanwalt und besaß eine gutgehende Praxis in
Chur. Seit zwölf Jahren war er verheiratet und ist Vater von drei
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Kindern. Des Öfteren besuchte er einschlägige Etablissements und
seit er von einem Freund erfuhr, dass es an der Rossbodenstraße
eine Hure gibt, die es einem auch ohne Gummi besorgte, auch oft
hier anzutreffen. Völlig aufgelöst fuhr er weiter, nachdem ihm
Monsch seine Ausweise ausgehändigt hatte, aber nichts war mehr
wie vorher. Die Aussicht, sich infiziert zu haben, trieb ihn zur
schieren Verzweiflung und die Möglichkeit auch seine Frau
angesteckt zu haben, machte die Sache auch nicht besser. Er fuhr
in die Stadt zurück und setzte sich in die nächste Bar.
Seine Frau Ines war es längst gewohnt, dass er des Öfteren spät
nach Hause kam, und er dachte gar nicht daran, ihr mitzuteilen,
dass es später werden könnte. Er überlegte, wann er das letzte
Mal mit Ines geschlafen hatte, kam aber zu keinem
abschließenden Ergebnis. Und doch sah er die Schmach, die mit
riesigen Klauen nach ihm griff, deutlich vor sich. Nicht nur seine
Ehe stand auf dem Spiel, auch sein Ruf als guter Anwalt, wäre mit
einem Schlag ruiniert und alles wegen einer blöden Nutte, die es
verstand, seine geheimsten Wünsche zu befriedigen. Wünsche mit
denen seine Ines nichts anzufangen wusste. Er dachte zurück, als
er sie kennenlernte. Seit damals weigerte sie sich standhaft, den
Seinen in den Mund zu nehmen. Sie hat mich ja förmlich zu den
Nutten getrieben, versuchte er sich in einer halbherzigen
Rechtfertigung, aber es wollte ihm nicht recht gelingen. Würde sie
bei mir bleiben oder einfach die Kinder nehmen und mich
verlassen? Was wird aus meiner Kanzlei? Ließ sich diese
schreckliche Tatsache überhaupt verheimlichen? Fragen über
Fragen beutelten sein Gewissen, aber er wusste keine Antwort.
»Noch ein Bier bitte.«
Die Ausbeute dieser nächtlichen Kontrolle war ziemlich
ergiebig. Zehn Männer, die die Tote kannten, teils stadtbekannte
Persönlichkeiten. Alle wurden zu einem Aids-Test geschickt und
für den nächsten Tag zu einem Verhör gebeten, wo sie auch eine
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Speichelprobe abzugeben hatten. Bei Marti wurde dies direkt vor
Ort erledigt, da dieser erklärte, den ganzen Morgen am Gericht zu
sitzen. Die meisten von ihnen waren verheiratet und Monsch
konnte nicht fassen, wie man in dieser Situation ungeschützten
Verkehr praktizieren konnte. Er dachte an die Familien, die dabei
zu Bruch gingen, an die Kinder, die unter einer solchen Tragödie
zu leiden hatten, von der Gefährdung ganz zu schweigen. Was
trieb solche Männer nur dorthin? War es das Unvermögen der
eigenen Ehefrau, ihnen Befriedigung zu verschaffen oder andere
Gründe, die hier eine Rolle spielten? Er wusste aus eigener
Erfahrung, wie eintönig das Eheleben manchmal sein konnte, und
auch er, lechzte öfters nach etwas Abwechslung. Aber deshalb
gleich zu einer Hure gehen und dann noch ohne Schutz? Corina
unterbrach ihn in seinen Gedanken.
»Hast du dir schon mal überlegt, dass es auch ein Racheakt von
einem Freier sein könnte, den sie angesteckt hat?«
»Interessanter Gedanke, aber was soll dabei der ganze rituelle
Zirkus?«
»Vielleicht wollte der Mörder ein Zeichen setzen, als
Abschreckung sozusagen.«
»Wäre schön, wenn du Recht behieltest.«
Es war morgens um halb neun, als Monsch ein Paket überreicht
wurde. Langsam öffnete er und erstarrte. »Corina!« Sie kam
gelaufen. »Was ist?«
»Sieh mal.« Monsch hielt ihr das Paket vor's Gesicht und Corina
erschrak. Im Paket lag ein Augapfel, der mit Sicherheit von der
Toten stammte. Daneben ein Zettel auf dem stand: Verschließt nie
eure Augen und wundert euch nicht, wenn das Sprichwort seine
Vollendung findet.
»Was will er uns damit sagen?«, fragte Monsch. »Was für ein
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Sprichwort? Ich werde einfach das Gefühl nicht los, dass dies
nicht sein letzter Mord war.«
»Da ist nur zu hoffen, dass du dich irrst. Übrigens, die DNA-
Analyse des Spermas in der Scheide der jungen Frau liegt vor. Es
sind gleich vier verschiedene, wie du vermutet hast.«
»Gibt es jemanden, den wir schon in den Daten haben?«
»Nein Fehlanzeige.«
Während die Befragung der zehn Freier bei der Polizei in vollem
Gange war, saß Marti verdrückt in der hintersten Ecke im
Wartezimmer seines Hausarztes und harrte der Dinge, bis er an
die Reihe kam. Er kam sich vor wie ein Leprakranker auf einer
Insel und war davon überzeugt, dass die Seuche bereits von ihm
Besitz ergriffen hatte. Zwar rechnete er mit einem schnellen
Ergebnis, doch auch er wusste, dass der Test eine gewisse Zeit in
Anspruch nahm. Wieder stiegen dunkle Ahnungen wie Schatten
vor ihm auf, aber an diesem Schritt führte kein Weg vorbei. Dieser
Gang war nicht nur mit Angst verbunden, er war ihm auch
überaus peinlich. Er sah sich schon einsam und von allen verlassen
in einem kleinen Zimmerchen sitzen, mit sich und der Welt
abgeschlossen, als er gerufen wurde.
»Was führt Sie zu mir?«, fragte Doktor Ehrbar. Marti, der sich
alles andere als ehrbar fühlte und sichtlich verwirrt vor dem
Schreibtisch saß, antwortete:
»Ich möchte, dass Sie bei mir einen HIV-Test machen.«
»Haben Sie dafür eine spezielle Veranlassung, wollen Sie eine
Lebensversicherung abschließen?«
Die Worte des Arztes klangen in seinen Ohren wie die göttliche
Erlösung und so sagte er: »So ist es.«
Marti konnte kein Blut sehen, weshalb man ihn auch nie beim
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Blutspenden sah, und auch diesmal erging es ihm nicht besser.
Kaum war die Nadel gesetzt, kippte er schon vornüber.
»Das kann vorkommen«, sagte der Arzt. »Bleiben Sie einen
Moment liegen, das gibt sich.« Wieder tauchten die Vorahnungen
wie Dämonen vor ihm auf, die mit ihren hässlichen Klauen nach
ihm griffen. Angstschweiß trat ihm auf die Stirn, und er zitterte
wie Espenlaub. Doktor Ehrbar legte ihm eine Manschette um den
Oberarm und maß seinen Blutdruck. Hundertsiebzig zu
fünfundneunzig. Das ist etwas gar hoch für ihr Alter. Ich werde
Ihnen ein Medikament verschreiben und dann sollten Sie sich
einer gründlichen Kontrolle unterziehen. Lassen Sie sich einen
Termin geben. Wieder machten sich schreckliche Gedanken in
seinem Kopf breit. War er etwa schon krank? Hat diese
fürchterliche Krankheit von ihm bereits Besitz ergriffen? Hat sie
schon zugeschlagen?
Seine Beine trugen ihn kaum noch, als er vor der Praxis stand,
doch die frische Luft schien ihm gut zu tun. Marti setzte sich in
seinen Wagen und dachte nach. Zwei Tage hat der Doktor gemeint,
dann könnte er anrufen und das Ergebnis erfahren. Zwei Tage
Qual. Zwei Tage ständige Ungewissheit. Er war sich nicht sicher,
ob er diese Zeit in seinem Büro arbeiten konnte, wo ihn die Akten
förmlich anschrien. Aber es waren Fälle, die keinen Aufschub
duldeten, wenn er keine Mandanten verlieren wollte, und das war
das Letzte, was er sich in dieser Situation wünschte.
Er fuhr in die Kanzlei, setzte sich an seinen Schreibtisch und
fuhr den Computer hoch. Im Google gab er das Wort Aids ein, doch
was er da zu lesen bekam, machte ihn auch nicht glücklicher.
Immerhin war man schon so weit, dass man mit der Diagnose
durchaus noch einige Jahre zu leben hatte, doch auch diese
Erkenntnis befreite ihn kaum aus seinen unheilvollen Gedanken.
Er sah die grinsende Fratze von Doktor Ehrbar, der ihm die
schreckliche Wahrheit ins Gesicht schleuderte, den Gang zu seiner
Frau, der dem nach Canossa nicht unähnlich sein würde, die
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Schmach, die auf ihn herabprasselte, wie eiergroße Hagelkörner
und es kein Entrinnen gäbe.
Er dachte an seine Mutter, diese gottesfürchtige Person, die ihm
bei jeder Kleinigkeit, die Schrecken der Hölle vor Augen führte,
und wie heiß es dort wäre, und dass genau er dorthin kommen
würde, dessen war er sich sicher. An all die Leute, die in seiner
Fantasie dort schmorten und ihre gellenden Schmerzensschreie
gen Himmel sandten. Brennende Gestalten tauchten vor seinem
geistigen Auge auf, die mit ihren schmerzverzerrten Fratzen vor
sich hin sengten, und er war außerstande, sich gegen seine
schrecklichen Gedanken zur Wehr zu setzen.
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