Fünf Kugeln – die Zeit läuft - Blockfrei

STERN
21.10.1999
Fünf Kugeln – die Zeit läuft
Durch Schüsse ihres Mannes lebensgefährlich verletzt, wird Annett Freiwald in
die Unfallklinik Berlin-Marzahn eingeliefert. Im modernsten Krankenhaus Europas
beginnt ein Wettlauf der Ärzte gegen den Tod
Der Anruf aus dem Notarztwagen erreicht die Unfallzentrale um 20.40 Uhr: Das Opfer sei
bereits auf dem Weg zur Klinik. Ein junger Assistenzarzt hastet mit der Nachricht durch den
Flur zum Pausenraum, wo die Bereitschaftsärzte um den Tisch sitzen und Kaffee trinken: 'Da
kommt gleich 'ne Schusswunde rein!'
Die Chirurgen stellen ihre Tassen ab, drücken die Zigaretten aus und laufen um zwei Ecken
zum Schockraum. Es sind nur ein paar Meter bis zu dem weiß-hellblau gekachelten Saal für
Notaufnahmen. In wenigen Minuten füllt er sich mit Krankenschwestern, Internisten,
Anästhesisten und Unfallchirurgen. Einer weiß schon Genaueres: Der Patient soll regelrecht
durchlöchert sein.
Vollbeleuchtung geht an, statt vier strahlen jetzt 16 Neonröhren. 20.53 Uhr. Mit Blaulicht
fährt der Krankenwagen durch das Tor des gläsernen Vorbaus der Ambulanz. Drei Sanitäter
und der Notarzt in signalrotem Anorak rollen die Trage herein. Darauf der Verletzte,
eingewickelt in gold- und silberfarbene Thermofolie. Nur ein rotblonder Haarschopf guckt
heraus. Sofort sind fünf Mann zur Stelle. Vorsichtig hieven sie den Mann auf die
Untersuchungsliege und befreien ihn aus der Folie. Ihn? Sie! Eine Frau. Vielleicht Mitte 30,
sportliche Figur. Nackt liegt sie da, blutverschmiert. Ihre Augen sind geschlossen. Über ihren
Körper verteilt Blutergüsse und schwarze Einschusslöcher - in der Brust, im Bauch, an der
Hüfte und in den Oberschenkeln. Aus manchen rinnt noch ein wenig frisches Blut, hellrot.
Das getrocknete Blut auf den Beinen ist mehr braun als rot.
'Macht bitte jemand die Tür zu!', ruft ein Arzt den Sanitätern hinterher, die den Schockraum
nun verlassen. Die Frau ist noch bei Bewusstsein und stöhnt leise, als ihr die
Krankenschwester mit einer Spritze in die Armbeuge sticht. Ein Wust von Kabeln verbindet
sie jetzt mit dem Apparat hinter ihr: Blutdruck, Herzfrequenz und EKG erscheinen auf dem
Überwachungsmonitor als grüne, blaue und weiße Kurven. Gummisohlen quietschen auf dem
Boden. Die Frau auf der Liege zittert am ganzen Körper: 'Sie steht unter Schock', erklärt der
Arzt, der im Stehen einen ersten Unfallbericht schreibt. Mit dem Schock schützt sich der
Körper. Vom durch Schmerz verursachten Stress kann man innerhalb weniger Stunden
Magengeschwüre bekommen.
Die 'Schusswunde' Annett Freiwald* ist in der modernsten Klinik Deutschlands: Das
Unfallkrankenhaus Berlin-Marzahn (UKB) am Ostrand der Stadt ist erst zwei Jahre alt. Ein
maisgelb verklinkerter Neubau mit großen Glasflächen, die viel Tageslicht hineinlassen. Rund
60000 Patienten wurden bisher allein in der Unfallklinik behandelt - ausgerichtet war sie für
halb so viele.
'Was wiegen Sie?', fragt der Anästhesist im Schockraum, um die Betäubung dosieren zu
können. '62 Kilo', antwortet Annett Freiwald matt. Unfallchirurg Ingolf Birnich fragt sie, was
genau passiert sei: 'Gab es Tritte oder Schläge?' Er will mögliche innere Verletzungen
ausschließen. Das rechte Bein ist kalt, schlecht durchblutet: Wichtige Gefäße müssen verletzt
sein. Ohne ihren stabilen Kreislauf wäre sie gleich in den OP gekommen, so bleibt noch Zeit

für Untersuchungen. Eine Schwester verreibt durchsichtiges Gel auf dem rechten
Oberschenkel, ein Chirurg fährt mit dem Ultraschallgerät darüber. Mit dem Sonographen
kann man Blut 'hören'. Es knistert und rauscht wie ein altes Transistorradio. Auch das linke
Bein macht Probleme. 'Was ist mit meinem Bein? Ich kann es nicht fühlen', wimmert Annett
Freiwald. Eine Neurologin im rot-weißen Ringelshirt tastet mit einem Wattestäbchen die Füße
ab. 'Spüren Sie das? Welchen Zeh berühre ich? Und jetzt?' Sie spürt nichts. Ein Hauptnerv
scheint getroffen. Die Patientin übergibt sich.
Die fachübergreifende Zusammenarbeit in der Unfallklinik ist ein unschätzbarer Vorteil für
Annett Freiwald: Spezialisten fast aller Fachrichtungen sind hier sofort zur Stelle. Das UKB
kann Patienten mit der Kombination von Unfall-, Wiederherstellungs-, Kiefer-, Neuro- und
Plastischer Chirurgie mit Zentren für Brand- und Rückenmarkverletzte rundum im selben
Haus versorgen - abgeschlossene Rehabilitation mit Schwimmbad, Übungsräume für
Querschnittsgelähmte und eine hauseigene Werkstatt für Prothesen inklusive. Eine
Augenklinik steht ebenfalls auf dem Gelände.
21.15 Uhr. Der Anästhesist betäubt Frau Freiwald und legt ihr zur Beatmung einen
durchsichtigen Schlauch in den Rachen. Mit energischen Schritten kommt der diensthabende
Oberarzt in den Schockraum: der fast zwei Meter große Cornelius Würtenberger, 41. 'Wir
machen jetzt eine CT', teilt ihm ein Kollege mit. Schwestern und Ärzte rollen die Verletzte
samt Monitor in den Nebenraum, wo sie durch den riesigen Computer-Tomographen
geschleust wird: Die Röntgenstrahlen durchdringen sie spiralförmig und projizieren ihr
Innerstes auf den Bildschirm. 'Meine Güte! Da sind ja noch fünf Kugeln drin!' Die Geschosse
sind als kleine, weiße Flecken im Unterarm, im Schenkelhals, im Schambein, im Rücken und
im Bauch zu sehen.
Inzwischen haben die Ärzte von den Sanitätern erfahren, was passiert ist: Annett Freiwalds
Ehemann ist nach einem Streit ausgerastet, hat auf sie geschossen, auch noch, als sie schon
bäuchlings auf dem Teppich lag. Dann hat er sich selbst eine Kugel in den Kopf gejagt. Der
Computer rechnet die Röntgenaufnahmen in knapp 30 Sekunden so um, dass er den Körper
scheibchenweise, wie in zentimeterdicke Querschnitte zerlegt, darstellen kann - in fließender
Folge. Wie ein Film. 'Hier: freie Flüssigkeit im Bauch', sagt einer der Ärzte. Eine Kugel hat
Blase und Gebärmutter durchschlagen. Die Bilder zeigen ein Projektil ganz dicht vor der
Niere. 'Die hat aber Glück gehabt.' Eine Hand greift in die Tüte mit Weingummi neben dem
Rechner.
Die Radiologie ist das Herzstück der unfallchirurgischen Abteilung. Sie ist vollständig
digitalisiert und kann so auf 'Nass-Chemie' verzichten: Die Ärzte des UKB arbeiten nicht mit
Röntgenbildern zum Anfassen. Als bisher einziges Krankenhaus in Europa ist das UKB
komplett vernetzt: Bilder können von beliebig vielen Rechnern aus gleichzeitig abgerufen
werden - im 'Cine-Betrieb' auch Röntgenfilme. Die Ärzte können Daten, Berichte und
Laborergebnisse jederzeit und auf jeder Station per Mausklick einsehen. Ohne endlose
Botengänge durchs Haus.
21.30 Uhr. Die Schwerverletzte ist aus der Radiologie ein paar Räume weiter gerollt und
unter ein riesiges, halbkreisförmiges Ungetüm geschoben worden: 'Mit dem Angiographen
sehen wir genau, wo Gefäße verletzt sind', erläutert Radiologe Christian Madeja. Kurz bevor
die Strahlen den Körper durchleuchten, pumpt eine kanonenähnliche Röhre jodhaltiges
Kontrastmittel ins Blut: So erscheint nur das Adergeflecht auf dem Bildschirm. 'Arteriovenöse
Fistel', diagnostiziert Oberarzt Würtenberger: Die Hauptader im rechten Bein ist durchtrennt.
Die Bilder werden direkt in der Krankenakte gespeichert. 'In älteren Krankenhäusern gehen
rund 20 Prozent unserer Arbeitszeit fürs Suchen drauf', sagt der 34-jährige Radiologe, 'erst

muss man die richtige Tüte finden, dann noch die gewünschte Aufnahme. Hier bekomme ich
die Bilder in 20 Sekunden auf den Monitor - und das gleich chronologisch sortiert.'
22.05 Uhr. Annett Freiwald wird mit dem Aufzug zum OP 4 in den zweiten Stock gefahren
und vom Hals abwärts mit dunkelgrünen Tüchern steril abgedeckt. Der Bauch aber bleibt
frei. Minuten später nimmt Würtenberger das Skalpell zur Hand. Nach dem raschen Schnitt
ertönen Alarmsignale wie Glockenschläge. Der Blutdruck ist gesunken. 'Wie hoch ist der
Blutverlust?', fragt der Anästhesist. 'Blutet stark', antwortet der Chirurg. 'Mal bitte den Haken
halten' - der Assistent hält die Bauchdecke offen. Das Blut ist aus der mit Spateln
zurückgehaltenen Fleisch-schicht gewichen und nimmt das Weißgrau eines Hefeteigs an.
Bevor Arme und Beine behandelt werden, müssen die Ärzte sicherstellen, dass es keine
inneren Blutungen gibt. Würtenberger wendet die Darmschlingen auf der Suche nach
Geschossen hin und her. Kurz nach halb elf zieht er die erste Kugel aus dem Bauch. Mit
triumphierendem Lächeln hält er die Pinzette mit dem 6-mm-Geschoss hoch: 'Für die Polizei.'
22.55 Uhr. Würtenberger verlängert den Bauchschnitt. 'Mehr Bauchtücher bitte.' Der Chirurg
wirkt ruhig, die hellblauen Augen ruhen konzentriert auf der Patientin. Den einen Fuß in
weißer Tennissocke aber zieht er immer wieder aus dem blauen Gummiclogg und stützt die
Zehen auf den anderen Schuh. Die Profilsohlen hinterlassen inzwischen Muster auf dem
blutverschmierten Boden. Fadenreste und triefende Tupfer fliegen zur Abfalltonne am
Fußende der OP-Liege - nicht immer landen sie darin. Rote Leuchtzahlen an der Wand zeigen
die Raumtemperatur: 23,6' C. Noch immer ist Annett Freiwald nicht außer Lebensgefahr.
Spülen bitte!' Die Instrumenteurin schöpft mit einem Metallbecher erwärmte antiseptische
Lösung aus einer Schüssel und reicht sie wortlos an. Würtenberger kippt sie in den Bauch.
Das verbessert die Sicht und entfernt Keime. 'Und saugen bitte.' Mit lautem Gurgeln und
Sprotzen holt ein durchsichtiger Schlauch Wasser und Blut wieder heraus. Es klingt wie das
Speichelrohr beim Zahnarzt. Die Chirurgen schneiden fünf Zentimeter des durchschossenen
Dünndarms heraus. Würtenberger legt das rosafarbene Stück Fleisch in eine Metallschale.
'Und Darmnaht.' Die Schwester reicht ihm dunkelblauen Faden.
Jeder OP-Saal im UKB steht grundsätzlich jedem Operateur offen. Das ist nicht
selbstverständlich. Während in den meisten Krankenhäusern prestigesüchtige Chefärzte
ihren 'Stamm-OP' hüten, in den sie keinen Kollegen lassen, sind die Säle hier weder
Abteilungen noch Chefärzten fest zugeordnet. Sie sind gleich ausgestattet und werden
flexibel nach Bedarf genutzt. Was bei den verkrusteten Strukturen ärztlicher Macht in alten
Häusern kaum mehr zu ändern ist, will Axel Ekkernkamp, Ärztlicher Direktor des UKB, hier
verwirklichen: die vielgepriesenen flachen Hierarchien. Er hat sich dafür ein extrem junges
Ärzteteam ausgewählt: Altersdurchschnitt 36. Noch jünger ist das Pflegepersonal: Im Schnitt
28. 'So jung ist kein anderes Krankenhaus', sagt Ekkernkamp, selbst erst 42 Jahre alt und
Professor für Unfallchirurgie.
Mitternacht. Chef-Urologe Wolfgang Diederichs, wegen der Blasenverletzung hinzugebeten,
kann nun gehen. Dafür kommen Unfallchirurg Birnich und Assistenzarzt Ganslmeier in den
OP. Birnich dreht das Radio in der Ecke leise an; 'One more night' erklingt auf RS2.
Würtenberger tackert die Bauchdecke zu. 'Kompressen bitte': Er bedeckt die Naht und
beendet die erste Teiloperation. Kurze Pause. Er zieht den Kittel aus, wirft ihn in die
Kleidertonne. Die Ärzte schäumen sich in der Küche eine Tasse Cappuccino aus der Tüte auf.
Vanillegeruch breitet sich aus. Die Gesichtsmuskeln entspannen sich. 'Läuft doch ganz gut
alles, oder', sagt einer.
1.50 Uhr. 'Kochsalz bitte.' Seit einer Stunde prökelt der 31-jährige Ganslmeier mit einer
Pinzette im Unterarm von Annett Freiwald herum. Mühsam entfernt er Splitter eines
Projektils aus dem zertrümmerten Ellenknochen. Zwischendurch schaut er auf den Bildschirm

mit der Röntgenaufnahme einen Meter vor ihm. Würtenberger arbeitet zur selben Zeit am
rechten Bein der Patientin. Er setzt eine Lupenbrille auf. Es ist der heikelste Teil der
Operation: Da die Hauptarterie durchtrennt ist, hätten Gewebe und Muskulatur des
gesamten Beins bald absterben und die folgende Entzündung des Körpers zu Blutvergiftung
und Tod führen können. Nun verbindet Würtenberger die durchschossene Arterie mit einer
Gefäßprothese, einem Kunststoffröhrchen. Auf den Gesichtern spiegelt sich höchste
Konzentration. Der Atem saugt den Mundschutz in schnellem Rhythmus auf die leicht
geöffneten Lippen und wölbt ihn wieder. Das Radio spielt den Song 'Take my breath away'
aus dem Film 'Top Gun'.
4.00 Uhr: '3,5er Schrauben bitte.' Inzwischen stecken dünne Metallstangen in Annett
Freiwalds Unterarm - sie halten den Knochen zusammen. Um kurz nach halb fünf dreht
Ganslmeier die letzte Schraube fest. 'Rescue me, o rescue me', tönt es aus dem Radio. 'Und
jetzt der Rücken.' Würtenberger versucht zu lächeln: 'Mal sehen, was diese Frau noch so
bringt. Bitte mal alle mit anfassen.' Zu viert drehen sie Annett Freiwald vorsichtig auf die
linke Seite. Die Einschusslöcher an Hüfte und Gesäß werden untersucht.
5.30 Uhr. Das erste Morgenlicht dringt durchs Fenster. Die Marathon-Operation ist fast
abgeschlossen. Nur der Brustdurchschuss wird noch gesäubert: 'Debridement' und 'Exzision',
heißt es. Um 5.57 Uhr wird die tief Schlafende zu einem der 36 Betten in der Intensivstation
gerollt. 'Vorsicht!', warnt Würtenberger die Schwestern, 'für diese Frau haben wir acht
Stunden lang gekämpft.' Er sieht erschöpft aus. Sein Gesicht ist jetzt blass, unrasiert, die
Schultern hängen müde herunter.
7.50 Uhr. Die Chirurgen treffen sich zur täglichen Besprechung in einem fensterlosen Raum
mit vier Stuhlreihen. Ein Radiologe vorne am Computer projiziert Röntgenbilder auf eine zwei
mal drei Meter große Leinwand - der Raum wird zum Kino. Während sich in alten Kliniken
alle um das kleine Bild drängeln und gerade noch die Oberärzte etwas erkennen, haben hier
alle gleichberechtigte Sicht mit entsprechendem Lerneffekt. Der Radiologe erklärt die
Aufnahmen: 'Hier sieht man den Gefäßdurchschuss, hier ein Projektil.' Per Computer lassen
sich winzige Details vergrößern und Kontraste verändern, um Knochen oder Weichteile
hervorzuheben. Das ersetzt nicht nur mehrmaliges Röntgen, sondern ermöglicht auch eine
präzisere und schnellere Diagnose.
Eine Woche nach der Operation wird Annett Freiwald auf die Normalstation verlegt. Die
deckenhohen Fenster im Zimmer lassen viel Tageslicht herein. 'Mein Besuch ist immer ganz
erstaunt, dass es hier mehr nach Hotel als nach Krankenhaus aussieht', sagt die
Grundschullehrerin. Über ihren Mann kein Wort, auch keins über die Nacht, in der sie fast
gestorben wäre. Nach zwei Wochen kann sie ein paar Schritte gehen. Mit Physiotherapeuten
trainiert sie ihre Armmuskeln, fährt Rad. 'Hier kann man nur gesund werden', sagt Annett
Freiwald. Sie bezieht das auf ihren Körper. Der vielleicht schwerste Teil steht ihr erst noch
bevor.
POLLY SCHMINCKE